Ik was dood. Maar met een blik van haar werd ik herboren. Lucinda. Er was een naam met bijna mystieke eigenschappen voor mijn oren; een woord dat elke vezel van mijn wezen zou kunnen opvrolijken of een gekreukelde, snikkende puinhoop achter zou kunnen laten.
Nooit had iets of iemand in mijn jaren zo'n viscerale, zelfs dierlijke reactie van mij weten op te wekken en als ik eerlijk was, was ik meer dan een beetje verontrust door mijn verliefdheid op dit meisje. Het smakte van verlangen en gehechtheid, wat zwakte betekende. In mijn wereld was zwakheid de enige zonde en bovendien een onvergeeflijk verraad; wat betekent dat de mentale afweer die ik voor mezelf had gebouwd, zou instorten en mijn hele leven zou veranderen.
En toch, hier was ik: het staren van blikken naar dit meisje alsof een mus het voer uit een mand zou knabbelen. Half duizelig van de viscerale spanning van wat ik aan het doen was, gevoed door de pure schaamte ervan, was ik een complete puinhoop. Voor het eerst in mijn.