Jij bent mijn liefde en ik de jouwe. Ik zou je namen kunnen uitspreken, maar met welk doel? Ik schrijf dit niet voor jou, maar voor jou. Omdat ik van de hoi polloi ben, moet ik met ze praten, want jij verwaardigt je dat niet te doen. Ik spreek tot hen over liefde, ver daarbuiten en toch vieren ze in het vlees; onze liefde is zo puur, zelfs binnen haar schunnige lust vol gekreun, naar adem happen en vuile lakens.
We zijn ver in de ruimte maar altijd aanwezig in de tijd. Er zijn dagen, nee, momenten binnen de dag dat ik wou dat het anders was. Ik wil met je trouwen, maar kan het niet.
Je wilt met me trouwen, maar dat zal nooit gebeuren. Ik wou verreweg dat ik jonger was. Ik wil dichterbij zijn. Ik wou dat ik vrijgezel was. En toch, net als de onmogelijke tijdreizen om je voorouders te doden; als iets, iets onbelangrijks anders was, zouden jij en ik elkaar niet hebben ontmoet, niet verliefd zijn geworden, in zekere zin onze levens niet aan elkaar hebben gewijd.
Ja, ik wou dat het anders.