Parijs Palimpsest

Meesterwerken vervagen, snel als vrije inkt vloeit…

🕑 15 minuten minuten historisch verhalen

Alle verhalen over haar onschuld zijn leugens. Ik zweer en zal dat altijd doen, dat het allemaal haar schuld was! Die van haar en die van haar idiote vader. Echt, hij was de dwaas die haar te lang alleen liet, met te veel boeken.

Het was te veel om te verdragen voor het fragiele gevoel van een echte demoiselle. Het arme ding begon te geloven in al die moderne dwaasheid over nieuwe moraal, opvoeding en vooruitgang…. Ze vulde haar hoofd met niets anders dan Voltaire, die afwijkende die in de filosofie werkte. Een getalenteerde oplichter die, binnen enkele ogenblikken nadat ze haar had ontmoet, graag elke intellectuele verlichting zou hebben opgegeven om nieuwe en creatieve manieren te bedenken om haar ongerepte kut te verontreinigen.

Ter hypothetische verdediging van Voltaire… Parijs was in onze tijd een beerput van losbandigheid geworden, met loyaliteit eerder aan een Sade-man dan aan zijn vriendelijke koning. Een uitbundig en brutaal feest van een stad, waar verstoppen tot het verleden behoorde of de armen. Het kostte niet veel tijd of vaardigheid om een ​​hoer elegant genoeg te trainen, en elk meisje dat het leuk vond wat haar werd opgedragen, kon iets van zichzelf maken in deze grote bazaar.

Ellendige meiden verdienden rivieren van goud en smaragden en lieten hun kutjes, borsten en tongen zien onder een regen van zaad. Ze hadden het goed. Edele courtisanes verruilden slechts een avond van hun verveling voor hetzelfde.

Wat Apolline betreft, zij was zonder twijfel de mooiste van Parijs. Een blonde engel, haar vleugels gevouwen in albasten huid, met felrode lippen en bloed zo blauw als de Loire. Haar buste was bescheiden, maar ze hield hem hoog, een goede leerling voor haar meesters in tiquette.

Maar elke keer dat ze een kamer binnenliep, waren het haar ogen die de wereld overschaduwden. Twee edelstenen, glanzend zwart, die in elke balzaal al het kaarslicht zouden verdrinken. Deze waren geen geschenk van haar eigen wapen. Een gerucht, te vleiend om stil te worden gehouden, ging over een liefdesaffaire tussen een jonge grootmoeder en een grote man van Portugal. Hij was een graaf, een hertog of zelfs een grotere man geweest, afhankelijk van wie het verhaal had verteld… Het was de koning zelf.

Maar zoals hij het leuk vond, was het zijn knecht die de matriarch fokte. Je zult je afvragen, stel je voor, hoe ik in het leven van de kleindochter kwam? Per slot van rekening was ik toen niets anders dan twee handen onder velen in de molens van mijnheer. Maar ik was niet te oud, en ook niet te stinkend, en ik had het soort mooie gezicht dat iets warms opwekt in de buik van jonge meisjes. Dus tijdens een lentebezoek aan het gewone volk, overtuigde het mooie ding zichzelf dat er meer in mij te zien was. Verdwaasd, verlicht door Voltaire, vond ze zichzelf een grote sociale geest toen ze probeerde me te leren lezen en schrijven… De lezers zullen, naar ik hoop, een kleine ellips in de opening van haar dijen vergeven.

De eerste maanden van onze dans waren, vrees ik, een lang saai verhaal. Mijn ellendige kruip naar geletterdheid. Ik herinner me het een labyrint. Muren met onbereikbare gouden plafonds, doodlopende spiegels zo groot als paleizen, en het pad waarop ik liep droeg de mysterieuze alchemie van het alfabet. Een hele wereld van zachte zijde, geknapperd papier en groots oud walnoot, bewoond door ons en een paar muizen.

Ik heb gestudeerd. Ze gaf les. De muizen schuifelden met stille kleine stapjes voorbij en brachten meer inkt en cacao mee. Eerst dacht ik dat mijn leren een doel had.

Dat de woorden die ze me leerde knutselen niets anders waren dan gereedschap. En zoals het bezit van de hamer altijd een timmerman maakt, zouden haar woorden me een soort goede man maken. Op een dag liet de jongedame me een oude mythe lezen die me opviel. Ik besloot die dag dat ik Theseus was, en onwetendheid was mijn doolhof. De dame was Ariane, een draad van letters aan het rijgen.

Hier deed ik het uitstekend. Mijn lezen was veel beter geworden en ik begon zelfs een kleine neiging tot literaire belofte te vertonen. Maar op een koude winterdag, toen ik geacht werd een sonnet te schrijven op de manier van Du Bellay, droeg de poëetboom geen vruchten. Ze wees op een grote fout, een zielig ritme en rijmpjes.

"Mijn excuses, mademoiselle", kroop ik ineen. "Noem me Apolline, jij volgzame cretin!", snauwde ze terug. Toen ik opkeek van het oude boek, zag ik haar voor het eerst boos. Haar woede was als geen ander.

Het spreidde haar vleugels en ontblootte haar ziel. Haar ondoorgrondelijke ogen leken al het licht dat ze ooit dronken weg te glanzen en de hele wereld te verbranden in ongesluierde donkere waarheden. Ze predikte als een vurige priester, iemand die hunkerde naar heiligschennis.

Voor haar was het lot middelmatigheid, maar vrijheid was grootsheid. De koning was een dwaas en de Rede een God. Gehoorzaamheid geeft zich over, maar liefde redt.

Ik was geboeid. Ze liet me zien dat ik blind was geweest. Wijs en krachtig, doordrongen haar helderziende ogen de leugens, de legendes en de vervaardigde schermen van fatsoen. In haar lichaam vond ik een hele wereld waar ik geen woorden voor had.

Diderot had nooit gesproken over de manier waarop haar handen gespannen waren, haar lange vingers die tegen elkaar wreven als doornige boze wijnstokken. Geen lijn in Marivaux, over het kostbare katoen van haar zomerjurk en hoe het over haar buste gespannen was, het harde zonlicht dat het idee van een korset eronder onthulde. "Wij… Je zou zoveel meer kunnen zijn!" Ze riep. Het zou de enige keer zijn dat ik tranen in die twee zwarte edelstenen zag. "Als je gewoon…".

Ik kuste haar. Het was de meest natuurlijke zaak. Haar tong antwoordde, levendig en gek, net lang genoeg om wit vuur te proeven, om me voor altijd te ketenen. De klap die ze moest geven, voelde als een zachte glimlach. Was ik dom? Bedrogen? Apolinne was geen Ariane.

Ze was een gracieuze Minotaurus en niemand ontsnapt ooit aan doolhoven van liefde of literatuur. Na onze eerste kus had ik de zure smaak van haar tong nog vele malen meer gevoeld, doordringend door de lippen, verlangend naar een eigen aanraking. Ik had liefkozend de harde vormen van haar korset geleerd, dat wrede pantser van heupen en buste.

In de duisternis van een bezemkast, die in paleizen zo klein is als een hut, voelde ik haar lange vingers zich om mijn ontblote pik wikkelen. Met die kruipende wijnstokken doorboorde ze me tot onweerstaanbaar genot. In de duisternis, terwijl mijn lid met vuur pulseerde, maakte ik me een moment zorgen over het maken van een indiscrete puinhoop voor de muizen om te vinden. Maar toen we naar buiten glipten, ervoor zorgend dat er niemand was om het te zien en te vertellen, zag ik nergens een spoor van zaad.

Apolinne had een mysterieuze, tevreden uitstraling, haar ogen glinsterden van verzadiging. Wat de lessen betreft, ze gingen door. Maar ook zij hadden een nieuw soort charme aangenomen. Apolinne creëerde een dichter in mij, ze smeekt me nu om in plaats daarvan "ontwaakt" te schrijven, het schattige ding en voor de kunstenaar was ze een zeer gepassioneerde muze.

Ik schreef alles van mijn liefde en daarvoor kreeg ik beloningen die alleen zij kon ontketenen. Strelen voor een goed rijm, een keelkreun voor een mooie anafora…. Een eerlijke alexandrine, betekende de aanraking van haar lippen. Al die tijd streelde ik de vage hoop dat ze op een dag iets wonderbaarlijks zou inspireren. Een perfect gedicht, een indringende neukpartij, die me met kunstgrepen van stijl diep in haar baarmoeder krijgt.

Ze zou dan naar mij verlangen zoals ik naar haar verlangde. Ze zou het lezen en op haar knieën naast het notenhouten bureau vallen en naar mijn lid grijpen. Ze zou me helemaal opslokken, ze zou zich erop storten als de gretige hoeren van Montmartre. En haar ogen keken omhoog en vertelden me in glanzend zwarte stilte dat Apolinne helemaal van mij was. Ze zou dan zeggen: "Ik hou van je", stikkend in een keel vol pik en ballen.

In plaats daarvan gooide ik een inktpot om. De dame was even behendig als mooi. Ze griste het in de lucht, voordat de kristallen fles kon breken en morsen. Helaas bleef de kleine tinnen dop los. Het maakte een timbaal geluid toen het viel, en mijn arme Apolinne was daar vastgebonden, haar handen in een beker gehouden, om te voorkomen dat de inkt die uit het kristal vloeide het oude parket verontreinigde.

Het goot en goot en vulde haar kleine handpalmen en lange vingers tot de rand met duisternis. "Help mij!" Ze smeekte. Maar dat deed ik niet.

Want dat gedicht waar ik naar verlangde, ontvouwde zich voor mijn ogen. In haar haast sprong de riem van haar zijden jurk van haar gebeeldhouwde sleutelbeen. Het viel langs haar arm naar beneden en onthulde haar steeds meer. Ze droeg geen korset en terwijl ik toekeek hoe de stof zachtjes naar beneden gleed, greep haar tepel de kleinste naad en stopte even met haar schande. Het zonlicht stroomde door de hoge ramen en deed haar bleke huid en blonde haar levend glanzen, als woestijnen van diamantzand.

Ze zou een onbevlekte engel zijn geweest, ware het niet voor de ogen van obsidiaan en de inktpoel die haar handen bij elkaar hield. Dit waren de demonen van Apolinne en ze laaiden duister op. Ik strekte mijn hand uit en schampte met mijn vingertoppen de opgeroepen vorm van haar borsten. Ze deed haar mond open, maar koos voor stilte.

Ik streek met mijn duim over haar lippen, in een meelijwekkende pastiche van de fellatio die ik echt wilde. Ze schraapte haar tanden tegen de nagel. De inkt voelde haar vibrerende lust. Als een steen die in een heldere vijver wordt gegooid, liet hij in de zwarte poel een indruk achter in vervagende cirkels.

Ze merkte het en bleef het stilst staan. Onder mijn aanraking voelde haar huid aan als iets dat ik alleen in de bibliotheek van monsieur had gestreeld. Het puurste, kostbaarste perkament, gemaakt van vermoorde kalveren. In het vlees van mijn muze is het gemaakt om te inspireren.

Ik pakte mijn pen op het bureau. Een goedkoop ijzeren ding kocht ik voor de helft van een valse munt. De hare lag ernaast, met hun prachtige toppen van gegraveerd soepel goud. Maar ze had mij gekozen, dacht ik, want ik was niets anders dan een bruut. Ik doopte het gereedschap even tussen haar handpalmen.

Het kwam er plakkerig uit, druipend zwart en liet geen rimpel achter. Apolinne huiverde niet eens toen het zachte metaal de huid en het bot tussen haar borsten schampte. De pen liet een duidelijke streep achter.

Een kronkelende lijn op een volkomen bleke huid, die steeds weer kromde in een gekke arabesk en twee briss. Ze had me geleerd dat het betekende: "Ik wil jou". Ik schreef op van beneden. Het gedicht begon smal tussen haar borsten en schraapte nauwelijks hun vorm, waardoor er twee engelachtige stiltes ontstonden, onderbroken.

Wat betreft het gedicht, gemakkelijk besmeurd, het kroop en kroop de vallei op. Het veroverde de open vlaktes onder haar keel. Dan, het offensief! Een snelle stoet eromheen maakte het tot een woordspeling, een zwarte rivier die bij elke juwelier paste.

Het bleef klimmen. Het beste gedicht dat ik ooit heb geschreven. Met veters die om haar nek dwarrelen en haar kin en wangen bereiken en veroveren.

Alleen lezen van lust en passie. Ik noemde haar "ma douce" bij haar borsten, "mon htaïre" bij haar keel. En ik zweer het je, aan de manier waarop haar mond wijder werd bij het aanraken van het strijkijzer, ze voelde de woorden in haar vlees, terwijl de pen haar felrode lippen verdonkerde met harde hoofdletters met de tekst: "MA PUTAIN". Ik kon niet stoppen en dompelde de pen keer op keer in haar tot een kom gevormde handen. Ze zat gevangen door de inkt die ze vasthield en werd aanbeden door de inkt die haar vasthield.

Haar gezicht was al snel bedekt met fijne dansen van zwarte en ondeugende woorden. Een meesterwerk van een gedicht, ik heb nog nooit een betere geschreven. Ik ken er nog elke lettergreep van, maar ze zijn van mij. Jammer dat ik nog niet had ontdekt hoe ik de tekst rond haar borsten moest laten draaien, om van haar tepel een slim punt te maken.

Soortgelijk. Toen ik klaar was, was elke zichtbare strook van haar huid een halve kwaadaardige arabesk op een halve bleke engel. Maar haar ogen en het zwembad waren ook zonde, ze had de verhalen over haar perfectie in de steek gelaten.

De inkt begon te ontsnappen. Onherstelbaar druipend tussen haar strakke witte vingers. Ze verloor de strijd tegen de stroom. Er vormden zich kleine druppeltjes onder de rug van haar handen, die langzaam naar haar knokkels gleden. Toen ze groot genoeg waren om te vallen, klikten ze met een zweepachtig geluid op het parket.

'Hoe kan ik dit ooit verbergen?' Ze vroeg zich af. Ik heb me sindsdien afgevraagd of ze meende wat ik begreep. Wilde ze de vulgaire beledigingen die haar behoeften lieten zien, van haar adel, haar wereld en haar vader, verhullen? Of kon de inkt, die haar ware zelf liet zien, in haar gedachten niet geheim worden gehouden? Ze voelde zich mooi, denk ik. Haar verlangen wakkerde kunst aan.

"Je weet hoe." Ik antwoorde. Dat deed ze en hief haar handen onder de kristallen kroonluchter, haar hoofd achterover kantelend om een ​​plengoffer van de zonde te ontvangen. De inkt die in haar handen achterbleef, vloeide vrij en viel over haar gezicht. Om haar zonden te verbergen, had ze het pad van haar stad gekozen.

Doorzeefd met losbandigheid, kon ze alleen maar harder tekenen om nuances te verstikken. Verdrinkende lust alleen op zich. Van haar huid een onzichtbare boodschap maken in zwart op zwart.

Ze sloot nooit haar ogen, en terwijl de vloed weggehouden werd door haar wimpers, brandden de twee edelstenen van haar ogen als ebbenhout in een maanloze nacht. Terwijl de vloeistof naar beneden viel en langs haar gezicht stroomde, dreef het witte puntje van haar neus in de winter als ijs op de Seine. Het tij raasde snel en breed, een overweldigende blackalanche. Het bedekte haar wangen, ging door haar blonde haar.

Druppels vormden zich op haar kin en vielen op haar borst. Ik zag mijn gedicht zinloos vernietigd worden, terwijl de inkt vrijkwam in de landengte van haar borsten waar het werd geboren. Ik veegde haar jurk weg en haalde de dijk naar beneden. Niet omwille van vlekken op zijde. Ik scheurde het allemaal snel af.

De vrijheid van zwart was het belangrijkste. Heel even werd de schattige snit van haar jurk herinnerd, zoals de arabesken recht op de blote huid sneden. Even later was alles ingeslikt. Haar tepel stond, roze op het veld.

Ik streelde het met mijn duim en schilderde het helemaal zwart. Apolinne was nu bijna naakt. Een transparante culotte die alleen de verdorvenheid in de weg staat.

Ik scheurde dat ook af en liet een nat spoor achter op de rug van mijn hand waar het langs haar gezwollen lippen was gestreken. Ik likte dat. De inkt vloeide.

Ik knielde voor haar neer, terwijl ik het langs de vormen van haar lichaam volgde. Het tij bereikte haar schaambeen en maakte een moeras van zijn haar. Ik stak mijn vinger langs, verbaasd om te zien dat het netjes geschilderd was. Ik merkte nog een druppel zwart op, parelend uit de spleet van haar kut, en gooide mijn tong er waanzinnig tegenaan. Ik likte haar als een wilde, mezelf verzadigd van haar sappen en de ruwe smaak van lood van de duisternis.

Ze kwam ter plaatse, het vieze kleine ding. Haar knieën lieten het afweten, haar kutje woog over mijn hele gezicht en liet een duidelijke afdruk achter van haar lippen en de knoop ertussen. In een orgasme spande ze zich en liet ze los. Ze spoot hard, bevlekte mijn huid met een grijzige oplossing van inkt en plezier. Ik gooide haar daarna op het bed, moge de zijden lakens verdoemd en geruïneerd worden! Ik neukte haar daar, bezoedeld als ze was, eruitziend als een van die vrouwen van Afrika.

Ik gaf niet om zachtaardigheid. Ik nam de beloning die ik verschuldigd was en haar seks in een klap van heupen op kont. Ik schudde mezelf diep van binnen, liet haar haar longen uitschreeuwen. Een lied van mooie pijn. Haar kut greep me snel vast, stuurde me naar die hemelen die alleen een muze weet.

Ik spoot mezelf helemaal over haar gezicht en buik. Het zaad dat ze kon bereiken, likte ze vraatzuchtig, haar schone tong gleed adorabel de corruptie in. De rest van mijn sperma schraapte ze met nagels en ranken, nieuwe arabesken makend van grijsachtig wit op grijs wordend zwart.

Haar creatie was slordige hiërogliefen. De vorm van haar lichaam, gedrukt op de zijden lakens, zou niet verborgen zijn, noch mijn gezicht en pik donker geschilderd door haar kut. Jij kent de rest. Al snel werd ik in de omhelzing van de koning gegooid.

Apolinne, in een schandaal dat de persen tot in Amsterdam brak, sloot zich vrijwillig bij mij aan. Vanaf dat moment was ons lot duidelijk als sprookjes en inkt. Je hebt geld nodig om te overleven in de Bastille.

Makkelijk genoeg, de gevangenis maakte een poreus bordeel en Paris een gulle minnares. Voor een stad die dol was op losbandigheid en curiositeiten, was ze een zwarte diamant. Een uit de gratie gevallen engel, bedekt met prachtige inkt, kunst en andere vuile dingen.

Mannen en koninginnen brachten goud voor haar tijd. Sommigen willen alleen maar proeven en neuken van Monsieur's dochter. Anderen hadden mijn steeds veranderende woorden nodig, zoals jij, mijn liefste, die steeds terugkwam. Het ambacht vervaagde in uren, besmeurd met ruwe strelingen, speeksel, zaad en zweet. En al snel namen nieuwe gedichten hun plaats op haar gezicht in.

Dus ik schreef op haar huid en ze hoereerde zichzelf. Oh, de verhalen erover zouden we kunnen delen… Maar we bereiken nu haar schaambeen, en de rel buiten wordt luider. Is dat het hoofd van de gevangenisdirecteur, zie ik op een spies zitten? Stop met giechelen, Apolline! Ik wil dat die knop in je kut mijn laatste punt is.

Maak er een uitroep van, scherp naar binnen getekend. Ik weet dat die je laten klaarkomen. Dus waar wacht je nog op, arme lezer? Je bent zo dicht bij het einde. Ze is mijn meesterwerk, mijn Parijse Palimpsest.

Proef haar!..

Vergelijkbare verhalen