Dit kan niet kloppen

Jonge vrouw probeert haar fantasie te vervullen voor het einde van de wereld.…

'De klok kan niet goed zijn. Oh, mijn god. Hoe laat… wacht, het is verdomme zaterdag. Zaterdag! Ik ben zo in de war, wat als er iets mis is?' De vleselijke en overgeslachte 23-jarige fluisterde in haar hoofd.

Een zwakke en zwakke smaak van kruis en sperma bleef in haar keel steken als de smaakmaker van een kerstgans. De smaak was levendig op haar droge lippen; de herinnering werd gedempt door de rumronde. Tricia Saratopia, een aantrekkelijke en zelfverzekerde delicatessenwinkel uit Hampton, New Hampshire, bewoog zich rond en bewoog zich langzaam in haar bed; bijna slow motion, haar gezicht en haar gesloten oogleden aanraken met haar vingertoppen, zachtjes streelde ze haar dikke wenkbrauwen en sproetneus om het gevoel van leven te voelen. Het was echt.

Dit was een ongebruikelijke ochtend; onverwacht, en wordt nu erg lastig. 'Ik had niet gedaan wat ik deed, oh wauw!… Waarom?' Tricia herhaalde herhaaldelijk bijna 'waarom, waarom' herhaaldelijk, stilletjes onder haar bittere adem, op zijn zachtst gezegd verontrust. Haar oude verzakte matras en dunne, versleten lakens ontwijken gewoonlijk het comfort, waardoor ze gedwongen wordt om de veren en de brokken te bestrijden om te sluimeren en om te bundelen voor warmte. Maar op dit moment op de dag die had moeten zijn, had moeten zijn, werd door de Maya-kalender bekendgemaakt als de laatste, het hobbelige bed bood een ongewoon comfort.

Dit soort problemen was ongebruikelijk voor Tricia. Gewoonlijk maakte het goede meisje in een menigte, Tricia, nooit golven, ging nooit naar de rand. Dit was allemaal zo erg nieuw.

Mistig en hing over van de onverwachte avonturen van de afgelopen nacht, en met een rafelige kerstverlichting die een vervelend, vreselijk patroon van verblinding en somberheid boven haar hoofd knipperde, begon Tricia met gesloten ogen voorzichtig de stukken van gisteravond weer op hun plaats te zetten; Een waardige baan in haar toestand. Het eten, de bar, de drankjes, het gesprek; 'Wat heb ik tegen ze gezegd?' "Oh verdomme NEE! Oh NEE! Ik heb aan zijn pik gezogen." Tricia keek nors en zwijgend adem. Haar ogen klemden zich in absolute groteske schaamte.

'Ahh!' Tricia hapte naar adem met een snelle, diepe inademing, luid en duidelijk. 'Ik heb haar opgegeten!' Riep ze met zachte stem onmerkbaar uit boven haar kussen. De vakantie was slechts drie dagen verwijderd, maar Tricia was niet voorbereid.

Er waren geen geschenken klaar, geen plannen bevestigd. Zoals vele anderen verwachtte Tricia het ergste, zoals geadverteerd: het einde van de wereld. 21 december zou het einde van de weg zijn, dus geen voorbereiding op Kerstmis; maar inderdaad een excuus om te leven als nooit tevoren. Om brandende fantasieën terug te winnen; leef ze ten volle, laat niets achter. Haar flirterige en speelse gedrag in de Woodshed Pub gisteravond zou dan moeten worden gezien als niet meer dan de poging van een meisje om een ​​glas naar de eeuwigheid te heffen en wat achterstallige zaden te zaaien.

Het had fantastisch moeten zijn om het allemaal te beëindigen. Maar helaas bleek het einde van de wereld folklore en mythe te zijn. De meesten zouden dit geruststellend vinden, maar Tricia niet, niet vandaag, niet na gisteravond. Zie je, besteedde Tricia, wat verondersteld werd de laatste nacht op aarde te zijn die zwaar dronk terwijl ze het kerstfeest van de delicatessenwinkel bijwoonde; en was de enige die bereid was om aan haar eenzame hoektafel te zitten met haar drieënvijftigjarige baas en zijn mooi apporterende vrouw..

Vergelijkbare verhalen