'De dood bestaat niet. Het heeft nooit bestaan. Alles wat vóór de dood gebeurt, telt.' -Ray Bradbury, "Er komt iets vreselijks op deze manier" Het was laat en alle anderen waren naar huis gegaan.
Er was niemand om Sharon gezelschap te houden. Niemand behalve de doden. Soms, als ze zo alleen in het museum was, dacht ze aan de collectie als iets dat ze kon horen.
De meeste artefacten waren immers gemaakt om schepen te zijn voor een of andere oude god of geest, dus het gebouw zou moeten krioelen van de geluiden van oude geesten en goden. Als ze goed genoeg luisterde, zou ze dan de oude priesters horen die de bezittingen waarmee ze begraven waren, aanraakten of de contouren van hun eigen gemummificeerde lichamen streelden? Zou ze hen horen vragen wat er van hun heilige graven is geworden? Zou ze hun gebeden horen? Ze zette haar bril af en kneep in haar voorhoofd. God, ik werk hier te lang, dacht ze. Ze dronk haar koude koffie en keek rond in het rommelige kantoor. Ik zou naar huis.