Southern rockt haar

We hebben elkaar ontmoet tijdens een concert en samen mooie muziek gemaakt…

Bij het concert van Tedeschi/Trucks zag ik je, je hangende borsten die lieflijk wiegen terwijl je danste in een te korte zonnejurk. Je prachtige dikke dijen riepen me door de waas van wiet en mijn verlangen. Ik trok je aandacht en je keek weg en toen terug.

Dan weer terug. Ik veegde twee vingers en likte de top - het was een grof gebaar; een grove suggestie. Een wanhopig pleidooi. Je lachte, verlegen maar geïnteresseerd.

Halverwege het derde nummer danste ik achter je aan, mijn vingers gespreid over je dikke buik, mijn kleine borsten tegen je rug gedrukt. Toen de podiumlichten uitgingen, likte en kuste ik mijn weg over de achterkant van je nek en stelde mijn vraag. "Wil je hier samen met mij weg?" "Uhm…" Je huiverde, maar toen ik je vinger in mijn riemlus haakte en je naar de uitgangspoort trok, was het alsof ik de machinist was van dit verzengende treintje, op weg naar onze laatste halte - een plaats genaamd PARADIJS . Je flapte eruit: "Mijn auto.

Daar buiten in het veld." Was ik je eerste meisje? Waarschijnlijk. Je was niet van mij. Je was niet eens de knapste, mijn kleine slet in wording.

Je droeg een geel slipje met rode hartjes. Wat zagen ze er schattig uit! Hoe terughoudend! Hoe volkomen nutteloos, aan je linkerenkel hangen terwijl mijn vingers je zachte nattigheid streelden en je in mijn haar kreunde. Je handen in mijn haar waren als aanhalingstekens en omsloten de keelklanken die ik uitte toen ik je leerde mijn gezicht te gebruiken in wat je zoektocht was geworden. Ik vond het geweldig dat je de leiding nam! Ik at je op als pompoentaart, en nadat je klaar was met mij, gaf je me dat slipje. Ik heb ze nog steeds.

En als ze de volgende keer aan mijn eigen enkel hangen, mijn benen omhoog en trillend van dierlijke bedoelingen, herinneren ze me misschien zelfs aan jou.

Vergelijkbare verhalen