Met een kom vijgen op zijn vingertoppen, sjokte Mikha'El de kolomvormige gangen van het paleis op met zijn borst omhoog en een grijns uitgestrekt over zijn gezicht met zwarte kralen. Zijn zandbruine armen, uitpuilend van spieren, glommen van de oliën die hij had gesmeerd om ze te polijsten. Sinds hij zichzelf de rang van huisslaaf verdiende en hem weghaalde van de zinderende en littekens van het baksteenmaken, borrelde hij van dankbaarheid. Niet alleen had Mikha'El zijn god Jahweh te danken voor zijn geluk, hij was zijn promotie ook verschuldigd aan een bepaald iemand die hij graag zou dienen zoals hij niemand anders had.
Terwijl de nacht buiten viel, waren de gangen koel als bergbronnen ondanks fakkels aan de muren. De kalkstenen zuilen, versierd met ingeschreven hiërogliefen, zouden over elke boom ter wereld zijn geheven. Voor een Hebreeër geboren in een woestijntent en het grootste deel van zijn jeugd doorgebracht in een verstopte hut op het landgoed van de baksteenfabrikant,.