Voor zijn deur stond een levensgrote replica van de meest exquise porseleinen pop, compleet met albasten huid, slanke ledematen en een kinderachtige ronding tot een figuur die eruitzag alsof hij amper op tijd was voor de puberteit. Een porseleinen pop met veel te veel eyeliner erop. Hij pauzeerde. En blijkbaar niet genoeg kleren. Haar cropped T-shirt en spijkershort waren net genoeg bedekt om de verbeelding van een man in een stroomversnelling te brengen.
Zijn ogen bleven hangen op de zachte helling van haar borst waar (hij nam aan) haar borsten moesten liggen. 'Hoe oud zei je dat je weer was?' 'Ik ben 1', antwoordde ze bijna uitdagend. "Bijna 18?" "Just 1" Hij zweeg weer. Ze zuchtte en haalde toen met een soepele, vloeiende beweging haar identiteitsbewijs uit haar achterzak. 'Kijk, ik ben legaal.' Hij zag eruit - waar, ze is net twee dagen geleden 18 geworden.
'Kijk, het is tegenwoordig moeilijk te zeggen. Meisjes, ze eh… Weet je. Dus, eh… Wil je binnenkomen?' Wat ben ik aan het.