Bijna vier generaties lang was dit huis hier op Jackson Forge het huis geweest van mijn vaders vader en mijn vader. Niet veel om naar te kijken. Een blokhut uit 1800 met een geplaveide loopbrug, een stenen schoorsteen en een dak van verwaarloosde boomschors. Omringde borstel en doornstruiken. Het leek meer op een huis in die goedkope B-roll-films waar de familie die erin woont graag de liefde bedrijven met elkaar en het vee.
Het was surrealistisch om hier voor het eerst in bijna tien jaar te staan. Het was het huis waarin ik opgroeide en waar ik elke dag na school thuiskwam. Ik had deze plek zo graag willen verlaten dat ik het kon proeven.
Tien jaar later stond ik ervoor. Het was nu van mij om een reden die ik niemand zou toewensen. Het overlijden van mijn vader.
De meeste mensen zagen niet wie hij werkelijk was, een gemene dronkaard wiens idee van een uitgebalanceerd dieet een shot whisky in elke hand was. Ook al gaf hij het huis aan mij, ik had het gevoel dat ik het niet wilde.