Ze hield haar ogen gesloten en concentreerde zich op de aanraking van haar vingers op haar blootliggende naaktheid, en probeerde elke streek in een vorm te ontcijferen zonder haar geest te overbelasten (zoals de razernij van zoveel handen haar zintuigen overbelaste). Een hart. Een bloem (of misschien een zon). Letters waren moeilijker, omdat iemand een script op haar buik schreef, waarbij elke regel dichter bij een nog onaangeroerd poesje kwam. Waren het woorden van liefde, vroeg ze zich af, of woorden van lust? Misschien waren het gewoon willekeurige waarnemingen.
Ze deed haar oogleden open, heel even, haar hele lichaam trilde van de behoefte om te bewegen, om te reageren; haar borsten om te deinen als de aarde die beeft, haar heupen om te kolken als de ongetemde zee, haar kut om uit te barsten als een vulkaan… Alles baadde in blauw en paars en vulde de kamer met schaduwen in de vorm van mensen, heldere spatten van kleur zwevend op onzichtbare vingers en vlees zoals tekeningen op.