Hoe diep is je liefde, deel 1

Knoei niet met je vriendje als hij een weddenschap verliest.…

🕑 7 minuten minuten Orale seks verhalen

Na jarenlang bang te zijn geweest om me te binden, heb ik eindelijk iemand ontmoet die me genoeg heeft gecharmeerd om zijn vriendin te worden. De jongen heeft alle voordelen behalve het extreem moeilijke karakter, vooral als hij een weddenschap verliest bij tennis (meestal wint hij - gelukkig). Hij is Russisch, dus al die stemmingswisselingen noemen ze een 'Russische ziel'. Ik ben een tengere brunette uit Polen, met een mooi stel tieten, en ik sta erom bekend dat ik ook een stoer koekje ben.

Maar mijn lieveling is het waard om voor te vechten en ik heb al ingestemd met enkele van zijn bevelen. In het verhaal vind je een aantal pro tennis gerelateerde woorden, want ik ben journalist en werk aan de tour. De vroege dagen van januari in Parijs werden gekenmerkt door de grijsheid van de voor altijd smeltende sneeuw gedurende de dag en een miljoen duisternis die oplichtende lichten in de schemering.

Stellen die elkaars hand vasthielden, ademden altijd ontzag uit, zoals Beyonce's benen de Eiffeltoren fonkelden in de volle uren. Ergens tussen de katholieke en orthodoxe nieuwjaarsvieringen waren de etalages van tevoren rood gekleed voor Valentijnsdag. In de betoverende sfeer van het commercieel gekatalyseerde geluk liepen we met z'n drieën in stilte. Ik, Stan en de enorm overschatte Franse tennisbeker Guillaume Rufin op Stans iPhone. Het is al vijf uur dat we elkaar niet hebben gesproken, met uitzondering van een paar korte clausules over de plek waar we gaan eten.

Ik kon het tempo nauwelijks bijhouden in mijn zwarte knielange laarzen en een korte gouden jurk die hoe meer ik haastte, hoe meer hij omhoog schoof. Wat we ook niet zouden kiezen, men wordt verzekerd van de naderende Portugese ober die geneigd is om elke bestaande taal van de wereld te mengen en het hele ding "Engels" te noemen met zijn nonchalante gaucho's accent. Onze herberg bleek een visrestaurant te zijn. Ik heb het menu in mijn onderzoek gescand op iets dat eetbaar genoeg is, omdat de Poolse magen een octopus sneller kunnen overgeven dan wodka.

"Garnalen? Zou aan District 9 denken… geen hart om ze op te eten," deed ik opgewekt terwijl ik met mijn ooghoeken zag hoe mijn partner opgewonden was over de wedstrijd. Toen de ober kwam, stamelde ik dus alleen maar: 'Een mok, alstublieft. Ja, met koffie.' Hij bestelde iets dat ik voor het eerst had gehoord en rolde met zijn ogen naar me.

'Goede keuze. Je bent toch te dik.' Ik beet op mijn tong om op tijd de riskante vraag op te vangen over een van de zeventien breekpunten die de volgende grote hoop op tennis niet kon omzetten. Zigeunerkinderen dwaalden rond in een poging hun goedkope rode rozen te verkopen en, waarschijnlijker, om wat portemonnees te pakken als ze onbeheerd werden achtergelaten. Ik bleef het tafelkleed bewonderen, me bewust van het feit dat elke warmte die ik vanavond zou kunnen krijgen, de warme avonddouche zou zijn.

Toch kon ik de vijftig centimeter hagelwolk die ons aan de andere kant van het meubilair spaarde niet aan. 'Ik wou dat je met me praatte,' bedroefd ik. "Beroof me alsjeblieft van al deze gebruikelijke vrouwelijke hysterie!" Een stel parmantige pompoenen van de buurttafels draaide plotseling alle oren in onze richting, waarschijnlijk gewend om met andermans leven mee te leven.

Ik legde mijn hoofd naar beneden zodat het haar een paar tranen zou bedekken die uit mijn ogen slopen en ik slaagde erin om met mijn tong te grijpen en me voor de wereld te verbergen in de grot van mijn mond. "Als er iets was dat ik kon doen om je tevreden te stellen…" Hij wierp me een paar seconden een verbaasde blik toe voordat de interesse in de lopende wedstrijd het overnam. Op onze weg naar buiten kwamen we een paar Franse gezellen van laag niveau tegen die meestal de trekkingen van de Poolse tennisevenementen op laag niveau vervuilen. Ze leken me te herkennen, dus ik deed alsof ik glimlachte, ondanks dat ik me allesbehalve vrolijk voelde. Zodra we vertrokken greep Stan mijn pols tussen zijn duim en wijsvinger, die niet in de buurt kwam van de koude reddende schattige hand die in de zak van zijn jas zat.

'Waarom ga je niet mee met je obscure vrienden van het laagste soort satelliettour waar je duidelijk geobsedeerd door leek te zijn?' Ik grijnsde van de pijn. Ik was voldoende getraind om te beseffen dat een defensieve uitspraak dat ik nooit van plan was om een ​​van die willekeurige jongens met een nagelpuntje aan te raken, niet geloofd zou worden. Op de hotelkamer deed ik mijn jas en schoenen uit en verwachtte een douche te nemen terwijl Stan de tv aan zou zetten om de komende uren op CNN te kijken wat Carla Bruni beweerde en hoe Michelle Obama daarop reageerde. Ik had een hekel aan zulke avonden.

Te vroeg om te gaan slapen, te veel negatieve emoties om te praten. Plots leidde iets me af van het bedenken van een glorieus plan voor de rest van de nacht. Het was de stem van mijn lieveling.

'Op je knieën, trut.' Ik was niemands bitch. Ik was helemaal geen bitch. Ik ben een dame vol klasse en eer, en die altijd met de juiste manieren is behandeld en die het respect van mannen wist af te dwingen. Geen sperma slikken, geen handen of vooral grotere attributen in de nabije omgeving van mijn kontgat, en geen overdreven woordenschat, wat op zich begrepen wordt.

Ik keek in de bruine ogen die veertig centimeter boven de mijne hingen en… gehoorzaam knielde ik. Ik was te verlegen om te kijken hoe hij zich uitkleedde, maar ik ving de glimp van die fascinerende actie op in een grote spiegel aan de muur. Ik dacht dat ik kussens nodig had om me hogerop te tillen voor een pijpbeurt. Ik kon zijn ballen bereiken om te zuigen, maar geen manier voor een lul die zo stijf was dat hij aan zijn buik plakte en de blauwe aderen uit de indrukwekkende schacht staken. Ik bevochtigde zijn testikels met een musk van mijn tong.

De basis van de doffer was het hoogste wat ik kon gaan. Ik duwde mijn armen naar voren voor de redder, maar Stan greep mijn beide handen om ze boven mijn hoofd te houden. 'Met je mond. Geen hulp.' Hij boog zijn knieën een beetje om het hele pakket recht in mijn weelderige lippen te rammen.

Ik kon alleen maar mijn hoofd naar achteren trekken en ten volle accepteren. Een reflex die ik meteen tegenkwam, kneep mijn tranen eruit. Ik kon nergens heen met mijn hoofd; moest de mond gesnoerd worden en kreunen met een deuntje van wanhoop en een vies genot. De lul begon te zwellen toen mijn binnenste wangen hem streelden en een tong probeerde met verschillende technieken te plagen - ofwel met het hele gebied, ofwel met een punt, ofwel vanaf de andere kant.

Ik werd steeds wanhopiger om te ademen. De oppervlakkige inademing die ik haastig met mijn neus kon vatten, was niet onthullend genoeg. Ik sloot mijn ogen.

De tranen begonnen de lijn van mijn onderste eyeliner te smeren. De mascara van Lancome is in ieder geval misschien wel de beste op de markt, dus hij bleef stevig op de wimpers en gaf me de hoop dat ik er niet erg zielig uitzag. "Geen ogen die sluiten. Kijk me aan.

Ik wil de vreugde zien om geslagen te worden." Als reactie stroomde er weer een hete stroom water langs mijn gezicht, omdat de stukjes make-up in mijn ogen kwamen om ze te storen. De wereld verduisterde en begon voor mij te draaien. Stan legde een vinger naast zijn pik in mijn al tot oneindig gestrekte mond.

De hoeken van mijn lippen stonden op het punt te breken. Ik kreunde, bang, maar voelde tegelijkertijd hoe mijn vagina van opgetogenheid spoot. Hij liet mijn handen los. Ze vielen slap neer omdat ze een paar minuten gespannen waren. De lul trok zich een beetje terug van mijn lippen, maar alleen om ruimte te maken voor een waterval van de bekende dikke substantie.

Ik verzamelde alle fonteinen in de mond en zoog de druppels eraf. Er was zoveel van dat het op mijn kin druppelde. Ik landde op mijn kont om adem te halen en ik was van plan naar de badkamer te gaan om het sperma de "jizz-hemel" in te sturen, wat duidelijk de pijp van de gootsteen is.

'Nou, slikken,' beval hij. Echt, wat kan er sexy zijn in een uitgeputte Natalia met zwartgeblakerde tranen die met het witte sperma op haar roodwangige, gezwollen gezicht gooit van huilen? Maar ik luisterde naar hem. wordt vervolgd ))..

Vergelijkbare verhalen