"Kris!" Met die uitbundige lettergreep laat ik de pakjes net binnen de voordeur vallen en begin naar mijn schattige vriendje te rennen, die hier pas morgen hoort te zijn, maar iets in zijn gezicht bevriest me als Roadrunner boven zijn ersatz Latijnse onderschrift. Hij ligt languit op de bank, alsof hij thuis is. "Je kamergenoot heeft me binnengelaten." Er staat een open fles Sam Adams op de salontafel en hij heeft nog nooit iets sterkers gehad dan Nantucket Nectars. Erger nog, de tv is donker terwijl hij de Red Sox-uitzending van vanavond zou moeten stralen. Er is inderdaad iets heel erg mis.
"Maak je geen zorgen, ze is weg voor de avond. Het is alleen jij en ik. Zin om te dansen, schat?".
Oh Oh. 'Babe' en niet zijn gebruikelijke 'Baby J.' Geen goed teken. Hij zet de stereo aan, waarop de openingsgitaarriff van 'Everything You Did.' schalt. Je hoeft geen genie te zijn om erachter te komen dat ik diep in de shit zit. Maar als je ergens diep in zit, houd dan je mond, dus ik zeg geen.