Ik zou voor altijd op dit gevoel kunnen leven. In de door de maan vergulde, door vuurvliegjes aangewakkerde interval tussen de idyllische schuilplaats van meneer Weston's huis en de terugkeer naar het echte leven, gleed ik op een blote voeten promenade over het pas gemaaide dutje van zijn voortuin. Het bedauwde boeket van gazon in de voorsteden doordrenkte de vochtige lucht en overweldigde het ijzerharde spoor van zijn goedenachtkus op mijn wang, zijn vierde. Vier weken.
Vier euforische ontmoetingen. Elk was geëindigd met hetzelfde incongruente gebaar. Het leek misschien een vreemde finale voor onze basis, een ontkleed duet slechts enkele minuten eerder, maar het was trouw aan de ridderlijke trek van meneer Weston, dezelfde die mijn onhandige onhandigheid op zijn feest dekte en een vurige verliefdheid op de gereserveerde, aantrekkelijke buurman die me Mike liet noemen. Wat was ik onhandig geweest bij die bijeenkomst, zo struikelend op mijn nieuwe hoge hakken. Meneer Weston, die.