Ik kijk omhoog in treurige, chocoladebruine poelen. Mijn geliefde de steenhouwer, wiens handen duizend grafstenen hebben uitgehouwen en die eruitziet alsof hij de nacht in de stilte van zijn ogen houdt. Zijn handen zijn ook getekend, ruw en lieflijk. Ze gaan over mijn huid en annoteren de geografie van mijn lichaam, mijn rondingen, spleten en vlezige fouten.
Ik kronkel onder hem, koortsig van lust. Zijn pik stoot me in, stijf, gezwollen. Verwijde pupillen stralen van binnenuit een hard, gesloten gezicht.
Zelfs als hij zalig in mijn zachtheid dringt in eeuwenoude intimiteit, kan ik hem niet bereiken. Mijn complexe minnaar blaast zijn hete adem in mijn nek, waardoor ik kronkelig word. Ik word op een stuk zoetheid gespietst en wil dat hij openbarst. Ik heb geen hoop. Hij ademt in en verspreidt een contrasterende koelte over mijn nek.
Zijn bonzende, indrukwekkende staaf blijft me heerlijk strekken. Ik ben een schuimgebakje, zachtjes krakend onder het gewicht van zijn veeleisende tempo.