Aan Scherazade: Teller of Tales

De sjeik wenste dat hij Scherazade kon laten weten hoe hij van haar is gaan houden, maar moet haar laten gaan…

Liggend hier deze duizend nachten, deze fakkels dimmen, deze kussens verpletterd, onze geest verzacht door de uren en deze kopjes wijn door de wildheid van je verhalen, je weg met woorden, maar dit moment voelen alsof zand door het glas valt, kom tot dit . Je kwam die avond naar me toe. gestuurd door je vader, uit angst voor de waanzin van mijn gewelddadige lust, mijn haat.

Woedend over mijn macht over jou, ging je elke nacht mijn tent binnen, er zeker van dat je me met woorden kon verblinden en ongedeerd kon wegglippen voor een volgende dag. Je charmeerde me met je woorden, je wildheid, je geest. Je kwam naar me toe toen ik gebaarde. maar je was er nooit, en ik wilde jou, niet een slavin die wilde ontsnappen. Er was magie in de manier waarop je mijn geest deed draaien, en jij was het, niet je verhalen, die ervoor zorgde dat ik wilde dat je bleef.

En toen ik zag dat je bang voor me was, je voelde vechten, je ingewanden sissend als een kat, probeerde ik met alle kracht in me je wanhoop te verzachten, probeerde op mijn onhandige manieren om je te laten weten hoe diep het mij was gaan schelen. Het doet pijn om achter je glimlach je angst voor mij te zien, je je rol te zien spelen als een pop die te bang is om tot leven te komen, een nabootsing met te veel maskers. Het vervult je met vreugde om te zien hoe je stem op mijn ziel speelt en me hier vasthoudt. Het maakt je opwindend, wetende dat ik als een medaillon in je hand bengel, rond en rond en rond aan je vinger draaiend, mijn geest wazig.

Je houdt van je macht over mij, liefde die elke avond mijn hart binnengaat zoals je dat in deze tent doet, me aait terwijl je spreekt, mijn geest zwelt van verwondering over je mysteries, ik vind het heerlijk om in mijn ogen te zien dat ik je hier nacht na nacht moet hebben. En dan, bij het aanbreken van de dag, hou je ervan me op de wang te kussen, mijn lippen, mijn oren, mijn ruggengraat aan te raken, je vingers kietelen me tot ik lach. Je ogen fonkelen als ik naar je reik, wegdrijvend als een vlinder in de ochtendbries, weer vrij, hoewel verdrietig, denk ik omdat ik weet dat je te veel van je kunst gaat houden. Ik heb je naam voor de morgenster gezongen, mijn hart in gedichten naar je toe gestuurd, armbanden om je armen gedaan, deze ringen om je vingers, deze juwelen in je haar, deze zijden sjaals om je schouders.

Ik heb hier deze duizend nachten gelegen, in deze geurige lucht, op deze kussens, luisterend naar je verhalen, me ervan bewust dat we allebei het beste delen van wat we te geven hebben, hoewel niet genoeg om elkaars hart te vullen en de pijn te verzachten . Ik heb door de woestijn gelopen, heb door deze tent gelopen, heb verstrooid gezeten, mompelend, mijn bedienden knikken, maar weet van niets kan ik geen lied, geen juweel, geen woede om je te laten komen en bij me te liggen, want jij bent niet zou ik liever zijn, en dus, na al die nachten, laat ik je gaan. Maar oh, als ik maar manieren had om de lucht te vullen met wat parfum om ons te laten dromen, een paar magische woorden die verder gaan dan de gebruikelijke abra ca dab ra, een lamp om in te wrijven, wat mist om mijn wensen uit te schreeuwen, een tapijt dat me zou laten zweef in je, een gebaar, een eenvoudige manier om te laten zien hoe menselijk ik ben geworden door jou, hoe zachtaardig. Maar nu is het zand gevallen. Ik wil niet dat je nog een avond komt om een ​​sjeik te vermaken en nooit mij.

Ik kan het niet aanzien dat je nacht na nacht mijn tent binnenkomt, je sjaals wapperen, je sluier, een gordijn dat ik niet kan opheffen. Dus, lieve verteller van verhalen, laten we vaarwel kussen. Er is niets dat ik kan doen om de dageraad te stoppen en je te houden….

Vergelijkbare verhalen