De deur van de bar valt open en de jukeboxmuziek stroomt de donker wordende straat erachter in. Een vermoeide Grant Oliver loopt naar de barkruk en kondigt zijn aankomst aan met de keiharde helm die op de bar crasht. Zijn dikke jas erop gegooid om te zorgen dat hij daar bleef.
De barman werpt vanuit zijn ooghoek een blik op de man die op de kruk klimt terwijl hij de glazen poetst; één voor één, centimeter voor centimeter. Grant staart naar de bar voor wat eeuwen lijkt en slaakt een diepe zucht; zijn handen vouwden zich samen en zijn ogen sloten zich daarbij. De barman zet het glas op de plank en loopt langzaam naar Grant toe.
"Wat kan ik voor je halen?". "Whisky," zegt Grant zonder op te kijken. Hij heft ineens snel zijn hoofd op en spreekt de terugtrekkende barman toe. "Maak daar een dubbel van, wil je.". De barman schenkt een dubbele whisky in het enige glas van geslepen glas aan deze kant van de stad; chique glas voor deze onderdelen zonder twijfel.
Grant kijkt toe hoe de.