Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, deel vier

🕑 21 minuten minuten Groepsseks verhalen

I. Retrograde. Een van onze oude plekken, een hergebruikte fabriek, bruist nog steeds van het leven op winderige zaterdagavonden. Kwam hier vroeger elk weekend. Haar grote ontsnapping, een middelvinger naar haar naam.

Maak je los van de realiteit en… besta gewoon. Ademen, weet je? Wees voor de verandering gewoon gemiddeld. Glip naar de andere kant.

Ze zei het nooit, maar ik zag dat ze een hekel had aan die bittere chaos die in haar hoofd rondging. Die verstikkende waarheid van gelukssperma dat geluksei vindt om leven te creëren. Glijd naakt en schreeuwend en rijker dan de andere 99'. Zwetend als gangreen uit de burgeroorlog.

Hield ervan stapels Benjamin's te hebben. Ik haatte wat het voor anderen betekende om er zoveel van te hebben. Paradoxen. Geluk. Rijkdom.

Armoede. Strijd. Depressie. Geestelijke gezondheid.

Frustraties van de werkelijkheid. De reden van bestaan ​​en waarom we zijn zoals we zijn, waarom we doen wat we elkaar aandoen… die diepe existentiële shit van Plato en Socrates en Nietzsche in haar zwartste buien. Zion 1 voor de moderne tijd. Of Lupe.

Hopsin. Gemeenschappelijk. Kies je lyrische vergif. Onderste schaduwen in grotten en steegjes van vlammen en leugens.

Shit zo ver voorbij me dat het hoofd tolt, de hersenen schreeuwen om opluchting. Misschien ben ik bevooroordeeld, maar ik denk dat ze ze allemaal in brand had kunnen steken in een debat. Gesponnen haar logica met die afstandelijke ruimtelijke vlucht van de geest en die zwoele waas van stem. Ziet er goed uit in witte stoffen toga.

Ik herinner me nog hoe ze bewoog, slanke vorm die vloeibaar werd in elke stijl die paste bij de alchemistische mix van emoties die in haar kookte, wat altijd een strijd was om vast te pinnen. Als haar hoofd zoemde van te veel chaos, liepen we langs de pieren en kwamen we hier uit. En ze vloeide van hedendaags naar jazz naar ballet naar stijlen waar ik niet eens een naam op kan plakken.

Harley Quinn van de dans. Gek. Botsen en schuren.

Wiebelen en draaien. Schud en draai. Sprong. Kluis.

Ze was zeven graden van tragische schoonheid en rokerige erotiek. En verdorie, is ze er ooit van afgekomen om ermee te pronken. Oma Teague zou zeggen dat zulke meisjes voortkwamen uit het zaad van de duivel. Daar zit een zekere waarheid in, denk ik, gezien wie haar bastaard van een vader was. Lucifer was echter nog steeds een engel, gevallen of niet.

Ze erfde het meeste van het goede. Maar net als de mot was ik nooit voorzichtig met hoe gevaarlijk heet ze kon worden. Hellevuur heet. Onder Technicolor-laserlichten zou ze vreemden op de dansvloer in de val lokken, haar armen cirkelend als berenvallen.

Meestal waren het haar huwbare leeftijdsgenoten, tieners die probeerden te ontsnappen aan de broze kaart die ze kregen. Maar soms jaagde ze op de vrouwen die kwamen om vergeten gloriedagen te heroveren. Ze knabbelde aan hun oren. Plaag vingers tussen hun dijen.

Roodharigen waren haar favoriet. Hij vergeleek ze met kersenrode brandweerwagens. flitsend.

Krachtig. Luid wanneer hun vlammende spleten met champagne en een natte tong moesten worden overgoten. Hoe meer tegenzin toonde, hoe heter ze verbrandde. Soms was er maar een duim over een bing wang nodig, soms een kus. De meest onwillige zou als boter smelten zodra ze er een vinger in krulde, strelend op het ritme van welk lied dan ook dat in de lucht trilde.

Als haar buien uit de hand liepen, haalde ze het in haar hoofd om me in haar sliploze kruis op te hitsen tegen andere mannen. Laat ze de kont van haar eigenwijze model palmen. Knijp in hun nek. Plagen. Smeer haar opwinding over hun lippen.

En trek weg voordat het meer wordt dan dat. En ik zat daar helemaal boven op een catwalk en keek naar beneden, en schetste haar zoals ze was. Onbelast.

Niet naar beneden gesleept door naam of depressie. Ze zou opgaan in een zee van lichamen en gewoon het zoveelste Oakland-gezicht in de menigte worden. Ik denk dat het een soort ritueel was. Maak een masker dat zo dik is dat het alles begraaft, zelfs het tragische meisje eronder.

Naarmate de uren verstreken, werd ze natter en natter. En boven op mijn stoep, zou ik meditatief en creatief worden. En terwijl de drugs de hele nacht door onze aderen stroomden, eindigden we wild te neuken in slecht verlichte toiletten en donkere hoekjes, haar been om mijn middel gehaakt, haar tanden wegzakkend in mijn schouder. Als we echt naar de klote waren, kwamen we terecht in een verhoogde kubus gemaakt van gelijkmatig verdeeld, ingewikkeld glas en houten traliewerk ontworpen om een ​​quasi-silhoueteffect van de binnenkant te creëren.

Een gigantische schaduwbox voor VIP's om binnen te komen terwijl honderden vreemden toekeken, drugsverslaafde geesten geboeid als schaduwfiguren die de hele nacht neukten in slow motion orgieën. Ze zei altijd dat het de beste vorm van volkskunst was die drugs konden manifesteren. Ze had het niet mis. Maar het is niet hetzelfde. De magie is er niet meer.

Het voelt leeg, bijna onbekend. Maar een rave is een rave en als je eenmaal hebt wat je wilt, doen de details er niet meer toe. Het smelt op mijn tong als een strip Listerine.

Brandt als Big Red gum en Tabasco-saus. Ik voel de X in mijn systeem bloeden. Ik zou me schuldig moeten voelen over mijn gebroken belofte. Maar ik zeg dat het alleen gebogen is.

Het is geen heldin. Geen cola. Nog geen vijfde van de wodka. Het is gewoon een klein chemisch duwtje om het monster binnenin los te laten.

Vergeet twee vrouwen, de een een vage herinnering, de ander een herinnering met kauwgomhaar en groene ogen. De Boheemse Aphrodite die me haar bubbels laat noemen omdat ik te bang ben om een ​​simpele naam te zeggen. Degene waarvan ik weet dat ze die wanhopig op mijn tong wil vormen als we samen alleen zijn.

Ik verlies mezelf in de zwerm lichamen, aan alle kanten ingesloten. De hitte pulseert en mijn huid tintelt. Een warme kont duwt tegen mijn lies, op het ritme van een snelle remix.

Ik pak de stevige heupen van de vreemdeling vast en voeg mijn eigen draaien toe. En ik heb eindelijk losgelaten. Jekyll. Hyde. Verbergen.

Snap je?. Hij verstopt zich. Ik verstop me. Iedereen hier verstopt zich, verdwaald in de nevel. Heb ik een lachspoor nodig voor deze trieste realiteit of wat? Neuken.

Kom eruit, vriend. Monster. Veel plezier. Ik ben helemaal opgebrand. Ik kan haar nog ruiken, de kleine roze teef.

Hij lijkt haar niet te kunnen vergeten. Hij kent dat papperige witte kontje van haar amper, maar haar beeld kruipt en trekt zich in zijn hoofd. Ons hoofd. Mijn hoofd.

Kan niet achterhalen waarom. Verdomde ergernissen. Drie-in-een-dozijn slet.

Klein blond ding van de versplinterde Twomps. Een goedkope vanillehoer die wanhopig op zoek is naar een zwarte slang is gemakkelijk genoeg te vinden. Deze was een armzalig substituut voor de mooie vogel die naakt boven op hem stierf.

Ons. Je zou denken dat hij wijs zou zijn geworden. Poesje was wegwerpbaar. Je gaat verder wanneer de gladde greep losser begint te worden.

Shit. Cirkel van het leven, man. Mijn ogen volgen een paar slanke Barbie Doll-elfjes die voorbijspringen op kittenhielen, vuilblond haar vochtig van het zweet. Ze giechelen als verwende kleine valleimeisjes en slepen twee grijnzende klootzakken mee.

Zeker dat ze vanavond hun kleine witte piemels nat zullen maken. Neem ze misschien allebei in bendestijl. Klap in de handen.

Vorm de Eiffeltoren terwijl ze om de beurt aan het spit roosteren… dat Great White Douche-ding van wederzijds feest. Hun mooie hoofdjes draaien mijn kant op, hun ogen blijven hangen, blanke jongens zijn opeens vergeten. Ik knik en ze giechelen en likken hun in de winkel gekochte lippen. Ik maak een mentale notitie om ze later terug te vinden.

Zoals ik zei. Cirkel van het leven. Ik doe de ronde totdat ik haar aan de bar vind en je zou het heerlijk lot kunnen noemen. Mijn roodharige met het gevoel voor aerobe stijl is tot in de puntjes gesekst in een gespoten zwarte mini die haar rondingen omhelst als een operatiehandschoen.

Een klein diamanten pentagram glinstert tussen haar sproeterige koperen borsten, gezelschap houdend van een zilveren kruis. Paradoxen. Gemaskerde duivels die zich verschuilen in mooie kleine dingen, zou oma Teague zeggen.

Er klinkt een diepe, geërgerde zucht als ik een hand op de onderkant van haar blote onderrug leg en een drankje bestel. Haar mooie lippen zijn een grijns als ze zich omdraait, maar ze veranderen in een glimlach als haar ogen de mijne vinden, herkenning spoelt door haar hoofd. 'Huh,' is alles wat ze zegt, ogen glinsteren van nieuwsgierigheid. En dat is alles wat we nodig hebben als verschillende soorten dorst plotseling moeten worden gelest. Ze drinkt een bloedrode martini en een of andere shit genaamd The Glass Animals wordt aangekondigd als de mysterieuze gastartiest.

De ravers barsten uit in oorverdovend geschreeuw. Ik trek haar tegen me aan en haar heupen bewegen op het ritme van beats gemaakt voor seks. Het is langzaam brandende lust op de dansvloer, magma dat langzaam van een berghelling borrelt en alles wat het aanraakt in brand steekt.

Lichamen schuren tegen elkaar aan. Handen tasten. Hormonen vuren. Remmingen worden losser.

Vanavond wordt het kersen knallen. Er zijn duizend paar ogen op haar gericht terwijl ze vloeiend tegen me aan beweegt, het enige robijnrode juweel in een zee van flessenblondjes en muisachtige brunettes. Vergeten hoe leuk deze waanzin was. Bedenk dan hoe Jalen er een tijdje in de gevangenis voor nodig had om me vrij te laten.

Vroeger was ik gewoon de waarnemer. Ik beloof hem dat ik hem aan stukken zal scheuren als ik wakker word. Ik draai mijn roodharige rond en ze verstrikt haar handen in het haar en zwaait haar lichaam met atletische gratie, trommelstrakke kont die hard rockt met door drugs gevoede intensiteit, voordat ze weer smelt tegen mijn lies. Ik trek haar rond in een harde kus en geef haar een van die X-enhanced Listerine-strips.

Ze rilt en ik voel de hitte van haar kutje tegen mijn been kloppen. Ik fluister in haar oor, duim haar kloppende clit onder de vochtige zoom van haar gaasachtige jurk. Ze kreunt, maar schudt haar hoofd nee. Ik trek haar naar achteren terwijl de DJ een ander deuntje draait, mijn zware erectie tegen haar oververhitte kont.

Fluister nog eens in haar oor. Weef lyrische spreuken van onzin, opgetuigd samen met gekruide behoefte en zoete beloften die ik niet van plan ben na te komen. Ik knijp elke donkere behoefte eruit waarvan haar hersenen waarschijnlijk beweren dat ze verontrustend verkeerd zijn… Duim tegen haar onderlip, hand die in haar sappige kont knijpt onder haar nauwelijks zittende jurk, ze beeft eindelijk van instemming en ik trek haar mee.

Ik leun achterover op een leren chaise longue, lui vuist mijn vlees terwijl amberkleurige lichten flikkeren door het getinte glazen traliewerk van de VIP-kubus. Het was makkelijker dan ik dacht… teleurstellend dus. Ik wilde een uitdaging. onwil. Ik wilde dat angst plaats maakte voor dronken trouw.

Ik wilde de donkere kooltjes van lust in haar aanwakkeren, haar op haar tenen over de plank laten lopen tot ze smeekt om in de duistere afgrond te springen. Zoete decadentie. Dat was altijd het doel. Powertrip met zilveren tong. Allemaal weggevaagd door het gemakkelijke soort verkruimeling dat je verwacht van een hoer die het lange spel met je speelt.

Ik ga echter niet klagen. Mijn vuurharige vixen is nog steeds een soepele hellion die graag een show opvoert. De kubus heeft dat effect. Je merkt het niet eens als het je 'ondoordringbare' morele grenzen afbreekt.

Vernietigt je zelfrespect in glinsterende lugubere fragmenten. Armani sneed broeken af. Glanzende Rolex. De verstikkende waas van geurige sandelhout-cologne is duurder dan de hele uitrusting van mijn kleine brandweerwagen.

Dat was alles wat een gebronsde high roller nodig had om haar op haar knieën te krijgen, langs zijn zijden boxershort te vissen en zijn ongesneden lul in haar hongerige rode mond te slurpen. Ik vuist mijn pik wat sneller wanneer een gorgelende kreun weerklinkt. Meneer Armani's statige zijstuk zit gehurkt achter mijn hellion en proeft het zoute zweet van haar koperen rug terwijl ze drie vingers in en uit haar onderdrukkende, vlamharige kut zaagt. Onze kleine klootzak gromt en zuigt sneller terwijl meneer Armani met de gepiercete tepelringen heftig begint te stoten.

Het enige dat nodig is, zijn vijf pompbeurten en een verrassend anaal tongbad van een jonge schoonheid met een bleke huid en donkere krullen voordat hij brullend loslaat. Een woord van zijn vrouw doet hem halverwege de stroom terugtrekken om de sproetenneus en lippen van mijn hel te beschilderen met een gewelddadige stortvloed van dik zaad. Als hij klaar is met zijn romige meesterwerk, trekt zijn vrouw haar rond en likt haar schoon. De laatste druppel wordt gedeeld in een luie kus die mijn roodharige een slappe hoop vlees aan de voeten van meneer Armani achterlaat. "Fuck ja, schat," grom ik.

"Wist dat je het in je had.". De vrouw smeekt met haar lippen en draait zich naar me om, rokerige grijze ogen die met moedwillige hebzucht op mijn stijve donkere vlees gericht zijn. Ik lach. Krul een vinger.

De goudblonde geeft de kleine hellion een pak slaag en komt overeind, lange bleke benen ontvouwen zich vanuit haar hurken. Met siliconen versterkte tieten wiebelen terwijl ze op me af komt lopen, vingers die haar haar losmaken en naar de plooi van haar hartvormige kont vallen. "Ik heb nog nooit een van jullie geproefd," verklaart ze, met een snorrend accent dat druipt van de onverschilligheid van de high society voor de twijfelachtige formulering. Ze kruipt langzaam de chaise longue op om schrijlings op mijn dijen te gaan zitten.

"Ik vraag me af hoe je smaakt.". Ik knijp in haar zachte kontje tot ze piept en sleep haar dure en keurig getrimde gouden kutje langs mijn schacht. "Zoals onlangs vrijgelaten misdadiger." Ik bijt in haar nek en plaag een natte vinger over haar gebleekte anale ring. "Ik ga dit high-society poesje verpesten," grinnik ik terwijl ik haar kleine gouden driehoekje aanraak.

Haar ogen worden groot en haar scherpe aristocratische neusje geeft een half snuifje angstaanjagend verlangen. Ik lach en druk mijn gezwollen hoofd tegen haar glibberige ingang en ruk haar recht naar beneden totdat die donzige gouden krullen de pezige zwarte ontmoeten. Haar dolkachtige nagels en zoete schreeuw zorgen ervoor dat mijn lul in haar strakke tunnel springt terwijl haar rug kromt.

Meneer Armani kijkt op van tussen de gladde benen van mijn hel. Er wordt een overdreven geneigde wenkbrauw opgetrokken. Lip curling. De stomme dingen die je doet voor de liefde, huh? Trofee vrouw prinses is geen tevreden lul.

Ik steek een vinger in zijn goudharige trofee, grijnzend om zijn frons als ze verstijft en het baldadige soort gekreun sist. Ik weet dat hij waarschijnlijk nog nooit van haar heeft gehoord. Andere teven waarschijnlijk. Maar niet zijn ingetogen, gereserveerde vrouw.

"Waar smaak ik naar?" ik papegaai. 'Bloed en chocolade en ijzer, prinses,' grom ik, mijn bekken tegen het hare. "Bloed en chocolade en ijzer.". Het enige antwoord is een heerlijk gejammer dat zich aansluit bij het hoge gepiep van mijn roodharige terwijl meneer Armani haar lusten bevredigt.

Een dozijn slagen verwijderd van verblindende chaos, hijgt mijn plastic fantastische minnaar in mijn oor dat ze niet aan de pil is. Heeft een hekel aan haar arrogante stronthoofd echtgenoot. Doet dit alleen om hun dode bij aankomst seksvrouw na het huwelijk op te fleuren.

Zegt me dat ze een PI heeft ingehuurd. Betrapte hem op het neuken van haar sletterige kleine hoer van een zus in een louche motel. Wil zijn ballen verpletteren. Ontmasker hem.

Laat zijn vloerkantoor hem bespotten. "Is dat een feit?" Ik grom en geniet van de strakke rimpeling van haar kegels. Moest van ijdele blanke meisjes houden die het beneden graag strak houden naarmate ze ouder worden.

Mevrouw Plastic trekt me in een kus en probeert veel te hard om de lamme eend-echtgenoot die ze probeert te bedriegen, kwaad te maken. Hij let echter verdomd op. Hij heeft de benen van mijn hel over zijn schouders gegooid en hij legt pijp, bronstig in haar vurige rode kut alsof ze het beste gat aan deze kant van de planeet heeft. "Hoe kom ik erachter?" Ik zeg.

Haar heupen wiebelen onregelmatig. Haar nagels van $ 500 laten stekende rode patronen achter op mijn borst. Ze bijt op haar lip. Ik herhaal mezelf.

Steek mijn tong in haar oor. Sla haar kont. Moeilijk.

Geniet van de hel uit de Jell-O jiggle. 'Breng me,' komt ze met half opeengeklemde tanden naar buiten. Ik kijk op en haar wilde verklaring van gebrek doet haar gezicht branden van schandelijke lust.

Ik lach hard om de goedkope pornofrasering. Woorden waarvan ze waarschijnlijk nooit had gedacht dat ze ze zou zeggen. Het soort vuiligheid dat rijke blanke vrouwen onder hen vinden. Zichzelf verloochenen totdat het, zoals soms bij hen, uitbarst in grappige verdorvenheid.

Mijn pik zwelt op en ze laat een paar obsceniteiten los die ze waarschijnlijk nog nooit eerder heeft geuit in haar beschutte leven in de hoogbouw. Misschien had ik het mis. Geen Plastic Fantastic, maar Miss Cold Hearted Bitch?. Ze laat haar innerlijke spieren weer rimpelen, een pulserende golf van kleverige strakke hitte. "Verdomme niet?" Ik grom boven een hulpeloze innerlijke schreeuw van onrust uit.

Ik laat haar in een orgastische hoop op de chaise longue liggen nadat ik klaar ben; een dikke rivier van sperma lekt uit haar rode, obsceen uitgerekte kutje. Het is een beeld dat alleen maar wordt overtroffen als een klein dingetje met cornrows haar benen uit elkaar duwt en als een uitgehongerde kitten naar onze romige puinhoop kabbelt. 'Jezus,' roept de goudharige blondine uit als een zondig gebed als ze haar ogen opent en het kronkelende hoofd tussen haar dijen ziet. Ze probeert het meisje weg te duwen, wat alleen maar dient om de intensiteit van het tapijtkauwen van de slanke tiener te vergroten. 'Bloed en chocolade en ijzer,' herhaal ik terwijl ik langsloop.

Haar tenen krullen en daar is het. Ze trekt de tiener met het koffievel naar binnen en knijpt haar benen om haar hoofd. Er vormt zich een ander soort bijbelse naam op haar lippen. Mijn kleine hel is een puinhoop. Haar roodgouden lokken zijn doorweekt en het zweet vormt zich op de koperkleurige huid van haar rug.

Ze berijdt meneer Armani als een gewaardeerde hengst, haar strakke kont buigt en spant zich samen, spieren kabbelen langzaam. Verdomd bijna prijswinnend als er een wedstrijd zou worden gehouden. Ik ga op mijn knieën achter haar zitten, maak een kommetje van haar kont en haal een vinger omhoog door haar donkerroze spleet. De lul van meneer Armani komt langzaam tot stilstand en een gebarsten, krijsend gejank komt van haar lippen.

"Unnngh," roept ze. "Niet doen. Verdomme. Stop. Verdomme.".

"Sst," beloof ik. "Het komt eraan.". "Wat is?" ze is in staat om uit te spugen met een ademende kreun.

"De beste vorm van zondigen die deze verdomde wereld kan bieden.". Ik trek haar linkerwang opzij, knijp mijn pik bij haar achterdeur en duw me recht door haar strakke, boterachtige warmte terwijl ze bloedige moord schreeuwt. "Unnghhh," gromt mijn hel weer, naar voren duwend, meneer Armani omhoog trekkend in haar traanvormige tieten.

Vrouwelijke gefluister van fascinatie, shock en jaloezie harmoniëren met elkaar. Woorden worden verhandeld. Tijdelijke partnerschappen gesmeed in pure nood. Spiegelbeelden tot grote vreugde van de rauwe ravers die wensten dat ze zelfs maar vijf minuten binnen konden blijven.

Ik houd haar heupen vast en pomp mijn lul in en uit haar hete, boterachtige warmte. Het laat mijn hart bonzen zoals Ray's geluidssysteem vroeger. Ik ruik haar aardse opwinding en proef haar zoute zoetheid als ik haar naar achteren ruk om in haar schouder te bijten.

En ik voel de krachtige vernauwing van haar sluitspier rond mijn vlees kronkelen. Het is een gevoel dat poesje gewoon niet kan evenaren. "Vol… Oh myyyy Dus…" huivering, "fucking…" aardbeving, "vol." Haar hoofd hangt.

Een dwaze grijns van krankzinnigheid splijt haar lippen. Meneer Armani klauwt aan haar tieten en knijpt in haar kersenrode tepels. "Neuk mijn sletterige klootzak," jammert ze. "Cream it. Unngh.

Vul mijn poesje met je smerige zaad.". We doen ons best om hieraan te voldoen en vinden een ritme dat de viskeus erotische muziek weerspiegelt die buiten de kubus borrelt. "Ik heb nog nooit… ik heb nog nooit…" blubbert mijn hel, tranen van plezier glijden uit haar ooghoeken. Ze is een moerassige puinhoop van opwinding, vloeistof die eruit spuit tijdens een plotseling intense reeks orgasmes. 'Waarom houden we dat mooie mondje van je niet dicht,' grom ik in haar oor.

Ik knip met een vinger en er verschijnt een nieuwe pik die tegen haar voorhoofd klapt. "Zuig het naar beneden, red. Laten we je luchtdicht maken.".

Haar ingewanden kronkelen en balanceren, zowel de vaginale als de anale spieren werken overuren. De witte slang dringt langs haar lippen. Meneer Armani handpalmt haar kont, buldert tegen haar aan, spreidt haar gespierde wangen en onthult het onzedelijk gevulde gat dat ik aan het plunderen ben.

Drie pikken brengen haar regelrecht naar de hel en een overdaad aan genot zal ze nu waarschijnlijk blijven zoeken, met of zonder ons. Die kennis brengt mijn lul tot diamanthardheid en ik pas het tempo aan dat wordt bepaald, synchroniseer mijn stoten een halve slag van die van meneer Armani totdat we de heupen van het rode vuurwerk heen en weer gaan als een basketbal. Elke halve slag duw ik mijn pik omhoog in haar rectum, haar naar beneden slaand, voordat ik de controle over haar heupen overgeef zodat hij zijn lul omhoog kan slaan en haar heupen naar me toe kan wiegen. Dan versnellen we, de natte klappen weergalmend, haar naar plaatsen brengend waar ze nog nooit is geweest.

Nooit gedroomd. De magere blanke tiener die haar keel pompt, is de eerste die gaat, brullend in de schaduw terwijl hij in haar mond ontlaadt. Ze zuigt zoveel als ze kan. Maar hij kan de fladderende sensaties van haar tong op zijn exploderende pik niet aan en zijn lul glijdt van haar lippen, maar blijft spuiten, waardoor haar gezicht wit wordt. Als ik voel dat mijn ballen beginnen te ontbranden, versnel ik.

Het ritme breekt en het zijn slechts twee pikken die woest naar het einde racen in haar soepele lichaam. Haar innerlijke spieren rimpelen en balanceren met een ondeugdachtige intensiteit en meneer Armani barst vervolgens los. Ik voel het heerlijk rauwe gevoel van hoe hij zijn zaad in haar hongerige kutje blaast, sperma tegen haar muren spettert als regendruppels die tegen een poncho breken. Ik krijg nog een halve slag voordat de bom afgaat en mijn ballen nucleair worden, waardoor een stortvloed van sperma door mijn schacht raast om haar anale holte af te spuiten.

Haar lenige lichaam schokt spastisch en haar mond valt open. Geen geluid. Gewoon statisch.

Hartslagen. Trekkende spieren. Uiteindelijk zakt haar lichaam terug in meneer Armani, een gladde koperen huid die trilt en kibbelt. Lui, ik draai mijn verzachter in haar hemelse kont en trek het schuimende sperma eruit dat uit haar gapende gat borrelt.

Ik geef haar een lichte tik en struikel duizelig overeind. Ik vind mijn goudblonde gebogen over de chaise longue, een kale pitbull van een man die wegrent in haar schuimende kut. Ik vraag me af of ze besloten heeft om wat Russische roulette te spelen met de baby-papa-identiteit.

Grijns heel gemeen elke keer dat ze wordt gevuld door een nieuwe vreemde. Ik loop naar de overkant, pik in de hand, en wrijf het tegen haar mollige lippen. "Maak me schoon, trut," beveel ik. Ze kijkt versuft op, maar gehoorzaamt en propt mijn paarse hoofd tussen haar lippen.

Ik laat mijn handen op haar hoofd rusten en zucht, terwijl ik haar getalenteerde tong mijn lul terug laat brengen naar volle mast. Ik neem de tijd om rond te kijken en te grinniken. Naakte lichamen vullen elk laatste stukje ruimte in de kubus, licht filtert naar binnen om schaduwpunten en lijnen over hun huid te creëren. En honderden paar ogen staren gretig van buitenaf terwijl ze dansen, wensend dat ze het geld of de connecties hadden om hun pijn weg te neuken. In de verste hoek zie ik mijn nieuwste prooi, een welgevormde Latina die op haar ellebogen voorovergebogen zit met haar kont naar de maan gericht, een vrouwelijk hoofd dat tussen haar wangen kronkelt en haar donkere ster ongetwijfeld een flinke tongriem bezorgt.

Ik loop erheen. En stop in mijn sporen. Roze lokken lopen over de ronde kont van de Latina. Vertrouwde nagels, gekauwd en geverfd neongroen graven zich in de soepele huid.

Roze haar wordt plotseling naar achteren getrokken door een dikke hand die vastzit aan een dikkere voorman. Onstabiele groene ogen fladderen, pupillen verwijden zich hard. Lippen buigen zich tot een wilde grijns. Jouw ogen vinden de mijne.

Je houdt mijn blik uitdagend vast. Uitnodigend. Maar er is ook boosheid.

Verdriet zelfs. Ik laat de controle los en Jalen stormt weer naar binnen, met afschuw vervuld, jaloers en boos. Kwijt.

Je ziet er onmogelijk jong uit. Ik weet niet of dit een droom of een nachtmerrie is. Verleden. Geschenk.

Toekomst. Samensmelting. Mijn tomboy Aphrodite met tijdloze ogen en een verleden met meer littekens dan het mijne.

Roze vervaagt naar blond en je bijt op je onderlip terwijl de magere getatoeëerde stier achter je je dynamietkont doorprikt voordat hij een meedogenloze reeks pak slaag begint terwijl hij aan je haar trekt. Elke meedogenloze klap veroudert je, verdooft je ogen en ik, wij, schreeuwen het uit van treurige woede. Je gezicht smelt en net als Two-Face uit de strips die ik als kind las, zijn jullie twee verschillende mensen. Jij.

En zij. Paradoxen. Twee verschillende blondines in hetzelfde gefolterde vat, een realiteit waar ik niet aan kan ontsnappen, hoe hard ik het ook probeer. Jouw gekreun van plezier, haar gekreun van plezier, ze zijn allemaal hetzelfde. De getatoeëerde stier glimlacht venijnig terwijl hij je hard in de welgevormde Latina duwt en je tegen haar kont smoort.

De brutale spanks blijven neerregenen. De werkelijkheid vervormt. En Jasmyn neemt de plaats in van de getatoeëerde stier, ogen zwarte kuilen van woede, die politiestok in je poesje, haar poesje, werkt terwijl je een lijst met namen zingt waar de mijne niet op staat. Ik struikel op mijn knieën.

Er verschijnt een hand met sproeten op mijn schouder. Rood haar kriebelt in mijn neus. Bezorgde woorden komen mijn oor binnen.

Ik bijt op mijn tanden. De wereld kantelt van de as af en de duisternis stroomt binnen..

Vergelijkbare verhalen