Geen ringen die ze aantrok

Een waargebeurd verhaal dat zich afspeelde in een koffiehuis, climax binnen enkele uren…

Het was een regenachtige sombere dag in de Pacific Northwest en ik werkte in mijn favoriete koffiehuis aan een van mijn poëtische proza, een verloren gegane kunst van de vorige eeuw. Toen deze jonge vrouw binnenkwam, vermoedde ik dat ze een universiteitsstudent was, maar ze kleedde zich met klasse. Een strakke witte trui, een korte rok die haar lange, gebruinde welgevormde benen liet zien (mijn zwakte). Ik bekeek haar terwijl ze in de rij stond en ze keek me aan waar ik zat met een ondeugende glimlach op haar volle lippen. Toen keek ik naar de manier waarop ze haar heupen bewoog terwijl ze naar een tafel vlakbij slenterde.

Haar? Onze? Verhaal in poëtisch proza ​​van ritmische strofen die de tenen van een meisje zullen krullen. Geen ringen die ze aantrok, "Ik ben een vrije vrouw" haar lied, Terwijl ze haar lange welgevormde benen kruiste, En keek me ondeugend een tafel verderop aan, ging ik veilig terug naar mijn boek en las. Ik voelde jonge ogen naar me staren, Met zelfverklaarde vrijheid, Het spook dat een glas wijn opheft, Om een ​​toast te maken die alleen hij kan vinden, Dus haar ogen brandden in mij.

Als een jeuk kun je niet krabben, Althans niet in het openbaar, Niet willen kijken maar willen zien, Haar jeugdige schoonheid staart me aan. Het fantoom giechelde van vreugde. Ik keek schaapachtig uit mijn boek, naar haar sensuele handen met lange vingers, geen ring die ze links of rechts droeg, en dacht wat voor soort man ik ben, me afvragend of ze strak of precies goed was.

Een kopje brouwsel werd naar me toe gebracht, dampende latte, licht en smakelijk. Een verbaasde blik keek ik de kok toe: "Van de lieftallige jongedame," antwoordde hij stiekem. Ze hief haar kopje toen we oog in oog waren, ik deed hetzelfde met een glimlach van verbazing, ze plaatste de rand op haar volle, verlangende lippen, nam haar ogen nooit van me af, en lipperde en tong hartstochtelijk over de rand.

Ze had mijn aandacht op meer dan één manier, haar schoonheid had me helemaal ongedaan gemaakt, en de bult in mijn broek was in opkomst, ze gaf haar kopje een slag en daarna twee met lange vingers gepland, alsof ik het was 'haar gelukkige oudere Mens." Ze liep naar mijn tafel, ik stond op voordat ze kon, vergat de bult in mijn spijkerbroek, haar ogen waren snel en een grijnzende limerick, Met zwoele woorden: "Zullen we naar jouw plaats gaan of de mijne?" Ze is een genot halverwege de middag. De benarde situatie van een oudere dichter bij gebrek aan woorden. Om te beschrijven welke hartstochten er in zaten, Haar lippen waren hongerig en tong uitgehongerd. Haar borsten waren deinende maar niet erg groot. Haar navel bewoog onder mijn lippen, En haar dijen doordrenkt van baldadigheid, Mijn tong ondergedompeld in zijdezachte lokken zo nat, ik betwijfel of ik er ooit van zal herstellen, Ze kreunde en kreunde opnieuw vanwege de liefde ervan.

Twee uur verstreken haar blote benen en lichaam lang, tegen haar dichter gedrukt terwijl de rust ons zijn lied zong, ze verliet mijn armen in haar slanke schoonheid, vond haar kleren van bed tot voordeur, 'ik wil echt meer en mijn passies zijn enorm gestegen, maar… "Ik zag hoe ze zich kleedde in al haar schoonheid, Alles aangekleed zei en gedaan, Ze haalde twee ringen uit haar rechterjaszak, Ze deed ze met een glimlach aan haar hand aan, deed ze aan de linkervinger naast de kleinste ! Ze glimlachte met haar ondeugende glimlach en zei: 'Je zou niet met me hebben gedanst in je bed.' Ze kuste me vol en diep terwijl ik stomverbaasd was, Alles gezegd en meer dan gedaan, Jonge getrouwde vrouwen zijn zeer liefdevol lieflijk..

Vergelijkbare verhalen