The Stalker - Deel 5

Waanvoorstelling... Picknicken op het gras met Suzanne Manet.…

The Stalker - Part 5 Interlude Er hangt een foto in mijn woonkamer, die de omgeving domineert. Het is beroemd en ik weet zeker dat het u bekend zal voorkomen. Het heet "Le Dejuner sur l'Herbe" en werd geschilderd in 1863 Manet. Het origineel hangt in het Musee d 'Orsay in Parijs, waar ze een beveiligingssysteem hebben dat voldoende is om de bevrijding ervan te voorkomen, dus helaas is de mijne een goedkope afdruk… maar nu ik een ervaren dief ben, hoop ik dat dat ooit zal veranderen.

Het is misschien goedkoop, maar ik ben er dol op. De foto toont een groep Parijse dilettanten die picknicken in het bos. De middelste groep bestaat uit twee mannen en een dame, met linksboven sporen die steeds dieper het steeds donkerder wordende kreupelhout in lopen. Achter hen is een beek of poel waarin een tweede vrouw baadt, gewikkeld in wat ik alleen kan omschrijven als een slecht passend laken. Ik verafschuw deze vrouw.

Ik kan niet begrijpen wat Manet dacht toen hij deze perfecte foto verpestte met haar opname. Ik ben dol op die verwarde en duistere paden; onzeker en uitnodigend; waar een dame haar eer kan vinden die krachtig tussen haar romige benen wordt geplukt, waar haar boezem hulpeloos kan deinzen en de tere porseleinen huid van haar rug ruw wordt gewreven op harde schors van schuurpapier. Op deze donkere en kronkelende manieren kon een meisje haar morele kompas verliezen, verdrinken in zeeën van afgedankte bladeren, terwijl ruwe en genadeloze handen de gescheurde en gescheurde kleding van haar vlees rukken en de waterval van haar opwinding haar trillende dijen doorweekt. Hoe ik zulke paden zou willen verkennen; de koele aarde en de rottende vegetatie die ongemakkelijk op de zolen van mijn blote voeten zit, terwijl mijn beruchte eetgezellen me stap voor timide stap dieper de duisternis in leiden.

Wat een opleiding kon ik op zo'n plek krijgen. Tot welke niveaus van losbandigheid zou ik kunnen wegzinken? Maar haar! Ze is geen deelnemer. Ze staat in het water; hoofd half omgedraaid, haar kraaloogje op me gericht. Ze is een toeschouwer, een chaperonne, een interferer; en mochten mijn stijve, geile lupine-metgezellen besluiten om verrukkelijke, heerlijke mij naar een nog meer besloten plek te leiden, zodat ik hun machtige leden zou kunnen bevrijden van de last van hun broek; of moet ik worden uitgenodigd om ervan te genieten met mijn hongerige, onverzadigbare mondje; of zouden ze mij volledig willen verslinden; dan zal deze vrouw, dit kleine geklets en vertellende verhaal naar huis rennen en mijn eer en mijn naam besmeuren. Nee, je had haar niet op mijn foto moeten opnemen; zij beknot alle wonderbaarlijke mogelijkheden! Op de voorgrond tuimelen brood en fruit uit een omgevallen picknickmand naast een ongeopend boek en omgeven door mijn afgedankte kleding.

We zullen vandaag geen boek of eten proeven, want dit is geen gewone excursie naar het bos; de picknick is zeker maar een excuus voor deze fijne kerels om de conventies van de samenleving opzij te zetten en hun lust te verzadigen met mijn onschuldige vlees. De mannen leunen achterover, gebukt onder hun wereldse ervaring, met uitgestrekte benen en armen die me tussen hen in klemmen terwijl ik zit beroofd van alle bescherming; naakt en bloot, mijn huid glinsterde lichtend tegen de duisternis van de beboste paden achter me. Een van hen houdt een stok vast en ik kan me alleen afvragen waarvoor hij die zou hebben meegebracht. Ik ben zeker een braaf meisje geweest; heb ik me niet uitgekleed zoals ze hebben gevraagd, heb ik mijn zachte vlees niet getoond voor hun verrukking, zit ik niet geduldig te wachten op hun instructies, verlangens en aandacht? Ik verdien geen straf.

Ze hoeven hun spieren niet te spannen, die stok hoeft niet door de lucht te zwiepen, mijn albasten huid hoeft niet karmozijnrood te worden bij aanraking, want ik ben bereid en verlangend dat dit lichaam al hun grillen vervult. Ik ga de kamer opnieuw binnen; mijn heupen en kont zwaaien verleidelijk terwijl mijn naaldhakken perfecte 15 cm openingen tussen teen en hiel volgen, mijn verliefde minnaars in mijn kielzog. Ik breng mezelf tot stilstand voor Manets glorieuze visioen van heerlijke losbandigheid en breng mijn ogen omhoog om de hare terug te zien staren in goedkeuring.

Vanavond zullen we als één zijn; de vlezige, naakte ik van de foto omringde Parijse dilettanten, en de fijn getinte, verwende, geschoren, gehydrateerde, mani- en pedi-genezen me van deze koude, harde realiteit die stalkers heeft verliefd om te entertainen. We zijn een en dezelfde, spiegelbeelden samengevoegd en ik voel de warmte van haar zegening zich door mijn tintelende lichaam verspreiden. Langzaam draai ik me om, laat mezelf zakken en ga op de grond zitten in exacte navolging van de ik op de foto en laat mijn ogen dwalen over mijn eigen speciale picknickers. Ze stinken naar oudbakken bier.

Notitie van de auteur Ze maakt me zorgen, beste lezer. Maakt ze je geen zorgen? Ze lijkt zo'n slanke greep op de werkelijkheid te hebben. Ze is een foto? Een foto is zij ? Kunst is leven en f act is fictie. Dus wat is de waarheid en wat zijn leugens? Is dit allemaal niet meer dan een fragiele, broze wereld van haar eigen verbeelding en wat zal er gebeuren als de voorhamer van de waarheid instort? Wie zal er zijn om de fragmenten op te rapen en ze allemaal weer samen te voegen als een Humpty Dumpty-puzzel? Wie? Ik maak me zorgen; Echt waar..

Vergelijkbare verhalen