Een verhaal in Marrakesh

Als de woestijnzon ondergaat, glijden mysterieuze slangen door de soek...…

🕑 10 minuten minuten Bovennatuurlijk verhalen

Het werk zit erop en duizenden mensen stromen het plein op; zandkorrels die het kloppende hart van Marrakesh binnenstromen. Ze spelen gekke muziek. Een ritme van trommels, van houten zolen en vriendschappelijke discussies. Een gezang van kromme ruilhandel, van gelach en motoruitlaten. Een miljoen sterren branden in je ogen.

Knipperende neons in absurde constructies, kaarsen opgehangen in rood glas, lange mannen die vuur spuwen en de minaret van de Koutoubia-moskee die als een verloren zon door de lucht dwaalt. De geur van heerlijke tajines danst met de stank van de leerlooierijen. Dit is de warmte van Jamaâ El Fna na een brandende zomerdag, die ken je van alle anderen.

Onder je voeten fluisteren de gehavende oude stenen de genadeloze kracht van de woestijnzon terug. De wijn van een vreemde en het koperachtige gevoel van bloed blijven samen op je tong hangen. Ze smaken naar de kut van je eerste hoer.

Je was nog maar een verdwaalde jongen toen je haar vond, in haar tent bewaakt door een tijdloze slangenbezweerder. Hij speelt nog steeds zeggen ze, maar de adder stierf. Die vrouw leerde je dingen, liet je armer achter dan een man.

Zoveel jaren geleden. Wat was haar naam?. Nog een stap over de vriendelijke, brandende stenen. En nog een stap en nog een stap en nog een stap, en nog een… De wereld staat stil, vastgehouden door een heldere maansikkel.

De glimlach van een enorme Moor in de lucht boven je. De man is oeroud, met een huid van zwart, hardgekookt leer, verzacht door een smetteloze djellaba. Hij heeft het gezicht van een oude titaan, die grote en kleine oorlogen heeft meegemaakt, die dingen heeft verloren en de tijd voelt verstrijken. Met littekens bedekt, gebeeldhouwd en mannen.

Hoe mooi was hij eens, in de omhelzing van een prinses in trance. Als de zon zou opkomen, zou ze van een ander zijn. Maar deze ene nacht was van hen. Ze gaf hem alles: haar liefde, haar onschuld, haar kut en maagdenvlies, haar schaamteloze toewijding.

De scheuren onder de ogen van de titaan vormden een tranenvloed, terwijl de prinses in extase om meer bad. Maar het licht groeide achter de gordijnen en niemand kan de politiek stoppen. Ergens noemt een goede en vriendelijke koning een bloedvreemdeling "zoon". Een verhaal voor een andere keer, inch'Allah. "Volg mij, Sahib.".

De Moor zegt 'meester' als een wijs man die buigt, maar wel beter weet. Hij wacht niet op je antwoord en loopt weg. De menigte breekt op hem af als golven op een oude rots.

Het is laat, mensen zoeken de lichten, het eten en de verse potten muntthee. Maar de Moor gaat tegen de stroom in, de donkere hoek van het plein in, degene die je ogen negeren en waar je hart naar hunkert. Je volgt hem blind door de veters van de souk, in deze steeds veranderende zee van straten, tenten en plooien. Weinigen kennen degene die hij zoekt, maar je bent hier eerder geweest.

De slangenbezweerder speelt nog steeds in het stof, met zijn rug naar de afbrokkelende bakstenen muur. Een jonge en gracieuze cobra danst voor hem. Het woord was waar, de adder stierf lang geleden. 'Ze wacht op je, vriend,' zegt de Moor. Je buigt voor hem.

Hij draait zich zonder een woord of zorg om en verdwijnt in de souk. Zijn glimlach verdwijnt als laatste in de nacht. Ze ligt op haar zij, haar rug naar jou toe, haar zij naar het ruwe wollen tapijt. Ze ziet er geen dag ouder uit dan toen. Een schoonheid niet van deze wereld.

Voor haar is de perfectie van de jeugd een juweel in het metaal van de tijd. Haar lange haar strijkt over haar bleke huid. Ze heeft het de kleur van woestijnhout, gladgestreken door de zanderige wind.

Het schuwe licht van een kaars weeft een flikkerende jurk uit schaduwen. Het doet je denken aan Chinese inkt die op een perkamentpagina is gemorst. Om haar nek glinstert een eenvoudige glazen halsketting bezet met een grijze steen. In een ander leven hielden mannen haar vast met gietijzer of goud.

Niet meer van. 'Je bent terug, jongen,' zegt de hoer. Je glijdt uit je schoenen en knielt, twee stappen verder.

Pas op dit moment wist je waarom je hier was. "Je vertelde me dat het zo zou zijn.". "Dus ik deed." Haar stem glijdt van honing. Toch draait ze zich niet om.

Je ogen dwalen over de rondingen van haar heupen, het doolhof van schaduwen dat haar lichaam werpt, de lange vallei tussen haar benen. Het leidt tot een belofte, ontleend aan de liefste herinnering… "Je hebt me jaren geleden een cadeau gegeven," fluister je, en je keel voelt dichtgeknepen. "Ik verkwist het als een dwaas.". Ze had je toen verteld dat dat ook zou gebeuren. Je geloofde haar niet.

Je was jong. Geïnspireerd. Onsterfelijk. Maar terwijl de woorden langs je lippen kronkelen, worden ze de realiteit van je vloek, in de vorm van een gebogen dolk.

Het is lust en verlies, samen slaan. Je lichaam vouwt zichzelf op. Je voorhoofd raakt de grond. In de pose van een biddende man wacht je, terwijl je ongenadige pik bij elke hartslag tussen je benen pulseert.

Je bent een oplichter. Je bent niets zonder haar. "De woorden," smeek je, ondanks haar stilte. "Ik heb ze terug nodig.". Je voelt haar bewegen, steeds dichter naar je toe, in glijdende gratie.

Je durft niet op te staan. "Herinner je je mijn prijs, jongen?". Een vreemde vraag. Wie zou het kunnen vergeten? Je durft niet op te staan.

"Ga je ermee akkoord?". Een vreemde vraag. Wie zou kunnen weigeren? Je durft niet op te staan.

"Kijk me aan.". Haar woorden trekken je ogen omhoog ondanks een te groot gewicht. Maar het is nog niet dat je haar verdient. Je enige beloning is haar wijd gespreide benen en haar blote spleet, haarloos en bloot.

Haar natte doet haar kut glanzen. Ze is een belofte aan je lippen, uitgedroogd door een plotselinge, razende dorst naar haar geheel. Je kruipt ellendig, terwijl je je kleren uittrekt terwijl je tussen haar benen door klimt.

Ze smaakt naar niets anders. Iets wat geen geheugen kan vasthouden en geen dichter ooit kan oproepen. Zoals nectar en ambrozijn.

Als een oase in de Sahara. Als een wens voor een dode man. Met een wanhoop die geen tijd heeft voor speelse likjes, reikt je tong naar haar diepste.

Je tanden scheuren hard tegen haar pulserende clit. Ze beloont je met een kreun en haar hand gaat zonder vriendelijkheid door je haar. Er zit kracht in haar plezier. Een warmte die door je borst straalt, wekt lang verloren gevoelens op. Je zoekt, je hebt meer nodig.

Je lippen verstrikken de gezwollen knop van haar geslacht. Het hardt uit en speelt tegen je tanden. Seconden, of uren lang, wervelt en danst je tong, je lippen vangen en laten haar los.

Tijd verliest betekenis wanneer het wordt besteed aan het dienen van het plezier van zo'n hoer. Ze trilt één keer en trilt twee keer. Elke keer dat je tong een beetje dieper de weg vindt, wrik je de muren van haar een beetje meer uit elkaar. De derde keer gutst ze een stortvloed in je gretige mond.

Je slikt het allemaal door en het is heerlijk. Er zit nog iets anders in haar gekreun, zou je zweren. Verrassing misschien? Maar ze blijft woordeloos.

Haar hand komt naar je keel en trekt je omhoog. Je klimt weer en verankert je handpalmen in de rondingen van haar vlees. De klim is een heerlijke kwelling. Je pik scheurt hard tegen de ruwe wol van het tapijt. Elke centimeter van je huid brandt van de lichtste streling.

Zo'n onmenselijk plezier wil je niet weg. Sisyphus, je moet opstijgen naar een onvermijdelijke val. Je handen vinden haar borsten, ze vullen je handpalmen perfect, haar donkere tepels glijden tussen je vingers en je knijpt. Ze schitteren in het kaarslicht.

Twee parels van ebbenhout, verlicht door vuur en jouw speeksel. Je echte prijs ligt echter tussen haar benen. Haar lippen kunnen dit overvloeien niet goed bevatten. De sappen van haar eerste orgasme dansen met hernieuwde passie. Haar clitoris schijnt ook, onmogelijk, van onder jouw schaduw.

Nogal het vuile kleine ding dit poesje, en pure schoonheid. "Nou, je wilde het," zegt ze met een grijns. "Neem het nu en doe het snel.". Je zou haar zo graag willen weerstaan.

Maar je lichaam is een marionet van het plezier. Je tilt haar op je heupen en duwt jezelf diep in haar. Haar poesje smelt, sappen gutsen als de sneeuw in de bergen in de lente. Ze rennen langs je schacht en de vallei van haar dijen; druppels druppel voor druppel van je ballen, voor altijd verloren als vlekken op het tapijt. Alles behalve een klein zwembad, een oase die gevaarlijk in haar navel werd vastgehouden.

Lucky is degene die het zou proeven als je klaar bent. Het was, in waarheid, nogal de brutale fuck. Ze gaf niet om techniek. Ze weet dat haar geslacht de hemel zelf is. Ze ligt met haar rug tegen het tapijt en pakt alles wat je hebt.

Je handen heffen haar kont en knieën op om meer van je harde pik te ontmoeten. Haar mondhoek trilt in een glimlach bij elke klap die je lichaam tegen het hare maakt. Je knieën zijn pijnlijk en rood van het stoten tegen ruwe wol.

Je vraagt ​​je af hoe haar gladde huid moet aanvoelen, er met al je kracht tegenaan gedrukt. Maar haar ogen lichten op en je weet dat ze niets anders zou willen. De teef kan deze verdomde kleine glimlach niet eens bedwingen, de grootste uitdrukking van het plezier dat ze haalt uit de lul van een sterfelijke man. Maar het plezier dat ze teruggeeft. Oh, de heerlijke dood! Het is een vergif, in je gegoten vanuit de diepte van haar lichaam.

Het kruipt als gif langs al je zenuwen, brandt een voor een door je zenuwen en laat niets dan gelukzaligheid achter. Je ruggengraat staat in brand en je geest is verdoofd. Alles wat haar niet neukt zoals de hoer die ze is, is niets. Het sluipende vuur bouwt en bouwt in je lichaam en streelt het onmogelijke.

Niets anders dan het kan bestaan. Het is een trance, een muur tussen jou en de wereld, die zelfs speren, tijd of trots niet kunnen doorboren. Je bent blind voor haar lichaam, bruisend van extase. Doof voor haar gekke geschreeuw. Er is alleen de brandende gelukzaligheid en je stilte.

Je lul. Haar kut. Zulk plezier breekt de wereld uit elkaar. Je orgasmes scheuren de structuur van je geest open. Uit deze breuk in de hemel stroomt een fontein van woorden.

Het kan je niet schelen dat je lichaam inert is, dat ze haar lippen en tanden naar het puntje van je geslacht heeft geleid om je sperma te drinken. Ze slikt het als een vulgaire, hebzuchtige adder. Terwijl ze elke laatste druppel zaad uit je lichaam zuigt, koester je je in een golf van inspiratie die alleen zij kan ontketenen. Je hebt het je de rest van je leven nooit meer herinnerd. Niemand zou het doen.

Een usurpator heeft enkele onsterfelijke gedichten gepubliceerd die hij onder zijn eigen naam vond bij jouw uitgedroogde karkas. De Moor zou verdriet voelen. De Muze zou zich verzadigd voelen. Jarenlang had ze je je woorden teruggegeven.

Er is nooit een betere deal gevonden in de soek van Jamâa El Fna. Een aanbevolen deuntje om door de Marokkaanse nacht te wandelen: "Ishmael", Ibrahim..

Vergelijkbare verhalen