Een onopvallende nacht

🕑 18 minuten minuten tegenzin verhalen

De deur slaat achter hem dicht. Op dezelfde manier als altijd. Dezelfde klik van het Yale-veiligheidsslot, zo veilig en formeel te midden van de woede. Zijn schoenen stampen de golfplaten trap af, vervagen en vervagen en vervagen. Ik stel me zijn arm voor in zijn jasje terwijl hij worstelt om het over zijn trui aan te trekken, rukkend en vloekend, zijn voorhoofd geplooid, zijn gezicht helemaal in de war van gevloek en gegrom.

Het begint zoals het altijd begint en op de een of andere manier neem ik het moment van de vlucht als uitgangspunt, hoewel geen enkele cirkel een vertrekpunt heeft. Rond en rond. Ik weet niet meer waar de cirkel vandaan kwam, maar hij bestaat en geeft een ongewenste structuur aan onze dagen.

Dezelfde week. Dezelfde aarzelende relatie, het te luide gelach, het hoe-was-je-dag, de maaltijden en de telefoontjes en de sms'jes en de televisie en het gaat als een perfecte lus rond, elke week, elke week. De cirkel is perfect, maar de gebeurtenissen die hij omcirkelt zijn verre van idyllisch.

Ik hou natuurlijk van Max. Ik hou meer van hem dan ik ooit van iemand heb gehouden. Maar er zijn momenten. Zoals nu. Zoals de plotselinge stilte in de flat, de echoënde stilte na het gevecht; mijn geest racet met de uiteinden van punten die hij me niet liet maken; zijn onafgemaakte diner achtergelaten op de armleuning van de gescheurde bank.

De kamer voelt zo stil. Zo vol van niets. Er zijn geluiden van boven en van de straat achter het raam; het toerental van motoren, af en toe een claxon, schreeuwende en gierende tieners; alles is zo vol leven, maar in de lege flat is er niets.

De stilte blijft hangen. Eenzaamheid. De cirkel houdt de tijd bij alsof hij door Zwitserland is ontworpen, maar de eenzaamheid weet me altijd te verrassen.

Het plotselinge gevoel van domheid, van nutteloosheid. Het besef dat hij vele uren weg zal zijn en het is een koud gevecht en een koude nacht en alles wat ik nu heb ben mezelf. Komt er stilte na een storm? Ik voel me niet kalm. Ik voel me zenuwachtig.

De helft van mij hoopt dat hij terugkomt; hij zal zijn portemonnee of zijn telefoon zijn vergeten en hij zal door de deur komen en niet naar me kijken terwijl hij zijn spullen vindt en ik zal doen alsof het me spijt en mijn armen om hem heen slaan zodat hij niet weggaat. Ik zou dat doen. Ik zou er niet eens aan denken. Maar hij komt niet terug. Ik raap zijn half opgegeten avondeten op, het diner van twee uur in de keuken waar hij niet eens de moeite voor nam het op te eten.

Ik kan het hem niet kwalijk nemen. Ik word er al misselijk van als ik er nu naar kijk. De keukenvloer is koud onder mijn voeten. De makelaar loog over de centrale verwarming die het deed. Het werkt niet.

Of beter gezegd, het is temperamentvol. De ene minuut gloeiend heet en de andere minuut ijskoud. De huur is natuurlijk torenhoog.

Leuke buurt, zie je. Alles begint me nu te dagen. Schrapen. Vervelend. Het stomme keukenraam dat niet dicht gaat.

De kapotte afzuigkap. Als hij niet was weggegaan, hadden we samen kunnen zeuren over het verhuurbedrijf, zeuren en klagen en een gemeenschappelijke basis hebben, en dan zouden wij tegen hen zijn. Maar dat is het niet. Kon ik maar terugspoelen. Had ik maar mijn mond kunnen houden over de waterrekening en het dichtdraaien van de kraan als hij zijn tanden poetst.

Als alleen. Maar het doet ertoe. Voor hem niet. "Het is niet zo dat we het niet kunnen betalen." Hij heeft gelijk. Ongeveer.

Maar hoe zit het met de loonsverhoging die ik niet heb gekregen en het voorschot waarvoor we sparen? Hoe zit het met het ontsnappen uit deze kleine, verstikkende flat met de watermeter? Hoe zit het met leven zoals we willen leven? Er wordt plotseling op de deur geklopt. Even maakt mijn hart een sprongetje. Ik leg de borden neer en haast me terug door de woonkamer, maar dan klopt degene die het is weer en ik weet dat het niet Max is, want zijn knokkels zouden de deur hoger raken en hij is het niet en niemand anders is van klein belang. "Brooke?" De stem is zacht, bijna neerbuigend. Colleen van hiernaast.

Colleen met haar blonde haar en haar PR-baan en haar verdomde Range Rover en al haar verdomde levenservaring. Colleen die samenwoont met haar verloofde Colin die vorige maand een aanzoek deed toen ze naar Argentinië gingen. Colleen die me vroeg om haar orchideeën water te geven terwijl ze weg was en me toen een Toblerone terugbracht als bedankje, ook al haat ik Toblerone, en als ze zo'n geweldige vriendin is, zou ze het gemerkt hebben dankzij de talloze keren dat ik dat heb gedaan zei: "IK HAAT TOBLERONE.".

Colleen die me vertelde dat ze tweeëndertig is, hoewel haar directeursprofiel op Companies House zegt dat ze achtendertig is en ik moet onthouden dat ik nooit haar leeftijd noem voor het geval ik een onbedoelde blunder maak. Colin is jonger dan zij. Ik vraag me af of hij haar echte leeftijd kent. Hij is een bankier. Lloyds.

Rijdt BMW. "Brooke?" Colleens stem filtert langs de randen van de deur, als een ongewenste tocht. "Waren jullie aan het vechten? Ben je daarbinnen, schat?".

Ik zal de deur niet openen. De deur opendoen zou dom zijn. Wat zou het bereiken? Een halfuurtje vals medelijden terwijl ze stiekem glundert over haar superieure relatie? Ik zal waarschijnlijk uiteindelijk huilen, wat egoïstisch en make-up verpestend zal zijn.

Wat kan die verdomde Colleen met haar twee-karaats prinsesgeslepen diamanten verlovingsring met Colombiaanse smaragden tegen mij zeggen dat iets zal oplossen? "Brooke, ik hoorde hem weggaan. Ik ben hier voor jou, oké?'. Het is de schuld van Max.

Ik verhef nooit mijn stem. de manier waarop ouders doen, zodat kinderen het niet kunnen horen. Stille, woedende, fluisterende argumenten. Maar nee. Hij schreeuwt en ik stel me voor dat Colleen en Colin hun wenkbrauwen optrekken -vormige manier) terwijl ze blikken uitwisselen en tot rust komen om precies te weten waar we ruzie over hebben.

'Hé,' Colleens stem is zacht maar merkwaardig rustgevend. 'Je hoeft je niet te verbergen.'. Iets aan haar raakt me "Misschien probeert ze gewoon aardig te zijn.

Haar orchideeën waren erg mooi. Ik gaf ze water zoals ze vroeg en liep nonchalant rond in hun nette flat terwijl ze door Argentinië slenterden. Alles van hen leek duurder dan die van ons. Het glazen blad salontafel, de Chesterfield-bank, zelfs de fotolijstjes.Er stonden geen paperbacks in hun boekenkast.Id Ik vraag me eigenlijk af of Colin de kraan open laat als hij zijn tanden poetst.

Maakt het uit? Heeft Colleen het gezonde verstand om er niet over te beginnen? Of is hij de sjacheraar? Ik woon er vlak naast en ik heb geen idee. Ik hoor Colleen zuchten. Ik stel me haar gezicht voor; het heeft waarschijnlijk dezelfde vaag teleurgestelde uitdrukking die het krijgt als iemand haar plek op de parkeerplaats inneemt. Ik hoor haar voetstappen de paar meter terug naar haar flat gaan.

Ik loop door de kamer en zet mijn telefoon op stil. Een minuut later verschijnt haar naam op het scherm. Kogel ontweken.

Ik hoor hun deur dichtgaan, het gezoem van hun stemmen. Ik kan me voorstellen dat ze het over mij hebben. Lachend naar mij en Max. Wedden op hoe lang het duurt voordat we uit elkaar gaan. Ik haat ze en ik niet en ik haat mezelf omdat ik van het ergste uitga terwijl het eigenlijk gewoon lieve mensen zijn.

Het is laat. Bijna elf. Zaterdagnacht. Alle kroegen zullen open zijn. Nachtclubs.

Bars. Hij kan overal zijn. Ik zou hem kunnen bellen, maar hij neemt niet op. Ik strijk wat kleren.

Berg ze netjes op in de daarvoor bestemde kleerkastplaatsen alsof hij ze niet achteloos weggooit terwijl hij op zoek is naar een ongrijpbaar item dat hij onmiddellijk moet dragen. Niets te doen. Ik zou mijn zus kunnen bellen. Aan de andere kant wil ik niets horen over de rockband waar ze momenteel door geobsedeerd is. Ik zou mijn ouders kunnen bellen.

Maar ze zouden vragen stellen en ik ben een verschrikkelijke leugenaar, zelfs over de telefoon. Ik zet de televisie aan op een confronterende sitcom-lach. De grappen zijn overdreven, overdreven toegejuicht, en sommige gaan me te boven. Alleen zijn is zo hol. Niets te doen hebben is prima als je iemand hebt om niets mee te doen, maar anders vreet het aan je als houtworm, waardoor je hol en onzeker wordt.

Ik zet de televisie uit en het wordt weer stil. Tanden. Douche. Bed.

De lakens zijn cool. Ik kan nooit slapen voordat hij thuiskomt. Ik pak mijn telefoon, bid dat de wil werkt en verdiep me in het gloeiende scherm. De wereld is een enorm meer vol interessante mensen en ik lig daar, kijkend naar het kleine scherm en Twitter- en Facebook- en Instagram-profielen en foto's van mooie mensen en verliefde mensen en mensen die gewoon leven.

Naar plekken toe gaan. Dingen die ik doe, maar op de een of andere manier zijn hun versies glanzender. Sprankelender.

Ze lijken het zo samen te hebben. Maar dit is wat we verkopen. Het is wat ik zelf verkoop, aan iedereen. Ik sms niemand die ik ken, omdat ze willen weten waarom ik zo laat sms op een zaterdagavond, en waar is Max en heb ik geen plezier met hem? Ben ik niet jong en verliefd en gelukkig en mooi zoals ik altijd schijn te zijn? Ik verkoop het, zij kopen het. In sommige opzichten is het waar.

Misschien vijftig procent van de tijd. Je kunt niet altijd gelukkig zijn. Kan niet zo hebzuchtig zijn. Kan niet te veel verwachten. Eerste wereld problemen.

Ik heb geen honger. Ik ga niet dood. Ik zou blij moeten zijn. Ik kijk muziekvideo's.

Lees roddelartikelen. Het komt altijd op dit punt. Dit schaamteloze punt waar ik niet kan slapen en niet kan praten en het enige wat ik kan doen is genieten van verhalen over het leven van andere mensen. Wie gaat met wie uit. Wie is er zwanger.

De grote schaduw wordt heen en weer geslingerd. Supermodellen en rapsterren en tech-ondernemers en acteurs en reality-tv-sterren. Soms vraag ik me af hoe hun leven er echt uitziet. Of eenzaamheid klauwt na de afterparty's.

Of ze doen wat ik doe; zichzelf afleiden met andere mensen, zodat ze zichzelf niet onder ogen hoeven te zien. Ik weet soms niet eens wie ik ben. Te jong en te oud. Gewoon wachten op dat ene ding. En het komt.

Ach, eindelijk komt het. Het komt wanneer mijn ogen en mijn hoofd pijn doen en ik een hoofdinterview met Selena Gomez op GQ lees en zijn sleutel soepel draait in het mooie, mooie Yale-slot en hij zijn keel schraapt als hij door de deur komt omdat hij weet dat ik Ik ben wakker en hij wil dat ik weet dat hij het is. Ik legde mijn telefoon neer, het scherm donker voor het eerst in uren. Zijn schoenen vallen op de grond, worden op hun plaats geschopt. Hij komt de slaapkamer binnen.

Ik vertrek geen spier. Ik adem niet eens. "Brooke? Hé, ben je wakker?". Hij komt wat dichterbij.

De geur van rook. Zijn hand raakt mijn schouder even aan. Zelfs door het T-shirt heen is het koud. Ik beweeg nog steeds niet. Even doet alles pijn, maar dan is hij weg.

Hij kleedt zich uit en laat een spoor van kleren achter in de badkamer. Ik haat hem erom en toch glimlach ik. Ik hoor hem in de badkamer buitensporig lang leeglopen. Hoeveel heeft hij gedronken? F.

Er stroomt water uit de kraan. Er klinkt een doffe plof als hij te hard op de zuiger van het handwasmiddel drukt en de fles in de gootsteen valt. Hij zweert het, duwt het terug op zijn plaats. Poetst luid zijn tanden. Laat de kraan niet openstaan.

Oh God. Oh God. Kleine stappen. Een inconsistentie in de cirkel.

Een deuk. Genoeg om dingen van de baan te gooien. Hij spoelt. Spits.

Spoelingen. Spits. Hij laat het licht in de badkamer aan, gaat de slaapkamer binnen, naakt op zijn boxer na, maar gelukkig draait hij zich om, gaat terug en knipt het licht uit. De matras zakt in als hij naast me neervalt.

"Ik weet dat je wakker bent.". Hij klinkt niet dronken. Mijn rug is naar hem toe. Vooraf gepland natuurlijk. Als hij de lamp aandoet, durf ik niet het risico te nemen om een ​​slapend gezicht te behouden.

Maar hij doet de lamp niet aan. 'Het spijt me,' zegt hij. Zijn lichaam komt dichter bij het mijne.

Ik weet dat hij warm zal zijn. Zijn hand rust in de welving van mijn middel. Het past daar zo perfect. Mijn ogen zijn open, maar hij weet het niet.

"Kom op, schat. Geef me iets, huh?". Nee.

Verzetten. Nee. Ik kan het niet.

Ik had voorwaarden moeten hebben, had erover moeten nadenken. Alle dingen, alle voorwaarden. Je moet geld besparen. Je moet netjes zijn. Je moet geen ruzie maken met mijn familie.

Je moet me vertellen of je thuis bent voor het avondeten. Je moet verdomd perfect zijn, verdomme. Zijn vingers gaan onder mijn T-shirt, lopen over mijn heupbeen, tot aan mijn middel, omhoog over mijn ribben. Dan naar beneden.

Omhoog. "Kom op," Zijn stem is zo laag, zo rustgevend, dus hij. Bijna hypnotiserend. En hij is zo warm. Altijd zo warm.

ik grot. 'Je bent zo laat,' zeg ik. Mijn stem is vast. Vaag beschuldigend. Hij slaakt een lange zucht.

"Ik weet het. Ik vind het zo moeilijk, Brooke. Dit is nieuw. Weet je? En ook voor jou, maar we lossen het wel op, nietwaar? Wees niet boos op me." Hij trekt mijn schouder naar beneden zodat ik op mijn rug lig.

Hij kust me. Tandpasta boven alcohol. "Ik heb een vreselijke tijd gehad. Ik werd bijna overreden.".

"Jij deed?". "Uh Huh." Hij werkt niet uit. Misschien liegt hij.

Sympathie proberen. "Als je thuis was gebleven, was je veilig geweest." Hij zucht. Hij kust me weer. Mijn mond is stevig gesloten. Zijn hand gaat omhoog en vindt een van mijn tieten.

De cirkel draait weer. We gaan neuken. De mechanica kan anders zijn, maar het zal seks zijn en dan zal de week zich herhalen. Een van zijn benen zit al tussen de mijne.

Ik zou hem weg moeten duwen, zou het gevecht moeten verlengen, hem spijt moeten geven van wat hij ook zou moeten betreuren, maar ik kan het niet. Niet als ik de hele nacht op het randje van tranen heb gelegen. Niet als ik seks wil, misschien zelfs meer dan hij. 'Weet je wat ik dacht toen de deur eerder dichtging?' hij vraagt.

Hij probeert me nog steeds harder te kussen, zijn tanden bijtend op mijn lip. "Wat?". "Dat ik nog niet klaar was met eten.". "Uw verlies.".

"Ik weet. Heb je het niet weggegooid?'. 'Ik kan het me niet herinneren.

Misschien in de keuken. Ik werd afgeleid.". "Waardoor?". "Hiernaast.

Coll". Zijn tong duikt in mijn mond voordat ik het woord kan afmaken. Ik voel hem hard tegen mijn been. Ik trek me los van zijn mond. "Het is zo laat, Max.".

"Het is zaterdag. Morgen is er niets aan de hand.' Zijn hand glijdt over mijn lichaam en krult zich om mijn kut. van mijn t-shirt lager, maar het is te hoog uitgesneden en door het meegeven van het elastiek komt hij niet zo ver als hij wil. In plaats daarvan gaat hij voor de zoom en duwt het omhoog zodat zijn tong naar mijn tepel kan tikken, waardoor het strakker wordt "De hiel van zijn hand schuurt tegen me aan. Ik weet dat zijn vingers nat zijn nog voordat hij ze over mijn kont naar beneden duwt.

Instinctief probeer ik mijn benen te sluiten, maar hij zit tussen hen in en houdt ze uit elkaar terwijl een vinger duwt en streelt. " Max, ik zei ik-". Hij kust me, tong in mijn mond terwijl hij me volhardend aanraakt. Ik word er alleen maar natter van. Zijn duim drukt tegen mijn klitje en ik voel het kloppen onder de druk.

De natte f van mijn snatch insinueert zijn weg naar beneden naar waar zijn vinger nog steeds tast, alsof hij hem uitnodigt om door te gaan. Ik voel hem tegen mijn mond grommen. "Je bent zo fucking hot," sist hij.

Zijn pik is graniet tegen mij. Zijn duim beweegt tegen mijn klit en ik buig me tegen hem aan, terwijl ik een weemoedig gekreun slaak. "Dat vindt je leuk?" Hij draait zijn duim gestaag rond. "Vertel me hoe het voelt, schat.". Ik kan het niet.

Het is het soort dingen dat je niet kunt zeggen. Je voelt gewoon. Gewoon pijn doen en opstaan ​​​​en in stilte smeken. Hij let op mij.

Kijkt precies wat hij met me doet. De langzame cirkel van zijn duim. De vinger zweeft nog steeds tegen mijn kontgat.

Ik draai mijn gezicht weg. Hij pakt mijn kin vast, draait hem naar achteren en houdt hem op zijn plaats. 'Weet je wat,' zegt hij, zo kalm als wat dan ook. "Ik laat je komen als je zegt dat ik je kan neuken.".

Hij doet het elke keer en ik krijg er nog steeds kippenvel van. Maakt nog steeds de angstgolf. Voelt hij het? Hij moet doen. Hij raakt me aan alsof ik een instrument ben en ik maak ook de geluiden; elke snik en kreun gaat synchroon met de druk van zijn aanraking. Hij speelt mij.

En ik kan het niet helpen dat ik ervan hou. "Is dat een ja?" mompelt hij. "Nee," Het woord morst eruit, een halve kreun terwijl ik me tegen zijn hand duw.

"Nee?" Zijn duim stopt met bewegen. Het is alsof een ritje op de kermis plotseling stopt. Een stroomuitval. De verwachting werd afgebroken.

Allemaal aangekleed en nergens heen. Hij trekt zich terug, schopt zijn boxer uit, duwt zijn pik tegen me aan. Dan bedenkt hij zich. Laat zich naast me vallen en trekt me bovenop. Zijn hand balt zijn pik tot een vuist en leidt hem naar mij toe.

Het duurt een eeuwigheid vanuit de ongebruikelijke hoek. "Kom op," Zijn stem streelt. "Dieper.". Ik ga rechtop zitten, zak een beetje weg, probeer verder te gaan.

Zijn handen pakken mijn T-shirt vast en trekken het langzaam uit, arm voor arm. Mijn handpalmen worden hard tegen zijn borst gedrukt en hij houdt ze daar terwijl ik boven op hem probeer te bewegen. Alles is frustratie. Mijn haar is vochtig van het zweet, mijn benen staan ​​in de verkeerde stand en ik wil mezelf zo graag aanraken.

Hij weet het. Hij helpt niet. Hij kijkt alleen maar.

"Alsjeblieft," Het woord komt er onbedoeld uit. Zijn handen pakken mijn heupen vast en even denk ik dat hij me op die manier gaat neuken, maar iets in hem geeft toe en hij beweegt weer, rollend zodat ik onder hem lig. Zijn pik duwt me hard naar binnen, zo ver als hij kan. Hij houdt het daar terwijl ik om hem heen huiverend probeer te wennen aan het gevoel. Het is zo invasief.

Zo waardevol. Hij trekt zich terug. Drukt weer. Het doet zeer.

Ik hap naar adem en hij kust me hard. Een van zijn handen grijpt naar mijn tiet, speelt met de tepel en de andere is onder me, mijn kont optillend om hem beter toegang te geven. Zelfs terwijl hij me neukt, is een van zijn vingers op zijn eigen koers, heen en weer bewegend over mijn strakke knoop.

We neuken zoals we altijd neuken en het is zo perfect als altijd. De harde schijf van zijn pik. Zijn vingers in mijn mond. Zijn handen tasten en krabben. Zijn tanden in mijn lip, mijn schouder, mijn tepel.

Mijn nagels graven zich in zijn rug en hij pakt mijn pols vast en leidt mijn hand tussen ons door naar mijn kut. "Raak jezelf aan," Zijn stem is een grom. Mijn knieën zijn gebogen, heupen omhoog gekanteld om hem zo diep mogelijk te nemen en mijn clit klopt.

Aanraken is bijna te veel, maar ik laat mijn vingertop langzaam glijden, terwijl mijn tanden hard op mijn lip bijten. "Kom op," Max houdt mijn heupen stevig vast en houdt me op mijn plaats. "Ik wil je voelen klaarkomen.".

Mijn vinger beweegt schichtig alsof hij bang is voor de gevolgen. Zijn hand gaat over de mijne, drukt hard. "Wil je dat ik het voor je doe?".

Hij duwt mijn hand weg en zijn duim veegt achteloos over mijn kloppende clit. Hij weet niet hoe het voelt. Hij kent de twist van plezier niet, de allesomvattende hitte. Ik kreun en de vingers van zijn vrije hand zitten in mijn mond.

Hij wrijft over mijn clit terwijl hij me neukt, zijn lichaam schokt tegen het mijne totdat het orgasme overstroomt en ik me wanhopig om hem heen klem. Hij beweegt geen van zijn handen. Ik knars tegen hem aan en al snel schokt hij tegen me aan, zijn adem komt er met golven uit. "Neuken!" Zijn handen houden mijn heupen vast terwijl hij voor de laatste, ongelijke tijd rijdt.

"Neuken!". Hij ligt zwaar op me. Heerlijk zwaar en warm.

Binnenkort zal hij verhuizen. Dwaal af naar de badkamer of de keuken. Dan zal hij terugkomen en de tijd doden tot hij weer hard is. We zullen niet veel slapen. Alles wat daarvoor kwam, is al een verre herinnering.

Geen pijn meer. Geen eenzaamheid meer. Het duurt niet lang, maar het is het moment en wij zijn het. Het zijn momenten als deze die alle pijn de moeite waard maken..

Vergelijkbare verhalen