Hoe kan ik zo oud zijn als ik in mijn hart veertig ben en niet de man in de spiegel met een gerimpelde huid, wit haar dat dun wordt, ogen die niet zo blauw zijn als ik me herinner. Hoe kan dit zijn? Waarom dit alarm om te beseffen dat er twee van mij de man zijn die mensen zien en binnen, waar het telt, de man die naar mooie vrouwen kijkt en er een op zijn arm wil, nog steeds romantiek en meer wil, die weet dat zijn lust verre van is dood, die met haar de heuvels op wil lopen en de zomerlucht in wil ademen, de bries in zijn donkere haar wil voelen en haar in het gras en later in zijn bed wil nemen. Ik kan niet geloven dat ik zoveel pagina's heb omgeslagen in dit boek dat ik leef, het avontuur beter wordt en ik de held ben die brutaler wordt, de man in zijn spijkerbroek en trui, gekleed zoals ik deed toen ik jong en niet op de hoogte van ouder worden. En hoewel ik weet dat de herfst eraan komt, worden de groene bladeren rood en bruin.
Ik ben niet gek om te denken dat ik geen tijd meer.