Emily, ontevreden

De zoektocht van een humeurige studente naar liefde en seks…

🕑 16 minuten minuten romans verhalen

Het probleem met slapeloosheid is dat je tijd niet eens tijd meer is. Zelfs als je hetzelfde rantsoen van uren krijgt, zelfs een paar extra, is het een opgeblazen buitenlandse valuta geworden: je kunt er niets van waard zijn. Ik drijf er altijd in af, in cycli. Ik heb een goede week, wakker en slaap als een modelburger, in Ben Franklin-stijl. Om zes uur, bed.

Het is grappig om wakker te worden met het ochtendlicht, het is echt parmantig. Zeker als je niets te doen hebt. Maar dan glijdt de tijd. Je hebt een goed boek in de hand en ook al ben je slaperig, de pagina's zijn heerlijk.

En de slaperigheid is ook heerlijk, een rijke onontdekte verwennerij. Slaap, dat is nog maar een onontdekt land. Maar slaperigheid: dat is nu plezier, een zoete decadentie. Zoals dansen, neuken, high worden.

Een elixer sprenkelde over je oogleden en liet het tintelen, waardoor kwikzilver diep in de wervelingen van je brein spoot. En zo gaat het. Een paar nachten zijn voldoende voordat ik drie uur ben. Ik kan dat patroon een paar weken volhouden, maar dan onvermijdelijk 3 keer naar 4, en al snel kruipt er datzelfde parmantige ochtendlicht achter de jaloezieën op.

Een strenge grijsaard Apollo die woedend oordeelde. Waarschijnlijk is het in feite Jehovah. Oude klootzak.

Dan ben ik tot 12.00 uur op. Gauw genoeg. Maar voorlopig ben ik nog steeds aan het praten. Niet lang echter, ik heb te weinig om me bezig te houden.

Ik ben een student creatief schrijven. Ik ben de maffe meid. Ik hou niet van mijn school of deze stad. Ik kwam hier om weg te komen. Op voldoende afstand zullen mijn ouders niet de moeite nemen om rond te snuffelen.

De elektronische ketting is niet te strak: sms'en is een vreemd concept voor mama, laat staan ​​de taal ervan. Wat mijn vader betreft, voor hem is taal zelf een vreemd begrip. Ik heb geld te blazen. Ik schaam me er niet voor.

Niet obsceen rijk, maar ik kan genotzuchtig zijn. Het is zowel een houding als een feit. Misschien is het de houding die giftig is, maar de houding is het deel waarvoor ik me het minst schaam. Zei ik 'creatief schrijven'? Nou, misschien loopt dat voor op mezelf.

Misschien is het gewoon een Engelse majoor. Ik ben tweedejaars. Ik hou van literatuur, maar ik snap toch niet het hele 'Engelse' gedoe.

Ik ben niet van plan Beowulf ooit nog eens te lezen, zeker niet vanuit een wetenschappelijk perspectief. Ze houden er niet van om te vermelden dat het stomme ding in feite beroemd werd gemaakt zoals in de, dus het had geen enkele invloed op de feitelijke Britse literatuur. Of dat "Old English" een totaal andere taal is. Ze zullen rondhangen in de 400 niveaus die die Germaanse rotzooi of die Middel-Engelse Chaucer-shit zingen als een stel verdomde hobbits. Waarom leren ze niet gewoon Frans of Latijn? Dat zijn echte talen, met echte boeken erin geschreven.

Serieus, waarom hebben ze niet gewoon een verdomde afdeling literatuur? Niemand wil grammatica en het lied van Roland afstuderen. Bovendien praten ze alleen maar over post-postfeministische politiek en sowieso over de derde wereld. Het is allemaal sociale wetenschappen voor retards.

Ik kijk naar mezelf in de spiegel. Vind ik het leuk wat ik zie? Vreemd genoeg wel. Het is misselijk om toe te geven, maar soms ben ik een beetje in vervoering van mezelf.

Het is belachelijk, niemand anders is dat. Ik ben een solipsist, ja. Maar waarom niet? Valt er iemand anders over zijn hielen om van me te houden? Ik ben een beetje een munchkin. Ik ben te klein, denk ik. Maar ik hou echt van het gezicht dat ik heb.

Het is rond, bleek, onschuldig. Ik draag een zware bril, ik heb kleine varkensoogjes. Het is een eeuwig gezicht, Victoriaans; niet het parmantige, neppe plastic gezicht dat de wereld je vandaag wil laten dragen, een gezicht dat zo bevroren is dat het niet eens in staat is tot een grijns, laat staan ​​een oprechte glimlach.

En je denkt dat ik hatelijk ben, maar echt, ik weet hoe ik moet glimlachen. Ik vind het leuk, als je speciaal bent. Ik zeg dat het mijne een Victoriaans gezicht is: maar ook postmodern.

Ik heb een labret piercing, de gladde ronde bal die mijn mond afzet als een uitroepteken, netjes, staalachtig, beslissend. En een doorboorde wenkbrauw, een stalen bananenbel in mijn rechterwenkbrauw, om mijn sarcastische kleine wenkbrauwboog te verlichten, past precies zo. Ik ben er erg blij mee. Misschien zet het andere mensen af, dus wat? Niemand klaagt in mijn gezicht, althans met de ouders op afstand.

Als je me vraagt ​​waarom ik mijn piercings heb, zal ik je de waarheid niet vertellen - dat ik ze eigenlijk mooi vind. Ik zal je helemaal niets vertellen. Trouwens, Katy vindt ze leuk. Ze hebben me uitgekozen, zegt ze. "Emily, je bent een funky!" vertelde ze me toen we elkaar ontmoetten, terwijl ze een dom clubstergebaar met haar handen maakte.

Ze vindt dat ik meer moet krijgen. Mijn vroegste les is half twaalf. Ik had een ochtendcompetitie, maar ik klaagde bij de professor dat ik me verveelde en niet in hun klasse zat. Een beetje een probleem met de middelbare school, ik weet het, maar hij vroeg me of ik in plaats daarvan naar de Contemporary American Lit-klas wilde gaan. Een 312, behoorlijk steile leercurve voor een tweedejaars? Blaas me alsjeblieft.

Ik zit achterin, ontevreden. We lezen dingen als Philip Roth, Joyce Carol Oates, een paar Zuiderse schrijvers van zoiets. Ik zit achter deze man, ik had hem overal gezien. David is zijn naam.

Een soort van Tourette's geval van de Engelse afdeling. Ik hoorde dat hij zijn mond uitdeed, hoorde ik, in zijn lessen, alle lerende volwassenen die hun spaargeld opblazen door te proberen zichzelf professioneel te verbeteren door lessen te volgen of zoiets. Ik dacht dat ik hem zou haten of hem aardig zou vinden. Ik bracht mijn eerste dag in de klas door met mijn ogen in zijn achterhoofd te boren, hem dwingend zich om te draaien en me aan te staren. Niks doen.

Vandaag zat ik voor hem. Ik had mijn haar terug in een knot en zette mijn barcodetatoeage in de nek van mijn nek en de helixring achter in mijn oor. Ik slingerde mijn zwarte rugzak, met zijn mantel van roze anarchieknopen en dode Hello Kittys op de grond achter me, tegen de zijkant van zijn bureau, waardoor hij zich opgesloten en bezeten voelde, hoopte ik. Gevangen door mij.

Weet je, soms moet je mensen gewoon zo van je bewust maken. Zet ze gewoon in een hoek en maak ze kwaad, ga in hun ruimte. Ik had het gevoel dat ik de hitte van zijn blik op me voelde.

Tintelingen. Ik raakte tijdens de les veel de zijkanten van mijn hoofd. Toen we werden weggestuurd, draaide ik me om en vroeg hem: "Veel Kundera gelezen?" Ik had allerlei openingen in mijn hoofd uitgeprobeerd en deze sprak me aan. Ik had geprobeerd "Onsterfelijkheid" te lezen en ik haatte het, stopte rond pagina zestig. Hij bed.

Ik vind het leuk dat hij gemakkelijk in de war kon raken, maar ik had mijn kansen gevestigd op het idee dat zijn ego en zijn nieuwsgierigheid hem niet zo'n precieze, tergende kleine vraag zouden laten afwijzen. "Eh, wat voor vraag is dat?" zei hij ten slotte. Shit. Ik wilde vragen of hij niet het type was, maar zou hij het leuk vinden als ik hem al aan een type zou toeschrijven? Nee nee. Ik herhaalde gewoon resoluut: "Wel, u wel of niet?" 'Veel Kundera gelezen?' 'Ja,' zei ik glimlachend.

Ik heb hiervan genoten. "Wat als ik maar een beetje lees?" "Hoeveel is 'een beetje'?" 'Nou, eigenlijk lees ik hem helemaal niet,' zei hij. Ik wist dat hij dit echt bedoelde als een ontslag van Kundera, maar ik vatte het op als een goed teken dat hij mij ook niet wegstuurde alleen omdat ik de vraag stelde.

"Dat is interessant," antwoordde ik. 'Ik lees hem ook niet, maar je doet me denken aan dat personage van Daniel Day-Lewis.' Het zou grappig zijn geweest als hij me had gevraagd hoe, aangezien hij zandblond was en een dikke bril droeg en een soort aangenaam beklagenswaardige sfeer om zich heen had, in de verste verte niet zoals een man die twee vrouwen kon combineren met politieke onderdrukking. Maar hij leek het compliment (wat het was, hoewel ik dubbelzinnig wilde zijn over het waarom en hoe) zonder leedvermaak op te vangen, en nog belangrijker, hij dacht niet dat het gesprek voorbij was. Ik heb hem achter me laten taggen.

'Ik ben trouwens Emily,' zei ik. 'Ja, dat weet ik,' zei hij. "Ik ben…" "Ja, ik ken jou," antwoordde ik. Hoe kent hij mij weer? "Wat lees je graag?" vroeg hij terwijl we door de gang liepen, alsof hij eigenlijk nieuwsgierig was.

"Wat voor soort vraag is dat?" Daagde ik uit. 'Oh, gewoon een vriendelijke vraag. Heb je me niet gevraagd of…?' 'Ik heb een heel specifieke vraag gesteld. Je vraag is als een visexpeditie.

Ik hou niet van mensen die mijn hoofd proberen te pakken.' 'Nou, misschien hou ik van je hoofd. Misschien zou het leuk en verhelderend zijn om er iets aan te doen,' voegde hij er dapper aan toe. Ik was op. 'Nou, je kunt maar naar mijn boekenkast komen kijken als je wilt. Dat zou je een eerlijker antwoord geven dan ik bereid ben te geven.

'Ik betwijfelde of hij zoveel te zeggen zou hebben over de inhoud van mijn planken - niet dat hij iets niet zou denken, maar ik betwijfelde of hij dat zou doen. Ik wilde er eigenlijk een gordijn over gooien of zoiets. Hij bleef er gewoon over kijken, verrassend op zijn gemak met zichzelf, maar niet al te aanmatigend en hij trok de boeken er echt uit en keek ernaar of zoiets. Ik weet niet zeker hoe ik me voel bij al die Fitzgerald, 'zei hij even later.' Wat is 'al die Fitzgerald'? Dat is gewoon mijn middelbare school Great Gatsby.

'' Nee, ik bedoel je Fitzgerald-vertalingen van Homer en Vergilius. '' Nou, dat zijn Homerus en Vergilius die ik aan het lezen ben, niet Fitz-iemand, 'antwoordde ik pijnlijk. Hij bestudeerde me voor een lange tijd vroeg ik me echt af wat hij van me dacht. Ik was bang dat hij me zou uitdagen op mijn gezichtspiercings, of iets anders zou vinden waar hij niet graag gek op was.

Meestal doen mensen dat. Toen zei hij: 'Ik bedoel, je moet Fitzgerald niet vertrouwen om je de meest ware ervaring te geven van wat ze hebben gemaakt. Ik zou Lattimore aanraden voor Homer, Mandelbaum en dan misschien West voor de Aeneis. En nee, je leest Homer niet, je leest Fitzgerald.

'' Hoe weet je zo verdomd veel? 'Vroeg ik op een gelijkmatige toon. Ik trok mijn wenkbrauwen op, alsof ik wilde dat de knop in mijn wenkbrauw hem verblindde. met zijn glinstering. Als hij in vervoering was, gaf hij het niet weg. 'Ik heb Klassiekers gestudeerd.

Eigenlijk weet ik niet zoveel, ik heb nooit Grieks genomen. Maar ik haat het om Fitzgeralds vers te lezen, hij is pretentieus en burgerlijk. 'Mmmm,' bourgeois '.

Houd altijd van het geluid daarvan. "Kom bij me zitten," zei ik tegen hem, terwijl ik de ruimte naast me op het bed klopte. Ik had een van de twee eenpersoonsbedden op deze verdieping van de oostvleugel van mijn slaapzaal. Gezellige inrichting. Ik hou er niet van om mijn privacy op te geven aan een anonieme teef, laat staan, god verhoede, een BFF-wannabe.

'O-kay,' zei hij taxerend, alsof hij bang was dat ik in hem zou bijten. Als hij plotseling een soort katholieke zoeker was of zoiets, leek zijn intellectualisme verdacht ernstig en ingetogen, maar hij ging gehoorzaam zitten. Ik vroeg hem toch: "Bent u katholiek?" Hij glimlachte. 'Dat is een rare vraag om aan iemand te stellen.' 'Veel mensen zijn katholiek', antwoordde ik. "Ben jij?" "Nee." 'Ik ben katholiek opgevoed', zei ik tegen hem.

'Ik respecteer het katholicisme eigenlijk nogal', antwoordde hij. 'Maar ik ben niet religieus of zo.' "Wat respecteer je eraan?" Ik drukte. 'Nou, zoals, toen ik in de klas zat, heb ik mezelf het' Weesgegroet 'geleerd. Ik voelde me een beetje aangetrokken tot het Mariologie-gedoe.' 'Je bent een beetje verkloot,' zei ik hem lief.

Hij glimlachte op een grappige, scheve manier, alsof hij zich afvroeg hoe hij dat moest aanpakken. 'Dat klinkt nogal gemeen om te zeggen, alleen maar omdat ik het hele Maagd Maria-gedoe leuk vond.' "Maar je bent geen katholiek, je bent niet lid geworden of zoiets?" "Nee, ik ben zelfs nog nooit in een katholieke kerk geweest, ik bedoel trouwens in Europa." 'Om de kunst te zien, bedoel je?' "Ja, precies," antwoordde hij. "Wat vind jij van Rubens?" 'De schilder, bedoel je?' 'Peter Paul Rubens, de schilder,' verduidelijkte ik eruditief.

"Ik hou van het werk van Rubens." 'Ik wil je kussen,' zei ik. Ik legde een hand op zijn kin en draaide zijn hoofd zodat ik recht tegen hem aan kon leunen. Zijn wangen waren glad en wit. Ik schampte langs zijn lippen, deed ze uit elkaar en glipte naar binnen en proefde hem.

Hij kuste terug, maar op een prettige, passieve manier, waarbij hij mij liet leiden. 'Ik wil je iets vertellen, oké?' Ik vroeg. 'Oké,' zei hij nederig.

'Ik heb Vergil en Homer nooit kunnen uitstaan. Misschien was het toen het probleem van die Fitzgerald-man.' Ik liet mijn hand onder zijn overhemd glijden en voelde zijn buik. Er zat maar een klein beetje pot in, niet wankel en vormloos, ook niet allemaal gespierd. Ik voelde een opwinding van tederheid.

Ik streek met mijn andere hand langs de rug en raakte zijn ruggengraat aan met mijn vingertop. 'Ik wil dat je de goede voorleest met mij deelt, oké?' Zei ik, indringend in zijn ogen kijkend. 'Ja, dat zou ik leuk vinden,' zei hij.

Zo'n beetje academisch. Ik kuste hem opnieuw, nat en veeleisend, in de verte denkend aan Dido op haar brandstapel, de jongeren die dansten in Elysium en de sexy Camilla die schitterde in haar wapenrusting. Mijn poesje tintelde. Misschien was Fitzgerald niet zo erg geweest? Maar dan kon ik mezelf onderwerpen aan nieuwe ervaringen, het misschien nog eens zien door Davids ogen. Ik aaide de kiezelstenen van zijn ruggengraat en telde ze af als een verzameling knikkers.

Mijn mijn. 'Wil je je shirt voor me uitdoen?' Ik fluisterde. "Uhm, gaan we hier een beetje hard?" Ik liet mijn andere hand op zijn borst glijden. Ik keek hem smekend aan.

"Kan ik je iets vertellen?" Vroeg ik, heel verstild en allemaal dramatisch. 'Ja natuurlijk', zei hij teder. 'Ik ben al twee jaar niet bij een man geweest,' zei ik. Eerlijk gezegd zo ongeveer.

'O, dat is…' 'Ik vind je echt leuk,' zei ik tegen hem, terwijl ik met mijn vingertop over zijn tepel streelde en voelde dat het kleine knopje harder werd bij mijn aanraking. Ik werkte zijn hemd omhoog en hij stemde ermee in en hief zijn armen. Glimlachend trok ik het van hem af en bewonderde het.

'David,' zei ik spinnend. Ik legde mijn vinger op zijn lippen en bracht hem tot zwijgen. 'Ik vind je echt leuk,' zei ik weer.

'Is er een speciaal iemand in je leven?' Hij lachte zachtjes. 'Nee, nee, ik kom niet in de buurt,' zei hij zenuwachtig. 'Nou, ik ook niet,' zei ik, misschien niet helemaal waar. Ik bedoel, er is Katy.

'Ik wil je leren kennen,' voegde ik er eerlijk aan toe. Ik nam zijn mond weer met de mijne, opende mijn benen en omsloot hem terwijl hij meegaand dieper op mijn bed schoof. Mijn handen verkenden zijn borst.

Ik begon zijn tepels met een doel te bewerken, ze tussen duim en wijsvinger te krijgen, ze eruit te trekken, te knijpen. 'Je zou er goed uitzien met een ring,' zei ik hem tussen de smakkende kusjes door. 'Door een van deze,' voegde ik eraan toe, terwijl ik met mijn nagel het puntje van zijn tepel schraapte.

Hij bed woedend, het maakte me zo blij van binnen om te zien. Hij was helemaal niet moeilijk! Hij was echter hard, ontdekte ik toen ik hem door zijn broek heen voelde. Hij droeg een soort grijsgroene cargobroek, voor het comfort, denk ik.

Ik zal dat echter moeten verbeteren. Gelukkig pelde ik zijn lul los en ontdekte dat hij het bevel voerde - waarschijnlijk een ander troostend ding, maar ik kan mijn zegeningen tellen als elk gewoon mens. Ik greep zijn pik in mijn hand en voelde de paarse kop met mijn duimpunt. 'Ik weet dat we net vrienden hebben gemaakt, maar zou je van streek zijn als ik dit in mijn mond stop?' 'Jij… is dat wat je echt wilt doen?' hij vroeg. Jezus, wat een kleine moralist.

Ik knikte vriendelijk en bevestigend zuchtend, als een moeder die haar zoon de oorlog in ziet trekken. Ik voegde eraan toe: "Ik vind je echt leuk, weet je? Ik wil dichtbij zijn." Het was zo lief, hij leek er echt blij mee te zijn, en ik bedoelde het ook echt, hij beviel me echt. Hoewel ik misschien wel eens wat van deze zogenaamd opdringerige, irritante kant van hem in actie zou willen zien. Ik had niet eens iets uitgetrokken, in godsnaam.

Maar als hij niet om wederkerigheid zou vragen, wel dan. Het is misschien leuk om te zien hoever ik hem kon buigen voordat ik een verzoek om betaling in natura hoorde. Maar maakt niet uit: ik zou zijn pik zuigen en zijn zaad doorslikken, rijkdom genoeg voor nu. Ik liet hem op het bed gaan liggen - mijn bed, dacht ik bezitterig bij mezelf, alsof de lakens zich op de een of andere manier op magische wijze in kronkelende wijnstokken zouden wikkelen en hem hier vast zouden pinnen, vastgehouden in een prerafaëlitisch seksueel lot.

Met mij, de bloedzuigende tovenares, natuurlijk. Ja, dat zou ik graag denken. Als ik het gedenkwaardig genoeg maak.

Dus ik liet hem zijn sandalen uitdoen en ik trok hem uit zijn broek en ik zat daar en keek naar hem en ja, hoewel hij geen designerjeans Adonis was, zou hij mijn kleine David worden. Ik strompelde naar beneden tussen zijn benen en maakte uiteindelijk mijn haar los en veegde het rond op zijn dijen, terwijl ik met mijn hoofd zwaaide voor drama. Zijn pik was lekker lang, niet per se vlezig maar een keurig hard bot, mooi gehoekt.

Ik trok zijn voorhuid terug en bewonderde de koepel en de strakke gladheid eronder. Ik blies er een kusje op vooruit. Ik likte mijn lippen, veegde hun nattigheid langs zijn lengte. Ik liet mijn kin hem grazen en kietelde het hoofd met mijn labret. Ik legde mijn tong op het gaatje aan het uiteinde en dacht ongevraagd aan Katy's klit, een vochtig roze kiezelsteentje.

Maar dit was hier en nu. Ik nam het in mijn mond en genoot van deze harde lul, helemaal van mij. Raar, het was zo lang geleden. Met een jongen die ik echt leuk vind.

Ik voelde me niet dom, of zelfs sletterig, ook al ging dit zo snel. Ik opende mijn ogen en bewonderde de manier waarop zijn plezier hem zo kwetsbaar deed lijken, zijn zanderige hoofd onrustig slingerend, zo dan dat. Hij had zijn bril afgezet en naast mijn klok en mijn mok gezet, de beste. Ja, ik vond het fijn dat ze daar rustten.

Ik sloot mijn ogen en maakte mezelf één met een mond vol zoete lul. Zuigen, melken, mijn vingers tillen de warme, gladde ballen in hun prikkelende, pezige zak. Zo'n ongenode zoetheid in de middag. En ik zou tegen de muren stuiteren tot.

Geen idee van Davids uren. Maar Katy gaat graag naar de clubs, ze kan de hele nacht wakker zijn. Waarschijnlijk voor alles bereid. Godzijdank had ik haar gisteravond niet gevraagd om mij vanmorgen een van haar speciale teksten te sturen.

Nu heb ik dubbele opties. En nu kunnen mijn dagen, hoe onregelmatig ook, vol zijn, netjes gerasterd door uren van uitputtende gelukzaligheid….

Vergelijkbare verhalen