Tot het negentiende jaar van mijn leven had mijn bewuste geschiedenis met vrouwenborsten geen hoofdstukken om te vertellen. Als het leven een optelsom was van fantasie en werkelijkheid, zou dit volledig bestaan uit het eerste, volledig uit plaatsvervangende genoegens geassocieerd met fantasieën, met vrouwen echt en fictief, in verhalen realistisch en dramatisch. Als ik me goed herinner, kan ik me niet herinneren dat ik ooit een paar borsten van dichtbij heb gezien, vergeet dat ik ze iets heb aangedaan. Tot die nacht. Tot die koele zomeravond toen ik voor het weekend naar huis reed.
De grotendeels lege weg glansde helder en geel onder de koplampen. Bomen, groen en hoog, blijven vanaf de rand gluren. Het zou me een half uur kosten om uit die groene zone te komen, en nog een half uur voordat ik het comfort van mijn bed bereikte.
Ik zwenkte de bocht om en zag vervolgens een blondine met een oude, bruine koffer op de weg staan. Zelfs van een afstand had haar geilheid zich bijna.