Belle of Blue Canyon

De rijpe, scherpe geur van brandende mesquite nevelde rond haar ogen, een blik die de bomen van de canyon neerhaalde en als een hongerige kus landde op de glinsterende metropool beneden. De nacht overweldigde haar; ze ademde diep in, borsten rezen op in de donkerpaarse diepten boven The City, en tepels strak als touw. Sterren kropen langs de kastanjebruine hemel en vervaagden toen tot zeldzame flitsen aan de horizon. Een massieve volle maan steeg op als een bel, te midden van vage mistige wolken. De hitte was tropisch.

Ze was zangeres. Waren niet alle vrouwen ooit? Ze had de roeping van de Sirene, een Lorelei, vernietiger van mannen. Circe, tovenares, heks. Een stem zo doordrenkt van magisch gezang en extatische, heilige lofprijzing dat God Zelf haar zou hebben verleid om alleen maar te luisteren toen ze haar climax bereikte. In zangerige jazzy riffs van gekreun en kleine haperende ademhalingen; in lage, gekwelde releases, in grommend, dierlijk gehuil was ze een zangeres.

In afwachting van een man om voor te zingen. Als ze dacht aan de man op wie ze wachtte, vaak 's nachts, baanden haar vingers zich een weg langs haar huid, over de hellingen van haar heupen, naar het midden van haar dijen; natte lippen die om haar handen grepen, ze langzaam naar binnen zuigen, een scherp draaiend knarsen van haar clitoris tegen de achterkant van haar handpalm. Denkend aan de man op wie ze wachtte, ging haar geest helemaal naar Art Deco; zijzelf een godin gedrapeerd in fluweel en hermelijn, een gigantische omhelzende hoed over elkaar heen, een slanke hond naast haar aan de riem met noppen. Denkend aan de man op wie ze wachtte, ging poëzie door haar hoofd als verdwaalde herinneringen aan schoonheid en verlangen.

De stilte van de nacht bracht haar stem ertoe om daar te echoën. De canyon beneden was verlaten; lichtloos; veelbelovend met diepe schaduw en onthullend met bladeren van maanlicht. 'Blauw…' zong ze. "Blauwe nacht in een blauw stadsmeisje waarvan ik weet dat ik medelijden accepteer… blauw.".

Ergens draait een man haar rond in zijn sterke armen. Danst haar strak tegen hem aan; en plotseling is hij huid, warm, hard, aandringend bij haar. "Blauw…". Ze zit schrijlings op zijn heupen, een glimlach zo wild en zeldzaam als elke bloesem haar gezicht in schoonheid schetst; haar keel gaat omhoog en valt flauw naar achteren, kin hoog, haar golvend; zijn pik in haar begraven.

Krasvlekken spatten op zijn lichaam van haar passies; en de eikel van zijn pik, bijna pijnlijk gezwollen, is donkerpaars in de schaduw als hij de roze perfectie van haar schaamlippen doorklieft. Een monnik zonder kap dompelen in eerbiedig gebed, het ritme van haar clitoris een plooi langs de natte glans op zijn schacht wrijven. "Blauw…". Vanuit een dwalende mijmering smeerde een andere man, groter, sterker nog, haar uitgestrekte naaktheid in met zijn uitgehongerde handen; hongerde naar haar aanraking, de aanraking van haar.

Ze voedde hem. Zijn haar, lang gegroeid, streelde haar tepels, treiterde met gevederde aanrakingen tot ze zich tegen hem aan boog; het gevoel van zijn hardheid tegen haar buik willen. Openstaan ​​voor hem.

"Blauw…". In afwachting van de man walste haar lichaam en deed het herinneringen op aan eikels; vreemde koppelingen, gestolen liefkozingen, te snel en angstaanjagend treuzelend over deze stoot en nog een snuifje tepel, en de verborgen hardheid van pik in haar hand, in haar mond, in haar… "Oh, blauw…". De man arriveert om 1000 uur. Hij kleedt zich nonchalant uit; glipt achter haar aan bij het raam; omhult haar zachte borsten en knabbelt aan haar oorlel.

Ze voelt zijn pik hard worden en omhoog komen tussen haar licht gespreide dijen; kijkt naar beneden om de kop en een deel van de schacht te zien; haar vingers drukken lichtjes op de kloppende ader; duim en vinger een ring net onder de kruin. Knijpen. Als hij eindelijk in haar zit, is ze zangeres. Haar muziek klimt langs haar lichaam omhoog, als lianen, als hitte, zoals nooit eerder gevoeld. Hij zit diep.

"Zeg me dat je van me houdt."..

Vergelijkbare verhalen