Heet Tamale

Als voedsel het voedsel van liefde is, hou dan maar door…

Mijn fantastische ideaal zou zijn om je Mexicaanse huisdichter te zijn: Azteekse prinses, ceremoniële hartenjager, gymnastisch tweetalig net zoals ik biseksueel ben, Een hete tamale in bedverblindende hoofddeksels, roze verenkleed, gebronsde armen gekleurd met het sekssap van mijn slachtoffers: zie ze lag bij elke dageraad van een nieuwe eindeloze dag op de trap naar mijn slaapkamer. Jemig! Maar de realiteit is dat ik veel meer jouw koude tomaat ben, koud vochtig en dof, groen van onervarenheid Of kan het een soort rot zijn? Niets venerisch. Ik ben getest. En het is zeker geen gangreen, want als dat zo was, zou ik gewoon dood zijn. Ik heb vandaag niet gevoed.

Wilt u wat kip enchiladas? Daar zou ik voor kunnen gaan. Met de verse plakjes tomaat erop. Ik ken een plaats. Ik vind het niet erg om een ​​plakje tomaat te zijn.

Het gaat goed in een sandwich. En ik hou wel van sandwiches. Ik ben niet zo flexibel, maar ik kan op mijn plaats vallen, wat je ook bestelt. Maar vandaag, een enchilada, een gunst.

Vergelijkbare verhalen