Het was niet de limonadekraam zelf die mijn aandacht trok, hoe vreemd die ook was. Welk kind verkoopt er nog limonade? Het was het meisje dat toekeek hoe de kinderen het runden. Hoewel ik haar niet echt een meisje kon noemen. Ze had 16 kunnen zijn, maar op haar rondingen stond duidelijk een vrouw geschreven. Rondingen die haar mooie witte top en gesneden jean daisy hertogen geen enkele moeite deden om te verbergen.
Ze bukte zich om een omgevallen stapel papieren servetten van het gazon te plukken, en van waar ik aan de andere kant van de straat liep, had ik een goed zicht op haar gladde, gebruinde dijen. Ik kreeg plotseling een mentaal beeld van mijn handen die die dijen van elkaar scheidden, mijn tong die van achter de achterkant van haar soepele knie naar de plek ging waar haar vochtige plooien wachtten, mollig en uitnodigend. De stem van een van de kleine meisjes bracht me terug naar de realiteit. "Maar er is niemand die koopt!" Ik kon de onvergoten tranen horen.
Ze omhelsde.