Het geheugen van een soldaat

Hij lag languit op het smalle bed met ijzeren frame, doelloos starend naar het gebarsten en vlekkerige plafond, waarvan het oppervlak leek op een kaart van niemandsland, een zinloze wildernis van kraters en prikkeldraad. Onnadenkend was zijn geest leeg van alle gevoelens, behalve een gevoel van volslagen nutteloosheid, een vermoeidheid die in zijn merg was gesijpeld, zoals het water dat uit de muren van de loopgraaf stroomde, waarvan de nauwe grenzen zijn hele wereld waren geworden, een plaats van wanhoop, het licht stelen van zijn ziel. Hij stak een Woodbine aan en keek naar de strengen blauwe rook die omhoog dreven om hun gele residu toe te voegen aan de vlekken die andere sigaretten achterlieten, gerookt door andere soldaten in deze kamer, op dit bed. Zijn hoofd opheffend om rond te kijken in het smerige kamertje, De kapotte stoel in zich opnemend met zijn bruine tuniek Zorgeloos over de rugleuning geslingerd, zijn revolver Liggend op de vuile vloer waar hij gevallen was.

De andere kant op kijkend kon hij het nachtkastje zien Met zijn gebarsten kan en waskom, en de spiegel, Aan de muur erachter, waar de ogen van een vreemdeling hem wezenloos hadden aangestaard door het gevlekte glas, Toen hij zijn scheermes had neergelegd en scheerkwast. Christus, hij was moe, dus godverdomme moe. Hij werd met een schok wakker, "Kijk goed jongens," schreeuwde hij, "Ga verdomme de dug-outs in", en herinnerde zich toen dat het besef van het gerommel van ontploffende granaten gewoon een deur was die ergens in het hotel dichtsloeg. "Shit," dacht hij, "ik heb een goede neukbeurt nodig met een goedkope hoer, een paar zoete momenten van gezegende vergetelheid, alles om de herinneringen aan de dood uit te wissen, Christus, iets, alles om me levend te laten voelen." Hij sliep weer, dromend van die gouden zomer In Oxford, in een andere wereld, voor deze hel, Punterend op de Isis, de lachende meisjes en jongens, Oh ze waren zo onschuldig in die verre tijd, Zalig, zorgeloos niet wetend dat hun wereld Was binnenkort eindigen in een mengelmoes van modder en gore.

Mannen aan gruzelementen geblazen, de schoonheid van ledematen Verbrijzelde granaten, of aan stukken gescheurd In een kogelregen spuwden geweren uit. Hij herinnerde zich een bepaald meisje, zus van zijn beste vriend John, die een jaar geleden stierf, in zijn armen, mompelend met verminkte lippen, van Engeland, van huis en schoonheid, groene weiden en wuivende maïs, zijn levensbloed sijpelde in de koude vreemde grond Van Vlaanderen, slechts een van de duizenden die die dag sneuvelden, negentientien juni, de eerste slag aan de Somme. Opgeofferd op het altaar van domheid, De dwaasheid van politici, verblind, En dikke generaals die nog steeds de oorlogen van gisteren voeren, Immuun voor de effecten van heet metaal op vlees, Veilig in de luxe van hun hoofdkwartier. Charlotte was haar naam, Charlie voor haar beste vrienden, Achttien jaar oud toen hij haar voor het eerst ontmoette, drie jaar geleden Toen hij werd uitgenodigd om Kerstmis door te brengen met John en zijn familie in hun huis in Gloucestershire.

Een warm en vriendelijk huisje met rieten dak van Cotswold-steen, in een ansichtkaartdorp, naast een groen, tegenover de parochiekerk en de herberg. Hij herinnerde zich de allereerste keer dat hij haar zag, Een hartvormig gezicht, omlijste kastanjebruine lokken, Met een verwelkomende glimlach en een ondeugende lach, Levendig en zo vol leven, Zijn hart stelen. Ze hadden die zomer vele malen tedere liefde bedreven, In zijn studentenkamers, naakt op zijn bed liggend, Glorieus gelukkig in de eerste v van liefde, Lachend van geluk, opgeschort in de tijd, Zich niet bewust van de dreigende oorlogswolken Hun boosaardige plaag verspreidend over Europa, zo spoedig om hun onschuld voor altijd te vernietigen. De schoonheid van jeugdige ledematen die onder de voeten worden getrapt Onder de laarzen van anonieme legers, Marcherende robotachtige door het verwoeste landschap, Van hun dromen, het einde van een gouden eeuw van hoop. Het beste van alles waren die middagen dat ze in een roeiboot zouden ontsnappen naar een afgelegen binnenwater, waar hij, liggend in het lange gras van de rivieroever, het mysterie van haar ziel zou binnengaan in een vreugdevolle dans van wederzijdse extase, stralend met het licht van volbrachte liefde.

En daarna, lachend van verrukking, baden ze, Naakt, spelend als kinderen in het koele water, Pas als de laatste zonnestralen naar huis terugkeerden. De laatste keer dat ze samen waren, was in Londen, de avond voordat hij naar Frankrijk vertrok, en glorie. John was er ook, met zijn huidige meisje aan zijn arm. Ze gingen naar de Savoy, eerst eten, dan dansen, Schitterend in hun uniform, tweede luitenants, In het Gloucestershire Regiment, insignes gepoetst, En glanzende laarzen, klaar om koning en land te dienen.

Hij zei tegen Charlotte dat ze zich beter niet van streek kon maken als ze 's ochtends in de trein stapte, terwijl hij haar tranen weg kuste na het vrijen, geen gedoe, veel te gênant, bovendien, zei hij, met Kerstmis zou het voorbij zijn, En toen hij terugkwam, konden ze nadenken over trouwen. Een zomerbruiloft zou leuk zijn, met alle franje, Met een lange huwelijksreis aan de Rivièra was Antibes bijzonder leuk, had hij gehoord, Minder druk dan Nice of Monaco in de zomer. Hij werd uit zijn mijmering gestoord door een klop, Even vergetend waar hij was, slaperig, Niet bereid om wakker te worden en terug te keren naar de realiteit, Het is beter om te dromen van die verre, rustige dagen. "Kom binnen" riep hij, toen hij zich herinnerde, "Entre vous, "La porte est pas verrouill," en hij ging rechtop zitten, want je moest nog de schijn behouden, vooral voor bedienden, weet je niet.

De deur ging open om een ​​meisje met muisachtig haar toe te laten, in een groezelige jurk, met een kan heet water, "Le dîner sera prêt dans vingt minutes," zei ze, en ging weg, onhandig de deur achter zich dichtslaand. "Fuck you!" dacht hij, "Neuk me, neuk deze hele verdomde wereld." Maar toen, gekastijd, stond hij vermoeid op uit zijn bed, En nadat hij de stoppels van de week van zijn gezicht had geschraapt, Langzaam en zorgvuldig gekleed in zijn uniform, En nadat hij zijn revolver van de vloer had gehaald, Volgde haar naar beneden, elke centimeter de officier. Een andere keer, een andere plaats, een ander bed, Witte muren en plafond, het gedempte geluid van gekreun, En de zoete doordringende geur van carbol, en bloed, Maar ver weg, alsof het ver weg was, als een droom Hij schudde zijn hoofd, in een poging zijn vertroebelde geest leeg te maken, En toen begon het geschreeuw, onontkoombaar, Brandend door zijn hersenen in een kreet van pijn.

"Zwijg," dacht hij, "hou verdomme je mond en laat me slapen." En toen, vaag, door de scherpe verblindende mist van pijn Dat was zijn lichaam, besefte hij dat het geschreeuw… Zijn, zijn pijn, Christus! Zijn pijn. Shit, wat de neuk! En toen herinnerde hij het zich, of hij herinnerde het zich niet; Alles wat hij zich kon herinneren was een schrille krijsend geluid, geschreeuwde stemmen, en toen een flits, en… niets, alleen maar stilte en duisternis, zoete troostende duisternis. "Wakker worden majoor," een stem uit de witte duisternis, "het is tijd om je verband te controleren, dit kan een beetje pijn doen, maar wees een dappere soldaat, het zal snel voorbij zijn, en dan kun je weer gaan slapen.

Slaap zal helpen." Hij keek omhoog in de witheid, naar de stem, en zag een visioen van lieflijkheid… een engel? Was hij dood? Was dit de hemel? Maar waarom dan die pijn? 'Wat,' kraste hij, 'waar ben ik? Water, ik heb water nodig.' En dan een scherpe prik in zijn arm, en vergetelheid. Later, hoeveel later? Hij wist niet… uren, dagen? Langzaam kwam hij weer bij bewustzijn, keek om zich heen, en herkende eindelijk de waarheid… waar hij was. Ziekenhuis. Gewoon weer een lichaam op een bed, Weer een wrakstuk van deze eindeloze oorlog. En hij huilde, tranen van zelfmedelijden en hopeloosheid.

"Goedemorgen majoor," die stem weer, de engel! Dit keer kon hij haar zien, geen engel, alleen een verpleegster. 'Nou majoor, uw oorlog is nu voorbij,' zei de stem, vriendelijk, bezorgd, geruststellend, maar iets anders. Wat? De stem klonk bekend, een stem uit het verleden, uit de tijd vóór de verschrikking, het bloed, de pijn. Vertrouwd, maar anders… ouder en wijzer.

"Het is goed Majoor, je bent nu veilig, thuis in Engeland. Ze komen morgen om je te meten voor je…"Wat?" riep hij als een kind, gealarmeerd, bang. "Voor je been," zei ze. zei: "je zult spoedig opstaan ​​en lopen, zo goed als regen, een nieuwe man. Je zult zo goed als nieuw zijn.' 'Wat is er gebeurd?' vroeg hij, ik kan me niets herinneren, alleen een gil en een flits, en toen niets, niets.

antwoordde ze vriendelijk: "In de laatste duw op de Somme. Het is allemaal voorbij, de oorlog is voorbij en we hebben eindelijk vrede.' Weken later kreeg hij eindelijk zijn nieuwe been onder de knie Met de toegewijde zorg en hulp van zijn engel, zijn Charlotte. Ze was hem gevolgd naar de oorlog, meldde zich aan als verpleegster, en door een vreemd wonder van het lot was ze daar naast hem geweest in zijn donkerste uren. Je kon echt het verschil niet zien… het been… In ieder geval niet veel als hij goed gekleed was.

Hij leefde, in tegenstelling tot ook veel van zijn vrienden, en er was hoop, een betere toekomst, geen oorlog meer. Ze trouwden vroeg in het nieuwe jaar, in de kerk, in Gloucestershire, omringd door familie en… En ook de geesten van degenen die dat niet hadden gedaan overleefd. Hij was schitterend in zijn volledige gala-uniform, de zuurverdiende offerlinten op zijn borst, waaronder het Militaire Kruis, voor moed.

Zij in het wit, niet het eenvoudige uniform van een verpleegster, maar zwevend door het gangpad in een glinstering van zijde, echt als een engel. Niet langer onschuldig, Ze waren ouder, en droeviger, maar ook wijzer, En vastbesloten in hun vreugde om een ​​toekomst op te bouwen, Een betere toekomst in een dappere nieuwe wereld van hoop. We weten nu beter, en er was nog een oorlog voor nodig voordat Europa eindelijk tot bezinning kwam.

Maar we zullen hen en hun offer gedenken, en beloven voortdurend te werken aan vrede en eendracht, want dat zal hun enige passende herdenking zijn.

Vergelijkbare verhalen