Wat ze niet is

Ze zit naar keuze alleen aan de rokerige bar. Het neon Bud-teken werpt een blauwe gloed op haar gezicht. Haar schouders recht, haar ellebogen hangen nonchalant over de rugleuning van de barkruk. Jack on the Rocks, Red Sox op de tv.

Ze maakt zich geen zorgen over haar make-up, omdat ze nu weet dat haar glimlach aan de andere kant van de kamer kan schrikken. Over haar haar maakt ze zich geen zorgen, want ze weet nu dat de golvende golven uitnodigen om aangeraakt te worden. Ze maakt zich geen zorgen over haar kleren, omdat ze nu weet dat het beter is om anderen hun verstand te laten gebruiken. Ze maakt zich geen zorgen over haar zachte rondingen, omdat ze nu weet dat ze warm en uitnodigend is. Ze maakt zich geen zorgen over het geluid van haar lach, omdat ze nu weet dat het een keelachtige projectie van haar vreugde is.

Ze maakt zich geen zorgen om niet omringd te zijn, want ze weet dat je de bar binnenloopt, schrikt van haar glimlach en haar hoort lachen En je vraagt ​​je af hoe het eruit zal zien als je haar kleren uittrekt En je vraagt ​​je af hoe het zal zijn om begraaf je handen in haar haar En je vraagt ​​je af hoe het zal voelen om jezelf te verliezen door haar rondingen te verkennen En je begint opnieuw, en koopt een Jack on the Rocks voor haar, en praat over die Red Sox. Ze maakt zich geen zorgen dat ze eenendertig is, want ze is geen negentien meer.

Vergelijkbare verhalen