Kijk me niet aan

🕑 22 minuten minuten tegenzin verhalen

Nadat ze wakker was geworden, deed Macy een tijdje haar ogen niet open. In plaats daarvan dacht ze heel goed na over haar slaapkamer en herschepte het in haar hoofd. Magnolia-wanden en jaloezieën.

De rommelige kaptafel en de stoel met haar kleren erop. Haar kleding. De eerste weggeefactie was het gevoel van het laken tegen haar huid. Naakt.

Maar dat betekende niets. Ze fronste haar wenkbrauwen nog steeds dicht terwijl ze probeerde zich te concentreren. Haar kamer. De spiegel stond tegen de tegenoverliggende muur. De klok tikt aan de muur.

Ze luisterde ernaar en hoorde niets, maar ze dacht natuurlijk te hard om iets te horen, dus dat zei ook niet veel. Ze slikte hard. Ze kon het bijna niet verdragen haar ogen te openen en de fantasie op te lossen.

Want hoe hard ze het ook probeerde te geloven, niets voelde goed. Ze balde haar handen tot vuisten en voelde het vreemde laken tegen haar vingers. En er was warmte.

Meer warmte dan één persoon gerechtvaardigd. Ze wilde het niet accepteren. Wat was het geweest? Zes maanden? Zoveel zelfbeheersing. Maar nu, gisteravond kwam naar haar terug in veelkleurige flitsen van stroboscooplichten en ze probeerde de sneltrein van gedachten te stoppen, want als de trein niet aankwam, bestond alles erop niet en had ze zichzelf niet toegestaan voor de honderdste keer. Maar hoe kon ze zoiets belangrijks stoppen? Ze was niet sterk genoeg.

Ze deed haar ogen open. Ze lag op haar zij en daar was hij. Een halve meter verderop. Donker haar.

Ze knipperde met haar ogen, maar hij verdween niet. Alles in haar leven had zich verzameld, alles voelde kostbaar en waardevol en goudkleurig behalve voor haar eigen naakte zelf. Zo goedkoop.

Macy kon dronkenschap niet eens als excuus gebruiken. Een keuze. Een keuze om je aan te kleden en genoeg uit te gaan en te drinken om haar onzekerheden te vergeten. Een keuze om te dansen als hij erom vroeg, een keuze om hem terug te kussen, een keuze om achter in de cabine, door zijn voordeur, in zijn bed te kruipen. Ze duwde het laken weg en zwaaide haar benen opzij, zittend op de rand van het bed.

Er stond een glas water op het nachtkastje en ze nam een ​​kleine slok en daarna een grotere. De geur van het zweet van gisteravond sneed door parfum en muffe sigarettenrook. Macy's lichtbruine ogen schoten behoedzaam door de kamer. Niets bewoog.

De deur was gesloten. Had hij een kamergenoot? Ze deed een vergeefse poging om zich de woonkamer te herinneren waarin ze gisteravond waren gestruikeld. Kranten en tijdschriften. Een extra grote televisie voor een appartement met weinig liefde. Ze luisterde hard naar geluiden, alles, het gerinkel van een kopje, het ritme van muziek.

Niets. Ze zette het glas water zachtjes neer en veegde haar mond af. Ze keek over haar schouder.

Abel sliep gezond, onschadelijk. Ze was een beetje trots dat ze zich zijn naam had herinnerd. Gesprekken flitsten door haar hoofd.

'Ik ben Abel', 'in tegenstelling tot invaliden?' Ze wilde zichzelf een klap geven. Stomme zinnen, van het soort dat uitkwam toen ze niet eens wist wie ze was, laat staan ​​de rol die ze speelde. Woorden waren te moeilijk om te verzinnen. Er was een stille, woordloze synchronisatie met het fysieke. Lichaamsdelen wisten waar ze heen moesten.

Macy sloot even haar ogen. Toen ze ze opendeed, was hij er nog steeds. Abel.

In het vroege ochtendlicht van spijt zag hij er niet zo aantrekkelijk knap uit. Maar nog steeds. Genoeg. Meer dan genoeg. Ze stak haar hand uit om hem aan te raken en trok hem toen terug, geschokt door zichzelf.

Haar jurk lag op de grond naast de deur. Zilver, met lovertjes en veel te kort voor een zondagochtend. Ze dacht met opzet niet na over de dag, maar toen zag ze de bijbel op het nachtkastje liggen en kwamen de herinneringen veroordelend binnen.

Zondagochtend dienst. Het kwam bij haar terug zoals altijd, de geur van gelakte houten vloeren, de hoed die haar oma droeg, de dreunende stem van de dominee. Een lange tijd geleden. Te lang.

Ze hunkerde nu naar de onschuld ervan en stelde zich voor hoe het zou contrasteren met de slordige slaapkamer van de vreemdeling. Verlangde naar de manier waarop haar zeven jaar oude voeten de vloer niet helemaal raakten vanaf de houten bank. De jeugd wordt verspild aan de jongeren, zelfs als de jongeren zich onberispelijk gedragen.

Goede cijfers. Perfecte manieren. Schone handen, schoon gezicht. Hoe vertaalde het zich naar het heden? Ze was er nog steeds niet zeker van, en toch deed de immoraliteit van dit alles haar pijn doen van schaamte.

Haar ogen brandden, maar ze knipperde de tranen weg en hield de gedachten lang genoeg tegen om te herstellen. Ze raakte de Bijbel aan. Raapte het op en bladerde erdoor alsof ze iets waardevols zou vinden op de pagina's van de ondergang.

Spreuken. Ze waren tenminste vaag logisch. 20:20.

Als een man zijn vader of moeder vervloekt, zal zijn lamp in het pikkedonker worden gedoofd. Macy dacht even na over haar ouders. Ze had ze nooit vervloekt, toch? Misschien in een dagboek. Telde dat? Ze probeerde het zich te herinneren, maar toen raakten vingers de basis van haar ruggengraat, en ze schrok en keek achterom over haar schouder. Hij was wakker.

Te wakker. Misschien had hij naar haar gekeken. De gedachte maakte haar zowel opwindend als woedend.

Hij liet zijn vingers over haar rug glijden en trok aan een lok van haar donkere haar. Ze knipperde met haar ogen. 'Hé,' zei hij, en hij pakte het glas water en dronk het in één lange teug leeg.

'Het spijt me', kwamen de woorden eindelijk. "Ik was net aan het gaan." Macy legde het boek neer en wilde opstaan, maar hij greep haar pols snel vast. "Waarom ga je?".

Ze knipperde weer met haar ogen. Ze voelde zich stom, maar ze deed het niet bewust en haar mond weigerde te bewegen. Ze schaamde zich enorm om naakt voor hem te zijn.

Daglicht voelde als een verblindende, veroordelende schijnwerper. "Wil je niet blijven, Lacey?". Ze keek naar de sterke vingers om haar pols. Hij maakte ze een beetje los en ze slikte hard.

"Het is eigenlijk Macy.". Zijn glimlach was mooi zoals gevaarlijke dingen waren. Snelle auto's, jungle katten en stortregens. Er was een verlangen naar geweld, iets dat zo veel groter en belangrijker was dan zijn omgeving. 'Het spijt me.

Macy. Je herinnert je mijn naam nog, nietwaar?' Ze rukte haar pols van hem weg. "Het kan me niets schelen.". Hij had haar betrapt voordat ze kon opstaan ​​en hij trok haar weer op het bed. Macy hapte bijna naar adem, maar hij was bovenop haar gaan zitten voordat ze zelfs maar kon verwerken wat er gebeurde.

Zijn lichaam was heerlijk warm. Zijn gezicht zweefde boven het hare, ontwapenend mooi nu zijn ogen open waren. Goede dingen zagen er goed uit, nietwaar? Ze wilde het geloven. Het puntje van zijn neus raakte de hare.

Ze dacht dat hij haar zou proberen te kussen, maar hij aarzelde. 'Kan het je echt niet schelen hoe ik heet?' hij vroeg. 'Het kan me niets schelen,' herhaalde ze uitdagend. 'Je hebt gisteravond iets kunnen schelen,' Hij trok een wenkbrauw op.

"Weet je, wanneer het alles was wat je kon zeggen? Of kreunen. Of schreeuwen.". Macy bewoog haar hoofd opzij en voelde zijn lach door zijn lichaam stromen. De warmte ervan zorgde ervoor dat ze hem wilde kussen.

Ze deed het niet. "Je weet het nog, nietwaar?". Ze keek hem niet aan. Het gewicht van zijn hand dwaalde langs haar lichaam en ze hield hem niet tegen.

Het voelde buitengewoon goed om aangeraakt te worden. Lager. Lager.

Ze realiseerde zich dat ze haar adem inhield en liet het uit in een roes terwijl zijn hand bezitterig tussen haar benen krulde. Zijn ogen lazen de uitdrukkingen in de hare. Ze knipperde met haar ogen en slikte hard.

Hij bewoog zijn hand niet. 'Weet je nog hoe goed het was?' drong hij aan. "Of heb je dat met mijn naam weggegooid?". Zijn toon was onfatsoenlijk zacht.

Bijna spottend. Macy probeerde haar benen te sluiten, maar zijn knie klemde zich ertussen en duwde ze verder uit elkaar. 'Je herinnert je het nog,' drong hij aan. "Toen je zo hard klaarkwam, beet je me.

Was dat nadat je aan mijn pik had gezogen, of daarvoor? Of heb je het twee keer gedaan? Help me, Mace. Het is nu allemaal een waas." Ze bed woedend. "Je bent ongelooflijk.". Zijn vinger gleed in haar. "Ik denk dat je ook met mijn pik in je mond bent gekomen.

Is dat zo?". 'Ik weet het verdomme niet,' snauwde Macy, maar ze deed het. Ze kon het zich levendig herinneren; op het bed onder hem terwijl ze negenenzestig waren en hij zijn tong over haar klitje streelde voordat hij zijn vingers hard op haar druipende snatch sloeg. Door de herinnering klemde ze zich weer helemaal op elkaar. "Ja.

Je hebt verdomd bijna het leven uit me gekrabd. Je vond het verdomme geweldig, prinses.". De woorden deden haar nat worden en ze haatte zichzelf ervoor. "Je kunt zo niet met me praten.". "Wat wil je? Je wilt beleefdheden nadat we zo dicht mogelijk bij twee mensen zijn geweest? Wat wil je, Macy? Vertel het me en ik zal het je geven." Ze keek hem aan.

Hij keek achterom. Het gelach was verdwenen en ze wist nu dat ze gekleed moest zijn en de deur uit, maar was dit niet zo veel beter dan zich wentelen in schuldgevoelens en zelfhaat? Maar het sloeg nergens op. Wat wilde hij? Wat wil hij nog meer van haar? Dit soort dingen hadden niet mogen gebeuren. Zijn vinger duwde haar in en trok zich toen terug, maar kwam met een seconde terug. Hij keek haar zwijgend aan, zijn ogen bijna nieuwsgierig.

Daglicht veranderde alles. Geen excuses meer. Geen schaduwen om in te verbergen. Alles was echt; helder en tastbaar. 'Kijk me niet aan,' zei ze, en hoe hard ze haar stem ook probeerde te beheersen, hij gleed weg bij het laatste woord en verried alles wat ze ooit was geweest.

Zijn wenkbrauwen trokken samen. "Waarom niet?". Macy keek weg, maar dat deed hij niet.

"'Oorzaak.". Er viel een stilte. Dan: "Je bent echt mooi, weet je," zei hij. 'In godsnaam,' probeerde ze zich af te wenden. "Wat jij bent.".

'Dat hoef je niet te zeggen alleen maar omdat' ze plotseling boos op hem werd. Boos dat hij zou denken dat ze zijn complimenten nodig had, ook al deed ze dat, ook al zou ze hem ondanks de golf van warmte niet hebben geloofd als hij het duizend keer had gezegd. Ze keek hem aan.

Hij keek haar aan. Haar ogen. Haar neus. Haar mond.

Zijn donkere ogen leken te veel te weten, te veel te zien. 'Ik maak geen grapje,' zei hij. "Je bent perfectie, Macy.". Ze had nooit een compliment kunnen accepteren.

Macy is een harde werker. Nee, ik vind dingen gewoon gemakkelijk. Macy is intelligent. Nee, dat krijg ik van mijn ouders. Macy is zelfspot.

Nee, ik kan gewoon geen compliment aannemen. Het zou grappig zijn geweest als ze er niet door had willen huilen. Abel bleef maar naar haar kijken en als zijn vingers niet in haar waren geweest, had ze hem misschien weggeduwd.

In plaats daarvan zei ze: "Je bent onwerkelijk." Ze stak haar hand uit en legde haar hand voor zijn ogen en voelde de flikkering van zijn wimpers tegen haar vingers. Onder haar hand glimlachte hij. Als iemand ooit mooi was geweest, was hij het wel. Zijn hand bewoog zich tussen hun lichamen, zijn duim drukte tegen haar clitoris. Ze boog zich instinctief tegen hem aan en hij bewoog zijn duim in een langzame cirkel.

Zijn benen zaten tussen de hare en hielden haar open terwijl zijn vingers in en uit haar bewogen. Haar hand gleed uit en zijn vingers bewogen sneller, zijn ogen dronken haar reactie in. Ze wilde niet dat hij stopte. Ze wilde meer.

Ze wilde alles wat hij te bieden had. "Ga je mee?" Met zijn vrije hand duwde hij vochtige lokken van haar voorhoofd, zijn hand bleef tegen haar wang liggen. "Of heb je meer nodig?". Ze duwde tegen zijn hand, haar kutje natter dan ze zich ooit kon herinneren.

"Ik heb gewoon -". "Wat?" Zijn vingers krulden en ze hapte naar adem. "Hoe gaat het met je?".

Hij kuste haar heel zacht en zij kuste hem terug, haar mond hard tegen de zijne drukkend. Ze voelde hem glimlachen. "Oh, nu wil je mij?" Hij sprak tegen haar mond, zijn tanden zakten in haar onderlip en rukten.

"Weet je zeker dat je nu niet weg wilt?". Macy kreunde. Zijn vingers stopten en ze stampte wanhopig tegen zijn hand totdat hij eindelijk toegaf en haar aanraakte zoals niemand anders haar ooit had aangeraakt. 'Fuck,' greep ze hem wanhopig vast, met haar vingers in de brede spier van zijn schouders. Haar lichaam werd tegen het zijne gedrukt en had contact nodig.

Zijn duim bewoog sneller, zijn mond bedekte de hare hongerig totdat ze hard tegen hem huiverde, haar lichaam hunkerde naar de druk van zijn vingers tot het te veel was en hij uiteindelijk stopte. 'Ik zou je de hele dag kunnen zien komen,' zei hij en ze keek weg, nog steeds te hard ademend om een ​​reactie te verzinnen, laat staan ​​een sarcastische reactie. Hij wachtte bijna geduldig tot ze van de hoge af zou komen en er was iets aan zijn zelfverzekerdheid dat als een uitdaging aanvoelde. Hoewel ze hem de avond ervoor had gepijpt, voelde ze een verlangen om het te herhalen, want gisteravond had de zweep op zijn tong de herinnering in een waas vervaagd. Ze voelde hem hard tegen haar zachte huid en ze vroeg zich af of er een redelijke manier was om een ​​man te vragen of je aan zijn pik kon zuigen.

"Abel?". Hij kuste haar nek, beet er bijna op en zijn hand drukte hard in haar heup en hield haar stevig vast. Onnodig te zeggen dat ze veel meer naar hem geneigd was als hij niet in haar ziel keek. "Wat?" vroeg hij, maar zoals altijd ontweken de woorden haar en in plaats daarvan blies ze diep adem.

"Niets.". Abel zuchtte. 'Waarom ben je met mij mee naar huis gegaan?' Hij keek haar niet aan, omdat hij misschien wist dat ze het niet aankon. "Ik bedoel, ik ben blij dat je het deed, maar een meisje zoals jij.

Het is niet alsof je me nodig had. Je zou iedereen kunnen hebben. Dus waarom?". Het antwoord was te koud om hem te geven.

Hij was niet bijzonder geweest, althans niet toen ze elkaar hadden ontmoet. Ze kon hem niet vertellen dat ze hem uit pure eenzaamheid had geneukt. Ze kon hem absoluut niet vertellen dat het kwam, want vandaag was de dag dat haar ex-vriendje ging trouwen met de vrouw met wie hij haar had bedrogen en door de oneerlijkheid van dit alles had ze behoefte aan menselijk contact.

Abel was een vreemde geweest en er was een enorme troost in anonimiteit. Maar nu was er meer. Misschien was de start onopvallend geweest, maar ze had er bewust voor gekozen om naast hem in slaap te vallen in plaats van naar buiten te lopen. Hij had het warm gevoeld. En hij was aardig.

Zo leuk. Niets onhandigs. Geen excuses, alleen waardering. 'Ik weet het niet,' zei ze uiteindelijk, en ze verwonderde zich over het aantal leugens dat ze hem al had verteld. Abel glimlachte wrang.

'Ik wou dat ik wist wat je dacht,' zei hij. Zijn lichaam was warm tegen het hare en iets in het comfort van dit alles maakte haar roekeloos. "Ik denk vooral aan je lul," zei ze. Abels ogen werden donker. Ze vroeg zich af of ze nog donkerder konden worden en hoe het kwam dat ze tegelijkertijd leken te schitteren, als een nachtelijke hemel bezaaid met sterren.

"Ja?" Hij bewoog haar lichaam zodat zijn pik hard tegen de nattigheid van haar snatch drukte. "Wat denk je ervan?". Hij had geen antwoord verwacht, maar ze verraste hen allebei.

"Hoe hard zou het in mijn mond aanvoelen.". Hij duwde zich dringend tegen haar aan, niet in staat te reageren en kreunde terwijl ze naar hem terugduwde. Ze aarden tegen elkaar, zijn stevige pik hard tegen haar vlees.

'Misschien later,' siste hij uiteindelijk en hij greep haar been vast en hield haar stevig vast terwijl hij langzaam in haar duwde. Haar ogen tranen. Het voelde alsof haar lichaam verschoof om hem een ​​paar centimeter te accepteren, totdat hij eindelijk diep in haar was weggewerkt. Haar mond voelde droog aan en ze slikte hard, haar tong kwam naar buiten om haar lippen nat te maken. 'Ja,' zei Abel.

Zijn ogen volgden de voortgang van haar tong. "Zeker later.". Zijn handen bewogen om haar heupen te grijpen en hij streelde in en uit haar greep, zijn tanden stevig op elkaar. Hij voelde zich bekneld, alsof hij een of andere verplichting had om het rustig aan te doen.

Macy duwde terug naar hem en hij slaakte een beheerste zucht, diep in haar nog steeds. "Wil je dat ik je neuk?". "Waarom zou ik anders hier zijn?".

Hij keek naar haar mond en kuste hem weer, hongerig en buiten adem. Zijn pik trok zich terug en ze voelde haar maag zakken bij de angst dat hij er helemaal uit zou komen, maar hij reed op het laatste moment terug en sloeg hard tegen haar aan. Macy hapte naar adem en kuste haar harder.

Hij deed het weer en ze kreunde, om zich heen geklemd. Het weerhield hem er niet van. Hij trok zich terug uit haar mond en zijn lichaam bewoog hard en snel, haar met een hard ritme in en uit stoten. Hij pakte de achterkant van haar knie vast en trok hem hoger, zodat ze onder hem uitgespreid lag. Ze voelde zich hulpeloos, prachtig bloot en hij hield zichzelf omhoog met zijn vrije hand stevig tegen het kussen gedrukt zodat hij naar haar lichaam kon kijken; op de manier waarop ze zich boog om elke stoot te kunnen opvangen.

"Fuck," zei hij het woord alsof het het enige woord was dat hij kende en zijn pik trok uit haar, nat en kloppend. Hij pakte haar heupen en bewoog haar bovenop, zijn heupen gingen automatisch omhoog om haar op te zoeken totdat zijn pik terug in haar gezwollen poesje zakte. Macy drukte haar handen tegen de matras, haar haar viel over hem heen terwijl hij haar kont vastgreep, vingers hard in haar wangen. Ze neukten op die manier; haar poesje knarste op zijn pik terwijl hij terug sloeg, waardoor ze het diep nam.

Het voelde te goed. Te mooi. Te vervullend, te kostbaar, te bevredigend. Macy wilde niet dat het ophield.

Elke keer dat zijn pik in haar verdween, liet ze het zichzelf voelen gedurende die kostbare halve seconde en toen trok hij zich terug en zelfs de wrijving voelde aan als iets dat ze voor altijd wilde vasthouden. Hij greep haar kont harder vast, trok haar roekeloos op hem neer en knarste daar tot haar mond open viel. "Je gaat me dwingen -". Het was te laat om de zin af te maken.

Ze voelde de bijna luie golf van bevrijding terwijl die in een duizelingwekkende golf door haar heen ging. "Fuck," ze duwde hard tegen hem, de druk nodig. "Fuck, Abel! Fuck!". Hij rolde haar op haar rug en hield haar vast terwijl hij haar weer begon te neuken.

Elke stoot sloeg de lucht uit haar en voordat ze het kon opvangen, had hij opnieuw gestoten, onmogelijk harder. Ze pakte de spier van zijn armen beet en hij boog zijn hoofd en proefde het zweet in haar nek. Zijn ritme haperde en hij stoot nog een paar keer grillig voordat zijn pik hard schokte, zijn hele lichaam beefde toen hij in haar kwam, herhaaldelijk spastisch. Hij duwde hard en stil tegen haar aan, zijn lichaam zwaar op het hare. Het was voorbij.

Macy slikte moeizaam. Ze wilde niet bewegen. Ze had het gevoel dat ze voor altijd onder hem kon blijven liggen. Maar Abel verschoof en zijn pik trok naar voren terwijl hij naast haar ging liggen.

"Dat was verdomd ongelooflijk," zei hij. 'Ja,' zei Macy. Ze vroeg zich af of hij verwachtte dat ze nu zou vertrekken.

Hij zei een hele tijd niets en ze dacht aan haar jurk en vroeg zich af waar haar jas was. 'Je herinnert je mijn naam wel,' zei hij ten slotte. Macy keek hem aan.

Hij keek haar aan. 'Ik moet gaan,' zei ze. Hij fronste.

"Waarom?". Ze keek weg en probeerde niet te huilen. Het duurde even voordat ze erop vertrouwde dat haar stem gelijkmatig klonk. "Waarom zou ik blijven?". "We kunnen gewoon praten, denk ik.

Je kunt me over jezelf vertellen. Ik kan je over mezelf vertellen.". Waarom was hij zo ongelooflijk aardig ?. 'Ik geef niet om je,' zei ze en alsof ze wilde bewijzen dat ze haar punt wilde bewijzen, ging ze abrupt rechtop zitten. Maar ze gaf erom.

Ze gaf zoveel om haar, haar maag vertrok bij de gedachte dat ze weg zou lopen. Alles is verbrand. Haar lichaam deed pijn van overmatig gebruik, maar het was de zoetste, meest beklemmende pijn die mogelijk was.

Als hij haar nog een keer wilde neuken, zou ze geen nee zeggen. Ze wist het zelfs toen de sporen die hij op haar had gemaakt neuriënd met een constante druk. Het zou meer pijn doen om weg te lopen. Ze wist niet eens zeker of ze toch kon lopen. Zijn hand sloeg om de dunne pees van haar bovenarm en trok haar met een harde ruk weer naar beneden.

"Het maakt je niet uit, hè?". "Nee.". Zijn glimlach viel gemakkelijk over zijn gezicht.

Alles aan hem zorgde ervoor dat ze hem wilde vasthouden. Ze deed het niet. Ze balde haar handen tot vuisten.

'Je bent zo koppig,' ademde hij. Hij raakte haar gezicht zachter aan dan ooit een deel van haar had aangeraakt. "Het is alsof ik alle zoetheid van binnen kan zien, maar je laat me niet binnen. Waarom ben je zo egoïstisch, Mace?". "Het is Macy.

Mace is een verdomd kruid.". "Pardon, prinses.". 'Ben je altijd zo met meisjes?' De vraag viel zonder toestemming, haar stem haastte zich genoeg om de onzekerheid te verraden.

Zodra de woorden binnenkwamen, wilde ze ze terug. Hij keek haar aan, zijn wenkbrauw trok slechts een fractie op. "Zoals?" hij vroeg. "Laat maar.". "Zoals?".

"Soortgelijk!" Was hij opzettelijk dom? Ze wilde hem openstellen en zien waar hij echt van gemaakt was, om te zien hoeveel van wat hij zei en deed echt was en hoeveel er gewoon verleiding was. Ze wilde zijn geest ontgrendelen en het lezen als een boek. Maar ze kon het niet.

Het enige wat ze had was wat hij haar wilde geven en het was niet genoeg. Ze vroeg zich af of het ooit zou gebeuren. Abel keek haar aan. 'Ik denk gewoon dat ik je leuk vind,' zei hij. Leuk vinden.

Ze mocht hem ook. Maar het woord was niet genoeg. Zou er geen woord kunnen zijn tussen gelijkenis en liefde? Iets meer. Iets vaag zwaarder en bevredigender dan iets dergelijks.

Ze hield zichzelf in voordat de gedachte nog dieper ging en was ontzet over hoe gemakkelijk ze was uitgegleden. Ze keek hem aan. Hij keek naar haar mond. 'Je kent me verdomme niet eens,' zei ze. Hij lachte.

"Ik ben verdomme in je geweest.". Ze keek langs hem heen naar het plafond. Niemand bleef zo ​​lang geïnteresseerd.

Zijn geduld maakte haar ongeduldig en daarna licht paniekerig. Ze had al bijna geen munitie meer. Hij had te veel antwoorden en een te aardige stem om tegen te spreken. Wat nu? Wat is er daarna gebeurd? Zou het weer zoals Simon zijn? Alle liefde, de eindeloze stromende rivier die maar in één richting stroomde? Simon.

De gedachte aan hem maakte haar bijna misselijk. Ze dacht aan de huwelijksuitnodiging die hij twee weken geleden had gestuurd. Een aanfluiting. Ze lachten haar uit en het kon haar niets schelen, maar het kon haar verdomme wel schelen, ook al had ze de zware kaart in confetti gescheurd en door de wc gevoerd.

Simon. Ze was nog steeds verbaasd over hoe bedreven een leugenaar hij was geweest. Door de pure brutaliteit van zijn bedrog voelde ze zich meer dan wat dan ook. Zou Abel echt anders kunnen zijn? Mensen waren anders, nietwaar? Of waren ze? Niet echt.

Kan zijn. Soms. "Dus wat ga je doen?" Vroeg Abel ten slotte. "Speel dit herhaaldelijk af met een andere man die niet blijft hangen? Denk je dat ze genoeg zullen zijn? Ze zullen nooit genoeg zijn.". "Hoe zou je dat weten?".

"Ik voel het gewoon.". Het antwoord was onvoldoende, maar ze kon het niet helpen het te geloven. 'Waarom gaan we geen koffie halen of zoiets?' zei hij en zijn stem was warm van optimisme en geduld. Hij leek zo compleet. Zo schoon en zelfverzekerd terwijl ze het gebroken naakte ding was dat in zijn bed was beland.

Ze keek nadrukkelijk naar het raam. 'Het regent', zei ze. "Zo?" Hij keek haar aan. "Je bent toch niet bang voor regen?".

Ze was niet. Ze was ook niet bang voor hem. Ze wist niet eens meer waar ze bang voor was of waar ze tegen protesteerde. Ze dacht erover om met hem koffie te gaan drinken en vroeg zich af hoe hij de zijne zou nemen en dacht dat het niet echt kwaad zou zijn om erachter te komen.

En misschien zouden ze een paraplu delen of zoiets misselijkmakends en zouden ze zijn als een van die mooie stellen die ze was gaan verachten. Ze kon het zien, kon al hun gezamenlijke weerspiegeling in etalages zien, vervaagd door regen en vuil en toch zo volmaakt en gezond. Handen vasthouden en gaan.

Ze kon zich niet eens herinneren wanneer ze voor het laatst iemands hand had vastgehouden en naar de zijne had gekeken, zich afvragend hoe die bij de hare zou passen. Het zag eruit als een hand die aardig genoeg was. Schone nagels. Er zat een litteken tussen drie van zijn vingers en ze vroeg zich af of hij ze in elkaar zou zetten, het zou als een puzzel zijn, waarbij de drie afzonderlijke delen samen één zuivere misvorming vormden.

Hij ving haar op en vouwde zijn hand tot een vuist, die hij verborg. Het was de eerste scheur. De eerste verre bliksemflits in een perfecte lucht. Hun ogen ontmoetten elkaar en hij keek vaag ongerust. Hij keek weg voordat ze het deed en ze besteedde een seconde aan zijn gezicht.

Het was een mooi gezicht. Misschien wel een van de mooiste die ze ooit had gezien. 'Eigenlijk moet ik ergens zijn,' zei ze ten slotte. Abels mond veranderde in een geforceerde glimlach.

"Nou, natuurlijk doe je dat." 'Het is vandaag de bruiloft van mijn ex,' vervolgde Macy. "Dus ik kan echt een plus-een gebruiken.". Er viel een stilte.

Ze keken elkaar aan. Abels nepglimlach veranderde in een echte. Het verlichtte zijn hele gezicht en ze voelde zich bijna overweldigd dat ze de enige oorzaak was van zoiets perfects.

'Haat je hem?' hij vroeg. "Vertel me alsjeblieft dat je hem haat. Ik heb altijd al een bruiloft willen ruïneren. Ik zal de taart stelen.". Macy lachte.

'Je kunt het niet serieus nemen,' zei ze. Maar hij was. Hij stal uiteindelijk de taart, de toespraak van de getuige, zeven flessen champagne en Macy's hart….

Vergelijkbare verhalen