Terwijl ik neerkeek op de man in het tweed jasje die de lezing over camerahoeken gaf, vroeg ik me af: hoe zou het voelen om hem te zijn? Er moeten veertig mensen in deze schuine collegezaal zijn geweest die allemaal naar hem staarden terwijl hij met zijn armen zwaaide, af en toe wijzend naar iets op het projectiescherm boven hem. Zijn woorden kaatsten tegen me af terwijl ik hem alleen maar aanstaarde, me voorstellend dat hij het niet was die daar stond maar ik, en dat ik in plaats van een tweed jasje helemaal naakt was. De gedachte aan veertig paar ogen die allemaal op me neerkeken terwijl ik daar naakt stond; het vulde mijn wezen met wellustig verlangen. Ik liet niemand deze kant van mij zien.
Iedereen dacht dat ik, Naomi Oxford, een gewone twintigjarige donkerharige universiteitsstudente was. Niemand wist dat ik stiekem dol was op het idee dat mensen naar me keken, maar omdat ik mijn geheim zo goed verborgen hield, probeerde het altijd een uitweg te vinden. Terloops schoof ik een.