Behemoth Deel 1

Behemoth is hier om één reden gekomen: wraak. Lu weet niet dat zij zal betalen.…

🕑 13 minuten minuten tegenzin verhalen

Bitch kan koken. Ik laat mijn vork in de Tupperware-container zakken en steek hem naar voren, waarbij ik een wortel en een stuk rundvlees tegen de plastic zijwand druk. Ik veeg ze naar mijn mond. Kauwend, mijn gebogen elleboog over de open deur van Lu's koelkast gesteund, kijk ik om me heen.

Bladplanten hangen neer van perfect uitgelijnde bloempotten op een plank boven het aanrecht. Ivoorkleurige tafgordijnen, dezelfde tint als haar huid, omlijnen het enkele raam in de woonkamer en nemen heimelijk kennis van de gebarsten dorpels eronder. Smalle deurkozijnen, een product van de oudere constructie van haar appartement, leiden naar haar slaapkamer. Ik heb geleerd om zijwaarts te draaien om er doorheen te passen.

De slaapkamer is een eerbetoon aan ingetogen vrouwelijkheid, met ijzeren bedstijlen en antiek houten bureau. 'Delicaat' is het eerste woord dat in haar leefruimte opkomt. Ik snuif en prik een aardappel met mijn vork. Een poesje.

'Zwak' is een betere omschrijving voor de haven waarvan ze denkt dat ze om zichzelf heen gebouwd is. Alle fauteuils en bijpassende voetenbankjes ter wereld zullen haar niet redden van de gruwelijke hel die haar leven op het punt staat te worden. Met dank aan mij.

Mijn pik trilt een beetje bij die gedachte, de wetenschap dat haar ellende door mijn handen zal worden veroorzaakt. Eerlijk is eerlijk, oordeel ik. De noodzaak van haar lijden is onontkoombaar.

Jaren voordat ik haar naam kende, of de rondingen van haar lichaam, of de mollige lippen, wist ik dat iemand moest betalen voor de tegenslagen van mijn familie. Haar vader is dood. Haar moeder heeft geen waarde. Ze is de enige optie. En in de twee decennia heb ik haar moeten vinden, ze heeft enorm veel interesse gewekt.

Betaling geschiedt uitsluitend op mijn voorwaarden. Wat een geluk voor mij dat de enige die kan betalen een godin met een bleke huid is, wiens pruilerige lippen en zware borsten mijn pik elke keer als ik aan haar denk dikker maakt. Dat is een hele prestatie; hij was nooit gemakkelijk om indruk te maken. Ik kan niet tellen hoe vaak ik een vrouw ben tegengekomen die zweert dat ik haar de avond van haar leven heb gegeven, en ik kan alleen maar zeggen: 'Jammer dat je de gunst niet hebt teruggegeven.' De waarheid doet pijn.

Lu, maar ik kan het niet vergeten. En vanavond zal ze eindelijk leren hoe onvergetelijk ik ook ben. Mijn plan voor haar vasthouden was niet eenvoudig.

De controle over haar ruimte nemen als ze niet thuis is, is een van de manieren waarop ik mijn drang om te verzamelen wat er moet komen te beheersen. Ik verplaats dingen. Ik eet haar eten. Ik word high van haar geur. Is het onbeschaafd? Ja.

Maar het houdt mijn teugels in. Deze onderneming is te lang in de maak geweest om haar te verpesten door impulsen. In plaats daarvan kijk ik en wacht ik. Wachten op dingen is beslist niet mijn sterkste kant. Maar ik ben de Michael-fucking-Angelo om dingen te vernietigen.

Ze zal mijn grootste kunstwerk zijn. Als ik haar naar beneden breng, is dat onder mijn voorwaarden, met mijn plan en volledig in mijn voordeel. Sommige mensen noemen dat egoïstisch.

Ik noem het verdomd poëtisch. Haar hele bestaan ​​is gebouwd op de ondergang van anderen. Het universum heeft evenwicht nodig, en wie kan het beter geven dan de eerstgeboren zoon van de hoer die haar vader-van-een-teef-vader heeft verraden ?.

Niemand. Haar maagdelijkheid die mijn pik bedekt, het gekreun dat ik uit haar lippen druk, de orgasmes die het woord 'nee' uit haar adem stelen, zullen allemaal de kers op de klootzak zijn die mijn wraak is. Ik leg de deksel op de stoofpot en zet hem terug in de koelkast. De vuile vork wordt in haar gootsteen gegooid.

Zal ze het opmerken? Waarschijnlijk. Geef ik een fuck? Nee. Uit gewoonte kijk ik naar de deur die naar de gang leidt. Ik ken haar schema.

Ze komt niet aan als ik hier binnen ben, maar een deel van mij wil haar wel. We zouden de dramatische shit die ik van plan was moeten overslaan, maar de aantrekkingskracht om haar eerder te breken is genoeg om me te laten wachten tot ze thuiskomt van haar werk. Geërgerd sleep ik mijn vingers door weerbarstig donker haar en hark mijn nagels over mijn hoofdhuid. Een van hen loopt over een inkeping, een litteken uit mijn niet zo lang geleden dagen als handhaver.

Ik volg het lui en herleef de manier waarop ik de man die het veroorzaakte, strafte. Heb ik al gezegd dat ik niet goed kan wachten ?. Misschien is het probleem dat ik niet oefen. Waar ik vandaan kom, is nog nooit iemand zo dom geweest om me met opzet te laten wachten. Als je het soort mannen kent dat ik ken, en je doet het soort shit dat ik doe, is het moeilijk om mensen te ontmoeten die niet bereid zijn om hun linkernoot te geven om je te plezieren.

Iedereen heeft twee opties: hun nek onder mijn laars of hun lijk onder mijn gazon… mijn magazijn… mijn aanlegsteiger. Je snapt het idee. De meeste mensen kiezen de eerste optie. Jammer eigenlijk.

De tweede is leuker. Voor mij bedoel ik. Ik maak mijn rondjes door haar huis en verplaats subtiel de dingen die ze heeft weggelaten.

Deze week ben ik hier elke dag geweest en elke dag heb ik haar naar huis zien komen, de lamp bij het raam van de woonkamer aan doen, het raam openzetten en haar hoofd naar buiten steken, alsof de dreiging die ze binnen haar muren voelt kan op wonderbaarlijke wijze worden uitgeworpen. Ze begrijpt niet dat een exorcisme bedoeld is om aan demonen te werken. Me? Ik ben een monster. Ze noemen me Behemoth.

Ik loop naar haar gordijnen toe en wikkel er een hand in. Zo zacht. Zo compliant.

Mooi eigenlijk. Ik ruk hard. De stof valt op de grond. Licht stroomt naar binnen en ik doe een stap achteruit.

Ik staar even naar de verkreukelde stapel lieflijkheid die geruïneerd op de houten vloerplanken ligt. Ook zij zal in zielige ruïnes aan mijn voeten liggen. LU.

Jezus Christus, wat draagt ​​ze? "Dom." Ik kastijd mezelf mentaal omdat ik de naam van de Heer tevergeefs heb genomen. Mijn ogen dwalen voorbij de bar en volgen de vrouw met de ketting-link-blouse. "Neem me niet kwalijk?". Shit. Ik denk dat het toch niet mentaal was.

'Eh… niets.'. "Rechtsaf." De man naast me, van wie ik dacht dat hij eerder naar mijn dcolletage had gekeken (zoals Miranda het noemde - ik denk dat het een mooi woord is voor decolleté), schuift zichzelf een beetje van me af. Steek je lul er niet gek in, toch? Ik giechel onbedoeld bij de gedachte. Hij draait nog wat meer.

Slimme vent. Een beetje te slim, nu ik naar zijn schoenen kijk. Kerkmeisjes mogen geen gaydar hebben, maar als we dat zouden doen… 'Wat doe je hier nog?' Miranda valt bijna in me en redt zichzelf met een goed geplaatste hand op mijn schouder.

'Wachten op mijn drankje.'. 'Je wacht niet op drankjes. Je wacht tot een man een drankje voor je koopt.' Ze spreekt langzaam uit en zwaait met haar arm naar de menigte wanneer ze het woord 'man' bereikt. De barman zet een mint julep op het aanrecht voor me.

'Ik wil geen man gebruiken om alcohol te halen. Bovendien was deze gratis. De barman vertelde me dat hij thuis was.' Ze tuurt argwanend naar me. 'De enige keer dat een barman je een drankje in huis geeft, is als je eruitziet als een grote kipper of als ze je botten willen springen. Ik denk niet dat ze lesbisch is en je schreeuwt niet veel geld.

Dat is raar ". Ik geef haar een speelse duw en stuur haar bijna naar de tuimelende Smart Shoes, die nog steeds naast me zit. Een brandgevaarlijke blik later pakt hij zijn drankje op en begint de rand van de dansvloer te besluipen.

'Ik denk niet dat hij je erg leuk vindt.' 'Ik heb de neiging dat effect op mensen te hebben.' Ik drink jammerlijk van mijn drankje. 'Jason is mijn laatste slachtoffer.' "Jason? De hondenverzorger?". 'Ja.

Hij heeft me gevraagd vanavond uit te gaan.' Ik neem een ​​grote slok uit mijn glas om de schaamte die ik voel voor hem weg te wrijven. 'En ik neem aan dat je nee zei.' 'Hij is mijn type niet.'. 'Mm hmm. Nou, laten we jouw type zoeken, zullen we?' Ze neemt het glas uit mijn handen, legt het op de bar en grijpt me bij mijn pols.

Als we de dansvloer naderen, schreeuwt ze in mijn oor. "Deze DJ komt uit Praag. Hij speelt alleen op de meest exclusieve avonden." Ik weet niets van muziek, dus wie ben ik om ruzie te maken? Met een moedige rechtzetting van mijn ruggengraat volg ik haar in de menigte van stuiterende lichamen en ronddraaiende heupen. Misschien, denk ik, is de magie die ze me beloofde slechts een mint julep en een donkere, knappe vreemdeling verwijderd.

Zoals het universum mijn gedachten kan lezen, verschijnt er een enorme schaduwfiguur uit mijn ooghoek. In de flits van flitslicht zie ik olijfkleurige huid, scherpe jukbeenderen, donker, weerbarstig haar. Dan zie ik niets. Waar ging hij heen? Ik draai mijn hoofd en staar hard naar de plek waar hij net was.

Miranda trekt ons nog steeds naar voren, maar de menigte is onverzettelijk. Ze begint in een andere richting te trekken. Ik kijk weer rond.

Hij heeft mijn gezichtsveld verlaten. Maar ik weet dat hij daar is, onzichtbaar en opdoemend, in de massa mensen achter me. Er is geen manier om uit te leggen hoe ik het weet, maar zijn doel is duidelijk: ik.

Als een dier dat weet dat er op gejaagd wordt, komen de fijne haartjes langs mijn armen in afwachting omhoog en mijn adem stokt. Zonder waarschuwing loopt er een sterke hand vanaf de basis van mijn ruggengraat helemaal naar boven. Het blijft daar hangen, ruw en zwaar op mijn plotseling gevoelige huid. Dat is hem. Ik probeer mijn hoofd achterover te bewegen, hopend op een glimp.

In plaats daarvan omhullen onbuigzame vingers de basis van mijn nek, waardoor ik niets anders kan doen dan recht vooruit kijken. Ik moet pauzeren en op dat moment is Miranda's grip op mijn pols verdwenen. Ik ben alleen. Nou ja, bijna alleen, behalve de kolossale donkere vorm die in mijn perifere visie afneemt en in de war raakt terwijl de menigte op het ritme beweegt. Omringd door hun lichaam is bewegen bijna onmogelijk.

Als ik niet eerder een snelle glimp had opgevangen, had ik niet eens geweten wiens handen nu met bezitterige vertrouwdheid door mijn lichaam zwierven. Zou dat een verschil hebben gemaakt? Zou ik de handen hebben gestopt als ze minder bekend en onbekend waren geweest? Een glimp van een man in de duisternis van een dansclub is nauwelijks genoeg om je oordeel over hem te vormen. En toch waren die paar seconden dat ik de schoonheid van zijn profiel zag genoeg om te voorkomen dat ik hem tegenhield. Ze zeggen dat roofdieren mooi zijn. Maar dat is nog maar de helft.

Zijn schoonheid was een gevel. Achter het masker heerste wreedheid. Dat wist ik toen niet. Wat ik wist was dat een man mij wilde, en het voelde goed om gewenst te zijn.

Een klein deel van mij wilde hem kastijden omdat hij zo vooruitstrevend was, maar de modernere, meer avontuurlijke (en, laten we eerlijk zijn, meer aangeschoten) kant van mij wilde onze mysterieuze tete-a-tete voortzetten zonder de last van woorden. Ik neem genoegen met naar voren wriemelen in de menigte, alleen om te ontdekken dat zijn greep op mijn nek niet ophoudt. In plaats van het ritme van de muziek te vinden en ons ermee te bewegen, houdt zijn hand me onbeweeglijk en ik realiseer me dat hij zich nergens van bewust is, behalve dat mijn lichaam instemt met zijn eisen. Alarmbellen, hoewel saaie en donzige, beginnen te rinkelen. Ze verspreiden langzaam de lust uit mijn hersenen.

Er klopt hier iets niet. Terwijl ik deze interne wilsstrijd voer, vindt zijn andere arm zijn weg om mijn middel. De bal van zijn duim knijpt tegen het kuiltje achter mijn heup, gevaarlijk dicht bij waar mijn rug eindigt en mijn kont begint.

Hij streelt ritmisch over mijn naakte huid en verlengt het pad van zijn aanraking met elke iteratie. Het is verleidelijk en belooft dingen waar ik nooit mee akkoord ben gegaan. Met een haperende ademhaling duw ik mezelf van hem weg, gespannen van dit binnendringen. Te veel, te snel.

Hij verschuift en voelt mijn aarzeling. Ik kan me niet voorstellen dat hij niet weet waarom ik resistent ben geworden; Ik kan me alleen maar voorstellen dat het hem niet kan schelen. Als een bevestiging knijpt hij harder en verplaatst hij zijn ondeugdelijke greep van mijn nek naar mijn andere heup.

Hoe groot is hij? Ik vraag me af of ik me tussen zijn wijde, brutale schouders opgesloten voel. Het trage strelen van zijn duim tegen de deining van mijn kont wordt tweeledig. Het creëert snel een spanning in mijn buik en lager.

Ik duw mezelf weer naar buiten, zonder resultaat. Idioot kijk ik naar de rugloze jurk die de verkoopster van Lilli's Boutique me heeft verkocht, en ik vraag me af of dat de katalysator is voor deze ontmoeting. Hij grijpt mijn moment van afleiding aan.

Er zit een plotselinge, harde borstel tegen de huid onder mijn oor. Stoppels. Zijn kaak drukt me harder aan dan nodig. De manier waarop hij zijn kin in de kruising van mijn schouder en nek duwde, is meesterlijk; Ik kan hem niet omdraaien en ik kan me ook niet afwenden.

Een warme adem tegen mijn gevoelige huid doet kippenvel op mijn borst ontstaan ​​en de lokken haar die ik heb laten hangen, zwaaien zachtjes naar voren terwijl hij tegen me uitademt. Ademt uit, mijn reet. Dat is een grom als ik er ooit een hoorde.

Ik sluit mijn ogen, niet zeker of ik van dit moment zou moeten genieten of het zou beëindigen. Mag ik het beëindigen? Nee, vertelt een kleine stem me. De eerlijkheid van het antwoord is angstaanjagend.

Ik beef en een nieuwe hardheid begint zich te vormen, stevig tegen mijn kont. Niet helemaal tussen mijn wangen, hij duwt naar voren en eist dichterbij te zijn. Mij ​​bang maken maakt hem moeilijk.

Ik ben ongelovig. God, wat moet ik doen ?. We bestaan ​​zo, onbeweeglijk, voor wat een eeuwigheid lijkt. Plots voel ik hem borstelen. Hij spant zich en steekt dan op - niet langer een man, maar een dier in de verdediging.

Ik doe mijn ogen open. Miranda staat een paar meter voor ons, met open mond, verbijsterd, zich verwoed tegen de menigte stroomopwaarts duwend. Zonder een woord te zeggen graven zijn vingers harder in de zachte huid rond mijn middel. Scherpe tanden knijpen in mijn oor en trekken dan terug. Ik gil onwillekeurig, verrast door de pijn die hij me heeft bezorgd.

Voordat ik iets kan denken of doen, gaat zijn warmte en gewicht terug naar de overvolle kamer. Mijn lichaam is weer alleen. Leegte wordt zijn tastbare en teleurstellende vervanging. Als ik had geweten wat hij voor mij had gepland, was ik weggelopen en had ik nooit meer achterom gekeken.

Vergelijkbare verhalen