Dit is hoe het begint

🕑 29 minuten minuten Geld verhalen

Het begint zo. Weer slechter voor slijtage, maar erger. Ochtend of licht genoeg om in ieder geval vormen te onderscheiden. Maar stil, tot een klap van metaal op metaal. Een oog verschijnt bij een klein, verblindend raampje.

'Hoe is een misstap van zoiets als jij hier terechtgekomen?' zegt het oog. 'Weet ik niet', zeg ik. In mijn leven is dat waar. Mijn hand doet pijn, de knokkels zijn zacht, maar de rest is wazig. Maakt niet uit.

Dit is niet hoe het begint. Begint de ochtend ervoor, wanneer mijn sleutel niet in het slot van de voordeur past. Ik kneep mijn ogen halfdicht, concentreer me, want als ik er een heb gehad, is het een strijd. Maar dit is anders.

De brievenbus van mevrouw Ramsey wappert over de overloop. Ze kijkt toe. Het slot is veranderd. Ik proef gal. Huisbaas had me toch gewaarschuwd.

Geef me tijd, had ik gezegd. Altijd genoeg te drinken gehad, had hij gezegd. Toch had ik weken geleden een week uitstel gekregen. Ik ren naar beneden. De verhuurder woont op de begane grond.

Hij is geen slechte man. Sympathiek. Maar ik stop niet bij zijn deur.

Ik blijf doorgaan tot ik buiten sta, over de weg strompelend, door de parkpoorten, dan schuif ik, dan ren ik weer half en ben ik weer in de pub. Twitchy Dave achter de bar geeft me een blik, maar ik pleeg geen misdaad en ik sta stevig genoeg op de been. Iemand zal me hun oor lenen. Zoals deze heer met krullend haar en zijn vriend die me neerzitten en een drankje voor me kopen, en een seconde. Ze knikken over huisbazen.

Ze hebben hetzelfde en erger ontmoet. Klootzakken allemaal. Ik heb honger, maar het is een terugtrekkende honger en de rook die die jongens me geven, houdt het weg. Ze laten me grinniken en vragen hoe ik ben opgelost. Ik kan me niet herinneren wie wat daarna zei, maar we verlaten de pub arm in arm, pally like.

Buiten is een van hen te vriendelijk. Ik duw hem. De ander heeft me tegen een muur en noemt me een teef. Ik zwaai naar hem en vang hem op zijn mond.

Het bloed en het geschreeuw, dat is alles wat ik me herinner. Maakt niet uit. Dit is ook niet hoe het begint.

Begint vóór dit alles, maar het doet er allemaal niet toe. Kin omhoog, zeggen ze. Weet je niet dat er een oorlog gaande is? Sergeant Ross bezit het oog wat naar mij keek.

Hij begeleidt me naar huis en laat me op de trap achter terwijl hij met de huisbaas praat. Ik weet niet wat er tussen hen gebeurt, maar ik en de sergeant zijn nu in mijn kamer. Zijn helm is af en onder zijn arm gestopt, hoewel de indruk op zijn voorhoofd blijft. Zijn haar wordt dunner; de kruin van zijn hoofd doet me denken aan tramsporen in de sneeuw.

Hij is mollig met een dikke, gezouten snor. Ik merk deze dingen op, hoewel ik nog steeds wankel ben; een drankje zou me scherpen. Hij kijkt om zich heen, dit is niet echt een stop, maar schoon genoeg en elk moment kan hij twee vingers knijpen en me vertellen dat ik bijna als een landloper ben gepikt. 'Is het mevrouw of juffrouw Thomson?' hij vraagt.

'Maakt het uit?'. 'Geen lip, liefje.' Hij zet zijn helm neer. 'Geen ouders, Jenny?'. Ik schud mijn hoofd. 'Hier alleen wonen, liefje?'.

Hij loopt rond. Stopt bij mijn dressoir en werpt een blik op de fotolijst erop. Vult de waterkoker bij de gootsteen.

Draait aan de knop op de kookplaat en voelt voor lucifers. 'Gas is uit', zegt ik. Hij dwaalt weer door de kamer, handen worstelen achter zijn rug. Hij kijkt uit het raam naar de hoofdstraat. 'Waar ga je heen vanaf hier?'.

Hij ziet me niet mijn schouders ophalen. 'Je bent te jong en mooi om zo te eindigen.' De vloerplaat kraakt. 'Wat als ik hielp?'. 'Je hebt genoeg geholpen.'.

Hij schraapt zijn keel, als een auto die opstart. 'Ik zou wel een beetje gezelschap willen, ziet u. Zaterdag misschien. Gewoon een praatje. ' Hij wrijft over zijn snor.

'Ik zou voor je tijd betalen.' 'Ik ben geen liefdadigheidsinstelling.' Hij zegt dat dat prima is, pakt zijn helm op, hoopt me niet meer terug te zien en vertrekt. Natuurlijk huil ik dan, een hulpeloze huivering die maar doorgaat. Ik klim in bed. Een drankje zou me kalmeren, maar ik heb geen cent of vriend.

Daarom ben ik later die avond weer op het station. Ik wacht tot het leeg is voordat ik dichterbij kom en met mijn vingers op het bureau tik. Hij kijkt me zo ver aan dat ik me omdraai, denkend dat er iemand achter me staat.

'Hoeveel?' Ik vraag. Een gloed van herkenning. Hij kijkt rond, hoewel de plaats leeg is; het enige geluid een typemachine achterin. Hij haalt een biljet van vijf bob uit zijn zak.

'Haal iets te eten', zegt hij. 'Ik kom zaterdag langs.' Dit is hoe gemakkelijk ik ben gebroken. Zonder uniform, in zijn pak en grijze vest, ziet sergeant Ross er niet hetzelfde uit. Terwijl hij bij de deur zijn pet opheft, zie ik dat de tramsporen op zijn hoofd samengevoegd zijn.

Als ik hem binnen vraag, kijkt hij om zich heen alsof er een zitplaats is, maar dat is niet zo. Er staat een eetkamerstoel in de hoek. Ik kookte, bruisend van onzekerheid.

Ik wil geld, maar hoe ver moet ik gaan? Of is hij een bijbel-puncher? Maar Bernie zit daar en zijn theekopje rinkelt in het schoteltje als hij het op de grond zet. Ik ga op de matras zitten en we kijken naar elkaar. 'Gas dan weer aan?'. Ik zeg dat ik hem terugbetaal. Hij slaat met zijn hand in de lucht en vraagt ​​hoe het met me gaat.

Ik vertel het hem, sergeant. 'Noem me Bernie, zonder uniform,' zegt hij. 'Gedronken?'. Ik schud mijn hoofd.

Niet vandaag. Ik heb echter dorst als bedoeïen. Al die tijd hebben zijn vingers gespeeld met een klein pakketje dat op zijn knieën rust.

Na nog een minuut stilte overhandigt hij het. 'Voor mij?' Ik friemel aan de knoop en als ik het vetvrij papier uit elkaar trek, liggen daar twee paar zwarte zijden kousen. 'O, sergeant,' zeg ik.

Ik haal ze over mijn hand. Zacht als lucht. 'Vraag niet waar ik ze vandaan heb. Missus zou ze nooit dragen.

Ik dacht dat je misschien meer gebruik zou krijgen. ' Ik leg de kousen naast me op de matras, maar zijn ogen laten ze nooit los. Nu ben ik niet gek; Ik weet wat hij bedoelt met zijn gave. Een vreselijke schaamte gaat over me heen als ik mijn schoenen uittrek. Ik neem een ​​kous, kruis het ene been over het andere en rol de zwarte zachtheid over mijn tenen, mijn enkels.

De waarheid is dat ik geen kousen draag, aangezien ik niet weet wanneer. Geen zijde, niet zoals deze. Bernie leunt voorover. Ik sta op en neem de kous boven mijn knie tot mijn vingers de zoom van mijn jurk pakken. 'Ik kan de pallen aan mijn gordel niet vinden', zegt ik.

Ik draai mijn greep naar de zoom van mijn jurk en til hem op. De kous zakt in. Bernie piept terug in de stoel, zijn mond heeft de vorm van een gelande vis. Hij staart eerst naar de staaf van wit vlees boven mijn kous-top en dan naar mijn andere blote been. Ik schaam me om zijn honger te zien.

Maar tegelijkertijd, om als vrouw bewonderd te worden en de kracht ervan goed te voelen, weet je pas dat je het hebt gemist als je het zonder bent gegaan. Dus sta ik als een standbeeld ter inspectie. Bernie, God houdt van hem, is een heer. Uiteindelijk zegt hij dat hij hoopt dat ik ze leuk vind en dat hij maar beter kan gaan.

Hij geeft me een halve pond uit zijn zwetende hand op weg naar buiten. Bernie heeft niets voor me verborgen gehouden, al had ik toch geweten dat hij getrouwd was. Uit mijn raam heb ik hem gezien met zijn vrouw, een grote dame die winkels binnenkomt zoals een bulldog een muizenhol binnengaat. Hij heeft ook een zoon. Een gek ding, heb ik gehoord, die in de slager aan de overkant werkt.

Bernie komt ook niet alleen om me aan te staren. Ik ontken niet dat dat er een deel van is. Bij elk bezoek brengt hij iets nieuws: Frans kant, Amerikaanse kousen, lingerie. Allemaal dingen op de zwarte markt. We hebben een klein dansje dat we doen.

Hij draait zijn rug om en sluit zijn ogen echt en ik verdwijn achter het droogrek en spring een minuut later tevoorschijn in wat hij heeft gekocht, poseren en draaien en beschaamd en krachtig. Dan gaat hij weg. Maar dat is het niet alleen. Het is iets meer. Hij is eenzaam.

Zijn vrouw is niet geïnteresseerd en dat heeft hem verbrijzeld, dus als ik me aan- of uitkleed, luister ik. Ik chat. Ik vraag zijn mening alsof het ertoe doet. Natuurlijk geef ik hem tegelijkertijd een klein kijkje, om zijn oog op een kleine onthulling te houden, een kleine buiging voordat hij terugkeert naar wat er over is van zijn huwelijk.

hem een ​​vriendelijk oor en een stukje leven, waardoor ik me beter voel als ik zijn geld aanneem. Op zijn beurt doet hij me goed. Niet alleen het koper om rond te komen, maar de manier waarop hij me optilt. Hij zegt dat ik mooie lippen heb (hij heeft kersenrode lippenstift meegebracht), dat mijn ogen als cacao zijn, mijn huid zo smetteloos als warme melk, dat mijn benen niet eindigen. Natuurlijk grapt hij dat ik half uitgehongerd ben, maar zijn ogen vertellen me anders.

Het grappige is dat ik al een tijdje geen zin meer heb om te drinken. We doen het natuurlijk. Fuck bedoel ik. Bij elk bezoek heb ik mezelf er voor klaargestoomd, voor zover ik kan.

Ik heb het al zo lang niet gedaan, ik ben bang. Het gebeurt op de dag dat hij een zijden slip brengt. Zo mooi dat ik nauwelijks weet wat ik ermee aan moet, maar achter de droogrek ga ik. Ik trok de zwarte kousen eronder aan. Ik zeg hem dat hij even moet wachten en er een beetje kersenlippenstift op moet deppen.

Als ik naar buiten kom, zuigt hij zijn adem in. 'Vriendelijke God,' zegt hij, terwijl zijn vinger aan zijn kraag trekt. 'Vind je het leuk, Bernie?' Ik draai me om om mijn achterkant te laten zien in de Franse slip die hij de week ervoor kocht. Even later staat hij achter me, handen op mijn schouders, zijn adem in mijn nek als een bui.

Ik bevries. Zijn grote handen glijden ruw langs mijn zij. Ik sloot mijn ogen om me te herinneren hoe het is om aangeraakt te worden alsof het ertoe doet.

Mijn slip wordt over mijn hoofd gesleept. Hij trekt zich terug en ik hoor hem uitkleden. Als ik me omdraai, nou, vertel je wat, zonder zijn kleren, Bernie is niet veel. Pad's keel van een buik, een huidplooi onder elke oksel, en een lichaam behaard van schouder tot teen.

Maar ik denk aan zijn eenzaamheid en hoe ik het mis bemind te worden, dus als hij me weer met zijn berenhanden poot, laat ik ons ​​op het bed vallen. Deze eerste keer is het een puinhoop. Hij klimt zo bullish op me, het gewicht van hem zo beklemmend, dat de lucht uit me wordt verdreven. Ik zie alleen beweging aan de ledematen: zijn vingers trekken aan mijn kruisje, of spelen met mijn borsten alsof hij op de radio naar de Home Service zoekt.

En dan komt zijn pik binnen, onbekend en pijnlijk. Na een tijdje voelt het beter, maar niet zoals het was. Hij gromt en zucht en ik moedig hem genoeg aan zodat hij het niet lang zal volhouden. Hij trekt zichzelf eruit en richt zijn pik omhoog, en als water dat uit een roestige kraan sputtert, belandt zijn zaad wit in een lijn langs mijn buik. Hij rolt weg, hijgend.

Ik weet niet wie van ons zich erger voelt. Volgende keer haal ik het droogrek er niet uit. Ik kleed me uit voor Bernie en als ik naakt ben, pak ik zijn hand en ga op de rand van het bed zitten. Ik zeg hem dat hij moet leren hoe hij een vrouw moet plezieren. 'Wat bedoelt u? Ik koop kleren voor je, heb je schulden betaald.

' 'Dat is het niet, Bernie. Als je wilt dat je vrouw geïnteresseerd is, moet ze jou willen. Je moet haar een plezier doen. ' Hij wordt stil. Ik pak zijn hand en leg die tegen mijn borst, terwijl ik er met de handpalm overheen strijk.

'Zacht, Bernie. Zoals dat. Dat zal ze leuk vinden. Iedereen doet.' Ik pas zijn druk aan zodat zijn vingertoppen over de knop van mijn borst gaan, neem dan twee vingers en sluit ze erop. 'Varieer het zo,' zeg ik.

'Zie je hoe moeilijk het wordt? Grappig is het niet? Het is erg gevoelig. Je krijgt het wel onder de knie. ' Ik laat zijn hoofd naar mijn andere borst zakken. 'Druk je tong uit', zeg ik.

Zijn roze tong glinstert en ik leun voorover zodat mijn tepel nu helemaal rechtop het uiteinde van zijn tong raakt. 'Zo maar,' zeg ik zachtjes. 'Haar borsten zullen anders zijn dan die van mij, maar ze zullen hetzelfde aanvoelen.' Ik rol mijn tepel om zijn hangende tong.

Ik houd zijn hoofd nog steeds tegen mijn borst en pak zijn hand. Ik schuif mijn benen uit elkaar en sleep zijn pols ertussen. 'Duw je middelvinger naar buiten.

Teken het nu op. Nee. Langzamer. Hou op.

Voel dat? Alleen daar. Omcirkel het nu met je vinger een beetje steviger ja, zo. Blijf dat doen, bouw het op.

Ja. Voel je hoe nat het begint te worden? Dat is goed. Je wilt het nat hebben, Bernie voordat je iets doet. ' Mijn hand, die de zijne had geleid, trekt zich terug, ik lag achterover en duw zijn schouders naar beneden. 'Lik me daar nou eens, Bernie.

Lik precies waar je elkaar aanraakte. Lik mijn kut, Bernie, zo hard als je wilt, zo nat als je wilt. ' Gehoorzaam volgt zijn tong hetzelfde pad als zijn vingers. Hij aarzelt, maar ik kan niet ontkennen dat het goed voelt.

Zijn snor kietelt mijn dijen. Ik doe mijn benen wijder open en til een been op om zijn tong aan te moedigen. Hij likt harder, in grote, onzorgvuldige cirkels. 'Je bent nu erg nat,' zegt hij, en het is waar. Ik ben klaar.

Hij beweegt op me af en ligt deze keer zachtjes op me, meer bewust van mij. Als hij binnenkomt, voelt het goed. Ik kijk hem nog steeds niet aan; beeld me nog steeds ergens anders in en ik laat me daarheen dragen door de gevoelens. Op de achtergrond gromt Bernie en ik reageer, tegen hem aan en spoort hem aan om me te neuken.

Hij begint op me te vallen, maar ik ga opzij en op de een of andere manier hebben we ons omgedraaid en ben ik bovenop hem, hem berijdend, handen op zijn buik. 'Dat is beter Bernie', zegt ik. Mijn benen strekken zich uit om over hem heen te zitten. Zijn armen vallen achter me en zijn vingers grijpen mijn billen stevig vast op tien verschillende plaatsen. 'Dat is goed', zegt ik.

En het is. Ik schraap mijn bekken over hem heen en voel zijn dikte door me heen golfen. Ik beweeg sneller en zeg tegen mezelf dat ik er niet van moet genieten, maar me op zijn ogen moet concentreren, om het plezier te zien dat hij krijgt, de weerspiegelde opwinding van zijn lust. Maar toch stijgt er een luie warmte in mij op die ik herken en wil blokkeren, maar die onweerstaanbaar is.

Ik beef als het zweeft, en terwijl de hitte over me heen huivert, gil ik en rij ik op mijn hielen. Bernie staart alsof ik een hartaanval heb gehad, maar een seconde of twee later roept hij mijn naam en trekt zich net op tijd terug, draaiend over mijn billen. Het druipt naar beneden in beekjes. We kijken naar elkaar.

Deze keer ben ik klaar voor de komst van verdriet, voorbereid op de schuld die me vertelt dat een uiting van liefde niet zo bezoedeld mag worden, dat het geen geld waard is. Ik geloof dat met heel mijn hart. Maar als ik me van verdriet oprol, krult Bernie achter me. De pasvorm van hem, de manier waarop zijn buik mijn rug vormt, zijn bloedwarmte, is geruststellend.

Ik heb die intimiteit gemist. Binnen een paar minuten drukt zijn stijve tussen de wangen van mijn billen en hij zegt dat hij het nog een keer wil doen. En ik ook. Bernie wordt er na verloop van tijd beter in.

Als ik mijn gedachten afzet en mezelf laat voelen, leer ik het ook leuk te vinden, zijn grootte in mij, het trillen van elke zenuw en zenuw, het middel waarmee ik hem tot hardheid kan prikkelen; de manier waarop ik hem kan plagen. Maar wat ik het leukst vind, zijn de minuten erna, de ruimte die naast me is gevuld. De ademhaling, als een vloed. De hartslag aan de andere kant van het bed die mij compleet maakt.

Dit is wat ik leuk vind. Op een avond zegt Bernie: 'Zou je dit voor iemand anders willen doen?'. 'Natuurlijk niet.' Hij ritselt op een elleboog. 'Wat als het mij een gunst is? Ik ben goed voor je geweest, Jenny.

Ik zou het de moeite waard maken. ' Ik kijk naar het plafond. 'Ik speel niet mee, Bernie.'. 'Maar ga je het doen? Help je hem? '. Ik zucht, plotseling bang om hem kwijt te raken.

'Hij is toch geen soldaat?' Ik zeg. Hij borstelt. 'Ik heb daar vrienden,' zegt hij, 'die hun land dienen. Als ik jonger was '. 'Geen soldaten, Bernie.' Mijn stem is vastberaden.

'Ik dacht niet aan een soldaat. Het is mijn jongen, Ronnie. Achttien jaar oud, maar hij is zacht.

Denk niet dat hij de aanraking van een vrouw heeft gehad. Kunt u helpen hem in een man te veranderen? '. Ik antwoord niet, wat hij als ja aanneemt.

'Groot,' zegt hij. 'Ik zie je goed met geld. Vertel hem gewoon niet over ons.

' Zo gemakkelijk ben ik weer kapot. Ronnie staat aanstaande dinsdag voor de deur, teenpunten naar elkaar gericht, zwart haar vastgelijmd, een zijscheiding zo slingerend dat zijn hoofd op een tennisbal lijkt. Hij houdt een briefje van tien shilling omhoog. Hij schuifelt door de deur en blijft gewoon binnen staan. 'Ik ben Jenny,' zeg ik.

Hij begint tot halverwege volgende week stotterend te praten. Dus ik zwijg hem. 'Het is oké, Ronnie. Ik bijt niet.

In ieder geval niet als mijn tanden eruit zijn. ' Hij lacht niet. Het verbaast me hoe nuchter ik ben, aangezien deze jongen niet veel jonger is dan ik. Ik zet hem op het bed en zet zijn knie vast.

'Wees niet zenuwachtig', zegt ik. Maar hij is schrander als een kitten. Zo erg zelfs dat als ik met mijn hand over zijn been strijk, hij dubbelvalt en zijn gezicht fes. 'Oh God. S-sorry, 'zegt hij.

Ik sloeg mijn arm om zijn schouder. Ik had niet kunnen verwachten dat hij zo snel zou komen. 'Ik kan je zo niet terugsturen', zegt ik. 'Wat zou je moeder zeggen?'. Ik haal de badkuip tevoorschijn, zet de ketel op en haal er warm water in.

Ik sleep het droogrek naar voren en zeg hem dat hij zich moet uitkleden. 'Stap in,' zeg ik en draai me de rug toe. 'Ik was je broek en bak ze bij het vuur. Niemand zal het weten.'. Als ik ze heb geschrobd, kom ik met het stuk zeep naar het bad.

Ik kniel erbij en Ronnie trekt zijn knieën naar zijn kin. Zijn handen verbergen zijn geslachtsdelen. Zijn ogen zijn groot als zonnebloemen, half versteend, me half opdrinkend. Hij heeft een goed figuur. Gespierd en glad, zijn huid als parelmoer.

Ronnie begint te praten, maar met zijn gestotter is het water bijna koud tegen de tijd dat hij het eruit heeft. De kern is dat hij het niet wil doen. Wil maagd blijven tot hij getrouwd is. Dat is lief, zeg ik hem.

Ik was zo. Ik doop het stuk zeep aan zijn voeten in het water. 'Weet je wat Ronnie? Ik ben geen sukkel, als je dat denkt. Je vader heeft me om hulp gevraagd.

' 'Hij denkt dat ik suf in mijn hoofd ben.' 'Nou, wie niet? Hitler ook en hij runt de halve wereld. We kunnen gewoon maatjes zijn. '. Hij lacht.

Ik zeg hem dat hij zich moet ontspannen, dus piept hij met zijn voeten door het bad, terwijl hij zijn ballen nog steeds beschermt. Ik schuim de zeep in en strijk mijn hand langs zijn kuit. 'Is dit oké?'. Hij knikt. Ik doe hetzelfde met het andere been en ga op mijn knieën zitten om langs de binnenkant van zijn glanzende dijen te dwalen.

Als ik de top bereik, wrik ik zijn hand weg en zijn pik verschijnt. Weer stijf, en dik als mijn onderarm, bereikt hij zijn navel. Ronnie is misschien zo zwak als een kustmist, maar op een dag zal die aanblik het hart van een meisje breken.

Ik ga met mijn vingertoppen langs de zijkant. Hij sluit zijn ogen en trekt na aarzelen zijn handen weg en tilt zijn ellebogen op naar de rand van het bad. Ik zeep in en veeg het huilende sperma van de punt. 'Je hoeft hiervoor toch niet te trouwen?' Ik vraag. Er is een glimlach aan de rand van zijn mond.

'Nee.'. Mijn hand krult om hem vollediger te nemen. Mijn vingertoppen bereiken mijn duim niet, hij is zo dik.

Mijn vingers glijden omhoog en de huid van zijn pik stroomt ermee; zijn voorhuid verbergt zijn scharlakenrode kop als mijn hand omhoog gaat, en onthult het glinsterend als ik naar beneden trek. 'Rustig, Ronnie,' zeg ik. 'U hoeft niets te doen.' Ik knoop mijn top net genoeg los en met mijn vrije hand trek ik zijn hand naar mijn tiet, waar hij slap en schuimig en warm ligt. Mijn tepel wordt hard tegen zijn handpalm.

Ondertussen verdikt zijn lul tot metaal dat op het punt staat te smelten. Ik aai harder, grijp hem vast, spetterend in het water. Ik weet dat hij komt als zijn voeten tegen het uiteinde van de kuip bonzen en hij me vastpakt. Ik kijk naar zijn gezicht: op het punt van zijn extase verdwijnt de verticale plooi tussen zijn wenkbrauwen.

Hij slingert; water loopt over de vloerplanken. Zijn pit stijgt als een fontein, maar mijn ogen zijn op hem gericht, gefixeerd door de stilte van zijn uitdrukking en verrast door de afgunst die over me heen spoelt. 'Ronnie vindt jou het mooiste ding', zegt Bernie aanstaande zaterdag. We praten bij een kopje thee, en dit komt uit het niets.

'Doe niet zo gek, Bernie.' 'Het is waar. Niets mis met zijn smaak. Ik heb altijd gedacht dat je een schoonheid was.

' 'Niet de eerste keer dat je dat niet deed. Ik was toen een staat. '. 'Zelfs dan.

Ik zag je binnenkomen. Iets kwetsbaars aan je, zo geboeid. '. 'Vond je me met handboeien om? Bernie echt! '. Bernie lacht niet.

Hij kijkt naar beneden en ik moet de stilte tussen ons beëindigen. 'Bernie,' zeg ik langzaam. 'Wil je me weer arresteren?'. Stilte. 'Je hebt toch je handboeien meegebracht?'.

Hij knikt langzaam, alsof hij is betrapt. 'Nooit aan de vrouw gevraagd, maar ik vond de gedachte altijd leuk', zegt hij. 'Kom op.' Ik steek mijn handen uit.

'Ik ben tenslotte een stoute meid geweest.' Zijn hand steekt in de zak van zijn rammelende pak en zijn handboeien verschijnen. 'Weet je het zeker?' zegt hij, maar hij legt de handboei over één hand voordat ik antwoord. Hij laat me weer op het bed zakken en strekt mijn armen boven mijn hoofd.

Hij maakt een lus tussen een ligger van het hoofdeinde en maakt de andere manchet aan mijn linkerhand vast. 'Vind je dit leuk, Bernie?' Ik zegt. Hij knikt uiteindelijk. 'Noem je me sergeant?' fluistert hij bijna.

'Ja, sergeant.'. 'Je bent zo stout geweest, Jenny,' zegt hij brutaler. 'Heel.'. Hij trekt mijn slip langs mijn buikknoop en dan boven mijn tieten. Zoals ik gestrekt ben, liggen ze plat tegen mijn ribben.

Hij trekt mijn onderbroek naar beneden en ik probeer ze uit te schoppen en zo te trappen krijgt hij op gang. Hij vecht om me vast te pinnen en grijpt me boven mijn knieën vast. Hij is sterk, dat zal ik hem geven. Hier is iets goeds aan; Ik hou ervan om niet te kunnen bewegen, niet in staat om beslissingen te nemen. Er is geen ontsnapping mogelijk, maar ook geen schuldgevoel.

Hij bijt en likt mijn lichaam op en het komt in me op hoe zijn aanraking is veranderd sinds ik hem heb ontmoet. Hij likt, omhoog, omhoog en draait me zodat mijn polsen elkaar kruisen en ik met mijn gezicht naar beneden ben. Hij likt me weer, vanaf de bovenkant van mijn ruggengraat, helemaal naar beneden, tussen mijn benen. Veel nattigheid die ik niet kan weerstaan.

Ik til mezelf op mijn knieën, hoewel de strakheid van de handboeien mijn polsen schuurt. 'Je wilt toch gestraft worden?' hij kraakt. 'Ja', zeg ik. 'Ja.'. Zijn handpalm kraakt tegen mijn kont en hij trilt; mijn hele lichaam trilt.

Weer een stekende klap en dit keer blijft de hand op mijn huid en glijdt tussen mijn benen. Hij voelt me ​​met drie grote vingers. 'Je vindt het leuk om een ​​stout meisje te zijn, nietwaar?' Nog een klap. En dan kan hij niet ontsnappen, hij krult zich tegen me aan, komt me binnen, grijpt me als een dier, zijn heupen slaan me met bijna dezelfde kracht als zijn hand. Zijn huid is strak en vochtig en prikt bij elke aanraking.

Om de zoveel tijd als zijn lul zich terugtrekt, slaat zijn handpalm weer toe. Pijnlijk, maar niet zo pijnlijk dat ik niet wil dat hij me nog meer slaat. 'Dit is de straf,' klap 'die slechte meisjes krijgen.'. Ik geef gejammer die niet altijd samenvallen met zijn klappen, die elke keer naar buiten komen als hij in me stort.

Als hij zich eruit trekt, draait hij op mijn ruwe billen en wrijft het dan bijna verontschuldigend in als een lotion. Ik lig daar, mezelf haatend, totdat ik Bernie hoor ritselen, met zijn hand over de dekens strijkt, dan zijn broek uittrekt en in de zakken duikt. 'Verdomme Jenny,' zegt hij, zijn gezicht rood van paniek. 'Ik denk dat ik de sleutels ben kwijtgeraakt.' Pas dan begin ik te lachen. Ik begin Ronnie aardig te vinden.

Hij komt dinsdag, zijn vader zaterdag. Ik noem ze nooit met elkaar. Maar Ronnie is niet zo gek als mensen beweren. Er is daar zin; hij heeft gewoon niet het vertrouwen om het te laten zien.

Dus ik zwijg hem niet meer. Ik zeg hem dat hij knap is, wat in een bepaald licht waar is, en dat hij een mooi lichaam heeft dat op elk moment van de dag waar is. Het is lenig en glad en zijn lul is goed, je bent niet normaal als je niet opgewonden raakt als je het ziet.

Ik vertel hem dat. Heel expliciet. Zeg tegen zijn oor dat ik zijn lul leuk vind, graag dat hij hard wordt, en elke keer dat ik hem dat vertel, gaat het hard. Daar glimlachen we allebei om.

Elke keer als hij hier is, liggen we samen op bed, vaak naakt en schaamteloos. Hij vertelt me ​​de vreselijke dingen die mensen zeggen. Ze zeggen dat mensen hem uitlachen omdat hij niet was opgeroepen voor oorlogsdienst. 'Medisch ongeschikt', zegt hij.

Ik zeg: 'Je bent niet ongeschikt. Je hebt de juiste stukjes. '. Dat kietelt hem, een grote gekke lach. Hij vraagt ​​ook naar mij.

Sommige vragen wil ik niet beantwoorden, andere wel. 'Hoe oud ben je, Jenny?'. 'Tweeëntwintig. Hoe oud ben je?'. 'Drieëntwintig,' zegt hij langzaam, alsof het een wedstrijd is, en hij lacht weer.

'Bernie, leugenaar. Je bent achttien. Je vader heeft het me verteld. ' Hij lacht gewoon en ik lach ook.

Ik masturbeer hem. Dat vindt hij leuk, laat zijn benen uit elkaar glijden, gebogen op de knieën. Krijgt die dromerige, verre blik. Maar wat me verbaast, is de zachte manier waarop hij me op zijn beurt aanraakt; het weten van zijn handen, hoe hij een vinger langs de binnenkant van mijn been kan trekken en mij woest kan sturen.

Daar is hij zo goed in. We gaan zo door, Ronnie en ik, wekenlang. Ik vind Bernie leuk genoeg, maar bij Ronnie voel ik me het meest op mijn gemak; als ik niet te veel aan het verleden denk en aan de toekomst denk. Ik ben trots hoe hij is gekomen.

Je zou niet weten dat hij dezelfde jongen was. Het stotteren is bijna verdwenen. 'Op een dag zul je een echt meisje vinden, Ronnie.' Zegt ik terwijl ik mijn vinger in zijn ribbenkast trekt.

Als hij een diep scharlaken is; het is genoeg om me mijn hoofd van het kussen te laten tillen. 'Heb je je niet gehad?' Ik vraag. 'Je bent lief', zegt hij. Dat is alles. 'Ik ben niet perfect.'.

'Misschien een beetje meer vlees bovenaan,' grijnst hij. 'En een beetje meer op je billen.' 'Ik ben niet een van je verdomde stukken rundvlees, Ronnie,' zeg ik. We luisteren naar de radio die ik die avond heb gehuurd om me gezelschap te houden.

Ronnie houdt van Benny Goodman. We liggen in ons ondergoed op het bed en ik steek mijn hand in zijn broek en zachtjes, altijd, krul ik een paar vingers om zijn voorhuid en beweeg ik op en neer. Terwijl Mr Goodman speelt, aai ik Ronnie. Iets aan hem daar, iets aan twee mensen die elkaar nodig hebben, zorgt ervoor dat ik hem wil kussen. Maar ik niet.

Ik laat mezelf zakken en trek zijn pik naar mijn mond en als mijn lippen hem bedekken, buigen zijn heupen als een zaagblad. Hij verstijft en ik reageer, hem luidruchtig zuigend en als ik wegtrek, spuug ik erop. Hij steekt tussen mijn tanden en zijn hand duwt in mijn slip en geeft me zo'n perfecte aanraking dat ik kreun.

Ik til mezelf op, trek mijn knie over zijn heupen en ga rechtop op hem zitten. Ik houd zijn pik naar het plafond gericht tussen ons in, zodat het bijna lijkt alsof hij uit mijn slipje komt. Hij trekt hem nog steeds zo af. Ik trek mijn slipje opzij en trek zijn oog naar de duisternis van mijn poesje, dan til ik mezelf hoger op en leg ik de kop van zijn pik tegen mijn lippen. Maar Ronnie trekt zich terug.

Zegt: 'Ik kan het niet'. 'Wat is het?'. 'Ik red mezelf.'. Ik zucht en rol van hem af.

Hij zal van iemand een goede echtgenoot maken. 'Dit is niet zomaar een baan', zegt ik. Mijn hand aait nog steeds de zijne. Ik voel hoe hij zich aanspant en me naar zich toe trekt.

'Misschien', zegt hij, 'kunnen we doen alsof we getrouwd zijn.' En op dat moment vertrekt hij als een Romeinse kaars. Het druppelt nog steeds langs mijn onderarm als ik hem op zijn voorhoofd kus. Ik zeg: 'Dat kunnen we niet doen. Ik wou dat je deze dingen kon doen alsof, Ronnie. Maar je kunt het niet.

' We praten daarna niet meer. Er is iets kapot. Als hij op het punt staat te gaan, legt hij de tien shilling die zijn vader hem heeft gegeven op het dressoir. 'Vergeet die Ronnie,' zeg ik. 'Ren gewoon naar beneden en koop in plaats daarvan een fles gin.

Zou je dat doen?'. En Ronnie, zoals de brave jongen die hij is, stelt me ​​niet in vraag. Over een minuut of twee is hij terug met twee flessen die ik onder het bed heb gezet. Bernie komt een paar dagen later langs.

We doen ons gebruikelijke ding de handboeien weer. Maar zijn hart is er niet. Er is geen smakken of vuile praat.

Hij is te vrolijk. Er zit een f op zijn wang. 'Ik zie je aanstaande zaterdag niet, liefje,' zegt hij terwijl hij me losmaakt. 'De vrouw uit de bioscoop halen.'.

Ik draai me naar hem toe. 'Je lijkt gelukkiger, Bernie.' Hij lacht zachtjes. 'Misschien ben ik.

De vrouw is sowieso gelukkiger. ' Bernie pakt zijn vest en overhemd van de grond en knoopt zich vast. 'Die trucs van jou.

Ze is veranderd in een konijn. ' Bernie tilt zichzelf van het bed, trekt zijn broek omhoog en trekt zijn das recht. Zijn handboeien rinkelen in zijn zak. 'Natuurlijk, het betekent dat ik je niet zo vaak zal zien', zegt hij. 'Dat is goed.

Ik ben blij dat het beter voor je is. ' 'Hier,' zegt hij, terwijl hij zich instopt, 'ik bedoelde te zeggen wat voor werk je met mijn jongen hebt gedaan.' 'Hij is een aardige jongen, Bernie. Ik had gewoon iemand nodig om hem dat te vertellen.

'. 'Maar meer dan dat. Je hebt hem veranderd. ' Bernie trekt zijn jasje aan en legt zijn geld op het dressoir. Ik weet dat hij iets wil zeggen, zoals hij friemelt.

Hij pakt de fotolijst op en draait hem zodat hij naar de kamer is gericht. 'Heeft hij je verteld dat hij nu een meisje heeft?' hij zegt. 'Nee. Hij deed het niet. ' Bernie tilt de foto op.

'Lekker groot meisje. Ik zei hem, haar een voorstel doen voordat ze van gedachten verandert. Ze houdt je gelijk. Neem geen van uw zachte onzin. ' 'Hij is niet zacht, Bernie.

Hoeft niet te worden bewaard. '. Bernie luistert niet. Hij onderzoekt de foto.

'Hier,' zegt hij ten slotte. 'Dacht je dat je niet van soldaten hield?'. Ik zeg niets totdat hij naar me kijkt. Hij heeft de hele tijd nooit getwijfeld.

'Oh Bernie,' zeg ik, 'ga je maar?'. Hij stopt bij de deur en draait zich om. 'Jenny,' zegt hij, 'alles in orde?'. Ik zeg niks.

Ik kijk naar de foto. Het begint zo, altijd. De kamer is leeg, of bijna leeg.

Alleen ik en een herinnering die nooit weggaat. Ik reik onder het bed en pak een van de flessen die Ronnie heeft meegenomen. Ik giet een maatje in een theekopje.

Een goeie, tot aan de rand. Ik ben aan het vieren, nietwaar ?. Tegen de tijd dat ik de verduisteringsgordijnen opzij trek en naar buiten kijk, wordt Bernie omgeven door de duisternis aan de andere kant van de weg. Ik hef de beker in zijn richting. 'Dit is voor je huwelijk, Bernie,' zeg ik.

Ik slik de geruststellende warmte in. Als de beker leeg is, vul ik hem weer en kijk naar het raam van de slager. 'Dit is voor je huwelijk, Ronnie,' zeg ik. Mijn kopje is leeg voordat ik het weet. Ik schenk er traag nog een in, draai me deze keer om en steek mijn hand op naar het dressoir.

Aan de mooie man, voor altijd jong, wiens gezicht uit zijn foto straalt. Hij hield altijd van zijn uniform. Hij was er zo trots op. 'En hier is voor ons, Johnny,' zeg ik. 'Tot we elkaar weer ontmoeten, ergens.'..

Vergelijkbare verhalen