Net naast de roze pussycat

Een auteur van erotica worstelt met vuile taal.…

🕑 4 minuten minuten Rechte seks verhalen

'Weet je hoe we het noemden toen ik op de middelbare school zat? Huh? 'Bever, in godsnaam. Het klinkt nu al idioot om het alleen maar te zeggen.' Ik zat in het kantoor van mijn redacteur. Hij was zoals gewoonlijk aan het razen en tekeergegaan. Waarschijnlijk had zijn baas ergens over zijn zaak behandeld en nam hij het op mij af.

ineens is het Eekhoorn. Kun je het geloven? 'Eekhoorn dit' en 'Eekhoorn dat'. 'Hé man, ik heb dit weekend een EEKHOORN voor me gehaald.'" Hij schudde zijn hoofd. "Als je het minirokje van een kuiken opzocht, werd het een 'eekhoornschot' genoemd. "Natuurlijk is het de langste tijd Pussy geweest.

Nu ik erover nadenk, was Pussy altijd een beetje vermengd met de anderen. "Wie bedenkt al die verdomde beesten eigenlijk?" Hij praatte rond de dikke sigaar in zijn mond, aansteken en puffen. Ons gebouw is een rookvrije ruimte, maar hij zegt dat zijn kantoor van hem is en dat iedereen die erover wil discussiëren een 8-inch schaduw-gegroeide langbladige Dominicaan in hun reet kan duwen. Ik heb heb zeven jaar voor deze idioot gewerkt. Ik ben de bestverkopende auteur van Red Velvet Publications, Adult Fiction in Paperback, 12325 Golden Blvd, net naast de Pink Pussycat Gentlemen's Club.

Mijn moeder weet niet dat ik vuile boeken schrijf "Dus je hebt het dierlijke ding, dan zijn er al die andere woorden - je weet wel, bepaalde zelfstandige naamwoorden en bijvoeglijke naamwoorden en die, je kent die metaforen die vuile schrijvers keer op keer gebruiken en die belachelijk zijn." "Eh, kunt u me een paar voorbeelden geven, baas, ik ben eigenlijk niet…" "Sappen." "Neem me niet kwalijk?" "Sappen." Hij leunde achterover. k en pufte, hij vond dit heerlijk, hij voelde zich superieur. "'Mijn hete sappen liepen langs mijn been.' 'Hij likte elke druppel van mijn kutsap op.' 'Ik kon mijn warme sappen voelen…'' 'Ok, oké, ik snap het.' 'Ik bedoel, wie praat er zo, in godsnaam? Niemand, dat is wie.' Hij doorspekt met de lange sigaar. "Het is pure onzin van schrijvers en ik wil dat je het verandert." "Veranderen? Het spijt me, ik…" Mijn lippen bleven bewegen maar er kwam geen geluid uit.

Ik ben een we zullen spreken, welbespraakt persoon, maar ik kan niet goed omgaan met confrontaties. Mijn gedachten bevriezen soms, zoals sommige van die chatboxen op internet. Hij gebaarde zachtjes met de sigaar naar het gele notitieblok op mijn schoot: 'Schrijf deze op. Sappen, dat zeiden we al. En voeg 'dansen' toe.' 'Dansen,' mompelde ik terwijl ik schreef.

"Geen 'dansende ogen' meer, of 'onze tongen dansten dit en dat' shit meer. 'Het klinkt als een verdomde tango in hun mond. "En melken! God, ik haat die! Als ik lees dat ze 'elke druppel' nog een keer heeft gemolken, ga ik kotsen." "Geen… meer… melken." Mijn hoofd kwam dichter bij het gele blok terwijl ik schreef en ik had zin om in een bal op te krullen.

Hij mopperde iets onverstaanbaars over een koe. Nu staarde hij uit het raam. 'Nog meer, baas?' "Ik ben aan het nadenken." Hij blies twee trekjes.

"Ja, zet er maar 'druipen' op." "Wil je niet dat ik het woord 'druipen' gebruik? Ooit? Voor wat dan ook? "Nee, nee, nee!" Net als bazen over de hele wereld, ging hij er natuurlijk van uit dat ik zijn gedachten kon lezen. "Voor poesje, druipend poesje. "Angie en ik neuken al vijfendertig jaar en ik heb haar kutje nog nooit één keer zien druppelen.

In ieder geval niet zoals ze het in onze boeken schrijven.' Ik deed mijn best om mijn diepe zucht te verbergen. Hij vervolgde. 'En weg met al dat 'verkennen'. 'Elkaars lichaam verkennen' en 'Onze tongen verkenden elkaars mond.' 'Dansen, tongen verkennen. Ze zouden in een Broadway-show over Columbus moeten zijn!' Hij brulde om zijn pathetisch ongrappige grap.

Dit ging zo nog een kwartier of twintig minuten door. Toen ik zijn kantoor verliet, was mijn shirt doorweekt van het zweet van mijn ellende. Ik liet het notitieblok op het bureau van zijn secretaresse vallen toen ik langskwam. 'Wat is er met je, Hot Shot? Je ziet er uit als een hel.' Ik stopte niet of vertraagde zelfs niet toen ik langs mijn bureau liep en mijn jas van de rugleuning van de stoel pakte. 'Waar moet ik hem vertellen dat je zult zijn als hij naar je vraagt?' riep ze naar me toen ik naar de deur reikte.

"Lunch. Naast de deur bij de Pussycat."…

Vergelijkbare verhalen