Postmoderne liefde: deel 1

Is hij? Of is ze niet?…

🕑 21 minuten minuten Rechte seks verhalen

"Gering" is soms genoeg. Ik moet echter geloven dat je nooit had verwacht van mij te horen via deze locatie, een website met erotische verhalen, noch dat ik op de een of andere manier dit kleine trio van verhalen over ons zou tegenkomen: 'Tell Me A Story', 'Talk to Ik "en" Luister ". Ik hoop echter dat bij de zeer afgelegen kans dat ik ze tegenkwam, dat je niet dacht dat ik mezelf, onze seksuele affaire of de gevoelens en psychologieën bij het wellustige spel daarin niet zou herkennen. Ik had natuurlijk nooit gedacht dat er een tijd zou komen dat we niets van elkaar hoorden. Het leven voert ons in vreemde richtingen, nietwaar? Je was altijd zo nauwgezet in het tekenen naar het leven, jij lieve egoïstische klootzak.

Nee, niet alleen tekenen naar het leven: de brede lijnen in deze verhalen worden nauwgezet gewijzigd. Niemand anders in onze kennissenkring uit die tijd, die bekend was met het algemene kader van ons leven, zou 'jij' of 'ik' opmerken. Je hebt die aanwijzingen keurig weggelaten.

Nee, het zijn de schijnbaar weggegooide details die je hand een tip geven en je muze onthullen: de naakte, schrijdende vrouw die even in de spiegel wordt weerspiegeld; haar ijdele speculatie, nadat ze weer een intieme mondvol van zijn sperma heeft genoten, over de hoeveelheid die ze in de loop van de jaren van hun affaire heeft ingeslikt. U herinnert zich dat ik die gedachte gewoon niet dacht, maar er op een middag in bed over vertelde. Je beweerde dat je het vreemd vond om je over af te vragen. Maar toen ik je een ruwe schatting gaf van mijn berekeningen tot nu toe, was je duidelijk genoeg opgewonden om me op het verkeerde been te zetten en mijn mond toen en daar te neuken om bij je totaal te voegen.

(Ter informatie, met betrekking tot de laatste telling: ik tel de keren dat ik je afzoog, of je in mijn mond trok, of je gewoon vroeg om je sperma daar te spuiten na een goede, vlezige neukbeurt, ik slikte de ejaculaties van 471 van je orgasmes, schat. Ik hield een gecodeerd dagboek bij, zie je, waarin ik All Things Us in een tabel zette. Ik kon nooit genoeg krijgen van All Things Us. Je ladingen waren indrukwekkend, schat, vooral in die eerste jaren dat we allemaal zo veel jonger waren, maar zoals je je vast nog goed herinnert, nam ik soms twee of zelfs drie geldschoten tijdens een vrijsessie, elk met een kleiner volume. Toch is het veilig om te zeggen en mijn poesje klopt alleen al door te zeggen dat ik dronk anderhalve liter van je hete, dikke room.) Oh, er zijn genoeg andere kleine onthullende trillers en gracieuze tonen bij je stomende verhalen.

En ik moet toegeven, het geeft ze de glans van naturalisme, het kloppen van authenticiteit. Jij klootzak. En ik kon het niet helpen, maar werd geamuseerd door "jouw" karakter. Ik vind het een genoegen te weten dat je die dingen over mij dacht, over ons… Ik zou alleen willen dat je ze zo gewillig en liefdevol had uitgedrukt als je fictieve stand-in deed. Of dacht je ze destijds niet echt, verzin ze later, in de duizelingwekkende broeikas van het schrijven van neukverhalen? Vond je me echt mooi? Heb je me echt op die manier begeerd, en zo constant? Nou, ik weet zeker dat er genoeg dingen en manieren zijn die ik over jou voelde die ik nooit goed heb kunnen communiceren, hoewel ik na het lezen van je verhalen het geruststellende gevoel heb dat je er misschien toch veel van hebt gevoeld.

Of misschien is dat gewoon jij die met kunst zwaait in een poging het leven te perfectioneren. Met uitzondering van het eerste verhaal in het drieluik, lijken de titels "Talk to Me" en "Listen" inderdaad een vurig, tweeledig verzoek te zijn? Een pleidooi? Een melancholische wens? Als we die dingen hadden gedaan, of ze wat meer hadden gepraat en naar elkaar hadden geluisterd, zou ik waarschijnlijk op dit moment die mooie, genereuze lul van je in de mond nemen, in plaats van een bleke e-mail te tikken. Maar misschien was dat het punt om deze was te luchten.

xx, A Muse Amused To: A.M. Van: Onderwerp: Re: Feedback Geachte A.M., Bedankt voor de vriendelijke feedback. Uw brief was wonderbaarlijk gearticuleerd en zo mooi geschreven dat ik bijna zou willen dat ik inderdaad was wie u denkt dat ik ben. Dat ik erin geslaagd ben iets zo vast te leggen of te karakteriseren dat je gaat geloven dat ik put uit jouw (of iemands) werkelijke ervaring is een soort compliment, en dat waardeer ik. Maar ik verzeker u dat al mijn verhalen op deze website, inclusief dit kleine drieluik, het product zijn van mijn verbeelding.

Fictie. Doen geloven. Fantasie.

Het werk van inactieve handen, iemand die de saaiheid van de werkdag probeert te spellen. Sorry, maar toch bedankt voor je bericht. Tik op Aan: Van: A.M. Onderwerp: Je poppenkast Cher Touch, ik neem aan dat ik tenminste wat troost, zo niet plezier zou moeten vinden in je complimenten over mijn prozastijl.

Maar nadat ik je verhalen had gelezen en zo kort geleden je antwoord in mijn inbox had gezien, hoopte ik op herinneringen en genegenheden die vleselijker waren dan wat je aanbood. De verschijning van de e-mail wekte die bekende warmte-opwelling naar mijn wangen en het plotselinge, tropische gevoel in mijn lendenen; Ik was op zijn minst op zoek naar meer aanwijzingen of interpreteerbare eufemismen op mijn laptopscherm om te lezen en opnieuw te lezen terwijl ik mijn vingers over clitoris en kut bewoog. Moet ik je vragen mijn openhartige toespraak te vergeven? Nee, dat was onze taal, zoals we altijd zeiden; dat was onze belangrijkste vorm van communicatie.

Seks, en zijn harde, medeklinkerskreten: neuken, zuigen, sperma, kut, lul, krik, spurt. We hebben geleerd om zo samen te praten. Ik heb nooit geweten dat ik het leuk vond totdat ik het hoorde, en toen wist ik nooit dat ik het moest horen totdat ik het uit mijn eigen mond hoorde.

Sommigen vinden dat misschien gewoon grof of (en hier is een woord dat ik gewoon haat) ordinair. En in elke andere setting zou ik het van harte eens zijn. Na ons waren het nooit meer natuurlijke uitspraken voor een andere situatie of partner (wees daar nu niet van geschrokken; ik kon niet kuise koude kalkoen worden nadat ik zeven jaar stom door jou geneukt was.

vind een andere haan om die woorden tegen te fluisteren. Maar het was nooit hetzelfde, noch de woorden, noch de haan). Maar jij en ik, lieverd, hadden alle identiteitsniveaus in de slaapkamer weggehaald toen we op gang kwamen. Je zei het zelf: we hadden het meest intieme, onverbloemde, fundamentele niveau van wederzijds verlangen en lust bereikt. Misschien zou een professionele headshrinker zeggen dat we elkaar gewoon fetisj hadden gemaakt.

Misschien moet een professionele headshrinker zichzelf gaan neuken. Geloof me, Gray, je bent precies wie ik denk dat je bent. Ik waardeer de beleefdheid en waardigheid van uw schriftelijke disclaimer. Maar ik ken jou, of degene die ik denk dat jij bent, en alleen de geletterde, getrouwde heer die mijn hebzuchtige, uitgehongerde mond neukte in de Evergreen Borough Library laat op een zonnige winterochtend zou ervoor zorgen dat hij, bijna terzijde, zou opmerken waar we in de stapels zaten: het glorieuze profane detail van die openbare cocksucking die plaatsvindt in 'de', zoals je schreef 'Religion', volgens het Dewey-decimale systeem.

En alleen diezelfde meneer kon al die andere kleine gecodeerde stukjes niet weerstaan: de naam van de echtgenoot van de vrouw, "Ray", voor mijn Sonny; het gebruik van de uitdrukking "echtelijk bed". Ik herinner me dat ik je opmerkte hoe vreemd ik het vond toen je het zei tijdens die echte neukmiddag toen we herinneringen ophaalden aan die verzengende avond van neuken, zo zorgvuldig beschreven in "Luister". Er zijn natuurlijk de details in uw profiel van uw "locatie".

Je nom de plume, een beetje verbergen in het volle zicht, vermomd als een beschrijving. En natuurlijk verbindt het hele verhaal-in-een-verhaal-aspect van je trilogie de punten. Je zou nooit de vertellende of verhalende aard van ons leven kunnen weerstaan. Ik weet dat uw reactie op mijn eerste e-mail slechts een waarschuwing van uw kant was. Maar ik hoop dat de details die ik heb verstrekt aantonen dat je niet alleen bent wie je zegt dat je het niet bent, maar dat ik ook ben wie je zegt dat ik niet kan zijn.

Het cybertij heeft uw boodschap in een fles naar mijn haveloze kleine kust gebracht. (En het is een kust; ik bewoon tegenwoordig zoiets als een eiland, T. Op dit moment sta ik in kleermakerszit op hetzelfde grote "echtelijke" bed waar je me zo vaak neukte, zo grondig, zo akelig. Kom op me.

Doordrenkte de lakens met ons zweet en de overvloedige vloeistoffen uit mijn klaargemaakte kut. Fluisterde slaperige obsceniteiten naar me terwijl je in mijn poesje sloeg. De kinderen zijn bijna volwassen en grotendeels verdwenen, ondergedompeld in hun eigen eerste, vochtige fantasieën. Sonny reist constant op zakenreis en heeft min of meer ons congres opgegeven. Ik zit hier, het kaarslicht warm, de wodka koud, mijn boeken en tijdschriften als branding om me heen, en deze laptop is nu als mijn uitkijktoren naar de wijde wereld.) zou willen dat je me de hoffelijkheid zou bewijzen dit verhaal voor me af te maken.

Ik weet hoe het eindigde, maar ik weet nog steeds niet precies waarom. xx, A.M. Aan: A.M. Van: Onderwerp: Mijn Charade Beste A.M., ik vond dat de beste manier om te overtuigen van wie ik ben of wie ik niet ben, zou zijn door helemaal niet te reageren op je laatste bericht.

Maar dat leek me onaardig. Hier is de waarheid van de zaak. Ik ben niet de mannelijke hoofdrolspeler in de verhalen. Ik ben niet eens een man. Ik ben bang dat ik meer overeenkomsten met u vertoon, als wat u over uzelf schrijft echt is, dan met uw vroegere minnaar.

Ik ben een 47-jarige vrouw. Ik ben 25 jaar getrouwd met dezelfde man. Oktober zou ik grootmoeder moeten worden. Ik heb nooit seks gehad buiten mijn huwelijk, hoe graag ik de afgelopen tien jaar ook had gewild.

Ik ben niet eens "gevestigd" in Pennsylvania, zoals mijn profiel aangeeft, maar eerder in Bath, Maine. En het is hier trouwens prachtig. Nadat mijn derde kind was geboren, 20 jaar geleden, dacht ik dat ik alle behoefte aan, om nog maar niet te spreken over interesse in, seks had verloren. Maar na tien jaar realiseerde ik me dat ik niet alle interesse in seks had verloren, alleen alle interesse in seks met mijn man. Ik heb er nog nooit iets aan gedaan.

Ik bedoel, ik heb nog nooit iets gedaan dat zou kwalificeren als ontrouw. Ik heb mijn behoefte aan seks behoorlijk gesublimeerd door erover te schrijven. Wat betreft liefde, nou… ik voel een overvloed aan liefde voor mijn kinderen, voor boeken, voor schrijven, voor zeilen, voor de rotsachtige kust van Maine, voor tennissen, voor koken… Dit is saai. Niet het soort dingen dat ik zou verwachten dat iemand die naar iemand anders schrijft op een website met erotisch verhaal zou willen horen. Het spijt me dat ik je moet teleurstellen, en ik ben er nu zeker van dat als je de volgende verhalen leest die ik kan publiceren, je ze gewoon helemaal niet stimulerend zult vinden als je de waarheid over mij kent.

Maar ik kon je niet langer onder de verkeerde indruk laten werken, laat staan ​​een overduidelijk verkeerde overtuiging. Het spijt me ook dat je nog steeds verlangt naar deze specifieke persoon voor wie je me aanzag, maar die je blijkbaar zonder een goede conclusie of uitleg achterliet. Er bestaat zoiets als erotische pijn, en het klinkt mij in de oren dat we, op elk onze eigen unieke manier, allebei hebben geleden. Beste, "" Aan: Van: A.M. Onderwerp: Erotische pijn Beste T., Ik heb het moeilijk om dit allemaal te begrijpen.

Kan het echt waar zijn? Je bent echt, echt niet hem? Hoe is dit mogelijk? Hoe kun je deze verhalen hebben geschreven en hem niet zijn? Ik denk dat ik het moeilijker vind om te begrijpen dat je zo'n smerige, suggestieve verbeelding (en schrijfstijl) hebt, dan dat je niet mijn Gray bent, met wiens vuiligheid en evocatiekracht ik goed bekend ben. Dus je hebt dit allemaal net verzonnen, vuile teef? Ben je nog nooit zo geneukt? Nou, laat me je vertellen, hoe ver je ook bent gekomen, het verhaal is nog steeds in het verhaal. Het vertellen verbleekt tot een goede, natte, vleesetende neukbeurt. Niet dat het vertellen op zichzelf bleek was.

Ik zal de eer geven waar de eer toekomt. Je schrijft een gemeen verhaal. Ze hebben diepte. Ze hebben het soort context en de nuance waardoor de uiteindelijke climaxen trillen en trillen als een harp in mijn kut. Maar alles wat je je voorstelt, luv, is twaalfvoudig minder krachtig dan de grote ongebreidelde sleur.

Hier, laat me je helpen. Voel je vrij om dit in je eigen woorden te zeggen. Ik werd zwanger kort nadat we onze affaire begonnen waren, maar niet door hem (jij). We hadden al de "Nacht van de Drievoudig" gehad, zoals je het kunstig in je verhaal noemde en dat we toevallig (hoe kan dit ?!) hadden en het zelf even kunstig hadden genoemd. Ik was een rijpe acht maanden weg en kwam net terug van een bezoek aan mijn zus Daisy in West Egg.

Sonny, mijn man, zou me van het vliegveld halen, maar zoals typerend voor die tijd in ons leven, was hij vastgebonden aan het opstellen van een juridische brief en belde me op om een ​​taxi te nemen. Van het vliegveld van Pittsburgh naar ons stadje was gemakkelijk een taxirit van $ 30, en terwijl ik op enig ander moment in ons huwelijksleven zou hebben gezegd dat hij naar het vliegveld moest gaan om zijn zwangere vrouw op te halen of de enige activiteit zijn lul zou genieten was een lang, langzaam verschrompelen van langdurig niet-gebruik, ik realiseerde me dat dit een kans voor mij was om mijn Grey te zien, hoe kort ook. We waren buren, ziet u, en zijn vrouw en ik waren "vrienden" van een soort in de plaatselijke kring, jong opgeleide stellen, allemaal startende gezinnen, nog steeds op onze eerste echtgenoten, omringd door die ietwat stinkende John Updike-achtige sfeer van huwelijken in een buitenwijk onverbiddelijk lauw groeien en lust broeden als een virus. Voor zover ik toen wist, waren alleen Gray en ik overgestoken naar het donkerrode gelukzalige rijk van buitenechtelijke intriges binnen die menigte.

(Gray had natuurlijk al een rapvel van verboden kut, maar ik wist het pas nadat hij me goed had neergelegd en me zo vaak uit mijn verdomde geest had laten komen dat de kennis van zijn andere ontrouw hun algehele belang verloor. ) Ik heb het huis van Gray en Lynn gebeld. Oh, ik voel me vreselijk, ik haat het om het te vragen. Sonny kan niet komen, ik denk dat ik een taxi kan nemen, maar… Nee, nee, maak je geen zorgen.

Lieverd, je bent acht maanden zwanger! In hemelsnaam. Blijf gewoon rustig zitten. Gray haalt je op. Twintig minuten, genoeg tijd voor mij om mijn tas op te halen en naar de stoeprand te waggelen, en mijn Grey stopt in zijn Acura.

Vijf uur schaduw. Haar warrig. T-shirt en spijkerbroek die die beschikbare pik inpakken. Ik had het niet kunnen plannen, ik had het alleen maar gewenst, en zelfs dat zou een ijdele en wilde wens zijn geweest.

Hij leek schaapachtig. Misschien waren het zenuwen. Hij kuste me als een echtgenoot, was voorzichtig om me heen sinds ik de laatste fase van mijn toestand was ingegaan.Grijs en Lynn hadden nog geen kinderen en beiden behandelden me alsof ik broos was, alsof ik eerder in kristal veranderde dan in kristal. ophopend met vlees en bloed.

Hij gooide mijn tas en handbagage in de kofferbak, hielp me naar de passagierskant en bracht me naar huis. Mijn hormonen waren tijdens mijn reis aan het razen. Ik had seks nodig, ik had een lul nodig. In die tijd moet ik toegeven dat het bijna voelde alsof elke lul zou doen. Ik dacht er wel over na om de middle-ager tijdens mijn vlucht naar huis in business class naar me toe te zuigen, vooral als het hem ertoe zou hebben gebracht om te stoppen met snurken.

Toen we de snelweg verlieten, links, rechts, links, en de lange, donkere tweebaansweg ingingen die ons naar ons kleine gehucht dreef, wendde ik me tot hem en zei: 'Mag ik je aanraken?' 'Natuurlijk', zei hij. Ik legde eerst mijn vingers op zijn wang, leunde over de console en kuste het, en streek toen mijn hand over zijn borst, omlaag, tot aan de dikke cynosuur tussen zijn benen. 'Mag ik je aanraken,' zei ik weer koket zacht.

Ik denk dat hij slikte. Hij dacht dat ik alleen zijn wang bedoelde, de onschuldige. Eerst maakte ik zijn veiligheidsgordel los.

'Rijd heel veilig,' fluisterde ik, terwijl ik zijn riem losmaakte en toen zijn broekknoop verdraaide en loswrong totdat hij met tegenzin door de bijbehorende gleuf ging. Dat was lastig, ook al zoog hij gedienstig zijn buik in. De ritssluiting deed zijn tanden echter ondanks de naar buiten drukkende uitstulping met heerlijk gemak open.

De binnenkant van de auto rook naar leer, papier, rubber, dennenappels. Ik legde mijn hand over de geharde pik in zijn onderbroek. Glorieus harde pik. O ja, ik geloof echt dat hij me leuk vond.

"Mmm," neuriede ik. "Ik hou van… je pik." Maar ik zei het langzaam, hongerig, alsof ik zojuist een bonbon of een truffel in mijn mond had gestopt, en het kwam er meer uit als 'kalefateren', zoals Julie Christie in 'Shampoo' als ik niet had geperst zei staaf, hij had misschien gedacht dat ik het had over zijn waterdichte siliconenkit. Langzaam trok ik het elastiek van zijn korte broek weg en haalde zijn erectie tevoorschijn, een vage groengrijze stok met paddenstoelen in de gloed van het dashboard. Mooi.

Botstijf. Ik boog me er naar toe. Het rook donker en beschimmeld en met het zwakste spoor van grotendeels verdwenen vochtinbrengende crème had mijn Gray een ongewoon droge huid en smeerde hij zichzelf elke dag in om ertegen te vechten. Ik had dit niet echt gepland, mevrouw.

Ik had nog nooit een lul in een auto gezogen, laat staan ​​een bewegende. Wat het meest verheugend was, ontdekte ik pas later, was dat niemand dit eerder met Gray had gedaan. Ik schrok daarvan, want hij was tegen die tijd zo'n doorgewinterde overspeler. Wat een coup voor mij! Een primeur te hebben behaald tegen zo velen! Maar daar dacht ik op dat moment niet aan. Ik was dit hele ding begonnen met de bedoeling hem alleen maar te plagen, hem een ​​blauwe bal te geven… Ik weet dat dat wreed klinkt, en ik weet niet waarom ik dacht dat te doen.

Echt, ik denk dat het vooral een kwestie was van niet geloven dat ik veel meer kon of zou toestaan ​​dan alleen een handmatig stukje flirten. Maar ik was hebzuchtig, ja, zoals ik al zei, en had grote behoefte aan lichamelijkheid. Toen ik eraan dacht, moest ik het aanraken en aanraken, ik moest het zien, en het zien, ik moest erop zuigen en erop zuigen… nou, ik kon onmogelijk stoppen om hem te laten opgeven zijn lading. Wurg me met zijn sperma. Leeg zijn ballen door mijn keel, zoals ik graag tegen hem zei in mijn smeriger keel.

En ik voelde me ook bijzonder slecht, ik schaam me maar niet boven het toe te geven. Mijn "vriend" Lynn gaf zo vriendelijk het gezelschap van haar man van elke avond op om een ​​preggo in nood te redden, en ik wilde haar terugbetalen door hem af te zuigen en zijn harde pik te zuigen totdat hij na de spurt van zijn getrouwde man spurt sperma vulde mijn mond, totdat zijn sperma over mijn hete, hebzuchtige tong spoot. Maar denk je niet dat als een vrouw diep zwanger is, ze misschien ook wel het meest narcistisch is? Je voelt je als een soort wereld, een soort universum, volledig voor jezelf en helemaal los van alle anderen. Het draait allemaal om mij, om mij en mijn verbazingwekkende, wonderbaarlijke lichaam, om voortplanting, leven maken, de soort propafucking hoe fundamenteel! Je hebt momenten waarop je je bijna vergoddelijkt voelt. (Knip al dit spul eruit, luv.

Lezers zullen er koud van worden, verwacht ik.) Zijn pik. Het smaakte naar een vaag amalgaam van urine, was, zweet en haar. Al met al was dit echter de smaak van Gray's pik. Voeg speeksel toe en je hebt de smaak van Gray's pik als hij in mijn mond is geweest. (Voeg koperen stuiver en zout toe, en je hebt de smaak van Gray's pik nadat hij in mijn poesje heeft gezeten.) Ik genoot een tijdje van zijn cilindrische, harde maar zachte volle gevoel in mijn mond, en dobberde hem zachtjes, denkend "dit doe ik alsof ik een kut ben, een kut die geneukt wordt… "Ik moest stoppen en op adem komen.

'Stop niet,' ademde hij. "Ik hou ervan om je pik met mijn mond te neuken, schatje," zei ik, aan het hoofd, mijn mond zo ver mogelijk naar beneden stortend, en dan met mijn vuist pompen. Ik moet zeggen dat ik me meestal niet bewust was van waar we waren, wat er aan de hand was, niet meer het gevoel had in een rijdende auto te zitten. Op dat moment voelde ik me meer verteerd door zijn lul dan dat ik hem consumeerde. "Ik hou van…" dobberen, omhoog voor lucht, "je lul…" idem, "in mijn verdomde mond…" En dan weer terug, het met mijn tong naar achteren laten gaan, het hoofd zuigen, het uittrekken en pompen en er vierkant naar kijken in de duisternis, er nog wat aan zuigen.

Kijk er nog wat meer naar. God, ik wilde de witte zaadkrampen eruit zien, maar ik wilde het ook voelen, die unieke buik-flop-ervaring voelen van een man die ejaculeert in mijn mond… Zelfs als je weet dat hij komt, zelfs als je eenmaal alle fysiologische nuances van een man hebt geleerd, zodat je het precieze moment kunt detecteren waarop hij gaat fotograferen, is er nog steeds een opwindende schoonheid aan dit alles. Op dezelfde manier kun je nooit genoeg krijgen van een goede achtbaan; je ziet alle bochten en bochten, je ziet de lange klim, je weet dat je op de top bent, je herinnert je de plotselinge wilde angst voor de vrije val, en toch… hier gaan we, schat. Daar gaan we. Geef het aan mij… Hij schakelde, stootte… Ik voelde de auto langzamerhand langzaam, langzaam… en dan weer op snelheid komen.

(Ik dacht erover om cruise control aan te bevelen, maar had het gevoel dat het de stemming zou kunnen verstoren.) Hij was dichtbij, en ik hield van die nabijheid, dat gevoel op het punt van geen controle te staan, wij allebei. Ik stopte met dobberen en zuigen, bleef zachtjes fisten… "Wat wil je dat ik met je lul doe, schat?" Ik zei. "Moeten we deze grote hete lading voor Lynn bewaren? Of wil je mijn mond vullen? Hmm? Wil je je hete sperma in mijn mond spuiten, Grey? Schatje? Wil je dat ik je sperma slik? Omdat ik Ik zal het allemaal opdrinken. Ik drink al je sperma. Ik heb nergens anders aan kunnen denken dan dat je je hete sperma in mijn keel hebt gespoten sinds de laatste keer dat je mijn mond neukte… "Hij hijgde alleen maar, keek even haastig op me af, keek toen weer naar de weg en stak zijn heupen naar me op.

Maar dat was ik niet van plan. 'Je moet zeggen wat je wilt,' zei ik. "Zuig me af," schreeuwde hij.

"Drink mijn sperma." "Weet je het zeker," plaagde ik dat ik uitschot was, ik weet het. Maar geloof me, dit maakte het des te authentieker. Erkennen wat we aan het doen waren. Oprecht zijn over wat we aan het doen waren.

Doe niet alsof. 'Weet je zeker dat je je lading in de mond van een andere vrouw wilt schieten?' 'Neem het. Of ik stop en schiet het helemaal over je mooie gezicht.

Ik weet dat je dat leuk zou vinden.' "Oh, ja… dat is mijn jongen." Ik liet mijn lippen langzaam en behaaglijk langs zijn harde schacht glijden, alsof ik een Trojaans paard over die paal strekte, en begon toen mijn vuist over hem heen en weer te draaien terwijl ik aan zijn eikel zoog en met mijn tong aan de onderkant van zijn hoofd… dit alles, wist ik, was de top van de heuvel, het einde van de lange klim… Hij kwam in mijn mond. Hij gutste zijn sperma over mijn tong, en ik zoog aan zijn krampachtige lul, slikken, zuigen, slikken… Het was warm, zout, klam, zoetgerand, gespierd. Het was verdomd mooi, heerlijk op zijn puur biologische, intieme manier, beheerst en toch chaotisch, vies en toch puur, koud toegediend en toch wanhopig heet daardoor.

Ik zou kunnen zeggen dat ik zijn sperma dronk, en dit ging intiem verder dan alle andere algemene kennis. Oh, ik heb hem opgeruimd, en ik heb zijn hemden gewassen en gestreken, en ik heb hem verzorgd door ziekte, en ik heb naar zijn diepste angsten geluisterd, en ik heb zijn dromen aangeboden, en ik ' ve veegde zijn tranen… Ja, heel mooi, maar heb je zijn sperma ingeslikt? Is hij in je mond gekomen? Heeft hij zijn hete, mooie, gladde verdomde lading door je keel gestuurd, kreunend en stakend en je hoofd op zijn plaats houdend, zijn essentie manifesteert zich door je hele systeem, je spijsverteringskanaal, je bloedbaan, de moleculen van zijn sperma die hun weg vinden naar je hersenen? Heb je zijn zaad opgegeten? Ik keek naar hem op vanuit mijn plaats op zijn schoot. 'Je bent goddelijk,' zei ik, het meende. God.

'En jij bent een slet,' zei hij. Ik bedoel het. Slimme jongen. xx, A.M.

wordt vervolgd…..

Vergelijkbare verhalen