De bas van de muziek dreunde uit de speakers. Het stroomde als gesmolten teer over de dansvloer en bezielde de lichamen die kronkelden in de rokerige duisternis. Ze keek naar de dansvloer en de ronddraaiende zombies met een verveelde uitdrukking en een krul van haar smetteloos rouge lip terwijl ze leunde op een barkruk, droge martini in een hand. Haar lange benen waren over elkaar geslagen, de zoomlijn van haar jurk was bijna schandalig. De jurk paste bij haar lippenstift, bij haar stemming.
Sletterig rood. Ze was daar een uur of zo geweest, kijkend en wachtend. Ze was in dat uur vaker aangerand dan ze had kunnen tellen. Geen enkel afwijzend woord kon het optrekken van één perfect gebeeldhouwde wenkbrauw overtreffen, waardoor ze allemaal schaapachtig terugsnelden naar nieuwsgierige vrienden. Ze konden speculeren wat ze wilden.
Haar vierde martini had de scherpte van haar woede afgestompt, maar vervangen door een jeukende behoefte. Een behoefte om te neuken, te sleuren, deze.