Mijn terugkerende nachtmerrie

Hij confronteert me met mijn dubbelleven, en ik kan niet wakker worden…

🕑 15 minuten minuten Humor verhalen

"Kris!" Met die uitbundige lettergreep laat ik de pakjes net binnen de voordeur vallen en begin naar mijn schattige vriendje te rennen, die hier pas morgen hoort te zijn, maar iets in zijn gezicht bevriest me als Roadrunner boven zijn ersatz Latijnse onderschrift. Hij ligt languit op de bank, alsof hij thuis is. "Je kamergenoot heeft me binnengelaten." Er staat een open fles Sam Adams op de salontafel en hij heeft nog nooit iets sterkers gehad dan Nantucket Nectars.

Erger nog, de tv is donker terwijl hij de Red Sox-uitzending van vanavond zou moeten stralen. Er is inderdaad iets heel erg mis. "Maak je geen zorgen, ze is weg voor de avond. Het is alleen jij en ik. Zin om te dansen, schat?".

Oh Oh. 'Babe' en niet zijn gebruikelijke 'Baby J.' Geen goed teken. Hij zet de stereo aan, waarop de openingsgitaarriff van 'Everything You Did.' schalt. Je hoeft geen genie te zijn om erachter te komen dat ik diep in de shit zit.

Maar als je ergens diep in zit, houd dan je mond, dus ik zeg geen woord en laat hem me in een overdreven draai draaien voordat hij me assertief in zijn armen trekt. "Wat is er, schat? Je voelt je behoorlijk gespannen. Misschien moet je even gaan liggen.". "Ik denk niet-".

'Ik denk niet dat je me hebt begrepen,' zegt hij gelijkmatig terwijl hij ons door de slaapkamerdeur loodst. "Misschien moet je op bed gaan, waar je hoort.". Ik zit op de rand van de matras, met stijve ruggengraat. Misschien ben ik paranoïde.

Misschien wil hij gewoon een rollenspel proberen. Waar in Bunker Hill kreeg hij dit idee?. "Waar doe je zo preuts over?" Hij gaat naast me zitten en reikt naar de knoop van mijn bovenste blouse, maakt hem langzaam los terwijl hij een kus op de zijkant van mijn gevoede gezicht smijt. "Meestal ben je uit je slipje en helemaal over me heen.

Dus wees braaf, doe alles uit?". Zijn ongebruikelijke houding brengt me voor een lus, en ik kan net zo goed kleren uittrekken in de wachtkamer van een dokter. Met trillende handen kleed ik me snel en klinisch uit terwijl zijn onverschillige uitdrukking alle hoop wegvaagt om hem meer geil dan snarky te maken.

"Dat is veel toepasselijker voor een kleine vos als jij," zegt hij lijzig. "Kom op, maak het jezelf gemakkelijk…" Hij laat me achterover en in het midden van het bed zakken, kust mijn nek tot ik me ontspan en hef mijn handen op om zijn rug te strelen. Het is dus een rollenspel. Hij schrok me de stuipen op het lijf. Vraag me af wat hem overkwam?.

"Weet je nog wat je altijd al wilde proberen?" Voordat ik kan reageren, trekt hij mijn pols naar het hoofdeinde, wikkelt en knoopt hem behendig vast met een waslijn en maakt dan de andere vast. Tot mijn teleurstelling staat hij op en loopt naar het bureau. "Waar ga je heen?" Het is het getjilp van een paranoïde mynah. Mijn armen trekken tevergeefs aan de koorden.

Verdomd. Hij meent zaken. Dan pas zie ik mijn geopende laptop, die hij naar me toe draait. Met een bons in mijn borst herken ik de bekende rode balk - en mijn profielpagina. Op de een of andere manier had hij erin gehackt! Maar waarom? En hoe? En wat zou hij doen, dat hij mijn virtuele sekswensenlijst, zoals die was, voor zijn ogen zag flitsen? Hij zou zo'n stunt uithalen direct nadat ik die pijpbeurtfoto met de touwen en vibrators had geüpload.

Oh shit, ik hoop dat hij die van "Dus dit is wat je van plan bent terwijl ik weg ben? Wil je er met me over praten?" Hij parkeert zichzelf in de stoel en vouwt zijn armen verwachtingsvol als een drilsergeant. Alsjeblieft, alsjeblieft, niet overgeven, hoe chagrijnig je door schuldgevoelens geteisterde buik ook voelt. Je kunt bijvoorbeeld niet naar de badkamer. "Is er iets te zeggen?" ik stik.

"Het is duidelijk dat je je eigen conclusies hebt getrokken. Ik heb wat dingen gelezen en geschreven-". "Ja, zulke intellectuele en artistieke dingen, dat merk ik. Hoe voelt het om aan het bed vastgebonden te zijn? Dat lijkt een terugkerend onderwerp van je te zijn.

En volslagen vreemden vragen of ze vastgebonden zouden worden tijdens seks of niet. ". Shit. Hij is ook in mijn forumvragen geweest.

Ik verstijf, denkend dat het misschien veiliger is om hem gewoon zijn hart te laten luchten. "Hele onderwerpen die uw interesse hebben gewekt." Hij rammelt mijn lijst met favorieten af ​​met een schorre blaf die helemaal thuis zou zijn in de tribunes van Fenway Park. Ik was vergeten hoe grof die verhaaltitels klonken. Mijn gezicht brandt nog roder dan de reep, maar de drang om te kotsen neemt in ieder geval af.

Hij scrollt, stopt dan en zijn ogen worden groot. 'Wat deed je op het strand? Hoe lang geleden?' Hij klinkt meer geamuseerd dan geïrriteerd. Ik kan alleen maar hopen dat hij de rest net zo amusant vindt. "Het was voordat we uitgingen, Chris. Ik was het helemaal vergeten.

Trouwens, ik heb je op dezelfde plek afgetrokken en je vond het helemaal niet erg.". 'Het verbaast me dat je daar niet ook over hebt geschreven.' Hij veegt over het touchpad. "Oh, dat deed je! Wat interessant.

En het spel van de Celtics! iedereen op vier continenten weet wat we doen in en uit je slaapkamer?". "Dat was te mooi om niet te delen," flap ik eruit. "Ik bedoel, hoe vaak winnen de Kelten eigenlijk in het naseizoen? Slechts een paar mensen lezen het zelfs.".

Hij luistert niet. "Alle jongens ook voor vrienden, begrijp ik?". "Het zijn allemaal goede schrijvers." Wat waar is. 'Ze schrijven allemaal vieze verhalen, bedoel je,' gloeit hij. 'Ik heb de meesten nauwelijks gesproken!' Wat ook waar is.

"Operatief woord 'nauwelijks'?" snauwt hij. Vreselijke woordkeuze natuurlijk. "Nauwelijks?" Ik bijt op mijn tong, maar het is te laat. "Nog toepasselijker.

Je moet een naakte rol gespeeld hebben met iemand om een ​​scène te verzinnen over vier kerels die je aftrekken tijdens je lunchpauze? En toevallig heb je hoeveel vrienden? Een…twee…drie. ..vier!". "Er waren er toen maar drie." Geloof me; logica vliegt het raam uit als je polsen op het punt staan ​​​​te verbranden. "Het was een eenmalige fantasie, een totale toevalstreffer, en het was niet eens mijn idee.". "Wiens idee was het dan?" Hij zingt de oneliner.

'Laten we het voorwerp van die inwijding zoeken, zullen we?' Hij navigeert enkele ogenblikken zonder succes. Ik houd mijn adem in en wens vurig een EMP-aanval. Of een blikseminslag.

Geen van beiden komt me te hulp, en het klikken en tikken van zijn smerige missie sleept zich voort in een onheilspellende morsecode. "Dus laten we praten over wat je nog meer hebt gedaan terwijl je aan het werk was, en met wie? En hier is nog een ander verhaal over het onderwerp. Moet een hete en zware connectie zijn geweest.

Wie was het? Hah, hier is de draad…" . Ik bijt op mijn lip en bereid me voor op het ergste. De Rhodes-solo van Vic Feldman uit 'Black Cow' trilt beschuldigend vanuit de huiskamer. "Nou, nou, en dezelfde gebruikersnaam verschijnt als een uitslag in je mailbox.

Hier vraagt ​​hij om je foto… en vraagt ​​om je foto… en vraagt ​​weer om je foto.". "Je zult ook merken dat hij er niets mee heeft bereikt," snuif ik rechtschapen. "Controleer dit rokende pistool van een bericht." Hij leest het en ik huiver. "Ofwel geen hoog IQ, ofwel een waardeloze typiste, maar het lijkt erop dat we zojuist uw literaire inspiratie hebben gevonden, mevrouw Nooner", sneert hij. Ik ga vooruit met een preventieve aanval.

"Oké, dus je k Ik ben een viezerik en een ontaarde en dat ik elf woorden in minstens achttienhonderd kan rekken. Ik pleit op alle punten schuldig.". 'Niet zo snel, mijn kleine NSFW-beklaagde.

Je hebt veel sexy foto's naar je mannelijke vrienden gestuurd. Naakte ook.' Zijn ogen verslinden frame na frame van blote borsten en gebronsde billen op het strand. "Met elk duizend woorden heb je een X-rated Harvard Law Library samengesteld van.".

"Je begrijpt het niet. Dat is hier gewoon een beleefd gebaar, zoals een handdruk. Het betekent niets.". "Ik kan me niet herinneren dat ik ooit in mijn leven een handdruk heb gekregen." Hij wijst willekeurig. "Heb je de booty train genomen met deze klootzak?".

Hij kan iedereen uitkiezen die hij leuk vindt; Ik ben schoon. Mijn buik trekt weer samen. dat wat-is-zijn-gezicht niet op de kaart staat… "Nee." Ik antwoord zelfverzekerd, starend naar het plafond.

Nieuwsgierig naar wat volgens zijn maatstaven 'eikel' is, hef ik mijn hoofd op, tuur naar het scherm en laat het dan weer vallen. Heel opmerkzaam van je, Chris. De eigenaar van het icoon verlangde niet alleen naar fuck-me-papa vijftig-pointers met grote tieten en grotere knik, maar minstens twee van zijn meerdere profielen waren verdampt als de virtuele Raid van kakkerlakken. De vinger maakt diagonale verschuivingen. "Hoe zit het met hem? En hem? En hem?".

"Een perfecte heer. Hij ook. Nooit met die gesproken.". Hij springt meteen naar zijn volgende aanvalslinie.

"Geen foto's van de uitslag in je brievenbus, zie ik, maar de poëtische woorden maken veel goed." De vragen worden een reeks staccato-kreten. "Zoals hoe hij wil zien hoe je met jezelf speelt? Zoals hoe hij dolgraag je kleren uit wil trekken en je wil neuken?". Ik gaap bij dit oude, dode nieuws.

"Dat ging niet over mij. Zijn alfa had het druk.". "Wat bedoel je met 'alfa'?" Het scherm rolt weer.

"En waar gaat dit over een universiteitsprofessor en een masturbatieopdracht?". "Ik heb het niet gedaan!" schreeuw ik gefrustreerd terwijl ik tegen de matras schop. "Ik kende een man die dezelfde vuile instructies naar al zijn vrienden stuurde en het maakte me kwaad en ik schold hem uit in schoolmeisjeskarakter en er kwamen twee verhalen uit." Ik moet mijn mond houden, en snel.

Godzijdank heb ik de websitelink verbroken. Het was waar onze weinige maar verzengende chats werden gearchiveerd. Maar dat zelfbedrog lost nog sneller op dan de ambities van de Kelten na het seizoen. "Ik heb je andere blog ook gevonden, schatje.

Laten we eens naar die chats kijken, zullen we? Of wil je liever eerst eerlijk zijn? Je speelde nooky hooky met de rukker op de werkvloer, nietwaar?". Van alle keren dat de muziek overgaat in 'You Sure Love To Ball', maar dat doet het. Mijn keel wordt dichtgeknepen van de drang om te huilen, en het doet pijn om te praten. "Het is een keer gebeurd…toen we nog uit elkaar waren…toen stopte ik…toen kon ik niet meer stoppen…" De tranen druppelen irritant over mijn wangen en ik ben een puinhoop.

"Hij was humeurig en grof en daardoor waardeerde ik je meer, Chris. Echt waar…". Hij buigt zich nog steeds over de draden van belastend bewijsmateriaal. "Je liet hem je hoe noemen?" snauwt hij vol ongeloof. "Dat ben jij niet.

Of wel?". Ik schud mijn hoofd als een eland in het zwarte vliegenseizoen. "Ik genoot niet van dat deel ervan, niet in het minst." En krijg ook geen ideeën, meneer. Een kloof van angst gelijk aan de Big Dig overspoelt mijn borst.

Als we ooit weer zo dichtbij komen, tenminste. "Je hebt me nooit verteld 'je maakt me zo verdomd geil'!". 'Maar jij wel,' hik ik jammerlijk. "Heb ik het je niet vaak genoeg laten zien?". "Vertel me eens? Niet om me een plezier te doen, maar omdat je het meent?".

"Hoe kan ik het zeggen, als het duidelijk is dat je boos bent en het maakt me doodsbang? Wil je boos zijn? Wat dacht je van die keer dat Tricia in je kantoor je vlak voor me neerbloes en ik wist zeker dat je zou krijgen de volle manen op het moment dat ik de kamer verliet. Heb je?". "Geef me meer krediet dan dat, schat. Werk is werk en bovendien heb je mooiere tieten.

Is het voorbij met jou en de naamgever?". "Ja," antwoord ik met een klein, verslagen gejammer. "Als je me loslaat, verwijder ik zelfs elk woord.

En dat je de diepten van mijn verdorvenheid kent, kun je me dat vergeven?". Hij laat me met spanning wachten op zijn wachtende genade of straf. "Ik zal ze voor je verwijderen", biedt hij aan, doorklikkend tot honderden alinea's, tientallen foto's en alle vrienden in de ether verdwijnen. 'Maar deze niet. Ik wil nog eens naar je strandverhaal kijken.' Zijn houding spreekt van geklonken interesse terwijl hij leest, sommige delen merkbaar meer dan andere.

De stoel kraakt; hij staat op. Het overspoelt me ​​met opluchting om te zien hoe hij zichzelf losmaakt en uitritst voordat hij boven op me klimt. Mijn lichaam, nog steeds vastgebonden aan het bed, buigt gretig mee onder zijn grotendeels geklede terwijl zijn lippen de kwetsbare, opgeheven borsten strelen.

Ja, dat is het. Kom naar huis, schat. Ik houd zo veel van je. Geef me alsjeblieft nooit op, hoe pervers ik ook ben of ben geweest. Je betekent meer voor mij dan enige wildheid die ik ergens anders zou hebben gevonden.

'Waar dacht je aan toen je onder die handdoek uitstapte?' mompelt hij suggestief in mijn oor. Voordat ik hem kan vertellen dat ik nergens aan dacht, bedekt hij mijn mond met verzoenende kusjes. Ik verstijf, bang dat hij me weer in de val lokt. Hij trekt zich een beetje terug en onze ogen ontmoeten elkaar hongerig.

"Ik vergeef je, schatje J." Niets heeft ooit zo mooi geklonken als die genezende woorden. Wat een sexy stem heeft hij. Wat dacht je, meisje? "Hou gewoon geen geheimen meer voor me, oké?". Ik adem diep dankbaar uit, sluit mijn ogen en bereid me voor om volledig van hem te genieten, ook al betwijfel ik of ik ooit aan dit voorwaardelijke verzoek kan voldoen.

Zijn warme handen grijpen de achterkant van mijn knieën, spreiden en heffen ze om hem binnen te laten, en zijn stijve, gezwollen punt laat me zien hoeveel hij van het schrijven hield, aangezien het mijn tedere binnenste lippen een viriele, gladde duw geeft. Meestal is dit onderdeel een beetje een worsteling, maar om de een of andere reden glijdt hij er meteen in en kreunt hij zijn goedkeuring, waardoor mijn libidometer helemaal in de rode zone terechtkomt. Als reactie hierop kantel ik mijn heupen in de lucht en trek ik mijn mouw om hem heen in geheime, vraatzuchtige golven, verlangend om hem op alle mogelijke manieren af ​​te zuigen.

"Stop het in mijn mond," adem ik onder de late rasp van zijn kaaklijn. "Het is perfect waar het is," hijgt hij door koortsachtige kusjes heen. Het hoofdeinde klappert bij elke ruk aan de waslijn, terwijl onze lichamen knarsend en razendsnel naar hogere hoogten van vervoering vliegen. "Maak me los, Chris…zodat ik het kan afmaken, alsjeblieft?" Hij zit er diep in en het voelt zalig en ik sta op het punt te ontploffen… als ik die pulserende parel maar kon bereiken… "Nog niet," fluistert hij, "ik heb je deze keer." Zijn vingers bewegen met zo'n finesse naar mijn genotspunten dat het mijn verlangen tot een bijna ondraaglijk niveau vermeerdert. "Je… maakt me… zo verdomd geil," hijg ik hulpeloos, terwijl ik me aan de touwen span, mijn tenen strak gericht op de onderste bedhoeken.

De aanraking wordt ruwer en ik beef op het punt van loslaten. Hij beft mijn lippen met overgave en zijn onmogelijk dikke pik beukt voortreffelijke paden in zijn zoektocht naar bevrediging. Zijn getransformeerde stem gromt plotseling in mijn huid, waardoor elk haartje in mijn nek bevriest tot een miniatuurnagelbed. "Kom voor me klaar, vieze kleine hoer," beveelt het met een wreed randje. Mijn ogen vliegen open en alle wind wordt uit me geslagen.

Waar is Kris?! "Op zoek naar je vriendje? Hij krijgt de neukbeurt van zijn leven," spot de vreemdeling, terwijl hij obscene stoten op het keelritme van 'Haïtiaanse echtscheiding' handhaaft en ruw bezit neemt van mijn tieten in een hebzuchtig paar poten. "Hij heeft zelf een profiel geopend en de dames houden hem behoorlijk bezig. Je weet hoe fantasierijk ze zijn. Hij zal beseffen wat een frigide teef je bent geweest.".

De dames? Ik zou hem nooit meer zien! De pijn snijdt een gekarteld spoor door mijn luchtpijp. Ik kan niet praten. "Hoewel ik je onverdeelde aandacht heb, gaat het gerucht dat je vrienden in de problemen brengt met twijfelachtige muurkunst. Dat krijg je als je probeert je writer's block te bedekken met foto's, mijn kleine neukspeeltje.". De golf van misselijkheid keert tienvoudig terug.

"Ik heb niet-". 'Onwetendheid bepleiten? Dat wil je niet wassen.' Hij rijdt hard, gromt en grijnst triomfantelijk. "Er is meer. Alle verhalen die u in de toekomst indient, worden in de wachtrij geplaatst om onder het laatste van en tegelijkertijd te worden weergegeven." Zijn schadelijke grinnik gaat over in een onduidelijk, "doe wat ik je zeg en laat mijn pik klaarkomen, vuile, geile slet.".

"Jij sadistische klootzak-" schreeuw ik woedend. Maar ik hoor er geen woord van. Hoe kan dat zijn? Ik schreeuw… Het is op dit punt dat ik altijd weer bij bewustzijn kom, verstrikt in de lakens en in het koude zweet, terwijl mijn ogen door de kamer schieten totdat ze neerstrijken op de goedaardig gesloten laptop of, als ik niet alleen ben, op de onschuldige, gewatteerde vorm van mijn slapende vriendje. Een dezer dagen zweer ik dat ik dit verdomde profiel zal verwijderen. Vandaag echter niet..

Vergelijkbare verhalen