Beveiliging

🕑 25 minuten minuten bedrog verhalen

Ik voel zijn ogen op mij gericht en dat zou niet moeten uitmaken, want iedereen kijkt naar mij, maar Cole's aandacht is een van de weinige dingen waardoor ik me nog steeds ongemakkelijk kan voelen. Ik weet wat hij denkt. Ik weet dat hij niet tegen de brandende hitte kan; dat hij niets liever wil dan terug naar de hotelbar en een scotch on the rocks bestellen.

Maar dat doet hij niet. Hij kan het niet. Hij moet wachten tot we klaar zijn, hij moet tegen de Audi leunen in zijn warmteabsorberende zwarte t-shirt en spijkerbroek en wachten tot de fotoshoot voorbij is. Cole kent mij zoals ik hem ken en dat is niet gezond. We hebben geschiedenis.

Ik heb te veel gedeeld en misschien heeft hij dat ook, maar zijn geheimen zijn geen miljoenen dollars waard om in tijdschriften over te roddelen. Ik zou mijn mond moeten houden, maar wat kan ik zeggen? Hij is makkelijk om mee te praten. Hij luistert.

Ik denk niet dat ik zonder hem zou kunnen leven. Het is midzomer in LA en we maken buiten opnamen, waarbij we de eerste omslagoptie voor het tijdschrift Blank doen. Tegen de tijd dat de dag voorbij is, is er een keuze uit drie covers, plus tien foto's bij het interviewartikel binnenin.

Ik draag een veelkleurig leren jack met metallic-look en in de hitte lijkt het alsof de kleuren letterlijk in elkaar overvloeien. Ik kan niet beslissen wat ik meer haat; het jasje, de Alexander Wang-trui die het bedekt, of de nauwsluitende Gucci-jeans die mijn benen verstikte. Tussen de shots door staar ik verlangend naar de kledingroedes waar de stylisten doorheen glippen. T-shirts. Zwevende blouses.

Maxi-jurken. Alles is beter dan leer ontmoet wol ontmoet denim. De hitte is meedogenloos; de lucht onbewolkt en de zon zo heet dat elke vijf minuten mijn make-up moet worden bijgewerkt.

Ik ben eeuwig dankbaar voor de windmachine, ook al vraagt ​​het schot om weinig meer dan een zacht briesje. De decorontwerper heeft moeite om het directe zonlicht te verstrooien, maar Marc, de fotograaf, is optimistisch. "Mooi, mooi," roept hij, "Loop naar de camera, Lana. Langzaam! Ja, ja! Perfect!".

Marc Jenkins is de volgende Mario Testino, vertelt Jenny me. Jenny is mijn agent. Ze komt ook het dichtst in de buurt van een vriend en ik vertrouw haar, want als ik dat niet deed, zou ik verloren zijn. Ze organiseert alles, pakt zelfs mijn koffer in.

Onze relatie balanceert op de grens tussen professioneel en sociaal. Toen ze mijn goedkeuring vroeg voor de aankondiging van de verloving, aarzelde ze even bij de deur. 'We hoeven het niet zo snel te doen, Lana,' had ze gezegd. "Waarom zouden we wachten?" Ik had het gevraagd en ze zweeg even alsof ze nog iets te zeggen had, maar toen knikte ze en verdween. De verklaring is gisteren vrijgegeven.

Ik heb het definitieve ontwerp een week geleden goedgekeurd, maar het voelt onwerkelijk om het op internet te zien verschijnen en te weten dat miljoenen vreemden het lezen. Waarom heb ik ja gezegd? Het antwoord ligt voor de hand. Brandon is perfect op alle conventionele manieren. Hij heeft geld, een goed hart, ziet er goed uit en al deze kwaliteiten zijn verpakt in een verleidelijke belofte van veiligheid.

Er is maar één probleem. Cole. Ik praat niet met Brandon over de dingen die me zorgen baren.

Hij krijgt de zon, de glimlach, het gelach en de champagne. Cole krijgt de regen. Hij rijdt, ik praat. Soms antwoordt hij.

Meestal luistert hij gewoon. Ik weet dat het onzorgvuldig is, maar ik kan het niet helpen om het te delen, niet in staat om het gevoel van me af te schudden dat hij het op de een of andere manier begrijpt. Misschien komt het omdat hij de enige constante is sinds mijn professionele leven begon. Twee jaar ouder dan ik, kwam zijn eerste baan tegelijk met de mijne, alleen moest hij gewelddadige paparazzi bevechten voor een klein percentage van het geld dat ik kreeg voor het slenteren over een catwalk.

Acht jaar zijn verstreken en ik ben er vrij zeker van dat hij ze allemaal heeft gevoeld. Acht jaar lang de wereld rondgesleept worden, eindeloze stalkers en journalisten moeten doorstaan. Ik weet dat het hem niet meer uitkomt. Hij wil meer van het leven. Hij had iets met een van de VS-haarstylisten zes maanden geleden en ik heb Jenny stiekem van haar laten ontdoen.

Hij wist het. We praatten er niet over, maar de manier waarop hij me de dag erna aankeek, gaf me het gevoel dat hij mijn donkerste geheimen kende. Ik weet dat hij het persbericht heeft gezien, maar we hebben er niet over gesproken zoals we nooit over onze relaties praten. Ik heb echter het gevoel dat dit de laatste druppel is. De spanning tussen ons is ondraaglijk geworden; het is zover dat hij de radio aanzet als we alleen in de auto zitten.

Hij heeft het nooit gezegd, maar ik weet dat hij Brandon niet mag, of in ieder geval wat Brandon vertegenwoordigt. Ik heb het ongemakkelijke gevoel dat hij iets radicaals gaat doen, iets onverwachts en niet te stoppen, maar waarom zou hij? Hij weet hoe de wereld werkt. We hadden een nacht en ik heb wanhopig geprobeerd er een streep onder te trekken.

Maar hoe vergeet je iets dat alles heeft veranderd waarin je ooit hebt geloofd? Brandon en ik gingen op dat moment stabiel; had een mijlpaal van een jaar bereikt en Cole stond op het punt om verder te trekken, een plek te vinden om zich te vestigen, een vaste baan. Ik kon hem niet kwijtraken. Hem neuken was geen officieel onderdeel van het plan geweest, maar toen het gebeurde, kon ik er geen spijt van krijgen. Hij wist hoe hij moest neuken en was niet bang om hard te gaan.

Seks met hem bracht elke emotie naar boven die ik ooit had gehad, ook al was de daad zelf onbeschaamd fysiek. Lichamen. Zweet. Wanhoop. Intimidatie.

Hij is de enige man die boven mij uittorent. Hij moet zes-vier, misschien zelfs zes-vijf zijn en mijn god, hij liet me alles voelen wat hij op me had. Lengte, gewicht, kracht. Zelfs zijn zelfvertrouwen overschaduwde het mijne. Ik kan het niet vergeten.

De herinnering daagt me nacht na nacht uit en martelt me ​​met wat had kunnen zijn. Ik weet dat het contraproductief is, maar ik houd mezelf niet tegen om te dromen over de manier waarop hij me aanraakte. Aangeraakt is waarschijnlijk niet het juiste woord.

Gegrepen. Gekrast. verwoest. Ik reikte naar binnen en nam alles wat ik kon geven en nog wat meer ook. Er is iets verslavends aan het verliezen van verantwoordelijkheid, aan hulpeloos zijn, aan zo grondig genomen worden.

"Oké, laten we voor het volgende shot gaan," roept Marc, eindelijk tevreden met de derde cover. "Tien minuten, jongens!". Zijn accent laat iedereen glimlachen.

Het is geslepen als glas, zo onmogelijk Brits als Michael Caine in de films. Hij is knap op een conventionele manier. Elise en Sara, de visagisten, kijken naar hem en lachen, terwijl ze elkaar uitdagen om hem mee uit te vragen. "Kom op iedereen!" snauwt Mandy.

Zij is de producer en haar stem tempert meteen mijn glimlach. Ik weet niet of ze opzettelijk bitchy is of dat de stress haar te pakken krijgt. Ik ben in ieder geval geen fan.

Ik ga de geïmproviseerde kleedkamer binnen, de stylisten op sleeptouw. Andere outfit, andere make-up, ander haar. We gaan snel en methodisch te werk en houden het schema bij. Het is de tweede keer dat ik met Marc werk en hoewel de energie op de set bruist, kan ik er niet van genieten. Alles zit op zijn plek, ik voel me op mijn gemak bij de crew en de muziek pulseert, maar ik voel het niet.

Ik doe natuurlijk mijn werk, maar als het iemand anders dan Marc achter de camera was geweest, had ik waarschijnlijk spijbelen gespeeld. "Mooi," moedigt hij aan, terwijl we de bewegingen van het volgende shot doorlopen. "Perfect.

Houd dat gezicht vast! Ja! Loop naar me toe.Gio, ga zo door! Ja!". Het gebeurde te snel. Het is de eerste keer dat de gedachte bij me opkomt, omdat ik meestal bezig ben mezelf te vertellen hoeveel geluk ik heb en hoe ik het allemaal moet waarderen.

Maar het is te veel geweest. Te veel castings, fotoshoots, uren in haar en make-up, en veel te veel bitchy Mail-artikelen. Dit alles heeft me geen tijd gegeven om mezelf te zijn.

Ik weet niet eens meer wie Lana Kent is. De versie van mezelf die ik me herinner, probeert nog steeds haar lockercode op de middelbare school te onthouden. Jong. Onschuldig. Ondanks mijn lengte voelde ik me onzichtbaar op school.

Een giraf. Een freak. De beledigingen stopten toen ik tekende bij IMG of misschien was ik er gewoon niet om ze te horen. Het leven is veranderd.

Colorado veranderde in New York City, Parijs, Londen, Milaan. Op mijn zestiende liep ik drieëntwintig shows op NYFW. Marc Jacobs, Versace, Chanel, Valentino. Ik ontmoette mensen over wie ik in tijdschriften had gelezen. Ik had ze liever in de tijdschriften.

De middelbare school moest af en het werd een bewuste taak om contact te houden met mijn familie. De media houden van mijn familie. Twee oudere broers; een een tandarts, een een hotshot strafrechtadvocaat. Pap is zijn hele leven SEH-dokter geweest.

Mam, lerares op een basisschool. Houten hekken en appeltaarten. Verjaardagsfeestjes en buurtbakverkoop.

Het leven gaat door. Iedereen gebruikt wat hij heeft. Academici gebruiken hun hersens. Atleten gebruiken hun lichaam.

Zangers gebruiken hun stem. Meisjes zoals ik gebruiken hun uiterlijk. Het is typerend voor de samenleving om ons te bespotten, maar er is niets mis met het benutten van je kwaliteiten. Als ik zou willen, zou ik onflatteuze kleding kunnen dragen en in een supermarkt kunnen werken, maar dan verspil ik wat ik heb.

Als het erop aankomt, heeft iedereen iets en als je de kans krijgt om het te gebruiken, zou je gek zijn om het niet te doen. Het is een egoïstische poging tot rechtvaardiging, maar wat is er nog meer? Wat zeg je nog meer tegen jezelf als je voor duizenden dollars over een landingsbaan loopt terwijl kinderen over de hele wereld verhongeren? Iedereen zit vast in een lus, jaagt op werk, jaagt op geld, jaagt op geluk en ook al weet je dat vervulling alleen van binnenuit kan komen, is het niet gemakkelijker als alles buiten op zijn plaats valt? Het is het laatste shot van de dag en de zon is niet ondergegaan. De look is sexy-casual, een witte tanktop over een gescheurde spijkerbroek en sleehaksandalen.

Tijdens het Blank-interview zei ik iets onzorgvuldigs over het gevoel alsof ik kansen kreeg in plaats van dat ik ze verdiende, alsof ik liften had van mensen in de branche. De schrijfster maakte er in haar artikel een grote liftmetafoor van en dus wil Marc een kans om het te laten zien. De stylisten hebben het thema met plezier opgepakt en me gedrapeerd in sieraden met kralen; gaan recht voor de hippie-look. Ik kan het ze niet kwalijk nemen.

Mode kan zo bizar zijn dat het leuk is om een ​​echt verhaal achter een look te hebben. Mijn met zweet doordrenkte haar hangt in warrige golven, maar blijkbaar past het bij de foto. Ik heb ook een gehavende oude koffer gekregen, die ik me voorstel als een opvallend stuk in een minimalistische NYC-loft. "Is die koffer niet te oud?" vraagt ​​Cole.

Iedereen kijkt naar hem, verbazing over de onderbreking verandert snel in minachting. Ik kan hun identieke gedachten bijna horen: wat weet een beveiligingsman verdomme? Mandy kijkt naar de koffer en kijkt dan tot spleetjes naar Cole. "Te oud?" snauwt ze.

Cole's brede schouders komen schouderophalend omhoog. "Nou, ze is een rijk meisje dat meelift. Haar kleren zijn nieuw, duur. De koffer is zo'n voor de hand liggende steun.". Ik staar naar hem.

Hij kijkt me niet aan. De rekwisietenstylist maakt boze geluiden en de decorontwerper probeert hem te kalmeren. Mandy is woedend. Ze heeft een hekel aan de hitte, ze haat Marc en op dit moment ben ik er vrij zeker van dat ze een hekel heeft aan Cole.

Ze richt een van haar gepatenteerde vernietigende blikken op hem. Hij kijkt haar verwachtingsvol aan. "De zaak is in orde", kondigt ze uiteindelijk aan niemand in het bijzonder aan. "Lana, steek je arm uit.".

Marc is niet blij. Hij bekijkt het tafereel nauwkeurig en schudt zijn hoofd. "Het is niet suggestief genoeg", fronst hij.

'Niemand denkt dat ze daadwerkelijk wordt opgepakt. We hebben een auto op de achtergrond nodig.' Hij draait zich om en wijst naar Cole. "Jij.". Cole trekt een wenkbrauw op. "Wat?".

"Pak je auto vijftig meter verderop, draai en kruip hem dan weer omhoog. Als ik stop zeg, stop jij. Oké?". Cole beweegt niet. Met een frons kauwt hij op zijn kauwgom.

'Ik ben beveiliging,' zegt hij, maar hij loopt uiteindelijk naar de bestuurderskant van de Audi en stapt in terwijl hij de deur dichtgooit. Hij is kwaad en niet bang om dat te laten zien. Ik laat mijn arm zakken en zet de koffer neer. Alle ogen zijn op Cole gericht terwijl hij de auto start en met onnodige snelheid wegrijdt, een woedende stofwolk in zijn kielzog achterlatend. De geur van gas komt me tegemoet en ik kan het niet laten om in te ademen.

Het is bijna genoeg om mijn hoofd te laten tollen. 'Misschien kruis je de benen,' overweegt Marc terwijl hij me opneemt. "Ja.".

De Chainsmokers knallen uit de speakers. De bemanning is rusteloos en probeert stiekem in te pakken zonder dat Mandy het merkt. Marc steekt zijn hand op en gebaart naar Cole dat hij moet stoppen. De Audi komt krijsend tot stilstand en rijdt dan een stukje achteruit alsof hij dit wil compenseren. Ik hervat de pose.

Marc begint te schieten. "Mooi," zegt hij enthousiast terwijl hij aanstalten maakt om nog een foto te maken. "Houd dat gezicht vast! Briljant.

Verplaats je gewicht naar het andere been. Perfect!". Gelukkig duurt het niet lang voordat hij tevreden is.

Ik kleed me snel om in de kleedkamer, wil niemand ophouden en stap naar buiten om de stylisten te laten afmaken. Mandy stampt door de half gedemonteerde set en schreeuwt tegen haar assistenten. Marc swipet door foto's op zijn tablet. Ik neem een ​​grote slok water, mijn ogen samengeknepen tegen de zon. Cole komt eraan lopen, klaar om te vertrekken.

Hij ziet er eindeloos aantrekkelijk uit, maar meer dan dat, hij ziet eruit als thuis. Ik probeer de gedachte te slikken. Het was gewoon seks. Seks is niets.

Het telt niet. Ik heb een verdomde verloofde. Ik probeer aan Brandon te denken, maar mijn hoofd wordt grijs van pakken en papierwerk. Wat is er verdomme aan de hand met mij? Hoe ik ook probeer kalm en kalm te blijven, mijn hart gaat sneller kloppen naarmate Cole dichterbij komt.

Zijn schaduw valt over me heen en blokkeert de brandende zon. 'Hé,' zegt hij. "Klaar om te gaan?". De paparazzi staan ​​buiten het hotel, dus in plaats van een menigte bewapend met flitsende camera's tegen het lijf te lopen, parkeert Cole naast de bezorgingang en glippen we onopgemerkt naar binnen.

Blijkbaar zijn we nog steeds niet veilig. Jenny laat weten dat journalisten die zich voordoen als gasten momenteel buiten mijn suite rondhangen. We moeten uiteindelijk naar Cole's kamer. Het is klein, zonder balkon en zeker geen uitzicht op zee. Ik zet mijn tas aarzelend op de grond en kijk hoe hij uit het raam kijkt.

Hij heeft niet meer dan vijf woorden tegen me gezegd sinds we uit de auto stapten. Ik slik moeizaam. "Cole, is alles goed?". Hij spot. "Wat denk je in godsnaam?".

Ik kijk behoedzaam toe terwijl hij door de kamer slentert en een reistas oppakt. "Ik ben klaar," verduidelijkt hij. "Ik ben het beu om gebruikt te worden. Misschien realiseer je je niet eens dat je het doet, maar aan het eind van de dag ben jij degene die meelift naar Parijs, Hollywood, de verdomde VN. En ik word meegesleurd als een verdomde koffer, opgebruikt en versleten en ik doe het niet meer, Lana.

Ik heb mezelf te veel jaren voor de gek gehouden dat er iets zal veranderen.". Ik frons. "Dus ik zal het veranderen. Wil je geld? Wat wil je, Cole?". Hij gooit zijn weinige persoonlijke spullen in de tas en ritst hem dicht.

"Ik wil hier vanaf. Van jou. Je doet alsof je het allemaal door hebt, alsof je weet hoeveel van jezelf een act is, maar je bent te ver gegaan.".

Mijn geest racet. Paniek. Spanning. Gaat hij weg? Wat zegt hij?.

"Wat bedoel je?" Ik vraag. "Ik bedoel, het maakt niet uit wat je tegen me zegt als ik je ergens heen breng. Het enige dat telt, is wat je daadwerkelijk in de wereld zet. Het maakt niet uit of je denkt dat je het beter weet. Het verandert niet wat dan ook.

Je gaat met hem trouwen, Lana.' Hij kijkt me aan. "Je trouwt eigenlijk met die man." We hebben de wortel bereikt. Geen pretentie meer. 'Brandon is een aardige vent,' zeg ik.

Cole lacht. "Hij kent je niet, Lana.". Mijn mond is droog. "Hoe kun je dat zeggen? Je kent hem niet.". "Nee.

Maar ik ken jou. Ik weet dat je niet tegen hem praat zoals je tegen mij doet," Zijn ogen ontmoeten de mijne. "Neukt hij zoals ik?". We praten nooit over de seks.

Het is een onuitgesproken regel. Maar het is te ver gegaan; hij is het kwijt en ik ben hem snel aan het verliezen. Ik schraap mijn keel.

"Cole, je was een vergissing.". Hij laat de tas los en doet een stap in mijn richting. "Je hebt hem bedrogen. Met mij. Weet hij het?".

"Nee, en dat hoeft ook niet," ik steek mijn kin omhoog. "Het betekende niks.". Het is een leugen die ik mezelf al duizend keer heb verteld en hardop klinkt het nog minder geloofwaardig.

"Dus je denkt er niet aan?" vraagt ​​Cole onverschrokken. "Over de manier waarop we neukten?". Ik hap naar adem. "Cole, je gaat ver te ver, ik -".

"Stop met die onzin, prinses," snauwt hij. "Dit ben ik, oké? Ik ken jou. Ik wed dat je het met hem doet alsof.". Mijn mond valt open en hij glimlacht. "Dat doe je toch? God, ik wist het!".

"Stop ermee, Cole," Mijn stem is zwak. "Alsjeblieft.". Hij negeert me. "Ik zou je nooit laten doen alsof," zegt hij en er is iets donkers en weemoedigs in zijn stem.

"Lana, je weet wat je wilt. Je weet wat logisch is. Waarom kun je niet gewoon leven?".

"Je weet niet wat ik wil.". "Ik weet dat je me wilt.". Ik liet mijn ogen over hem glijden. "Jij?" Ik adem, "Waarom zou ik jou in vredesnaam willen?". Hij koopt het niet.

Hij is niet eens beledigd. "Omdat we allebei hetzelfde zijn. We weten hoe we moeten praten, hoe we moeten neuken. Als je deze act lang genoeg volhoudt, zal het geen act meer zijn.".

"Het is geen act.". "Is het niet?" Hij doet nog een stap in mijn richting. "Dus waarom heb je Abby weggedaan? Als ik niets voor je beteken, waarom zou je je er dan mee bemoeien?". Schaakmat.

Het is moeilijk om naar hem te kijken. "Je moet jezelf echt uitvinden", zegt hij. Zijn stem is laag geworden. "Wil je dat ik help?".

Ik wil hem. In de kleine, benauwde hotelkamer met de kapotte airco en de gesloten ramen verlang ik zo naar hem. Een deel van mij is ervan overtuigd dat hij de enige man is die me ooit echt kan verzadigen. En dan is er nog een hoek van mijn brein die suggereert dat mijn herinneringen aan hem misschien fantasieën waren.

Misschien was hij niet zo goed, alleen maakte ik het zo in mijn hoofd. En als dat zo is, heb ik moedwillig gedroomd over een man die niet echt bestaat. Kool bestaat. Maar ik weet niet of mijn versie van hem dat doet.

Misschien ben ik geobsedeerd door een ideaal. Misschien hebben alle lichten en flitsende camera's en late nachten en kapotte hoge hakken me geraakt. Misschien heb ik gedroomd van een droom. Het is aannemelijk.

Sterker nog, ik begin te denken dat ik een afspraak nodig heb met een psychiater van $10.000 per uur. Maar dan slaat hij zijn slag. Hij kust me niet zoals Brandon me kust.

Zijn mond is harder; meer nemen dan het geeft, mijn adem stelen en elke samenhangende gedachte die ik ooit heb gehad. Ik kus hem instinctief terug, mijn handen bewegen omhoog om rond zijn nek te winden, maar hij grijpt mijn polsen voordat ik hem kan aanraken. Overweldigd zijn zou me niet zo moeten opwinden.

Ik kan zijn zweet ruiken. Hij smaakt naar munt en sigaretten. Zijn vingers houden mijn polsen zo stevig vast dat ik niet eens overweeg om me los te trekken.

Ik ben me intens bewust van zijn enorme mannelijkheid en er is iets bizar geruststellends aan. Zijn tanden pakken mijn lip en trekken er hard aan, waardoor ik even naar adem kan happen. Zijn lichaam duwt tegen het mijne en ik voel de hardheid in zijn spijkerbroek voordat ik iets anders voel. Het doet me huiveren. "Jij wil het?" Hij houdt mijn handen tegen mijn onderrug en trekt me tegen zich aan.

"Cole, ik -". "Wil je dat ik je neuk, prinses?". Ik weet niet wat ik moet zeggen.

Ik zou moeten protesteren. Het zou verstandig zijn om te doen. Maar dan kust hij me weer, een agressieve kus, maar zo vol behoefte en verlangen dat ik er niet eens aan kan denken hem weg te duwen.

Ik heb hier van gedroomd, elke keer aan gedacht als ik hem betrapte terwijl hij naar me keek in de achteruitkijkspiegel, elke keer dat hij een sigaret met me deelde, elke laatste verdomde keer dat hij mijn autodeur opendeed. Cole Nolan. Donkere ogen, spieren, geheimen en fantasieën. Hij laat mijn polsen los, maar voordat ik me kan bewegen, duwt hij op mijn schouders en begeleidt me om voor hem te knielen.

Ik kijk naar hem op. Hij kijkt op me neer. Hij ademt een beetje moeilijk, zijn handen rommelen aan de rits van zijn spijkerbroek. Hij houdt me op zijn plaats met zijn ogen. 'De vorige keer heb ik je mond niet gekregen,' zegt hij alsof hij het moet uitleggen.

"En ik heb er verdomme spijt van gehad.". Ik bevochtig mijn lippen en zodra hij zijn harde pik heeft losgelaten, duwt hij in mijn mond. De grootte van hem overrompelt me.

Ik ben geen onbekende in pijpen, maar hij is groter dan wie dan ook, op alle mogelijke manieren. En hij gaat niet langzaam. Zijn hand klemt zich tegen de achterkant van mijn hoofd terwijl hij krachtig naar voren duwt, de achterkant van mijn keel raakt en me bijna doet stikken.

Hij stoot een paar keer alsof hij ons allebei wil opwarmen voordat hij gestaag in mijn keel drukt. "Dat klopt," Zijn stem is een grom. "Neem maar.".

Ik neem het. Zijn ogen zijn op de mijne gericht, donker van behoefte en om de een of andere reden heb ik de behoefte mezelf te bewijzen; alsof ik wil dat hij weet dat ik alles kan nemen wat hij wil geven. Het is heftig intiem. Zijn ogen verlaten de mijne nooit, zelfs niet als hij in en uit mijn mond ramt, zelfs als hij ophoudt en mijn tong aarzelend tegen zijn kloppende pik krult.

"Ik ben eigenlijk het gezicht van Lancôme aan het neuken", zegt hij en ondanks zijn stalen vastberadenheid is het alsof hij het nauwelijks kan geloven. Hij pauzeert even en haalt zijn mobiel uit de zak van zijn spijkerbroek. "Wat?" hij ademt, terwijl mijn tong besluiteloos zweeft. "Eén foto, Lana.

Nee?". Hij trekt zich terug om mijn antwoord te horen. Ik ben te buiten adem om te antwoorden.

Hij fronst. Zijn hand grijpt mijn bovenarm en trekt me van de vloer voordat hij me ronddraait zodat ik met mijn gezicht naar de muur sta. Instinctief betrap ik mezelf op mijn handen. Hij trekt de rok van mijn jurk omhoog en zijn hand beweegt tussen mijn benen. "Nee?" vraagt ​​hij opnieuw.

"Waarom niet, prinses? Vertrouw je me niet?". Zijn vingers drukken hard tegen mijn vochtige ondergoed. "Nee, ik begrijp alleen niet waarom," hijg ik. 'Waarom? Omdat je me deed denken dat het allemaal een droom was,' gromt hij. "Zoals je was.

Zo verdomd gespannen. Elk meisje met wie ik omging, voelde als niets na jou. Niets.

En je deed alsof het niet gebeurde.'. Zijn hand komt hard op mijn kont, onfatsoenlijk luid en mijn hart bonst, doodsbang dat iemand het zal horen. Hij stopt niet en naarmate de brandende hitte intenser wordt, begin ik me zorgen te maken hij zou blauwe plekken kunnen achterlaten.'Cole, in godsnaam! Ik heb over twee dagen een badkledingshoot!". Hij geeft niet op. "Eén foto.

Dat is alles wat ik wil.". Zodra ik ermee instem, val ik weer op mijn knieën. Mijn ogen tranen, maar hij geeft niet op en ik ook niet, hij prikkelt hem bijna door vast te houden elke keer dat hij me de kans geeft om me terug te trekken.

voor alles wat ik hem heb aangedaan. En dan is er de hitte in mij, de troebele waas van brandend verlangen, de intrinsieke wetenschap dat ik net zo opgewonden ben als hij. Ik hoef alleen maar mijn benen te bewegen om te voelen hoe druipnat mijn snatch is. Ik voel zijn pik een beetje in mijn mond trekken en hij trekt zich bijna onmiddellijk terug.

Hij trekt zijn shirt uit, gooit het op het bed met zijn telefoon en dan sleurt hij me van de vloer en veegt mijn jurk uit net voordat we landen op het bed. Ik wil hem aanraken, maar hij beweegt snel en manoeuvreert me op mijn handen en knieën. Er is geen wachttijd ing, geen uitgesponnen moment.

Hij trekt mijn ondergoed uit, beweegt tussen mijn benen en duwt zijn pik in mij. Het is alsof je voor de eerste keer wordt geneukt. Elke stoot doet pijn op de mooiste manier.

Hij spietst herhaaldelijk in me en gaat zo diep dat ik bijna bang ben dat hij de een of andere vorm van schade zal aanrichten. Er zit een mechanische veerkracht in de manier waarop hij neukt; elke stoot is getimed en elke keer als ik denk dat ik op adem kom, wordt het weer helemaal weggenomen. Elke zoekende slag is als een overtreding, aanvallend en dan kalmerend terwijl hij even stil in me zit. Hij is krachtig, ongeduldig; werken aan een veeleisend ritme.

"Neukt hij zo?". Het is een gemene vraag, maar er klinkt behoefte door in zijn stem, een pijnlijk gevoel van minderwaardigheid alsof er een reden is waarom ik Brandon verkoos boven hem. Er is geen goede reden. Er is nooit een fatsoenlijke reden geweest.

Ik hijg te hard om te antwoorden, maar hij moet mijn antwoord weten; het komt als zweet van me af. Niemand heeft me ooit zo geneukt als Cole. Het is egoïstisch wederzijds; pijnlijk zoet; vies maar zuiverend; straf en beloning vermengd in een schokkende waas van botsende lichamen. 'Je vermoordt me, Lana,' gromt hij. "Weet je dat verdomme?".

Het doet pijn hem dat te horen zeggen. Zijn ruwe handen graven in mijn middel en houden me op zijn plaats op zijn kloppende pik. "Ik ga je in je reet neuken". Hij zegt het alsof het idee nog maar net bij hem is opgekomen, maar ik weet dat de gedachte een beslissing is en ik kan hem niet tegenhouden.

Mijn hart gaat sneller kloppen, protesten flitsen door mijn hoofd als cameraflitsen. Ik spreek niet, beweeg niet. Hij gaat achteruit en laat me plotseling leeg achter. Ik kijk over mijn schouder naar hem; zijn onmogelijk gedefinieerde lichaamsbouw, het zweet dat van zijn borst glom.

"Cole," Mijn stem is dun. "Ik heb nooit ik bedoel, misschien een andere keer?". "Hij heeft het niet," Cole's stem is laag. Zijn vingers gaan langzaam in mijn gleuf en slepen nat terug over mijn strakke knoop. Ik knijp hard en hij slaakt een ingehouden adem.

"Soms moet je gewoon nemen", sist hij. Ik ben zo nat dat ik zijn vingers kan horen die in en uit me duwen. Zijn duim drukt tegen mijn onbeproefde gaatje en dan spuugt hij er tegenaan. Ik voel het warme vocht naar beneden sijpelen en hij doet het weer, zijn duim in me duwend.

Zijn pik is niet zo gemakkelijk. Ik kronkel terwijl het hoofd tegen mijn resistente gat drukt en hij diep ademhaalt. "Fucking ontspannen," sist hij. Zijn handen gaan over mijn lichaam alsof hij me probeert gerust te stellen. Hoe meer hij me aanraakt, hoe harder hij duwt en al snel voel ik me toegeven aan de indringer.

Het duurt niet lang voordat hij de lengte van zijn pik in mij duwt. De intense druk geeft voldoening. Hij knarst tegen me alsof hij zijn balbezit herhaalt en dan beweegt hij terug, trekt zich een beetje terug voordat hij weer naar binnen glijdt, waarbij hij langzaam de lengte van elke stoot verlengt totdat we weer aan het neuken zijn. Het is anders; strakker en grondiger.

Mijn ademhaling is grillig en de lakens zijn verstrikt in mijn gebalde, bezwete vuisten. Cole beweegt met boze gratie, bouwt de snelheid op, zijn vingers bewegen om mijn clit te omcirkelen. "Je vind het leuk?" hij eist. "Vind je mijn lul in je kont leuk?". Ik kan alleen maar jammeren.

Het is zo verkeerd, maar niets heeft ooit meer goed gevoeld. Zijn vrije hand sleept over mijn lichaam. Ik voel zijn aanraking op mijn nek en schouders, voordat zijn vingertoppen in het stevige vlees van een tiet graven.

Hij neukt hard en zonder terughoudendheid, rekt me uit, gevoed door elke hijgende kreun. Hij is alles. Ik heb me nog nooit zo synchroon gevoeld met een andere persoon.

Ik voel zijn pik in me kloppen en toch stopt hij niet met stoten. Zijn vingers bewerken meedogenloos mijn clit en hoewel ik op het punt van een orgasme stond sinds we begonnen, is het nu voelbaar, de eerste trillingen stromen door me heen. "Oh god, Cole!". Hij ademt rillend uit, zijn orgasme zo dichtbij als het mijne.

"Wat, prinses? Wat?". Het ritme is grillig geworden. 'Je bent zo goed,' hijg ik. Ik zeg het voor de hand liggende, maar als ik het hoor, duwt hij hem over de rand en ik hoor zijn lange, klagende kreun terwijl hij diep in me komt. Na al die tijd en hoewel ik het nog maar één keer eerder heb gehoord, is het geluid heerlijk vertrouwd.

Zijn gewicht drukt op me neer terwijl ik huiver door een intens, aanhoudend orgasme, het soort dat voelt alsof het nooit zou moeten stoppen. Hij komt naast me liggen. "Je moet hem verlaten", zegt hij.

Het is een feit, geen verzoek. Ik denk even aan Brandon, aan onze relatie, prijsuitreikingen, vliegtuigen en gescheiden levens. Ik weet eigenlijk niet wat ik tegen hem zal zeggen. Cole houdt me in de gaten.

Zijn telefoon zoemt, is ergens tussen de lakens kwijtgeraakt, maar hij negeert het. "Ik weet veel over je," Zijn stem is zacht. "Ik wil niet nog meer spelletjes. Ik wil jou. Dus duw me niet onder druk, Lana.' een gezicht, geen ambassadeur, geen merk, maar een persoon.

Ik heb Cole nodig. Al het andere komt daarna..

Vergelijkbare verhalen