Hattricks en vuurwerk

Soms... is verliezen veel beter dan winnen…

🕑 25 minuten minuten Verleiding verhalen

'Yo, Dex. Er is geen tijd om in ellende te verdrinken, man. Dus je kon het er niet uithalen.

Wat ben je, achttien? Nog maar net van de middelbare school en op het grootste sportpodium ter wereld. Shit. Het duurde langer voordat ik eindelijk hier terechtkwam." Ik kijk naar Jamal, die trots drie bronzen medailles laat zien. Hij kijkt me verward aan, alsof ik al blij moet zijn dat ik Rio gewoon bereik. Ik ben niet.

Het zit niet in mijn DNA om genoegen te nemen. "Twee doelpunten in de wedstrijd. Vijf in totaal. Ik ken geen voetbal, maar dat soort dingen klinken goed voor mij." Persoonlijke scores deden er voor mij echter nooit zoveel toe.

Persoonlijke records ook niet. Nou ja, een hattrick wel, denk ik. Daar zat iets bijzonders in. Onaantastbaar.

'Je moet al een bijnaam hebben, maat,' vervolgt Jamal. 'De. Een beetje zoals de als je erover nadenkt. Beter dan de mijne. Nooit gedacht dat ik een bijnaam zou krijgen alleen maar omdat ik zo dol was op jam.

Shit.' Ik wrijf over mijn slapen. Jamal was een goed mens, maar hij was verliefd op zijn stem. "Ontslaan." Hij stopt.

Haalt zijn schouders op. Glimlacht. Legt een hand op mijn schouder.

"Weet je wat je moet vergeten, kleine man? Kutje." Ik denk niet dat ik hem goed hoor. "Wat?" "P-U-S-S-Y. Je moet ophouden een baby-back bitch te zijn en je lul nat maken." "Wat?" Sputter ik, stomverbaasd door de overgang. Jamal grijnst als een gek, alsof hij de grootste menselijke waarheid heeft ontdekt die ooit is bedacht.

"De Olympische Spelen? Tijdelijke glorie, zeg ik, tenzij je Phelps bent. Is niemand van ons zo'n freak, man, tenzij je drugs als snoep gebruikt. De shit vervaagt tenzij je records vestigt, goud verzamelt, en je gezicht laten beplakken op reclameborden die Subway en Speedo Us verkopen? Kut tot filosoferen, zomaar. Ik denk niet dat ik hem ooit zal begrijpen. Als ik niet reageer, probeert hij een andere tactiek.

'Ik heb gehoord dat het hele team aanwezig zal zijn, man. Zelfs zij.' Hij geeft me een elleboogstoot in de zij. "Wat?" Mijn tong raakt in knopen.

"Ik weet niet over wie je het hebt." Hij trekt een wenkbrauw op en roept me op voor mijn onzin. Ik heb over haar gesproken. Veel. 'Wat je ook zegt, maar tussen jou en mij geef ik de voorkeur aan die keeper. Ze is gek.

Ook gemeen.' Jamal fluit. "Ik wed dat ze boos wordt. Shit, ik vraag me af of ze ooit echte speciale pure chocolade heeft geproefd." Hij grinnikt om zijn grapje. Ik heb hem inmiddels uitgeschakeld, en er verschijnt een beeld van haar in mijn hoofd.

Ik zou het nooit aan iemand toegeven, maar ze heeft minstens een dozijn fantasieën aangewakkerd sinds ik in Rio ben geland, en alleen al het afgelopen jaar nog een paar dozijn. Dat effect heeft ze op mannen en vrouwen gehad sinds ze acht jaar geleden met het nationale team op het toneel verscheen. "Pas maar op, Dexman", zegt Jamal terwijl hij opstaat van de bar.

"Zoals Lil Boosie zou zeggen: ik ga een poesje in elkaar slaan totdat ze roepen dat het genoeg is. Maar voor het geval dat,' hij schuift twee kaarten over de bar, 'hiermee kom je binnen.' Er staat een groot esdoornblad in het midden van de Olympische ringen op de voorkant. 'Wie wist dat? Canadees gesponsord. Fuck, dat is grappig.' Ik kijk op, niet wetend wat ik hier verdomme doe.

Ik heb geen idee wat ik kan verwachten. Ik wist niet eens iets van vrouwen of seks. Jarenlang had ik een… Voetbal.

Niets anders deed er toe. De uitsmijter, een kalende Canadese rugbyspeler, kijkt me aan terwijl ik naar de ingang van het penthouse loop. Ik laat de kaart zien terwijl hij me inschat gooi me eruit als hij een strontvretende grijns vertoont en me van de grond tilt. Extra tijd? Strafschoppen? Gele kaarten? Rode kaarten? Nare blessures? Eén naar beneden spelen? Beste wedstrijd van de Olympische Spelen.

Makkelijk.' 'Bedankt,' mompel ik, terwijl ik de vertrouwde beklemming in mijn maag voel. 'Ik herinner me mijn eerste Olympische Spelen,' zegt hij weemoedig terwijl hij me neerzet. 'Maak plezier.' Luide technomuziek pulseert, de zware bas schudt de muren. De gang is pikdonker en wordt alleen verlicht door een reeks zwakke zwarte lampen die aan het plafond hangen. Een andere uitsmijter gebaart me dieper het huis in, een paar trappen af ​​en weer terug naar de sterrenhemel in Rio Ik word getroffen door een krachtige golf van hitte en aanstekelijke housemuziek in Braziliaanse stijl wanneer mijn voeten het zand van het privéstrand van het penthouse raken.

Mijn hart bonkt hard tegen mijn ribben terwijl ik de scène in me opneem. Lichamen wiebelen, draaien en zwaaien onder het symfonische hypnose van een DJ die hoog op een geworpen podium zit. Zijn shirtloze vorm is gloeiend elektrisch groen geschilderd, zoals de paden van een circuit. Mijn geest registreert niet alles meteen, maar mijn lul zeker Ik voel een ongecontroleerde erectie tegen mijn korte broek drukken terwijl ik probeer het te verwerken. Wat gebeurt er als je een horde atleten in topconditie bij elkaar brengt, met lichamen die neuriën van competitieve energie, wanhopig om de opgekropte stress van het concurreren op het grootste opzettelijke sportpodium ter wereld los te laten? Zelfs op mijn achttiende wist ik het antwoord.

Het zand voor mij is gevuld met huwbare atleten die krappe bikini's dragen, hun huid gevoed en glanzend van het zweet. Ik herken er velen, maar de meerderheid zijn vreemden, genietend van de knetterende energie. Ik voel me absurd misplaatst.

Mijn ogen zwaaien naar rechts en ik zweer dat ik de kleine, compacte vorm herken van de aanvoerder van de damesgymnastiek die danst in een tuinhuisje. Ze zuigt op de vinger van iemand die onzichtbaar is, haar strakke kont tegen zijn kruis gedrukt terwijl ze onregelmatig op het ritme bewegen. Een grote hand glijdt langs haar strakke buik en vingers plagen de bovenkant van haar rode bikinibroekje. Ze vangt mijn blik op en grijnst, terwijl ze de hand van de schaduw vastpakt en deze onder het dunne materiaal duwt. Haar lichaam trilt en stuiptrekt, haar heupen trekken naar voren.

Mijn lul verstijft nog meer en ik wend me beschaamd af. Mijn ogen zwaaien weer naar de DJ. Een vierkant platform komt tot leven, afwisselend gloeiend kobaltblauw en rijk amber. Daarop zet een lenig figuur in de krapste badkleding die ik ooit heb gezien een show op die de aandacht van alle aanwezigen trekt. Haar lichaam vloeit sierlijker van de ene erotische beweging naar de volgende dan het zachte oceaantij achter de DJ.

Het is betoverend. Ze pauzeert met haar armen omhoog, haar vingers verstrengeld in de samengebundelde massa van haar gladde blonde krullen. Dan glimlacht ze, een brede grijns die mijn hartslag doet kloppen. Een witte streep loopt de nacht in en het gejuich stijgt op, gevolgd door nog meer strepen van verschillende kleuren. Ik slik dik.

'Ze is een echte trendsetter, nietwaar,' spint een rokerige stem in mijn oor terwijl ik opkijk naar de statige vrouw wiens bleke naakte borsten hun plaats in mijn herinneringen branden. Ik knik stijf en kijk om me heen. Toen haar topje eenmaal uitkwam, deed dat van alle anderen het net zo goed, in een soort vreemde, wederzijdse overgang naar een hoger niveau van brandende erotiek. 'Het is je eerste keer dat je zo'n ding doet, hè,' vervolgt de stem, zachte borsten tegen mijn rug gedrukt, slanke armen om mijn middel. Mijn lichaam verstijft van schrik.

'Sst. Ik bijt niet. Veel.' Haar adem ruikt naar kersen Kool-Aid en wodka. Ik slik opnieuw, niet zeker wat ik moet doen, terwijl mijn hersenen bevriezen als een door virussen geteisterde computer. Iets warms en nats plaagt mijn nek en stuurt vonken van elektriciteit naar mijn ledematen.

De tanden zinken zachtjes in mijn schouder terwijl een koele hand langs mijn borst glijdt. 'Wie,' fluister ik, terwijl ik door de nevel probeer mijn stem te vinden. Haar mond gaat omhoog, volgt mijn oor, terwijl haar tong naar binnen wringt. 'Laten we iets goeds met namen niet verpesten,' zegt de mysterieuze vrouw, terwijl ze me omdraait voordat ze me zachtjes het zand in duwt.

Ze valt met mij mee en gaat schrijlings op mijn middel zitten. Haar hand pakt mijn plotseling naakte erectie. 'Het enige dat telt is dit,' zegt de schaduw.

"En dit." Ze hurkt neer, haar heupen bewegen langzaam naar voren. Mijn ogen vallen uit. Maagd of niet, ik hoefde geen expert te zijn om de bron te achterhalen van de natte vulkanische hitte die nu over mijn huiverende pik glijdt. Mijn ballen worden samengedrukt terwijl mijn eerste echte smaak van poesje terug over mijn schacht glijdt.

Het gevoel dat volgt is plotseling en krachtig, als een kanonschot. De vrouw slaakt een kreet van verrassing die plaats maakt voor gegiechel terwijl ik wegschiet. Haar koele hand krult zich weer om mij heen en richt mijn pik recht omhoog terwijl de zware stoten voortduren. Ik kijk dronken op terwijl de stoten heet sperma plaatsmaken voor zwakke, borrelende hittepulsen. Ze is bedekt met een glanzende laag zaad, van platte buik tot parmantige borsten.

"Verdomd, Tiger", lacht ze. "Indrukwekkend!" Ik kijk nerveus om me heen, maar niemand let op. De partij is overgegaan in verschillende niveaus van ongeremde losbandigheid.

De vrouw van het platform heeft haar armen en benen als een schorpioen om het magere, gespierde lichaam van een bekende zwemmer gewikkeld terwijl hij haar machinaal in het zand neukt. Mijn afleidend bekende mysterieuze vrouw trekt me overeind. Zegt me dat ik haar terug naar het penthouse moet volgen. Dat doe ik, maar op de automatische piloot, terwijl mijn lul heen en weer zwaait, nog steeds trillend uit haar stomende kutje.

Ze zegt dat ik even moet wachten. Ik moet een paar condooms vinden. Maakt een grapje over de hitte die ik tussen mijn benen stop.

Vertelt me ​​dat mijn "kleine zwemmers" het misschien niet erg vinden dat ze de pil slikt, dat ze nog niet helemaal klaar is om baby's te maken. Een geluid vestigt mijn aandacht op een gebarsten deur terwijl ik stomverbaasd wacht. Ik loop er als een zombie naartoe. Ik duw hem open. Ik ben al lang weg als mijn mysterieuze vrouw, die een pakje condooms als een sjerp draagt, met een gefrustreerde frons terugkeert.

De enige plek waar ik me altijd kon terugtrekken als ik die nodig had, was niet echt een plek of zelfs maar een gemoedstoestand. Het was ook geen voetbal, hoe vreemd dat ook lijkt. Nee. Het was lockpicking.

Het had altijd iets therapeutisch. Kalmerend. Dat was al zo sinds ik als kind het juwelendoosje van mijn stiefmoeder uitkoos.

Mijn vader zei altijd dat het gewoon mijn manier van handelen was; dat ik boos was op de wereld omdat ik ma had gestolen. Misschien. Wat hem ook heeft geholpen de waarheid te negeren, denk ik. En de waarheid was dat ik een hekel had aan de goudzoekende teef en dat het goed voelde om haar elke keer dat haar favoriete parels verdwenen, in angstaanvallen te sturen.

Een scherpe klik doorbreekt de stilte en eindelijk voel ik een grijns zich een weg naar buiten banen. Vijf minuten. Ik begon roestig te worden. Maar ja, mijn specifieke hobby was niet bepaald een hobby waar je tijd voor had als je keihard vocht om je voor het eerst sinds Peking te kwalificeren voor de Olympische Spelen.

Er vormt zich een zuur gevoel in mijn maag bij de gedachte en bij wat er was gebeurd… nee, hier eindigde nog maar een paar uur geleden. Ik berg mijn gereedschap op en houd de neongroene bal in mijn hand die ik al bijna net zo lang heb als ik leef. Ik ga het hek openduwen en pauzeren. Overwegen. Ik draai me om en kijk achterom.

De lichten van Athlete's Village flikkeren. En iets daarbuiten, het penthouse, bruisend van seksuele energie. 'Je moet je lul nat maken,' had Jamal gezegd. 'Het hele team zal aanwezig zijn.

Zelfs zij.' Ik flits terug naar het strand en de vrouw die mij als een kanon over haar heen had laten schieten. Ik flits terug naar de donkere buik van het penthouse, de glow-in-the-dark kettingen en de flikkerende zwarte lampen. Naar het diepe gegrom en de natte klappen die weerklinken achter een gebarsten deur. Op de glimp van een slanke vrouwelijke vorm ingeklemd tussen twee gespierde lichamen, waaronder Jamal, omringd door een halve cirkel van paren die woedend op de draaiende beat van de DJ dansen.

Tot een felroze haarband, een wilde glimlach en roofzuchtige ogen. Er vormt zich een verwrongen beeld van haar, gehurkt tussen Jamal's benen. Hij zegt 'je verlies, man', terwijl zij zijn erectie in haar mond slurpt. Ik word er misselijk van en verdubbel de misselijkmakende zuurheid in mijn maag. Verdomme.

Fuck Jamal. Fuck zijn genoegen met alles behalve een win-mentaliteit. Altijd tevreden met het tweede en derde beste. En neuk zijn enige verlangen om hier te zijn om in zoveel poesje te verdrinken als menselijkerwijs mogelijk is. Neuk haar.

Het was een vergissing om daarheen te gaan, denkt een deel van mij, ondanks wat er wel gebeurde. Ik zou echter zeggen dat Jamal die tijd won, een ander deel grinnikt. Hij heeft zijn lul in de kont van jouw ladylove begraven.

Verdorie, niet blijven en meedoen aan die shit. Ik ban beide stemmen uit, duw de poort naar het Maracana Stadion open en betreed de enige nachtmerrie die ik denk vanavond te kunnen overwinnen. KLANK! Opnieuw instellen. Vijf stappen terug. Stotter stap.

Stap naar voren. Voet. Bal.

KLANK! Het volgende schot vliegt over de paal en ik moet op jacht in de tribunes om het terug te halen. Na dertig minuten ben ik buiten adem, moe en pissig. Maar de gebeurtenissen uit het penthouse zijn tenminste schoongeveegd. Daar zorgde de stapel gemiste schoten voor. Die missers waren echter niets vergeleken met de nog steeds galmende misser van de bronzen medaillewedstrijd van die dag tegen Duitsland.

Ze waren niets vergeleken met het verknoeien van de enige kans om iets af te leveren dat het Amerikaanse herenteam nog nooit in zijn geschiedenis had afgeleverd: een medaille van welke kleur dan ook. Het was… Er klinkt een stem. Ik ren om me heen, klaar om erheen te rennen.

En struikel over mijn voeten. Kont naar gras. Ogen naar sterren.

Wat was de straf voor inbraak in Brazilië? Ik wist het niet en wilde het eigenlijk ook niet weten. Ik sluit mijn ogen en wacht. Een geamuseerde, melodieuze lach vult de nacht in plaats van zaklampen en beschuldigend Portugees. 'Je denkt veel te veel na, Salazar. En het brengt je hoofd omhoog.' Ogen springen open.

En daar is ze. Sasha Blake. Ster spits.

En ster van de smerigste fantasieën die een achttienjarige kan formuleren. Met een megawatt-glimlach over me heen gehurkt. "Fuck me," stotter ik. "Je bent een voorwaarts type, nietwaar?"? Ik denk dat ik je op z'n minst eerst een PK moet zien binnenhalen, in plaats van tien rijen verder te zeilen.

Ik weet niet waar je lul terechtkomt." Ze knipoogt en haar grijns wordt breder naarmate ze haar hand laat zakken. Ik staar alleen maar. Dom. 'Kom op, Salazar, je zou nu wel over je verlegenheid heen moeten zijn, toch?' Mijn gedachten zijn zo warrig dat ik de betekenis achter die uitspraak niet volledig kan verwerken.

"Ik ben niet… jij bent gewoon." "Ja?" Ik waag een poging in het donker. "Niet wat ik verwacht had?" Ze knikt, terwijl de kobaltkleurige paardenstaart over een schouder stuitert. "Verdomd eerlijk. Voorspelbaarheid is saai.

En meestal een verliezende poging. Ga jij daar de hele nacht zitten of gaan we spelen?" Ik denk dat ik een hersenschudding heb opgelopen door een hallucinatie, maar ik geef haar toch mijn hand en ze trekt me hard omhoog. De heldere gloed van de maan legt haar scherpe gelaatstrekken vast in een perfecte zilveren omlijsting en ik kan het niet laten om nog een keer terug te flitsen naar de slecht verlichte kamer in het penthouse. "Wat?" ' vraagt ​​ze met een opgetrokken wenkbrauw. 'Niets.

Het is gewoon…' Ik zoek naar woorden, faal en neem genoegen met een ongemakkelijke stilte. Je vertelt toch niet precies aan een meisje dat je haar betrapt hebt met een lul, toch? Er was etiquette voor deze dingen, toch, ook al was het een regelrechte orgie? Sasha kijkt me aan. 'Je bent een vreemde, nietwaar, Salazar?' Ze haalt iets uit de tailleband van haar korte broek, wikkelt het om mijn nek en trekt me tegen zich aan. 'Ik zei toch dat ik zo terug zou zijn, nietwaar?' ze spint in mijn oor. "Terug? Waarom zijn? Hoe? Maar?" "Een klein advies, Tijger.

Verdwijn nooit bij een meisje als ze wil neuken. Vooral nadat je haar al hebt geplaagd met een liter heet zaad. Misschien vindt ze het beledigend. Gelukkig voor jou," knijpt ze in mijn neus.

"Ik ben onvoorspelbaar… en vastbesloten om te krijgen wat ik wil." Het besef dringt eindelijk door. Wie was dan verdomme? 'Hoewel… ik denk dat je het deze keer zult moeten verdienen', zegt ze. 'Maar eerst…' Ze kijkt over mijn schouder naar het enige dat mij zeker ontzegd is sinds de zon scheen en Maracana vol zat met schreeuwende fans. 'We moeten dat probleem van je oplossen, anders zitten we hier de hele nacht.

En niet op de manier die ik zou willen.' Ze trekt de spoel met condooms uit mijn nek en gooit ze achter zich. Eh, wie kan het wat schelen? De bal stuitert van dij naar dij, dan van voet naar voet en dan terug naar haar dijen. "Klaar?" Helemaal niet.

Mijn ogen zijn vastgekleefd aan haar verharde buikspieren, het glinsterende juweel op haar navel en haar parmantige bollen verborgen onder een strakke roze sportbeha. En ik baal van het feit dat Sasha Blake's kut een uur geleden langs mijn pik gleed zonder dat ik het me realiseerde. Zeker. 'Klaar.' Al zeg ik dat niet.

"Ik begrijp niet hoe dit zou moeten…" Een diepe zucht ontsnapt aan de lippen. 'Dat is jouw probleem, Salazar. Je denkt te veel na. Verdomme, wanneer heb je voor het laatst echt plezier gehad met voetbal? Je bent zo strak! Als een veer die helemaal is opgerold en alleen wordt gelaten zonder los te laten.' "Ik weet het niet." Het is het meest waarachtige wat ik de hele avond heb gezegd. "Zoals ik zei." Ze vangt de bal met haar rechtervoet en gooit hem over.

Ik vang het van mijn borst en spiegel de reeks jongleerbeurten die ze zojuist heeft voltooid. Ik voel dat de spanning begint te smelten. Ik kan me niet herinneren wanneer ik voor het laatst een eenvoudige jongleerroutine heb gedaan en ervan heb genoten. 'Is dat een glimlach die ik langs dat schattige, stoïcijnse gezicht van je zie kruipen? Ik geloof het niet.' Ik knal de bal terug met een kopbal, in een poging haar te overrompelen.

"Lastig." Ze leidt het terug. De komende vijf minuten wisselen we jongleertaken uit. Ik doe mijn best om haar te laten struikelen, de bal voor haar voeten te laten vallen.

Het is een hopeloze onderneming. Sasha Blake, slank en hoekig, is zowel gebouwd op snelheid als op flexibiliteit en ze beweegt zich als een danseres over het gras, waarbij ze de bal omhoog schiet voordat hij raakt, hem achter zich draait en hem met haar hiel weer overgeeft. Er komt een soort elektrische energie in mij tot leven, en dat is niet alleen het gevolg van haar, en van de herinnering aan haar naakte lichaam bovenop het mijne. Ik kan me niet herinneren wanneer ik me voor het laatst zo los en vrij voelde. Ik voel een lach in mijn borst borrelen.

Ik liet het eruit. Sasha's muzikale draai komt kort daarna en het Maracana Stadion is gevuld met geluid van vreugde in plaats van een verpletterende nederlaag. Totdat ze de vraag stelt die ik al de hele dag probeer te vermijden. 'Je zit vast met al die 'wat als'-vragen, nietwaar?' vraagt ​​ze terloops.

De bal raakt de grond en mijn glimlach verdwijnt. Ze heeft haar handen op de heupen en er vormt zich een bedachtzame uitdrukking op scherpe, elfachtige gelaatstrekken. "Wat als ik het schot vóór de overtreding had gekregen? Wat als ik het niet stotterend had genomen? De andere kant op gegaan? Vraag zoveel je wilt. Er zouden in 120 minuten heel veel momenten zijn om uit te kiezen.

Stuk voor stuk zal je gek maken als de hel. De frustratie bouwt zich op. "Dat weet ik." 'Jij ook? Je bent boos.

Mooi. Ik zal dat later graag afhandelen. Maar je moet voorbij die ene misser komen.' "Hoe?" "Mmhmm." Ze wordt weer nadenkend en barst dan weer in een megawatt-glimlach los. 'Nou, het is al jaren geleden, maar…' Ik staar voor de vijftiende keer naar de bal terwijl Sasha haar hielen tegen de doellijn zet.

De duikvluchten op de bal zijn vervelende kleine grijnsjes. Bespotten. Als de yips sterk opkomen, komen ze verdomd sterk op.

Ik heb er veertien op rij gemist en ik merk dat ze geïrriteerd raakt. 'Je denkt nog steeds na,' roept Sasha. "Stop." 'Makkelijker gezegd,' vuur ik terug.

"Wat dacht je dan van een weddenschap?" "Wedden?" "Je bent net als ik", legt ze uit. 'Je hebt iets nodig om te winnen om dat gerichte vuur naar buiten te brengen. En in de praktijk is winnen niet mogelijk. Dus…' Ze paradeert langs de doellijn.

'Misschien een etentje. Misschien een handtekening. Of misschien…' Een duivelse grijns splijt haar lippen.

"We zullen het lot tarten." "Het lot verleiden?" Sasha beweegt suggestief haar wenkbrauwen en knikt naar de achtergelaten condoomketting. Een andere bundel energie komt tot leven, waardoor de haren in mijn nek omhoog gaan staan. "Rrraw?" Het woord komt er schor en schor uit.

‘Je zou zoveel geluk hebben. Net de bal en misschien vertel ik het je wel. Of misschien laat ik het je in plaats daarvan zien,' loert ze en likt haar lippen.

Ze is met mij aan het neuken. 'Jij bent met mij aan het neuken.' Dat moet ze wel zijn. Neem nu je kans.' Vijf stappen achteruit. Sasha stuitert op de bal van haar voeten, wachtend. Haar vuilblonde paardenstaart met de gepatenteerde kobaltblauwe streep slingert heen en weer als de slinger van een hypnotiseur.

Als haar doel afleiding is, doet ze dat. Dat is verdomd goed. Maar omdat ze is wie ze is, heeft ze niet echt hulp nodig. 'Herinner je wat ik zei,' blaft ze klokken staan ​​op nul in dit stadion, precies aan deze kant van het veld.

Eén schot voor een ander soort droomvervulling. Sasha grijnst en begint te leunen. Dat had ik moeten verwachten.

Ze had er net zo'n hekel aan om te verliezen als ik. Ik tik de bal met zoveel mogelijk gecontroleerde kracht weg en hij vertrekt in slow motion, terwijl hij buigt als hij mijn voet verlaat. Jamal had gelijk in zijn eigen raar Herinneringen in dozen. Vergeten.

Maar misschien leunt Sasha niet naar rechts en springt met haar slanke benen de lucht in, haar handen uitgestrekt naar de bal die ronddraait. Ik zweer dat ze knipoogt. Haar vingers vormen een vuist en ze stompt de bal in de hoek en deze springt in het hoeknet. De tijd versnelt weer. Sasha slaat hard op de grond en glijdt over het gras terwijl ik bevroren sta, mijn ogen vastgekleefd aan de bal die tot stilstand komt, niet zeker of ik de Braziliaanse nacht moet buigen en vuisten.

Zweetgladde armen cirkelen rond mijn middel en tanden knijpen in mijn oor. "Dat is mijn verlies, toch?" fluistert Sasha, terwijl haar handen onder mijn shirt glijden. "Maar." Ze draait me om en kijk haar aan.

Haar wangen zijn rood geworden en zweetdruppels bespikkelen haar koperen huid als zilveren sproeten in het maanlicht. 'Geen maren,' grijnst ze, terwijl ze zich dicht tegen me aan drukt, met haar handen rond mijn kont. 'Tenzij we het over deze kont hebben.' Ze knijpt er even in voordat ze tegen mij aan drukt. Ik struikel over een been dat ze achter mijn enkel heeft gewikkeld en we vallen opnieuw samen, alleen deze keer in meedogenloos gras in plaats van zacht, meegevend zand.

Ik kijk omhoog naar de zilveren dollarmaan en vervolgens naar de zeeschuimogen van de aanzienlijk meer ervaren en roofzuchtige Sasha Blake. Haar iconische roze haarband is verdwenen en haar kobaltkleurige lokken, vochtig en verward, kietelen mijn nek. Ze leunt naar voren, haar mond zweeft slechts enkele centimeters van de mijne.

Ik wou opeens dat ik na het schoolbal had toegegeven aan de wraakzuchtige verleiding van Kayla Jones achter in haar vrachtwagen. Ik heb misschien een wereldschokkende zet om uit te breken. Maak 's werelds best scorende dreiging gek van lust. Maar dat doe ik niet.

Sasha's taffy roze tong kronkelt naar buiten en loopt langs de brug van mijn neus. ‘Zout zoet,’ neuriet ze. Mijn handen bewegen onhandig langs haar gladde zijkanten naar de randen van haar sportbeha, waardoor een reeks gegiechel ontstaat die haar verharde buikspieren strakker maakt.

"Je denkt nog steeds te veel na. Je hebt je hersenen niet nodig om te neuken", legt ze uit terwijl ze het roze beperkende materiaal eraf trekt voordat ze naar beneden reikt om mijn tanktopje los te trekken. 'Gewoon een rauw verdomd instinct.

Ik zal je nu laten zien hoe ik te werk ga bij het scoren.' Zodra haar mond tegen de mijne drukt, worden mijn hersenen uitgeschakeld. Mijn handen vinden haar perfect gevormde kont en houden me levenslang vast terwijl ze dat doet. Haar tong wurmt zich tussen mijn lippen om een ​​orale dans op gang te brengen die ze al jaren heeft moeten perfectioneren. Zelfs als ik op dit punt zou willen nadenken, weet ik niet zeker of ik dat wel zou kunnen. Dus ik geef mezelf over aan wanhopige behoefte terwijl mijn pik tot leven komt.

Ik knijp in haar kont en trek haar tegen mijn kloppende erectie terwijl onze tongen strijden om dominantie. Ze reageert op dezelfde manier, haar heupen knarsend en draaiend, waardoor een heerlijk verstikkende stijging van de gedeelde lichaamswarmte ontstaat. Het zweet bloedt als een open wond uit ons lichaam, waardoor mijn vingers onder de zijdezachte vochtigheid van haar korte broek in de nauwe spleet van haar kont glijden.

Ze bokt wild, haar tanden klikken tegen de mijne terwijl een jankende kreet uit haar keel weerklinkt. Doel. Mijn vingers zakken naar beneden en vinden een strakke, gerimpelde opening. Ik plaag een cijfer erin. Sasha trekt haar mond weg en haar rug buigt, terwijl haar heupen de mijne met een ondeugdelijke intensiteit samenknijpen.

Ze schreeuwt zichzelf paard en zelfs met het ophopende zweet en de stoffen barrières die onze seks scheiden, kan ik de stroom van vloeibaar vuur tussen haar benen voelen. 'Maagd, mijn kont,' hijgt ze, haar gezicht begraven in de holte van mijn nek. Ik trek mijn handen uit haar korte broek en streel lui de achterkant van haar benen, tevreden over mezelf.

Met een slank lichaam dat nog steeds huivert, duwt Sasha zichzelf op haar hurken, terwijl haar borsten op en neer bewegen terwijl ze grote happen lucht naar binnen zuigt. Ik begroet haar met een glimlach. "Wat is dat voor niet nadenken," grijns ik. 'Ik haat,' raspt ze, 'smartasses.

Ik ga je straffen.' Sasha haakt onvaste duimen onder mijn korte broek, trekt ze uit en gooit ze de nachtelijke hemel in. Dan worstelt ze zich wankel overeind om haar eigen doorweekte paar langzaam over haar heupen te laten glijden. En verdomd als haar wankele, post-orgastische strijd niet het meest erotische is dat ik ooit in mijn leven heb gezien.

Als de stof naar beneden valt, staar ik stom en is het haar beurt om te grijnzen. Ze heeft een dunne strook zweetgladde vacht boven een stel wijd uitlopende roze lippen waaruit een gestage stroom heldere vloeistof lekt. En genesteld in de plooi van haar rechterheup zit een ingewikkelde tatoeage van een aangestoken ketting van vuurwerk. Ik durf te wedden dat haar bijnaam meer betekenis had dan ze in het openbaar had laten blijken.

Ik zou het later ontdekken. Omdat nu? De 'Firecracker' zelf zit tussen mijn benen gehurkt, haar kersen Kool-Aid-ademhaling zorgt ervoor dat mijn lul op de wreef danst met mijn schokkende hartslag. Ik zou willen zeggen dat ik het minstens vijf minuten heb volgehouden.

Dat ze er echt voor heeft moeten werken. Maar goed… ik herkende een verlies toen ik het voelde. En verdomd als dit niet het grootste verlies was dat ik in mijn leven had meegemaakt. Haar hete fluwelen tong werkt zijn magie van nul tot zestig.

Ik klauw naar het gras en probeer haar getalenteerde mond af te wenden, maar er komt geen dobbelsteen. Sasha voelt de naderende explosie en beweegt haar mond nog sneller, en legt dan een draaiende hand rond mijn schacht. "Fuck" grom ik en span mijn billen aan. Haar hand verdwijnt en ze duwt me in haar keel, terwijl haar neus het dunne plukje haar op mijn kruis kietelt. Mijn heupen schieten omhoog van de grond terwijl mijn ballen samendrukken, het sperma kookt en kolkt en racet langs mijn kloppende schacht.

Het voelt alsof ik puur sperma aan het pissen ben en de sensaties dreigen me catatonisch te maken. Ik kan niet denken. Kan niet bewegen.

Ik voel niets anders dan mijn pik die keer op keer op en neer springt en de ene na de andere explosie van vulkanisch sperma op een enkeltje naar haar maag stuurt. Het lijkt een eeuwigheid te duren als Sasha zich terugtrekt, met de lippen strak om de kruin van mijn uitgeputte erectie, terwijl ze elke laatste druppel van mijn lading opzuigt. Mijn pik klapt nat tegen mijn buik als ze eindelijk loskomt, met haar mond stevig dicht.

Ze slikt één keer en kruipt dan langs mijn uitgeputte lichaam omhoog, terwijl haar naakte kut een spoor van warme honing achterlaat langs mijn buikspieren. Haar vingers gaan door mijn haar en ze houdt mijn hoofd omhoog. Er zit een duivelse glans in haar ogen als ze zich naar voren buigt en haar plakkerige mond tegen de mijne drukt. Ik verzet me, helemaal niet geïnteresseerd in het proeven van mezelf, maar ze geeft niet op.

Sasha wrikt mijn mond open, terwijl de tong naar binnen glijdt om mijn warme zaad te delen. De rauwe smerigheid ervan wekt een duister verlangen in mij op waarvan ik niet wist dat het bestond. Ik druk haar huwbare lichaam tegen het mijne en de kus krijgt een koortsachtige wreedheid. 'Het is blessuretijd,' fluistert Sasha speels boven me. "Hè?" "Het is 2-1, in mijn voordeel", vervolgt ze, terwijl ze met een vinger de hoeveelheid opwinding ter grootte van een vingerhoedje opvangt die mijn navel vulde tijdens onze verzengende kus.

'Hoe denk je dat?' Ik hap naar adem en kom er langzaam achter. Sasha negeert de vraag en gebruikt haar kleverige vloeistoffen om X's en O's op mijn borst te schetsen. Even later eindigt ze met een uitgebreide bewegingsbeweging, met opstaande lippen.

'Spel,' neuriet ze, terwijl ze met haar vingers op de kop van mijn weer energieke erectie tikt. "Hè?" Ze verschuift. Mijn naakte pik blijft hangen in de plooien van haar romige kut. "Er is nog maar één doelpunt over voor een hattrick", gromt ze, terwijl ze haar heupen naar achteren duwt om me volledig te omhullen.

Mijn handen omhelzen instinctief haar perfect ronde kont. "Een doel?" Ik grom, mijn geest is mistig. Sasha's heupen draaien en mijn vingers glijden in de spleet van haar kont, glijden over haar strakke, gerimpelde ring van vlees. Doel… Mijn ogen rollen hard als mijn hersenen eindelijk verwerken.

"Fuck me," sis ik. 'Zoals ik al zei,' spint Sasha. "Spel."..

Vergelijkbare verhalen