'Dus toen je laatst 's avonds aan de deur kwam, naakt op dat korte gewaad na, ben je dan elke avond thuis?' De vraag werd aan mij gesteld met een stem die iets luider was dan ik had gewild, zoals bleek uit het geluid achter mij, van iemand die stikte in zijn koffie. "Alison," siste ik, "We zijn in Starbucks, niet in mijn keuken. Kunnen we alsjeblieft niet aan de hele stad bekendmaken wat ik 's avonds wel of niet in huis draag?" Ik keek rond en zag de man aan de tafel achter ons bijkomen van zijn schrik door Alisons woorden.
Alison keek een beetje beschaamd. Zij is mijn buurvrouw. Ongeveer een meter zeventig, tien jaar jonger dan ik, met halflang, donkerbruin haar en een welgevormd figuur waar elke man en de meeste vrouwen van gaan kwijlen. We genoten van een dagje in de stad en waren gestopt voor een kop koffie, we droegen allebei korte zomerjurken en Alison zag er prachtig uit met haar tieten zo spectaculair te zien.
Omdat ik alleen mezelf was, voelde ik me bij de aanblik van haar.