Platina waas

🕑 10 minuten minuten Humor verhalen

Een vinylplaat sjirpt de chocoladezachte bariton van Nat King Cole en zijn album uit 1960, The Magic of Christmas, terwijl we worden verwerkt, waardoor de normaal groezelige sfeer van het district wordt opgetild tot iets bijna magisch. Het punt is echter dat de stalen boeien om mijn polsen helemaal niet over dat magische 'Deck the Hall'-gejuich gaan. Ze geven de voorkeur aan sukkelstoten van de balbrekende realiteit en de sluitspierverstrakking van herhaalde bedreigingen om mijn moeder te bellen.

En toch heeft die dichotome sfeer van stalen manchetten en chocoladebariton niets te maken met de verontrustend surrealistische aard van de scène in Wes Anderson-stijl die momenteel plaatsvindt. In de hoek, laarzen gestut op een rommelig bureau, ligt een rechercheur in volledige Jolly Saint Nick-kleding achterover. Zijn bolle buik schudt ongecontroleerd met kabbelende golven van gelach, waardoor hij stikt in de ontbijtkoekjes die hij naar binnen heeft gewerkt met aangebrande koffie. Aan de zijkant, in een krappe cel, herken ik de Larson-tweeling in bijpassende, nauwsluitende elfenkostuums, klaarblijkelijk opgepakt voor openbare dronkenschap tijdens het werken aan 'Santa's Workshop' in The Village.

Opnieuw. Hun laatste arrestatie schrikt hen echter niet af. Ze hebben gediend als achtergrondzang voor de rokerige stem in de stoel naast de mijne. Over dat gesproken. Jij.

Jij. Jij. Jij. Het gegiechel stroomt sneller uit je glimmende roze mond dan de fles grijze gans die we samen leegdronken, totdat je wangen Rudolph-rood zijn, tranen uit je te groene ogen springen en schattige kleine snuifjes uit je tere neusje klinken.

Je zingt je onduidelijke versie van de 'Twelve Days of Christmas' sinds onze aankomst. "Fiiiiive-fiiiinger-priiiints!" kraai je terwijl rechercheur Vo op haar computer tikt. Haar linkeroog trilt en ze blijft naar de ducttape naast de nietmachine kijken. "Fo-uu-rr cuh-uhffed-hands, three messy cuuuums, two-oooh jaloerse ogen…" Je trekt die lijn zo lang als dronken mogelijk uit terwijl je suggestief met je wenkbrauwen naar de rechercheur beweegt, waardoor ze f.

Dan brak je abrupt af, armen geheven als een dirigent, klaar om je laatste regel te laten vallen als een kous vol geseksualiseerde napalm. De gezichten van de tweeling zijn echter meeslepend en Saint Nick staat op het punt om vanavond voor de twaalfde keer zijn koffie uit te spugen. Je armen vallen plotseling neer en de Larson's nestelen zich in, harmoniserend en bonkend op de tralies terwijl je ode ten einde loopt.

"ANNNNND-AAA-FAAAT-DI-ICK-SPURTING-UP-Myyyy-coooooch!" Die surrealistische stemming waar ik het over had? Weg. Verbrijzeld in chaos terwijl de buik van rechercheur Saint Nick zo hard rimpelt van het lachen dat zijn stoelpoten breken, koekjeskruimels en koffie overal opspatten. De Larsons vallen met spastische giechelbuien op de grond. Terwijl rechercheur Vo rustig van haar bureau opstaat, naar de waterkoeler loopt, de kan uit de machine scheurt en kalm terug sjokt, water achter zich aan slepend.

Ze komt achter je tot stilstand en slaakt een oorverdovende kreet gevolgd door een "Hou je bek al!" voordat je de rest van de kan over je hoofd gooit. 4 UUR GELEDEN "Overtuigd?" Ashton eindigt met een zelfvoldane zwier. Goede vraag. Geen idee. Ik ken motorfietsen.

Versnellingsbakken. Krukas assen. Een goed onderhouden uitlaatdemper die een lied van brute kracht spint terwijl je de motor laat draaien. Een Porsche? Ha! Dus zit ik stilletjes mijn stiefvader te vervloeken omdat hij me deze baan heeft opgedrongen omdat hij weer laat op kantoor vast kwam te zitten.

'Je zult het waarderen als je de blik op het gezicht van je moeder ziet,' had hij ge-sms't. Rechts. Zeker. Niet.

Ze zal helemaal over hem heen zijn in alweer een misselijkmakend vertoon van seksuele genegenheid. Ik ben blij dat ik er tijdens het semester niet mee te maken heb. "Het is leuk." En het is. Maar ik kan het verschil niet zien tussen de Macan en de Cayenne. "Leuk?" Ashton mompelt voordat hij afdaalt in weer een ander verhaal over de technische verdiensten en functionaliteit van beide.

Ik stem hem af. Ik heb betere dingen om over na te denken. Zoals de betekenis achter Melody Drake die me haar tieten liet zien op dat feestje. "Heb je problemen met sluiten, Ash?" roept een rokerige stem die ik in jaren niet heb gehoord.

'We nemen alleen de fijnere details door. Je kunt een verkoop van Duitse kunst niet overhaasten, lieverd.' "Ik weet het zeker," zucht de bekende stem. 'Maar ik neem het vanaf hier over.

De baas heeft je nodig. Nu.' Ashton knijpt in mijn schouder voordat hij naar buiten glijdt. 'We zorgen ervoor dat je in het kwadraat komt. Ben zo terug.' Een golf van pepermunt geeft me een klap terwijl een platinablonde schoonheid over soepel leer glijdt. "Je bent me er een schuldig.

Kleurencombinaties waren de volgende", zegt Portia Nash. 'Je zou hier nog een uur zijn.' "Jij?" Ik tast uit. Portia draait zich om en werpt een elektrische glimlach op die in mijn eerste jaar van de middelbare school minstens honderd ongemakkelijke natte dromen heeft aangewakkerd. 'Pete, ik neem hem mee voor nog een ritje. Straks terug,' roept ze uit het raam.

'Kom niet te laat! Sluit over dertig uur. En pas op, meid! Er komt sneeuw aan!' "Maak je geen zorgen, je schattige kleine baard. Het komt wel goed." Ze draait zich weer om en aait over mijn been. "Oké, Elliot?" Ik knik stom.

De Porsche smeult met het zachte timbre van Eartha Kitt en de schorre verleiding van Portia die Kitts 'Santa Baby' meezingt. Hun duet laat me een verwarde puinhoop achter, sprakeloos sinds ik de dealer verlaat, tenminste totdat een verdwaalde gedachte over mijn lippen lekt. "Portia Nash, werkend voor Porsche, en zingend in een Porsche.

Marketinggoud. Jaarboek was voor de verandering eigenlijk wel geschikt." "Pardon?" Portia draait zich om en trekt een elegante wenkbrauw op. "Uhhhhhh." Mijn mond verstrakt, haar groene ogen vernauwen zich en ik verbrand een langzame dood van een vreselijke, spottende hel. Het volgende dat ik weet, barst ze uit in een hoog gegiechel, waardoor ik nog meer door elkaar rammel.

"Opgefleurd, boterbloem," grinnikt ze. "Ik heb alle woordspelingen gehoord." "Rechts." 'Rustig maar, Elliot! We zijn oude vrienden die net bijpraten.' "Vrienden?" "Mm?" "We zijn niet geweest…" Portia fronst. "Oh… juist.

Daarom heb ik je van Ash gestolen." 'Ik dacht dat je me net uit een gekke Ash-hole redde.' Haar ogen rollen, maar de lippen krommen. "Mm. Gedeeltelijk. Maar… heb je ooit een herinnering gehad van jaren en jaren geleden die je plotseling als een zak lullen slaat?" Mijn gesmoorde lach zet haar aan.

"Serieus! Ik schold je uit toen we kinderen waren, El. Toen op de middelbare school…" Even ziet ze er onschuldig uit. Schuldig zelfs. Niet de look die ik zou associëren met iemand die van snelle auto's, gevaarlijk korte rokjes en het hele voetbalteam houdt als je de geruchten mag geloven. "De geest van het verleden van de toekomst kan een gemene hoer zijn", zucht ze terwijl ze aan een pepermuntstokje knabbelt.

"Je uit het niets aanpakken. Buuut." "Maar?" "Fuckin' A," kreunt Portia terwijl ze een trekje wiet wegspoelt met een trekje uit een fles grijze gans. "Ik heb hier de hele dag naar gezocht." Ze geeft ze door. "Puff, puff, puff!" plaagt ze terwijl ze met haar wenkbrauwen wiebelt.

Ik doe. En adem veel te veel in. "Je Mary Jane-kers gepoft, huh?" ze giechelt. "Ik ben geëerd." Ik kieper de fles achterover en drink flink om mijn hoestbui te onderdrukken. "Zouden we niet…" Ik slik weg en veeg mijn mond af.

Buiten flikkert een reusachtige kerstboom. Het is zilveren licht waarin de sneeuwvlokken glinsteren. Portia zucht en nestelt zich in haar stoel. 'Je maakt je te veel zorgen. Stop je nooit met denken en gewoon leven?' "Als je moeder je letterlijk kan bedreigen met gevangenisstraf… ben je bang om niet na te denken." Roofzuchtige honger licht op in die te groene ogen en verlamt me als de slinger van een hypnotiseur.

Ze springt uit haar stoel naar me toe in een langzame kruipende, grijze sweaterjurk die hoog op haar slanke figuur uitsteekt. "Ik ga die angst zo uit je neuken." Ik hou me vast voor mijn leven, en haar prachtige kont, terwijl het meest verrassende erotische moment van mijn leven sensaties diep in mijn huid brandt. Er is niets romantisch of miezerig aan die eerste kus. Ze bestijgt me gewoon als een motorfiets en duwt haar tong in mijn mond in een show van ongetemde lust. En haar gemengde smaak van pepermunt, wiet en wodka brengt me in een nanoseconde van nul naar een kleine man van staal.

Ze laat me eruit springen als een fles-raket in haar mond drieëntachtig seconden in een kurkentrekker, ballen zuigende pijpbeurt. Mijn lul sist van het orgasme. Mijn gezicht gloeit van schaamte. Portia bruist gewoon.

Ze flitst de verzamelde room, haar robijnrode tong dwarrelt het rond voordat ze doorslikt, haar lippen smakkend alsof ze goede wijn proeft. Dan kruipt ze weer op mijn schoot en plant haar bezwete, superverhitte kruis over mijn kwijnende kleine man. "Ontspan," fluistert ze terwijl ze aan mijn oor knabbelt.

"Ik zal de kleine Elliot snel genoeg weer op volle mast hebben. In de tussentijd…" Haar lichaam trilt, platina behaard poesje kwijlend warm, vers geslagen klodder rond een dikke pepermuntstok terwijl de laatste klap op haar parmantige bollen regent . Geest wazig, ik veeg mijn tong door die muntachtige klodder en fladder over haar gerimpelde poolster voordat ik het snoepje eruit trek met mijn tanden. Zwak van orgastische gelukzaligheid worstelt ze met het bewegen van haar heupen over mijn hernieuwde erectie. Maar ze laat zich niet afschrikken.

Ze grijpt mijn pulserende vlees met een slanke hand, mikt en laat vallen. "Fuuuuuuck," grom ik, terwijl ik haar tegen me aandruk. Haar strakke kutje is een kolkende oven van fluweelzachte hitte. "Nu. Fuck.

My. Ass," jammert ze in de holte van mijn nek. "Mm?" antwoord ik, genietend van het zoete zoute zweet tussen haar klokvormige tieten. "Mijn kont.

Vul ook mijn vieze, sletterige kont." Ze rolt met haar heupen, zuigt aan mijn oor. "Beschouw het als een… platina beloningspakket. Fuck it.

FUCK IT!" Ik kijk omhoog in haar wilde groene ogen - een wolfachtige grijns om haar vreselijke woordspeling. Terwijl ze smerige fantasieën in mijn oor tongt, realiseer ik me dat ik een kind ben in een snoepwinkel met vrij spel. Geloof maar niet dat ik een overdosis ga nemen.

"Is dit wat je wilt?" vraag ik terwijl ik met een spermaglad vingertje heen en weer over haar gerimpelde ster ga. "Neeeeed it," smeekt ze "Beter idee." Ik tast naar de fles grijze gans. Een kreet van pijn en plezier scheurt door de auto wanneer de slanke hals van de fles in haar kont duwt totdat ik haar in weer een slordige kus trek. Gedachten die zich in een inktzwarte afgrond storten, ik kantel de fles en spetter de laatste paar druppels wodka in haar anale holte. Ze verstrakt en ik zweer dat ik haar hart door haar boterachtige muren voel kloppen.

'Klootzak,' raspt ze als ik begin te bewegen, high van het gevoel dat beide gaatjes verstopt zijn. Ik begraaf mijn gezicht in haar vochtige haar en verlies mezelf in een platina waas van genot. Tegen ronde drie zijn de Porsche en Portia supernova geworden. De ramen zijn beslagen en de verwarmde leren stoelen piepen luid terwijl we bronstig zijn als konijnen.

Haar onderdrukkende, rommelige kut is een onstuimige stortvloed van behoefte, die mijn dikke erectie afromt met haar opwinding en mijn tweede lading van de nacht. Ik ben zo gecharmeerd dat ik het kloppen niet opmerk, ik merk niets totdat de ijzige wind door de stomende waas van seks snijdt. Er is een hoorbare snik, gevolgd door bekende Vietnamese obsceniteiten.

'Echt waar? Wil je dat we daar zijn, rechercheur?' Portia jankt en klemt zich stevig vast. "Het is koud. Waarom kom je niet binnen? Het is… orgastisch." "Stop!" Ik smeek. 'Waarom? Ze heeft duidelijk verlichting nodig.' "Nee, ik!" 'Je bent zo genaaid,' sist rechercheur Vo terwijl ik grom terwijl ik in Portia's vurige doos laad.

"Je hebt mijn graf gegraven," kreun ik. Je stoot mijn arm aan. "Heb ik?" Rechercheur Vo kijkt naar ons, specifiek naar jou. Ze draait zich snel om, maar ik zweer dat haar wangen rood waren en haar ogen schreeuwden van verlangen. "Wil je weten hoe haar roze poesje smaakt?" jij fluistert.

Brein. Oververhit. "Jij-zij-hoe-wat…" "Het is kerstavond. Ik ben nog steeds in de wensvervullende geest en een stressverlichtende marathonneukbeurt staat nummer één op haar ondeugende lijst." Ik kijk naar ma's protg. "Dat is vijftig tinten fucked up." "Nee… vijftig tinten goddeloos lekker." Je knabbelt aan mijn oor en de tweeling zucht.

'Misschien kan ik haar zelfs overtuigen om deze mooie elven vrij te laten om zich bij ons aan te sluiten. Klinkt dat niet zo… heerlijk crimineel?' Mijn lul stijgt met duistere instemming, de Larsons zingen: "We zullen zijn bellen rinkelen."…

Vergelijkbare verhalen