Verwijderen, herschrijven

🕑 15 minuten minuten Liefdesverhalen verhalen

Lucy sloeg de paperback iets wijder open en kantelde hem naar het licht, maar ze las maar één alinea voordat ze het boek op haar schoot liet vallen. Zuchtend wreef ze in haar ogen. 'Ik zou niet moeten lezen,' mompelde ze. "Ik moet werken.".

Ze legde het boek op haar bureau en keek naar de laptop voor haar; deksel open, screensaverpatronen zigzaggend over zijn gezicht. Ze wiebelde met haar vinger op het trackerpad en zag hoe het scherm wakker werd en keurige rijen woorden onthulde. Ze plaatste haar handen op het toetsenbord en dwong zichzelf te typen. Er is niks gebeurd.

Haar handen zweefden gewoon en raakten nooit de toetsen aan. Lucy, onderuitgezakt, blies lucht door haar tanden. Ze had het boek opgepakt omdat ze rusteloos was, maar als ze niet genoeg concentratie kon opbrengen om te lezen, welke kans had ze dan met schrijven? Geen, verdomme.

Ze sloeg haar armen over elkaar en haar blik dwaalde naar de telefoon die boven op haar Oxford Dictionary zat. Ze aarzelde, haar handen trilden, deed een uitval en greep de telefoon als een kat die een muis grijpt. Ze tuurde angstig naar het scherm. Geen gemiste oproepen, geen berichten.

'Verdomme,' zei ze met opeengeklemde tanden. Ze draaide haar pols om en keek op haar horloge. Tweeënvijftig minuten sinds Pete was weggelopen, eenenvijftig sinds ze de eerste sms had gestuurd, eenenveertig sinds de tweede en negentien sinds de derde. Alle drie de teksten stonden op 'gelezen' en er was genoeg tijd verstreken voor Pete om zijn gedachten te ordenen. "Kom op, Pete, antwoord.".

Lucy sloot haar hand om de telefoon en besprak haar volgende zet. Nog een sms sturen? Bel hem? Ze pufte haar wangen op en bladerde afwezig met de pagina's van de verlaten paperback met een zacht fladderend geluid. Laat het. Hij zal contact met me opnemen als hij er klaar voor is. Ze legde de telefoon weer op zijn woordenboek, pakte de paperback op, schoof haar stoel achteruit en schoof naar de doorgezakte boekenkast die de achterste muur van de studeerkamer domineerde.

Ze schoof haar hand in een nauwe opening op de derde plank en schoof het boek in, terwijl ze die groter maakte. Daar. Lucy duwde de wilde krullen uit haar ogen en bewonderde de boekenkast. Boeken waren haar vrienden, haar troost. Ze had elk boek dat ze bezat keer op keer gelezen en elk woord in zich opgenomen.

Thrillers, mysteries, romances… Ze strekte haar armen uit, streelde de ruggen van de netjes geordende paperbacks en glimlachte toen ze de vouwen voelde. Ze bleef hangen bij een bijzonder versleten boekdeel. Ah ja… haar favoriete romance, met verleidelijk sexy karakters, zinnenprikkelende ontmoetingen en een hartverwarmend happy end.

Ze volgde de gekrulde titel met rode letters en overwoog het boek van de plank te plukken tot de gedachten aan Pete binnendrong. In plaats daarvan staarde ze naar haar telefoon. "Kom op, alsjeblieft. Ik heb gezegd dat het me spijt.".

De laptop flikkerde en trok haar aandacht. Ze zag hoe hij terugkeerde naar de schermbeveiligingsmodus, de felgekleurde patronen die met betoverende schittering dansten. Lucia draaide zich om. Ze richtte haar aandacht weer op de boekenkast en staarde liefdevol naar twee boeken aan het eind van de tweede plank.

Ze waren anders dan de anderen. In onberispelijke staat, gewikkeld in beschermende jassen, dit waren haar boeken twee sappige erotische romances Lucy Thomas. Lucia glimlachte. Altijd een boekenwurm geweest, de overgang van paperbacklezer naar paperbackschrijver was al lang haar ambitie en het bereiken ervan vervulde haar met gloeiende trots.

De realiteit van schrijven voor de kost was echter niet wat ze zich ervan had voorgesteld. Ze had een hekel aan de druk van deadlines en, al achter met roman nummer drie, leek schrijven elk wakker moment in beslag te nemen. Soms wenste ze dat ze als hobby was blijven schrijven en haar kantoorbaan niet had verlaten. Ze miste ontspannen nachten op de bank met Pete, boeken lezen, vrijen…. "Maar ik heb mijn baan opgezegd," zei ze hardop, "en boeken schrijven zichzelf niet.".

Ze leunde achterover naar haar bureau, plofte in haar stoel en trok de laptop dichterbij. Misschien als ik iets schrijf, wat dan ook. Ze raakte het trackerpad aan en sloeg het bestand op het scherm op en opende een nieuw.

"Oké… vergeet Pete, vergeet wat er is gebeurd, schrijf gewoon.". Lucy rechtte haar rug en plaatste haar handen. Ze zuchtte van opluchting toen haar vingers op de toetsen tikten en woorden op het scherm verschenen. Maar toen ze ze teruglas, fronste ze haar wenkbrauwen.

De zinnen waren door elkaar gegooid, de beelden in haar hoofd verloren in de vertaling tussen gedachten en woorden. Gefrustreerd legde ze een vinger op 'delete' en hield die daar. Verwijderen, herschrijven.

Ze reikte opzij en tilde de mok koffie op die op de vensterbank stond. Ze nam een ​​slok. Ugh! Koud.

Met een grimas zette ze de mok neer en ging terug naar haar taak. Deze keer… Ze typte opnieuw. Een overvloed aan woorden stroomde naar voren en de geest van een glimlach verdreef de somberheid uit haar gezichtsuitdrukking. Beter.

Woorden werden zinnen; zinnen paragrafen. Na een korte pauze om een ​​typfout te corrigeren, ploegde ze verder, waarbij het staccato tikken ingewikkelde ritmes werden die haar als muziek in de oren klonken. Toen ze klaar was met de derde alinea, leunde ze achterover. 'Daar.

Zie je?' zei ze, ingaand op de niet-meewerkende telefoon die op haar woordenboek stond. 'Ik heb je niet nodig.' Ze staarde zonder met haar ogen te knipperen, alsof ze wachtte tot de telefoon zou reageren, en barstte toen, trillend op de onderlip, in tranen uit. "Kom op," snikte ze, haar gezicht in haar handen begravend, "genoeg.". Bevend zocht ze in haar zak naar een tissue.

Ik ben zo dom, dom. Ze veegde haar ogen af. De problemen waren begonnen toen Pete haar een mok koffie had gebracht die ze net had geprobeerd te drinken. Het was een mooi gebaar, maar bij die gelegenheid een hoogst onwelkome onderbreking.

Lucy was verdiept in schrijven en de inbraak had haar volledig op het verkeerde been gezet. Het was een onschuldige faux pas van Pete's kant, een die ze over het hoofd zou hebben gezien als hij niet achter haar had rondgehangen, zijn drankje slurpend en over haar schouder meegelezen. Het aanwijzen van een typefout was de laatste druppel. Er liep een dikke traan over Lucy's wang toen ze zich herinnerde hoe ze tegen hem had geschreeuwd. Het was een enorme overreactie, veroorzaakt door de stress van een publicatiedeadline die ze niet kon halen.

Het was niet Pete's schuld en nu verborg ze haar gezicht in haar handen, terugdenkend aan de blik op zijn gezicht toen ze obsceniteiten had geschreeuwd. Arme Piet. Hij was verbleekt en met opengesperde mond vertrokken zonder een woord te zeggen.

'Sorry' had zich te laat op Lucy's lippen gevormd, de verontschuldiging werd overstemd door het geklik van de voordeur. Met de grootste spijt erkende ze dat ze nodeloos had uitgehaald naar de persoon die het meest van haar hield. Pete had haar tenslotte volledig gesteund toen ze haar goedbetaalde baan opzegde om fulltime te schrijven, en hij moedigde haar aan om door te gaan toen haar eerste roman mislukte. Het succes van haar tweede roman was zowel aan hem als aan haar te danken.

Als dat geen liefde was, wat dan wel? "Oh schat, het spijt me. Ik ben een ondankbare". Lucy verstijfde toen een geluid haar deed schrikken. Ze zat kaarsrecht rechtop en luisterde.

Daar. Er rimpelde een glimlach om haar mondhoeken toen ze de klik van een Yale-slot op hout herkende. "Piet?" Met bonzend hart sprong ze overeind en sprintte naar de trap. "Piet, ben jij dat?".

Ze greep de leuning vast en boog zich voorover. Een man stond aan de voet van de trap, jas aan, angstige uitdrukking op zijn gezicht. Toen hij Lucy zag, hield hij een boeket bloemen voor, prachtig gewikkeld in doorzichtig cellofaan en een glanzende rode strik die de stelen bond.

'Voor jou,' zei hij. "En dit." Hij hief zijn andere hand op en hield een uitpuilende plastic zak omhoog. "Geen chocolaatjes, sorry.

Eten. Goed eten. Ik dacht dat ik zou koken zodat je kunt werken.

Ik weet dat je achterloopt.". Lucy gaapte vol ongeloof. Toen haar woorden haar tekort kwamen, legde ze een hand op haar hart. "Ik wilde je verrassen." Pete liet de plastic zak netjes aan zijn voeten vallen. "En help, als ik kan.".

"Dat doe je, dat doe je altijd." Lucy's hart sloeg over. 'Zijn het rozen?' vroeg ze, knikkend naar de bloemen. "Natuurlijk.

Een dozijn. Rood. Je favoriet.". 'O, Pete…' Frisse energie stroomde door Lucy's lichaam en stormde met twee treden tegelijk de trap af, en wierp zich op Pete af. 'Het spijt me, het spijt me zo,' mompelde ze, terwijl ze zijn gezicht bedekte met koortsachtige kussen.

"Mijn schuld. Ik had je niet moeten storen.". 'Nee, ik was het. Ik heb je niet eens bedankt voor de koffie.' Lucy voelde een kriebel in haar wang en veegde een traan weg.

"Kun je mij vergeven?". "Lieverd," Pete's vaste blik ontmoette de hare, "altijd.". "Dank je, oh, dank je. Ik verdien je niet." Diep beschaamd pakte Lucy de rozen uit Pete's hand en hield ze tegen haar neus om haar bes te verbergen.

"Ze zijn mooi. Ik zal gewoon…". Ze veegde snel haar tranen weg en legde de rozen op de tafel in de gang, waarbij ze ervoor zorgde dat ze de verpakking of de tere bloemen niet verkreukelde.

Ze glimlachte naar Piet. "Ik ben een idioot, nietwaar?". "Nee, gewoon gepassioneerd door schrijven," hij legde Lucy's gezicht in zijn handpalmen, "en ik zou je niet anders willen.".

Werkelijk? Zijn woorden vervulden haar met dankbaarheid en Lucy kuste hem opnieuw. Ze sloeg haar handen om zijn nek en kreunde toen de kussen vurig werden. Ze spreidde haar lippen en liet zijn tong in haar mond tasten. Hij smaakte zoet, vertrouwd, en de intimiteit veroorzaakte een chemische reactie in haar kern. Haar hartslag versnelde en haar kutje klopte.

Ze drukte hard tegen Pete's lichaam, haar vingers krulden het korte haar op zijn achterhoofd. Ze hapte naar adem toen ze zijn erectie tegen haar buik voelde duwen. Lust ontstoken, ze reikte naar zijn pik en sloot haar vingers om zijn hardheid.

'Ooh, dat is zo goed,' mompelde Pete zacht en laag. "Ik wil je.". Hij duwde zijn pik tegen Lucy's hand en zelfs door haar broek heen voelde ze hem tegen haar handpalm pulseren.

'Neem me dan mee,' fluisterde ze. Piet kreunde. Hij keek om zich heen, zijn lichaam gespannen.

"Niet hier… ik weet waar…". Lucy gilde toen ze in een brandweerlift over zijn schouder werd vastgegrepen en mishandeld. 'Zet me neer,' gilde ze terwijl hij naar de woonkamer sprintte en haar ruw duwde terwijl hij rende. "Piet!".

"Oké. Ugh…". Een giechelende Lucy werd zonder pardon op de gescheurde leren bank gedumpt die ze de week ervoor op een veiling had gekocht.

'Wil je dit dopen?' vroeg ze grijnzend. 'Ik dacht van wel… en ik zou je met geen mogelijkheid naar boven kunnen dragen,' gaf Pete toe terwijl hij over zijn rug wreef. "Bovendien," hij streelde de bobbel van zijn broek, "ik kan niet wachten.". "Nee?".

'Nee. Jouw schuld.' Pete stond op één stap van de bank en staarde naar Lucy. "Je bent gewoon zo…".

Zijn stem stierf weg toen ze haar T-shirt over haar hoofd trok en het op de grond gooide. Pruilend streelde ze haar kanten beha. "Ik ben gewoon wat?" vroeg ze, terwijl ze plagend haar borsten samenknijpte en in haar tepels kneep.

Piet antwoordde niet. Hij was verdwenen in die verdwaasde staat waarin mannen terechtkomen als het enige waar ze aan denken het vooruitzicht is om te neuken. "Meer?" Lucy fladderde met haar donkere wimpers en maakte een show door zich uit haar joggingbroek te wurmen. Ze speelde met het kanten slipje eronder op ongeveer dezelfde manier als met haar beha. 'Ooh… nat,' zei ze, terwijl ze het kruis aanraakte.

Ze lag achterover, haar armen over haar hoofd gedrapeerd. "Nou, waar wacht je nog op?". Pete bekeek haar gulzig, zijn hebzuchtige blik verslond haar heuvels en rondingen. Hij ontwaakte uit zijn trance en scheurde aan zijn stropdas, overhemd, schoenen, broek, wijd en zijd verspreid.

Een vaas, geraakt door zijn riem, wiebelde gevaarlijk, en een schoen sloeg met een daverende plof tegen de muur. Lucy merkte het nauwelijks. Haar blik was gericht op Pete's enorme erectie. Bevrijd van kleding stond het trots, het paarse hoofd al glinsterend van het voorvocht. Ze kwijlde bij het schouwspel en het vuur in haar kutje werd intenser, opgestookt en geurde.

Ze liet de beha op haar plaats zitten, trok in één vloeiende beweging haar slipje uit en opende haar dijen. Haar acties waren voor Pete meer dan genoeg aanmoediging; de bank kraakte toen hij zichzelf boven haar plaatste, zijn pik op een rij zette en stootte. Oh ja… Golven van geluk kabbelden dwars door Lucy heen. Haar hart bonsde tegen haar ribbenkast en haar adem kwam hijgend naar adem. Pete's pik vulde haar volledig, de omtrek strekte haar uit, zijn eikel raakte haar baarmoederhals, waardoor tintelingen over haar hele lichaam gingen.

Ze klauwde in Pete's rug, haar handen werden vochtig van het zweet, terwijl hij herhaaldelijk stootte en haar tegen de zachte leren kussens sloeg. Grommend wisselde Pete van positie. Hij tilde Lucy's heupen op en trok haar benen omhoog om zijn middel. Hij duwde dieper, en Lucy, hijgend, beukte op haar heupen om zijn stotende pik volledig te accepteren.

Ze gooide haar hoofd achterover terwijl het bonzen voortging, het ritme snel en hard. Lucy's lichaam deed pijn, maar de opwinding van een orgasme bruiste in haar kern; een heerlijke sensatie, versterkt door Pete's gegrom en de muskusachtige geur van seks. Pete's vingers groeven zich in haar vlees en het zweet parelde op zijn huid. Toen hij gespannen en klaarkwam, kwam zij ook, haar lichaam sidderde van de kracht ervan. Ze slaakte een diep tevreden kreun en greep Pete's kont terwijl hij in haar diepte spoot.

Nadat haar climax een hoogtepunt had bereikt, lag ze stil, genietend van de naschokken en het geluid van hun gesyncopeerde hartslagen. Ze klemde haar kutje rond Pete's pik. 'O… doe dat nog eens,' zei hij. Lucy deed het en grijnsde toen hij kreunde.

'Dat was' Ze slikte moeilijk, haar keel droog. Pete's stralende glimlach kwam in zicht. "Oké om te beginnen?".

Lucia knikte. Ze streelde zijn gezicht met de rug van haar hand en lag voor het moment tevreden onder hem in een verwarde hoop op de bank, moeizaam ademhalend, pijn in zijn ledematen, zijn pik trillend in haar. Piet kuste haar lippen; een tedere kus, de urgentie verdwenen. 'Nou,' zei hij, op adem komend, 'als ik zo'n seks krijg na elke kleine onenigheid, ga ik elke dag je schrijven bekritiseren.' "Waag het niet!".

"Ik plaag. Ik zou niet.". "Ik weet." Lucy beet op haar onderlip en dacht na.

'Pete,' zei ze na een korte pauze, 'wil je nog steeds helpen?. 'Help waarmee? Help je met schrijven?". "Ja." Haar blik dwaalde over zijn gezicht.

"Die typfout die je zag ". "Ugh…ja. Sorry daarvoor.'.

'Nee,' glimlachte Lucy, 'ik wil dat je het nog een keer doet. Proeflezen voor mij.'. 'Proeflezen?' Pete vertrok zijn gezicht.

'Is dat een goed idee? Je zou kunnen schreeuwen.'. 'Dat doe ik niet. Dat doe ik nooit meer.' Lucy hield zijn blik vast. 'Ik hou te veel van je.' Ze liet haar handen om zijn nek glijden, trok Pete naar zich toe en kuste hem.

De kus bleef hangen en terwijl dat deed, losten alle angst en hartzeer van de dag op in het verleden. Geen blijvende schade, alles was in orde. En nu Pete voor haar ging proeflezen, zou ze misschien zelfs die deadline halen en. 'Nee, nee. Dat is helemaal verkeerd,' sla ik met de hiel van een hand tegen mijn voorhoofd.

"Zo kan ik het niet beëindigen." Hijgend verwijder ik de laatste zin en lees wat er nog over is. "Bla, bla, geen blijvende schade, alles was in orde. Volledige stop. Dat lijkt er meer op. Focus op de romantiek, niet op de deadline van het domme boek.".

Ik krab op mijn hoofd. Ik zou mijn eigen advies moeten opvolgen. Met een meditatief gevoel sla ik het bestand op en log uit. Ik heb meer geschreven dan ik dacht dat ik zou doen, gezien de omstandigheden, maar ik kan niet meer schrijven.

Niet met ons meningsverschil dat nog steeds niet is opgelost. Trouwens, dit verhaal is niet wat ik zou moeten schrijven. Het is niet mijn roman. Niet dat het uitmaakt.

Hoe kan ik schrijven zonder jou? Ik kijk op mijn horloge en reken snel uit dat het een uur is en, laten we eens kijken… achtendertig minuten sinds je vertrokken bent. Je laat me echt stoven, niet? Mijn telefoon, zittend op het woordenboek, heeft geen geluid gemaakt. Ik probeer niet in paniek te raken, maar ik ben me er pijnlijk van bewust dat hoe langer de stilte duurt, hoe groter de kans is dat onze relatie permanent wordt beschadigd. Ik kon dat niet verdragen.

Niet over zoiets stoms en helemaal mijn schuld. Ik kan het niet laten gebeuren. Ik pak de telefoon en blader naar mijn adresboek. Ik weet wat ik moet doen, maar het vooruitzicht maakt me bang.

Wat als je schreeuwt of helemaal niet antwoordt? Bevend leg ik mijn vinger op je nummer, laat het zweven, klaar. Ik haal diep adem… Ik wil het einde van Lucy en Pete. Ik wil dat je door de deur loopt, bloemen in de hand, woorden van liefde die van je lippen stromen.

Ik wil mezelf in je armen werpen en je stevig vasthouden, wetende dat alles in orde is. Sterker nog, ik wil teruggaan, mijn stomme, ondoordachte woorden wissen en ze herschrijven, mijn uitbarsting bewerken, herzien, vervangen door woorden van dankbaarheid en liefde. Als ik kon, zou ik onze spuug veranderen in een scène van passie die heet genoeg is om te wedijveren met alles wat ik heb gelezen, en het eindigen met lachende, verzadigde minnaars, fluisterend: "Ik hou van je." Maar Lucy en Pete zijn slechts karakters, geromantiseerde projecties van wat ik wil, niet wat ik krijg.

Ik kijk naar de telefoon in mijn hand, een vinger beweegt over je naam. Ik kan niet veranderen wat er is gebeurd, het verleden is het verleden, maar ik kan vormgeven aan wat er nu gebeurt. Ik druk op je nummer. Ik doe het snel, mijn handen trillen nog meer terwijl ik ernaar luister.

Als ik je antwoordapparaat krijg, vecht ik om de controle te behouden. Mijn keel zit dicht, maar ik moet spreken, het is te belangrijk. "Hé, ik ben het. Het spijt me.

Het spijt me voor alles. Als je dit bericht krijgt, bel me of kom naar huis. We moeten praten. Ik hou van je.". Ik verbreek de verbinding en mijn arm valt op mijn zij.

Het is klaar. Het enige wat ik kan doen is wachten en hopen dat je mijn boodschap als liefde interpreteert. Het is liefde.

Als ik mijn ogen sluit, stel ik me je gezicht voor. Ik weet dat ik je verkeerd heb gedaan, en niet alleen vandaag. Ik heb je verwaarloosd en voor lief genomen. Vandaag was slechts een ander voorbeeld van een aanhoudende trend. Dat zal veranderen.

Ik beloof. Ik laat de telefoon bijna vallen als hij trilt en rinkelt, en mijn hart slaat wild over als ik je naam op het scherm zie. Alsjeblieft…. Hoop stijgt, ik bied een dankgebed aan en beantwoord je oproep..

Vergelijkbare verhalen