Een bus. Een gewone bus op een gewone dag. Het is geen spits meer, ik heb tot laat gewerkt en de tijd is verstreken sinds de zware strijd die de middag met zich meebrengt. Nu zijn de zaken vertraagd met meer zitplaatsen op elk voertuig. Het boek dat ik probeer te lezen is niet goed.
Ik kijk omhoog en rond. Zo is de wereld waarin we leven, maar weinig mensen doen hetzelfde. Zelfs degenen zonder een telefoon om mee te spelen of een vriend om mee te praten, staren niets voor zich uit, alsof het echte leven een afleiding is. Een man zit achter me, vier stoelen verder naar achteren. Hij valt me op.
Grijnst. Zijn zeeblauwe ogen zijn lichtgevend, zijn stoppels zijn niet geoefend, en zijn geïmproviseerde geluk breekt een verder knap gezicht in een uitdrukking van scheve kattenkwaad. Wie zou er niet verslaafd zijn? Mijn hart bonst. Ik kijk weg.
De chauffeur breekt onverwachts en oudere passagiers maken vervelende geluiden van afkeuring als ze voorover buigen, rijdend op de beweging, hun.