Mijmeren aan zee

Zo stel ik me voor dat het zal zijn: we lopen na middernacht langs de kust en praten over het leven, de wereld, en ik stop, kijk naar de oceaan en voel de bries door mijn haar. En dat is het moment waarop zijn handen langs mijn middel glijden. Hij begraaft zijn gezicht in de holte van mijn nek en verstrengelt onze vingers. Hij kust een spoor omhoog in mijn nek en vervolgens naar beneden richting het sleutelbeen.

Hij knabbelt langs de ronding van mijn oor. Hij maakt zijn handen los van de mijne en begint mijn ribben te strelen, waarbij zijn vingers lichtjes langs mijn rondingen glijden en een tintelend gevoel van verwachting veroorzaken. Terwijl ik mijn handen om zijn nek sla, geeft hij met zijn tanden een rukje aan mijn lippen, waarbij hij zachtjes in het vlees bijt. De beet stuurt vloeibaar verlangen langs mijn ruggengraat en tussen mijn benen.

Ik laat mijn handen langs zijn schouders en armen glijden, haak mijn vingers in de lussen van zijn riem en trek hem dichterbij. Ondertussen speelt zijn tong met de mijne, terwijl hij met zijn ene hand aan mijn haar trekt en met de andere de zoom van mijn jurk omhoog trekt. Zijn vingers tekenen verschillende patronen en wervelingen op mijn dijen.

Met vurig verlangen trek ik zijn shirt uit. Hij lacht om hoe wanhopig ik kan worden. Hij tilt mijn jurk over mijn hoofd en het plotselinge contact van de koude bries zorgt voor kippenvel op mijn huid. Hij doet eerst zijn broek weg en daarna mijn overige kleding.

Ik voel hoe mijn rug het zand raakt en zijn vertrouwde gewicht op mijn lichaam. Ik laat een aanhoudende beet achter op zijn sleutelbeen waardoor hij diep ademhaalt, wat op zijn beurt zijn greep in mijn haar verstevigt. Hij drukt zich naar voren en ik voel hem harder worden tussen mijn benen.

Dit zorgt ervoor dat ik mij tegen hem aan buig, op zoek naar dat wanhopige contact, die behoefte aan wrijving – zelfs het kleinste ervan om het kokende verlangen te kalmeren. Hij gaat een stukje naar voren en ik sla mijn benen om zijn middel om hem beter toegang te geven. Ik ben nat, pijnlijk en verlangend. Hij weet dat, kent alle tekenen van mijn gebrek. De manier waarop ik mijn rug krom, het lage keelgekreun, de scherpe beet die ik geef als ik voel dat hij bij mij binnenkomt, de manier waarop mijn vingernagels in zijn schouders graven.

Hij weet hoe hij de juiste knoppen moet indrukken waardoor ik moet smeken, me onder hem moet laten kronkelen, me moet laten gillen. Het is als een dans. Ik ga vooruit, hij gaat met mij mee terug, waardoor hij de kans krijgt om de leiding te nemen. Zo is het altijd: je willen onderwerpen aan de ander, maar er gewoon niet klaar voor zijn om de controle uit handen te geven. De kussen zijn nu subtiel veeleisend waar het eerder plaagde.

Mijn heupen bewegen voordat ik het door heb, laat staan ​​dat ik het kan beheersen. "Harder?" ' vraagt ​​hij en ik slaakte een kreun in plaats van een antwoord met zijn stoten. Hij drukt zijn gezicht in de holte van mijn nek, zijn ritme opzettelijk en pijnlijk langzaam maar toch krachtig. Ik voel hem trillen, zijn veelbetekenende teken. Hoewel ik zijn gezicht niet kan zien, weet ik dat hij zijn ogen gesloten heeft, en terwijl hij zijn vingers in de mijne verstrengelt, weet ik dat hij dichtbij is.

Nog een paar stoten en ik hoor hem kreunen en voel hem in mij klaarkomen. En ik volg het voorbeeld. Onze sappen worden als één geheel gemengd, net als wij. Onze ademhaling vertraagt ​​naarmate het gevoel van de golf afneemt.

We liggen daar gewoon, weg van de wereld, weg van alle zorgen, in onze kleine bubbel waar alleen hij en ik bestaan.

Vergelijkbare verhalen