Het was een mistige ochtend in de kleine Londense buitenwijk Atlanta. Joan, liep over het natte trottoir naar het huis van Holmes. Toen ze het piepende hek opendeed, zag ze een zwak licht uit het kantoorgedeelte van Holmes Manner komen. Ze schopte de ochtendkrant op de stapel aan de rand van de loopbrug toen ze naar de deur liep.
Ze zuchtte terwijl ze door haar sleutels bladerde. Het was een schande hoe een huis dat maanden geleden nog vol vreugde was geweest, nu zo donker en somber was. Ze probeerde de deur te openen, maar toen herinnerde ze zich hoe de deur zou blijven hangen, dus draaide ze de knop om en schopte tegen de hoek van de deur, en die ging open.
Toen ze binnenkwam, drong een geur haar neusgaten binnen. Wat een vuiligheid, dacht ze terwijl ze struikelde over de berg brieven die voor de deur lagen opgestapeld. Ze legde haar tas en jas op de eettafel en liep naar het kantoor. De deur stond op een kier, dus duwde ze hem langzaam open. Ze schudde beschaamd haar hoofd.
Precies.