Middagreces voor de Vrouwe van het Huis

Ze zijn niet zo onaantastbaar als je denkt...…

Centraal in het debat over het belang van de bretels van mevrouw Brassington in haar vermogen om me hard te maken, was een rammelende, dij-slap zwarte veterband die in volgorde bijna sneller ging dan ik mezelf kon wegpompen. Ik hou van een boze vrouw. De mond van mevrouw Brassington strekte zich uit en flapte van snelle afkeuring toen ze het vervangende kledingstuk aannam van het mooie blonde meisje in de witte blouse dat hulpeloos door het verbale pak slaag bedekte en de langere sluikharige brunette dame in het Chanel-pak met een opwindend wijd- oogen ontzag. Mevrouw Brassington trok haar rok met een ruwe beknoptheid omhoog en ging verder met het vastklikken van de nieuwe riem, waarbij ze elke vastgemaakte riem kneep en tegen haar lange, romige dij liet slaan.

Haar lippen trokken bij elke kneep, een precieze en gesloten teef die aandrong op haar kunst, en dit was de reden dat het sperma van mijn wazige vuist op de muur van de kleedkamer draaide terwijl de kleine, jonge winkelbediende voor het kraam van mevrouw Brassington tegenover, schichtig op haar lip bijtend en bingend bij de aanblik die door de openstaande gordijnen te zien was. Ik weet dat mevrouw Brassington Agent Provocateur leuk vindt, maar ook tijd heeft voor Dottie's Delights. Ze betuttelt M & S niet, maar geeft de voorkeur aan de Elle Mystique aan de overkant van het plein. Ik ken deze dingen van onze nauwe ontmoetingen. Vandaag kijk ik van een afstand.

Dit lijkt misschien onbevredigend, maar het duurt veel langer. Alle heren staan ​​op. Alle heren staan ​​op.

Dit is niet zomaar een instructie (de stropdas die strakker om mijn testikels wordt getrokken terwijl ik jammerlijk gil, de volle rode lippen van mevrouw Brassington samengeknepen van minachting als ze haar stiletto voet in mijn gezicht duwt, sta op, jij lulloze worm, oh Jezus Christus) maar een feitelijke verklaring. Elke woensdagmiddag sta ik op, en af ​​en toe op maandag. Iedereen denkt dat ik een sukkel ben om vrijwilligerswerk te doen in de weekenddiensten; ze moeten nog leren van de geneugten die mid-week kan houden. Ik houd de Faber Castell boven het blanco briefpapier voor me.

Dit is moeilijk. Bij het beantwoorden van uw wens is een bepaalde inspanning even goed als verstandig. Ik leun over de tafel, met de pen in de hand, voordat ik stop en naar de televisie kijk. Mijn adem klopt in mijn borst, mijn hartslag slingert als een onheilspellende trommel.

De dingen beginnen op gang te komen. Alle heren staan ​​op. Alle heren zijn opgestaan. Dames en heren, stil nu, ga zitten. De volgende volgorde van zaken, alstublieft, het debat over dokterscertificaten voor doyennes van de magere en de magere.

Ik roep het juiste geachte lid voor Quigley on the Marsh op. Mevrouw Anabella Brassington. Hier komt ze.

Lang van dij en onderarm, slank figuur nauwsluitend in diepblauwe Armani. Een twinkeling van Tiffany, een trekje van Dior. Ik weet dat ze Dior draagt ​​door de manier waarop ze haar gezicht opheft en minachtend glimlacht, waarbij ze haar slanke aristocratische nek slechts voor een heel kort ademtocht blootstelt. De teef zou ze net zo lyrisch maken als ik als deze heren en dames mochten spreken, en dat mogen ze niet doen voordat ze klaar is.

Beste Anabella. Ik schrijf, maar het is niet goed. Ik legde mijn pen neer. Ik moet kijken. Hier is ze nu, met haar bundel papieren naar de lessenaar, rommelt, laat ze vallen, de papieren wankelend naar de donkere eikenhouten vloer van Westminster.

Ze buigt zich, haar strakke marineblauwe rok glijdt over zijdezacht nylon, maar de echte actie zit hem in die diepe halslijn die holle geeuwt als ze zich uitrekt voor haar aantekeningen, een glimp van glimmende kanten cups, zwaar en de zachte fluwelen insnijding ertussen, het afwikkelen eronder mijn riem al. Ik herinner mezelf eraan om mijn linkerhand te gebruiken en mijn ogen op het scherm te houden. Ja, het schrijven van deze brieven is zo moeilijk. Beste Anabella, ik volg je al een tijdje met veel interesse.

Natuurlijk is ze aanwezig op sociale media, iedereen doet dat tegenwoordig, net als ik. Eerst kwamen de lingerie-shots; volledig frontaal volgde al snel. Een hemelbed en acts die veel flexibiliteit vereisen. Mijn inbox was opgezwollen en glanzend. Ik vroeg haar schertsend of ze dacht dat ze dit veilig kon doen.

Ze antwoordde me een foto van zichzelf die in de camera staarde en een zweep vasthield, tieten uitpuilend uit een zwart leren korset. Bent u veilig om mij te ontkennen? was het korte antwoord. Ik las het een paar keer, terwijl ik verhit naar haar strenge en bleke gezicht, haar gebobbelde, samengeknepen lippen staarde. Ik heb uw ideeën en uw oprechtheid vaak bewonderd.

Ze zal natuurlijk ontkennen dat ze me kent als het ooit uitkomt. Ze staat erop dat ik kan kijken, maar niet samen gezien wordt. Ik ben het ermee eens, ik ken de waarheid achter die deftige en koninklijke façade. zou graag ontmoeten om uw standpunt over te bespreken. (.

het podium. Doe mij op het podium.). Op het tv-scherm zorgt mevrouw Brassington voor wat jeuk, lange rode nagels grijpen lui aan de onderkant van een borst en laten deze omhoog kantelen. vind je toespraken zo opbeurend.

Misschien kunnen we elkaar ooit ontmoeten. De dringende pijn en de verzengende hitte als ik in mijn broek loos, mevrouw B. inpakt met een glimlach die misschien een grijns is. Allemaal stijgen.

Alle heren staan ​​op. Middagpauze, de verklaring echo's, en alles verdwijnt, stilte valt in het Huis en vloeibare warmte beneden. De juiste schat.

lid van Quigley on the Marsh pikt een koerier op bij vertrek. Met wazige ogen kijk ik naar de merknaam, maak mijn brief af. Twitter is anoniem, veilig, maar dit is beter.

Een brief is iets dat iedereen kan vinden, en ik weet dat dit haar nat maakt. ontmoeten elkaar in Lewis's. Er is een heel goed restaurant, net achter de kleedkamers. Wat ik denk dat ze vanaf het allereerste begin was….

Vergelijkbare verhalen