Ik kan het geluid van vallende bladeren niet horen, noch kan ik de wind zien die deze lekkernijen van de grond tilt; en nooit heb ik een zonnestraal met mijn hand aangeraakt, noch heb ik naar zoetigheid gekeken als een knip op een plank. En als mijn zintuig misschien de realiteit waarneemt, hoe kan ik dan mijn adem verzoenen met woorden die niet ademen? Waarom kan ik niet zeggen dat je lippen zijn als de rode rode roos zonder dat ik me eerst afvroeg waarom ik dacht dat je lippen rood waren? Maar kijk! De verre heuvels zijn blauw en enorm en stuiteren tegen de enorme lucht die ze opwinden. Wat kan het mij schelen of ze echt zijn! Wat maakt het uit wat ik zie, als ik me voel wat ik zie.
En als de geur van dennenbomen de lucht vult met tintelende deuntjes, en de gorgelende beekjes kleurschakeringen spatten als ze springen, verlang ik niet naar rationele verklaringen, ik verlang er alleen naar om het wonder van dit moment in mijn bloed te houden. Mijn liefste, je lippen zijn als de rode.