Wenen, 1899 We sloegen de hoek om en kwamen aan in de beruchte Spittelbergsteeg. Ik kende de plaats, maar de gedachte om het te bezoeken was voor die avond nooit bij me opgekomen. Mijn vriend daarentegen leek volkomen op zijn gemak.
En hij was niet de enige, merkte ik toen ik een aantal goedgeklede mannen zag die de huizen langs de straat in of uit gingen. Dit was een van de weinige plaatsen in Wenen waar klassenverschillen ophielden te bestaan. Er hingen geen gordijnen voor de ramen en elke voorbijganger, van de nederige student tot de rijke fabriekseigenaar, kreeg een glimp te zien van de vrouwen binnen, elk in verschillende stadia van uitkleden.
Ik voelde me net een schooljongen toen ik vluchtig de aandacht trok van een jonge vrouw in een nachtjapon die haar haar opgestoken had. "Weet je dit zeker?" zei ik zachtjes tegen Christian, maar hij keek me alleen maar aan en grinnikte. 'Ontspan. Het komt wel goed.' Hij stopte voor een grijs stenen gebouw met een jongeman met een serieus