Nacht van de raaf

🕑 24 minuten minuten Rechte seks verhalen

Raaf in zwart en grijs wachtend op iemand die niet komt opdagen. Hij weet niet hoe hij dit weet. Hij doet het gewoon.

Het is een van die gevoelens die net zo gemakkelijk verkeerd aflopen, maar op het moment voelt alles als de voor de hand liggende waarheid. Hij voelt de kleine schaamte in de manier waarop ze haar ellebogen op tafel steunt en haar ogen zoeken de randen van het plein op zonder haar hoofd te bewegen. Haar brede mond is strak, volle lippen glimlachen te veel maar niet genoeg.

De eerste keer dat hij het plein afzocht naar een obscure plek om voor iets kouds te gaan zitten, was ze slechts een waas in de waas van gezichtsloze caféklanten. De volgende keer bleven zijn ogen een heet moment rond haar gezicht hangen en gingen toen verder. Nu ziet hij een convergentie van stille zeldzaamheden, obsidiaan en albast die als rook en wind om elkaar heen zijn gewikkeld.

Het plein is goed genoeg verlicht, maar het is nacht en de enige lucht die beweegt is de laatste dag van de hitte die van de kasseien opstijgt. Hij begrijpt dat haar haar nu donkerder lijkt dan een andere keer, alsof de nacht haar hoofd in haar handen hield. Een losse vlecht krult om haar bochtige nek en verdwijnt bijna tegen de zwarte zijde van de cropped blouse die onder haar borsten is geknoopt. Vanaf hier kan hij niet zien of de houtskoolbout van stof rond haar heupen een rok of korte broek is, bijna los en hoog op vegende dijen.

Het zwart en grijs van haar kleding heeft iets dieper dan kleur. Misschien is het de manier waarop ze erin zit, of de lotion die glanst van de geschraapte huid waardoor alles dat de ruimte om haar heen raakt eruitziet als een goedkope imitatie van iets dat nog goedkoper is. Spanningen van een nabijgelegen flamencoconcert zweven door vanaf een openluchtbinnenplaats niet ver weg.

Af en toe applaus. Het klinkt onsmakelijk. Half daar. Meer als glas breken dan handen. Ze scant opnieuw het plein.

Inmiddels is het allemaal reflex, een van die tijdelijke gewoonten die lang genoeg opkomen om ons door een onnatuurlijke situatie te leiden. Haar ogen pauzeren in hun circuit en landen op Turner. Hij is niet de enige, en na de seconden die ze nodig heeft om dit te beseffen, is hij als een andere archaïsche deuropening, iets dat je na een paar ogenblikken niet meer opmerkt.

Ze houdt haar hoofd schuin en gaat verder. De ober komt naar buiten en baant zich een weg door een half dozijn andere klanten naar haar tafel. Hij zegt iets en haar gezicht staat schuin om hem te erkennen net voordat ze het plein nog een keer scant. Ze kijkt weer naar Turner, maar deze keer niet zo lang. Ze glimlacht ongemakkelijk naar de ober en zegt iets terug.

Turner begint in een vlot tempo over het plein. Ze ziet hem niet aankomen totdat hij een paar passen over de schouder van de ober loopt, alsof hij hoort. 'Schatje,' zegt hij, 'sorry dat ik te laat ben.' Hij glimlacht alsof hij haar kent, alsof hij deze verontschuldiging echt te danken heeft.

Hij lijst zijwaarts en waaiert zijn handpalmen uit in een gebaar van berouw. Ze is in de war maar glimlacht. De ober draait zich om en kijkt hem verveeld aan. Turner is vandaag al een paar kilometer geweest en ziet er niet uit waar een raaf als zij op zou wachten. Ze doet haar mond open maar heeft geen woorden om de kloof van een sierlijk hoekige kaak te vullen.

Haar ogen gaan goed omhoog, maar morsen niet en schieten heen en weer tussen hem en de ober. Haar voorhoofd breit. Hij voelt zich een idioot, die haar vernedering alleen maar erger maakt als de ober aanslaat. 'Ik ben echt opgehouden', haalt hij zijn schouders op.

Hij grijnst en zet nog een stap in haar huis van teleurstelling, terwijl hij om de ober heen naar haar kant van de tafel loopt. 'Late start, late finish. Ik hoop dat je niet lang hebt gewacht.' Hij leunt voorover om haar wang te kussen en raakt de andere kant licht aan. Plotseling zitten zijn zintuigen vol shampoo en parfum, de aanraking van levende zijde tegen zijn lippen. Iets zegt hem dat ze haar mond moet nemen en hij luistert.

Ze geeft het terug, leunend tegen de kus, en een paar seconden te lang voelt het als het enige natuurlijke wat er kan gebeuren sinds hij het plein binnenliep. Zijn hand beweegt naar haar nek, zijn vingers rond de nek terwijl zijn duim langs haar keel strijkt. Hun lippen beginnen te openen en ze trekken zich terug net voordat alles de kans krijgt om surrealistische honger te worden.

'Ik wou dat bloemen zo konden ruiken.' Hij fluistert zodat alleen zij het kan horen, en laat haar weten dat het niet alleen een deel van de poppenkast is. Hij improviseert. Het is alles wat hij weet te doen, behalve dat hij het verkeerde akkoord raakt en er iets over haar heen komt.

Ze lijkt de ober zelfs daar te vergeten en kijkt hem aan alsof hij iemand anders is. Iemand die ze eerder heeft ontmoet. Iemand waar ze misschien zelfs op zou wachten op een plek als deze.

Een duisternis gaat achter haar ogen voorbij terwijl haar gezicht verandert in een masker van pijn. Ze staat onhandig op, alsof het iets is dat ze niet gewend is - en slaat hem hard genoeg om haar borsten te laten trillen. Verbaasd leunt de ober achterover alsof hij bang is om geslagen te worden. Turner staat zonder te krimpen en iedereen draait zich om naar het geluid van haar handpalm die zijn gezicht kruist.

'Ik wacht al heel lang!' ze spuugt. 'Ik was bezorgd. Durf dit niet nog een keer te doen.' De houtskool blijkt een rok te zijn. Haar benen zijn slank, niet gespierd maar gespierd, en haar gezicht heeft hoekige, vloeiende lijnen die een sfeer van waardige warmte afgeven. Haar accent is sterk, maar haar Engels is duidelijk en moeiteloos.

Hij probeert niet te raden waar het vandaan komt. Ze ziet er lokaal uit, maar de cadans van haar stem komt ergens verder naar het noorden. Ze lijkt zich niet te kunnen beheersen door een moment waarop ze lijkt te overwegen hem nog een keer te slaan, maar uiteindelijk komt ze weer bij zichzelf en gaat zitten. Turner zet zich schrap met een adem en bestelt espresso en water en gaat zitten. De ober loopt weg en er gaat een moment voorbij waarin de lauwe lucht vol zinloze samenzwering is.

De Raaf fronst zijn wenkbrauwen en ziet er plotseling lichtelijk geschokt over zichzelf uit. 'Sorry,' zegt ze, 'je wang wordt rood. Ik wilde niet…' 'Het geeft niet,' zegt hij. Het is niet de eerste keer dat hij door een vrouw in het openbaar wordt geslagen, maar elke keer dat het gebeurt, voelt het als de laatste. Het duurt een paar seconden, maar ze ontspant en glimlacht bijna.

Ze kijkt hem aan alsof ze een paar dingen tegelijk probeert te beslissen. Hij heeft zich sinds gisteren niet meer geschoren. Zijn haar is donker maar niet zo donker als het hare, op het punt dat het te lang of anders niet lang genoeg is.

Hij kan de lange periode van ruim tien jaar tussen hen voelen. Haar glimlach breekt niet helemaal. Het doet iets met haar gezicht dat hem verrast. Alles aan haar valt op een plek die voelt als iets wat hij zich ooit had voorgesteld en zich plotseling herinnert. Zijn gezicht voelt alsof hij glimlacht, maar hij weet dat het geen echte glimlach is.

Het is alsof zijn mond er niet helemaal kan komen omdat haar jukbeenderen iets onwaarschijnlijks doen. Alles lijkt tegelijkertijd stil te worden. De andere mensen die het plein bespikkelen, de flamenco-stammen, zelfs het gebrek aan bewegende lucht voelt alsof het stopt met ademhalen voordat er weer niets wordt gedaan. "En dus?" Een paar zekerheden maar meer vragen in het trage vuur van haar donkere ogen.

Even begint hij zich af te vragen of achterdocht en nieuwsgierigheid verschillende kamers in hetzelfde huis zijn, maar voor het eerst sinds hij op het plein kwam, stopt ze met het scannen van de randen. 'Dus,' pauzeert hij, denkend, 'het leek gewoon niet goed. Je zit hier zoals je was.' Een kant van haar mond krult en het jukbeen aan die kant danst met zijn hersenen. 'Dus dit is een onbaatzuchtige redding? Een vreemde vrouw redden van… een kleine schaamte?' 'Misschien,' haalt Turner zijn schouders op.

'Misschien red ik mezelf een beetje.' De ober komt terug. Ze praten niet voor hem. Er is iets gênants aan wachten tot hij klaar is. De zoete, stinkende stank van hasj komt binnen en hangt in de stille lucht. Iedereen merkt het, maar niemand geeft erom.

Het is nog een geheim dat de avond niet wil opgeven. De ober gaat met genadige efficiëntie terug naar binnen. 'En waar moet je dan voor gered worden?' vraagt ​​ze uiteindelijk. Turner glimlacht en kijkt zwijgend naar haar vingers die spelen met het kleine witte oor van de demitasse-beker.

Hij stapt op en zweeft op het punt haar de waarheid te vertellen wanneer Howlin 'Wolf's versie van Killing Floor opstart vanuit iemands appartementraam. Het heeft dat blikkerige, oude radiogeluid. Krassen in het vinyl. Hubert Sumlin bonzend ritme als een V-8 die van grind draait.

Ik had je moeten stoppen, lang geleden, ik had je moeten stoppen, schat, lang geleden had ik je moeten stoppen en ging naar Mexico Turner's oog is gericht op The Raven, maar zijn oor is gericht op Willie Dixon en de Wolf. Als ik ha'da volgde, mijn eerste geest Als ik ha'da volgde, mijn eerste geest was ik weg geweest, sinds mijn tweede keer Het is zo misplaatst daar in het oog van de dreigende kathedraal dat het bijna logisch begint te worden opnieuw. De Raaf voelt de divergentie van zijn zintuigen. Het merkwaardige amusement in haar gezicht verdiept een moment en keert dan terug naar de oppervlakte. Turner realiseert zich dat hij die blik weer op haar gezicht wil zien, maar hij weet niet hoe hij die terug moet laten komen terwijl zijn herinneringen alleen dansen in lege huizen in zijn hoofd.

Het hele probleem met muziek is de kracht die het heeft om je ergens heen te brengen waar je niet meer bent. Zelfs plaatsen die u niet meer hoeft te zien. De raaf blijft wachten. Misschien denkt ze dat hij een antwoord op haar vraag bedenkt.

Hij kijkt naar de gelakte onyx van haar ogen, maar The Wolf heeft hem bij het nekvel van zijn geest. Hij heeft nu geen keus, maar om die rauwe, Chicago-fatback-groove terug te volgen naar de laatste plaats die hij moet zijn en iets in hem valt van een richel. Hij leest hoe ze de ingetogen muiterij van de spieren in zijn gezicht opmerkt. De smaak van lang verdwenen lippen komt over het oppervlak van zijn mond.

Haar ogen worden smal op hem gericht terwijl ze zijn emotionele omweg bekijkt. Ze is erg nieuwsgierig, maar geeft hem ruim twaalf maten voordat ze naar voren leunt en zijn hand aanraakt. 'Ze heeft je pijn gedaan. Zoiets?' Er is een fractie van een glimlach op haar lippen, een verwachting van bevestiging. Hij draait de hand onder de hare omhoog zodat hun handpalmen elkaar raken.

Hij vraagt ​​zich af of hij zijn naam moet zeggen als hun vingers kantelen. Hij voelt de dreigende aanwezigheid van de kathedraal achter zijn rug, voelt het gewicht van dwaze keuzes die hem volgen als hatelijke geesten. Ik zou door moeten gaan, als mijn vriend uit Mexico naar mij komt, zou ik door moeten gaan, toen mijn vriend uit Mexico naar mij zou komen, ik hield me voor de gek met je baby, ik liet je op de moordvloer zetten God weet het, Ik zou weg moeten zijn God weet, ik zou weg moeten zijn En ik zou hier niet zijn geweest, beneden op de killin 'vloer Hij voelt het gewicht van betere keuzes die hij nooit de kans zal krijgen om nu te maken terwijl hij krult zijn vingers stevig in de fijne botten van haar hand. Hij vraagt ​​zich af of er een manier is om altijd in de geschiedenis van iemand anders te leven.

Hij draait hun gevouwen handen om en raakt een lichtblauwe ader aan de onderkant van haar pols aan. Haar pols voelt sterker aan dan haar pols eruit ziet. 'Op wie wachtte je?' hij komt er eindelijk aan zonder naar haar gezicht te kijken. 'Is het zo belangrijk?' 'Hangt af van het antwoord.' Haar vinger beweegt over zijn vochtige handpalm. 'Vertrouw je me als ik zeg dat het er niet toe doet?' 'Tuurlijk', knikt hij.

Welk verschil zou het hoe dan ook kunnen maken? 'Het maakt jou niet uit.' "Zeker." Deze keer knikt hij niet. 'Je hartslag gaat sneller.' 'Stel dat ik vraag wie u zich herinnerde toen dat lied begon.' 'Is het zo belangrijk?' echoot hij. 'Hangt af van het antwoord.' Ze glimlacht half als iets kostbaars dat hij verloor voordat hij het ooit had. 'Het maakt jou niet uit.' Hij daagt de andere helft van haar glimlach uit.

'Dat is niet zo.' Ze leunt voorover en accepteert de uitdaging. Hun handen beginnen tegen elkaar te bewegen in een vreemde dans, vingers reiken als armen over lichamen, als een dans, alsof ze een overeenkomst sluiten die hun harten niet willen herkennen. 'Denk je dat er enige troost is in spijt?' vraagt ​​ze, terwijl ze hem voor het eerst echt bekijkt. 'Tot voor kort had ik nee gezegd', zegt hij. Ze wacht even, doet iets met haar vingers onder zijn handpalm dat obsceen aanvoelt.

'En denk je dat er een verlossing is in wraak?' 'Nee, verlossing is wraak.' Ze lacht en haar vingers blijven onder zijn handpalm bewegen terwijl haar hoofd achterover leunt en haar keel opengaat bij een zacht gehuil van kattenmysterie. Al zijn aderen beginnen te klein te worden voor de wilde paarden die erdoor racen. Als ze terugkomt om hem aan te kijken, smeekt hij de vraag.

'Hier is het', zegt ze. 'Wat zou je zeggen als ik je vertel dat jij degene bent waar ik op wachtte?' Hij grijnst alsof hij gewoon een stuk tijd heeft gestolen. 'Ik zou zeggen dat je vol stront zit, maar ik zou je niet willen vragen het toe te geven.' Ze lacht, deze keer niet zo hard. 'Ben je altijd zo charmant?' 'Nee, maar ik probeer echt indruk op je te maken.' Ze lacht bijna, maar er is een omweg in haar hoofd en haar ogen worden weer smal op hem gericht. Hij leunt achterover en kijkt hoe ze hem als een joker op een jury bestudeert.

Hun handen voelen sterk aan. Elk moment kon de lucht plotseling vonken afgeven. 'Ik weet nog steeds niet of ik je naam moet vragen.' 'Zolang je dat niet doet, heb je altijd de keuze. Op het moment dat je dat doet, verandert alles.

Wanneer en als je besluit, zal ik het je echt vertellen.' Langzaam daalt een sluier van goedkeuring over haar gezicht. 'Tot die tijd', zegt ze, 'zal ik je als geen naam beschouwen. Maar je moet een manier hebben om aan me te denken.' Hij leunt over de tafel. Hun handen bedrijven nu bijna de liefde en hij legt de vingertoppen van de lege hand tegen haar keel. Hij voelt de lucht in en uit haar lichaam gaan.

Als ze iets te zeggen had, zou het vol met haar stem zijn. 'Toen ik je zag, noemde ik je Raaf. In gedachten.' 'Ha. Een krijsende vogel met een enorme snavel.' Haar keel beweegt onder zijn vingers.

'Donker, sterk en vrij.' Ze leunt voorover. Ze staan ​​te dicht op elkaar gericht voor mensen die elkaar niet kennen. Hij houdt de zijkant van haar nek in zijn hand en ze knijpt in de andere hand terwijl haar gezicht verandert in een harde waarheid. 'Ik wil niet vrij zijn.' De tafel is een ongemakkelijke inbreuk op wat Turner hierna wil zeggen.

Het is te klein en vol met kopjes, maar haar gezicht is dichtbij genoeg om haar adem hem in kleine pulsen te voelen raken. Hij raakt de rand van haar wang aan. Ze zit rechtop en laat hem de vorm van haar kaakbeen aanraken. Zijn vingers stoppen om haar kin en zijn duim beweegt naar haar onderlip. 'Niemand wil echt vrij zijn', zegt hij uiteindelijk.

'Het is geen natuurlijke toestand. Te veel verdrinken.' Haar lippen steken tegen het kussen van zijn duim. Haar adem snelt tegen zijn duimafdruk. Hij voelt de nabijheid van haar tong als een vage belofte.

'Verdrink je?' vraagt ​​ze tegen zijn duim, maar het is meer een verklaring dan een vraag. 'Daar wacht ik morgen op', zegt hij terwijl hij staat. Ze staat ook tegenover hem aan de andere kant van de tafel, terwijl hij een rekening uit zijn zak haalt en op tafel legt. Ze pakt zijn arm, maar zij is degene die de weg wijst. Zij is degene die haar weg weet te vinden door de smalle, onverlichte straatjes die niet veel breder zijn dan middeleeuwse ezelkarren.

Ze verlaten het plein en komen terecht in een wereld van gebroken maanstralen en schaduwen. Turner voelt zich thuis, maar The Raven verstevigt haar greep op zijn arm. Hij begrijpt het enige gevaar waar ze bang voor is in zichzelf, hetzelfde gevaar dat hij begon te omarmen toen ze hem een ​​klap gaf.

Ze lopen in de stilte waar alleen mensen die elkaar al lang kennen zich op hun gemak voelen. De straat neemt een zachte bocht voor zich waar een roze neonbel van licht hen naar voren lijkt te roepen. Ze komen dichterbij en bewegen nu bijna samen, maar voordat ze dichtbij genoeg komen om de bron van het roze te zien, realiseert ze zich iets en stopt plotseling.

Het roze geeft haar gezicht een etherische zweem. 'Ik realiseerde me net', zegt ze, recht in zijn keel kijkend, 'ik wacht niet langer op iemand die niet is gekomen.' Hij raakt haar gezicht met beide handen aan en houdt haar omhoog om hem aan te kijken. 'Nu wachten we allebei op iets anders', zegt hij. Hij leunt de laatste centimeters naar haar mond. De kus is aanvankelijk niet voorzichtig of krachtig, maar er zit een honger achter die hen duwt.

Er is die verspringende uitval van lippen die opengaan en tongen die in de hitte van een ander lichaam spartelen. Hij wikkelt een hand om de knoop in haar blouse net onder haar borsten. Zijn knokkel strijkt over de deining terwijl hij haar dichter naar zich toe trekt, dieper in haar mond rijdt en het mijnenveld van haar onbekende verlangens veegt. Hij voelt iets openbarsten in een droom die hij lang geleden had, en nu sijpelt het langs hun huid. De volgende gedempte momenten in hun leven bestaan ​​uit kussen en het vochtige bereik van tongen.

Haar bloed stroomt in zijn lichaam en het is warmer dan het zijne. Achter haar is een verduisterd raam met handgemaakte gitaren die als surrealistische lichamen naar beneden hangen. Hij trekt zich terug van de kus en leidt haar bij de knoop in haar blouse. Rond de bocht is de bron van het roze, een klein neonbord dat SEX leest boven de deur van een winkel met mannequins zonder hoofd gekleed in het soort lingerie dat bedoeld is om in te neuken. Ze lachen als ze het zien, maar Turner trekt haar in een klein stukje waar de hoek van het gebouw naast de seksshop verder in de straat wordt gebouwd.

Zonder het teken zouden ze in totale schaduw zijn, maar ze baden in een opzichtig roze dat een levende man en vrouw doet lijken op iets kleins tegen de oude keien onder hun voeten. 'Dus hier komt het allemaal op neer?' ze grinnikt. 'De duidelijke tekenen volgen?' 'Dat is maar een deel van waar we hier voor zijn', zegt hij, en hij trekt de knoop open zoals hij denkt sinds hij aan haar tafel is gaan zitten.

Haar blouse gaat open en blote borsten vallen in zijn handen. Hij kust haar opnieuw alsof hij in haar probeert te kruipen. Haar borsten zijn glad en warm in zijn handen, soepel als hij ze kneedt. Haar tepels schrapen tegen zijn handpalmen terwijl hij haar tegen de hoek tussen de gebouwen opdraait en haar blote dij tussen zijn benen voelt schuiven terwijl ze zich schuin omhoog in zijn kus scheert. Hij trekt zich terug en ziet haar badend in het licht en aankondigen waar extravagante dromen goedkoop worden gekocht en verkocht.

Hij raakt haar gezicht aan, laat zijn handen over haar nek en schouders glijden en wint eindelijk het gladde gewicht van haar borsten terug. 'Daarachter', zegt hij, 'toen je me sloeg…' Haar mond neemt de vorm aan van het begin van een verontschuldiging, maar hij legt zijn vinger daar om het te stoppen. 'Het was puur', vervolgt hij.

'Onbewaakt. Ik was op dat moment zo jaloers op je. Het was een moment van vrijheid… echte vrijheid… niet het soort waar we het over hadden… maar het soort vrijheid waarvan ik altijd wenste dat ik er iets van kon weten. Dus ik wil je nu gewoon waarschuwen… want dit is jouw tijd om te rennen als dat is wat je nodig hebt… maar tot het moment dat we uit elkaar gaan, hoop ik en probeer zo vrij te zijn.

" Ze bestudeert zijn ogen, maar hij weet dat ze er voor haar niet meer dan schaduwen uit moeten zien. Haar hand beweegt over het kruis van zijn broek, op zoek naar de vorm van zijn bloeiende pik. Hij wordt dik en onverzettelijk onder haar hand. Haar vingers volgen de vorm van zijn sudderende stengel totdat ze zijn broek opent en zijn harde vlees in haar beide aaiende handen trekt. 'Zou je dit niet gratis noemen?' zij vraagt.

Hij schudt zijn hoofd, pincet haar tepels met edelstenen. Ze reikt met één hand onder haar rok, streelt nog steeds zijn pik met de andere, en trekt het kruisje van haar slipje opzij. Ze buigt zijn schacht naar haar kutje en gebruikt zijn vlees om zichzelf nat te wrijven.

'Soms', zegt hij, terwijl zijn adem begint te wankelen, 'wordt de onuitgesproken waarheid giftig. Niet als iets dodelijks dat je voor de laatste keer neerlegt, maar het soort dat stukjes van je geest vernietigt totdat je gewoon aan het dansen bent met alle andere zombies in de metro. ' Haar neonroze gearceerde ogen beginnen lichtjes te kapen als ze met de eikel van zijn pik over haar verdrinkende clit knarst. 'Ik denk dat ik een stuk van je geest zag sterven toen ik je op het plein zag, maar dat is niet de reden dat ik naar boven liep en je tijd binnendrong.' 'Verdomme,' fluisterde ze, terwijl ze half naar zijn stem luisterde, terwijl de rest van haar trainde op het wrijven van druipend vlees op meer druipend vlees. 'Hoe vaak heb je naar iemand gekeken en je afgevraagd… alles… maar niet omdat ze zo mooi zijn… maar vanwege de manier waarop ze mooi zijn?' 'Hou je kop of je vermoordt de andere delen van mijn geest', zegt ze tegen hem.

Dus kust hij haar gewoon weer en streelt haar borsten terwijl ze probeert zijn pik in een hoek te plaatsen om in haar poesje te glijden. Hij kust haar hoofd tegen de steen van het gebouw en perst alles een keer hard in zijn handen. Hij laat zich op zijn knieën op de keien zakken. Als hij haar slipje naar beneden trekt, strijkt hij met zijn handen langs het lenige vlees van haar slanke benen. Ze stapt uit het slipje en laat ze op de kasseien achter.

Hij duwt de voorkant van haar rok omhoog en tilt haar been op zijn schouder terwijl hij haar spleet bedekt in een lange, natte, zuigende kus van bittere honger. Ze huivert en kreunt in een halve kraakpand terwijl zijn tong over de brandende pijnlijke knoop rolt die haar vingerkroonbladen bekroont. Ze grijpt naar de muur terwijl ze naar zijn gezicht neukt, maar als er niets anders te grijpen is dan steen, reikt ze naar zijn hoofd en klauwt naar zijn haar. 'Fuck, fuck, fuck', zingt ze terwijl zijn vingers net onder de rand van zijn mond in haar duwen. Haar kutje is een prachtig monument voor gladde wrijving terwijl zijn vingers rijden en neuken, glijden en glijden, terwijl zijn lippen aan haar clit trekken en zuigen.

Ze wikkelt het andere been om zijn andere schouder, haar gewicht balancerend tussen zijn schouders en de muur achter haar terwijl ze zijn vraatzuchtige mond vermaalt tot een met honing bespatte puinhoop. Zijn mond en vingers geven alles terug wat ze naar hem moet gooien, totdat hij voelt dat haar greep op zijn haar strakker wordt, terwijl hij trekt terwijl haar kutje tegen zijn mond duwt, terwijl ze klaarkomt tegen de niet aflatende aanval van zijn mond. Plots groeien ze allebei stil.

Turner zit op zijn knieën terwijl The Raven versteend tegen zijn mond zit. Zijn vingers zitten diep in haar, maar hij trekt ze er langzaam uit, natte cijfers plagend op de kloof tussen haar billen. Langzaam, een voor een, bewegen haar benen van zijn schouders en raken haar voeten de grond.

Turner staat op en kijkt haar aan. 'Kus me nu en proef hoe we samen zijn', zegt hij. Ze kust zijn kus met een wilde, graverende zwaai van haar tong door zijn mond. Ze gromt een beetje tegen zijn tong als hij haar benen om zijn middel tilt en haar hard tegen de muur steunt.

Hij streelt de soepele wangen van haar kont net voordat hij naar zijn pik tast en de schacht naar de gezwollen lippen van haar angstige poesje leidt. Ze probeert "fuck me" te zeggen, maar zijn tong zit diep in haar mond. Hij propt de koepel van zijn pik in haar muil en duwt met zijn heupen, terwijl hij halfpompen maalt tot zijn kloppende bot diep in haar is ingebed. Ze bevriezen weer, zweven op dezelfde inademing terwijl ze elkaars ogen zoeken tussen neon en schaduw.

'Het draait allemaal om het' wat als '', zegt hij. 'Nee', miauwt ze, 'het draait allemaal om het' wat is '.' Hij kust haar opnieuw alsof hij haar al jaren kent. Misschien heeft hij het nu wel. Ze kust terug alsof ze hem nog langer kent. Hij grijpt haar heupen stevig vast, grijpt haar vast terwijl hij een keer achteruit steekt en stoot.

Zijn pik zwemt in haar poesje en honing. Elke keer als hij in haar pompt, zijn longen leeg met een snuifje, terwijl de hare zich vult. Ze kronkelt en maalt tussen Turner's longen en de onbeweegbare muur als een slank dier op het hoogtepunt van haar bestaan.

Ze huilt en jankt zonder terughoudendheid terwijl hij neukt met naar adem snakkende lunges. Iemand roept vanuit een hoog raam naar beneden. 'Zwijg en laat ons met rust!' schreeuwt ze woedend terug. Turner kust haar om haar mond met iets anders te vullen.

Maar dan kan hij nauwelijks ademen en trekt hij zich terug om wanhopige lucht diep in zijn deinende longen te rukken. Hoog daarboven slaat het raam dicht terwijl Turner en The Raven verdwalen. 'Je neukt als een regenwoud', kreunt hij.

'Je bent een idioot,' mompelt ze. Niets dan het geluid van moeizame ademhaling en de hete, natte duik van Turner's lul in The Raven's brutale kut. Op een gegeven moment voelt hij haar balanceren zoals ze om zijn vingers deed. Hij sluit zijn ogen en laat zich door het middelpunt van haar wezen katapulteren. Hij gaat in vlammen op en stijgt op door de rook en sintels van zichzelf.

Zijn pik springt hard van de krampen terwijl ze tegen zijn mond begint te krijsen. Zijn ziel breekt in tweeën en zijn springende pik bloeit in haar op in een barstende sperma. Er bleef niets anders over dan met zweet doordrenkte lichamen en bonzende harten.

Even later ontspant de lul van een man langzaam en glijdt stilletjes uit de schede van zijn geliefde. De voeten van de Raaf raken neer en ze knielt. Ze kijkt een keer op, houdt hem dan in haar hand en likt zijn pik.

Haar lippen en tong rollen over zijn versleten vlees totdat hij weer begint te tintelen, maar zodra ze alles heeft, staat ze weer op en kijkt hem aan. 'Nu… kus me en proef hoe we echt samen zijn.' Er zit iets obsceen in de langzame, diepe tederheid van de kus. Er is iets gebroken, maar sterker waar het litteken zijn huid heeft gescoord. Turner trekt zijn broek weer bij elkaar en ze gaan naast elkaar op de kasseien zitten, leunend tegen de muur van de sekswinkel onder dat kleverige, giftige roze.

Haar slipje blijft in de buurt op de kasseien. Ze zit met opgetrokken knieën en haar korte rok rond haar heupen. Lange tijd zegt niemand iets. De tijd om op te staan ​​en hun eigen weg te gaan, komt en gaat meerdere keren. 'Ik weet of ik de ene kant op ga en jij de andere, dat zal het zijn', zegt hij eenvoudig.

"Ja dat klopt." Het lijkt erop dat ze allebei wachten tot het juiste om te zeggen komt, maar dat doet het nooit. Er is alleen het kleine gezoem van het onbarmhartige teken. 'Laten we het dan niet doen', zegt ze.

'Voorlopig tenminste. Wie moet ons vertellen dat we niet dezelfde weg kunnen lopen?' Turner knikt. 'Dat zou mooi zijn', zegt hij. 'Dus… hoe lang denk je dat we nog kunnen gaan zonder elkaars naam te kennen?' zij vraagt.

'Ik weet het niet', zegt Turner, 'maar ik denk dat we het gaan zien.'..

Vergelijkbare verhalen